Mostrando las entradas con la etiqueta POESIA CASTELLANA. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta POESIA CASTELLANA. Mostrar todas las entradas

26 de septiembre de 2016

LUCHA MACABRA



LUCHA MACABRA 


La misma tapia cercaba 
los cementerios rivales, 
y un mismo azadón cavaba 
aquel suelo que tragaba 
ateos y clericales.

Otra tapia recia y fuerte, 
ambos campos dividía... 
¡Libertad y tiranía, 
ni en presencia de la muerte 
cejaban en su porfía! 

La iglesia, en el paredón 
de su fúnebre mansión, 
puso la cruz nazarena, 
mientras el otro frontón 
mostraba un reloj de arena. 

Y en la augusta soledad 
de los que en la eternidad 
yacían en hondo sueño, 
reñía la Humanidad 
su psicológico empeño. 

Sobre losas sepulcrales 
y entre galas funerales, 
la tradición y la duda, 
-fieros y eternos rivales,- 
proseguían su lid ruda. 

En el católico osario 
los nichos, en largas filas 
fingían al visionario 
quietos ojos sin pupilas 
mirando al campo contrarío. 

Así, buscando motivos, 
hasta en los despojos yertos, 
siempre fieros, siempre esquivos, 
se amenazaban los vivos 
sobre el polvo de los muertos. 

En aquel combate vano, 
con escrúpulo servil, 
cuidaba el rencor humano 
el cementerio cristiano 
y el cementerio civil. 

Mas en su torpe ceguera, 
los combatientes no ven 
que, mientras en lucha fiera 
sucumben por su quimera 
y por su mutuo desdén, 

subiendo de opuesto lado, 
sobre ese muro elevado 
que divide a los rivales, 
con amor se han abrazado 
las ramas de dos rosales. 

Y que sus entrañas puras 
a todos abre la tierra, 
y desde azules alturas 
el sol alumbra su guerra 
y besa su sepultura. 

Venancio Serrano Clavero
Poeta, escritor y periodista valenciano.
(España, 1870-1926)

28 de enero de 2015

A LA POESÍA (del poeta peruano Federico Barreto)


A LA POESÍA

(21 de marzo, día mundial de la poesía)

A mi colega y amigo Zenón Ramírez
Poesía inmortal! Germen fecundo
de inspiración, de gloria y de enseñanza, 
tú, como Dios, ¡estás en todo el mundo! 
tú, como Dios, ¡das vida y esperanza!

¡Poesía inmortal! ¿Quién tu alto vuelo 
tener podrá ni apagará tus voces, 
si hay en tu pecho, grande como el cielo, 
la fuerza ciclópea de los dioses?

En vano el odio y el error insano 
te provocan con ímpetu altanero; 
bajo el impulso regio de tu mano 
¡dobla su frente el universo entero!

¡Tu poder es inmenso! En tu mirada 
llevas escrita tu suprema gloria, 
y en la historia del mundo, por ti honrada, 
¡no hay historia más grande que tu historia!

¡Yo te venero! Al pie de tus altares 
he puesto toda la existencia mía, 
y aunque sé que no escuchas mis cantares, 
te canto como a Dios ¡oh, Poesía!

Por ti me siento poderoso y fuerte 
y con valor bastante y entereza, 
para hollar los decretos de la suerte 
¡y ser eterno como tú en grandeza!

Por ti he soñado coronar mis sienes 
con lauros que me den lustre y renombre; 
por ti he soñado los mayores bienes 
que puede el hombre conseguir del hombre.

Para ensalzar tu nombre prepotente, 
indignas son mis pobres barcarolas; 
a ti te canta el mar eternamente 
¡con las estrofas de sus roncas olas!

Tu origen, hasta ayer desconocido, 
me lo ha dicho hoy lo inmenso de tu historia: 
tú naciste del soplo bendecido 
que lanzó Dios para crear la gloria!

Tú das consuelos y amistad y cariño 
a las conciencias y a las almas blandas... 
¡Cuando tú ruegas, ruegas como un niño! 
¡Cuando tú mandas, como un genio mandas!

¿Quién nos dirá la gloria que te abona 
y las bellezas con que al orbe encantas? 
El mar es tu arpa! ¡El sol es tu corona! 
¡y el mismo Dios te escucha cuando cantas!

Yo sé que el mundo es para ti pequeño 
y que, si desde el cielo te has venido, 
es que ni allá cupiste en tu empeño, 
¡tan grandiosa eres! ¡tan grandiosa has sido!

Los hombres que tú miras, a tu paso, 
son otros genios que entran a la historia: 
tú ayer sus "Noches" alumbraste al Tasso 
¡y condujiste a Dante hasta la Gloria!

Bajo tus alas de ideal pureza, 
Byron impuso al Porvenir su nombre, 
Espronceda lloró por su Teresa 
¡y Víctor Hugo se hizo un Dios siendo hombre!

¡Oh Poesía santa y siempre hermosa! 
Deja que el néctar de tu genio libe 
aunque después la muerte rencorosa 
¡en sus brazos de hielo me cautive!

¡Yo te amo! y este amor que a nadie asombre
fue el que en mi pecho despertó primero; 
cuando niño, te quise como un hombre, 
¡hoy, hombre ya, no sé como te quiero!

¡Oh, Genio! Ven a mí, ¡templa mi lira! 
¡Pon a mi vista todos tus encantos! 
Y has que este canto que tu amor me inspira, 
sea el canto más bello de mis cantos!

Autor: Federico Barreto (Perú)

Federico Barreto nació en la ciudad de Tacna (Perú) el 8 de febrero de 1862; fue un importante poeta de su tierra a quien se le dio el mote de "El cantor del cautiverio".
Fue un hombre de letras, entregado a la creación literaria y a las labores políticas. Siendo muy joven emprendió una vida intelectual que apoyaba el progresismo; incluso fundó junto a uno de sus hermanos el semanario llamado "El progresista" y la revista "Letras", donde aparecían notas suyas y de otros autores pertenecientes al grupo literario "La Bohemia Tacneña". En dicho boletín colaboraron importantes intelectuales y poetas de la época, de la talla de Rubén Darío, José Enrique Rodó y Clemente Palma. Posteriormente, Federico ejerció como codirector del periódico, aunque por poco tiempo, ya que a causa de las trifulcas políticas del momento la sede fue destruida por unos vándalos y debió cerrarse.
Como poeta es autor de varios poemarios, tales como "Algo mío" y "Aroma de mujer". Además, cabe mencionar que "Ódiame", una de las letras del cancionero latinoamericano, es obra de Barreto y lleva el título de "Último ruego", el cual podrás leer en nuestra web, al igual que "El nido vacío" y "Antes que tú".
Barreto falleció en Francia el 30 de octubre de 1929; 39 años después, sus restos se llevaron a su ciudad natal, Tacna, donde descansan desde entonces.

18 de septiembre de 2014

LENGUA AMADA DE CASTILLA

ruben sada, don quijote, lengua castellana
Rubén Sada, con Don Quijote de La Mancha, en Madrid, España.

Creo que una de las cosas más importantes que dejaron los españoles a causa de la conquista de América, es nuestro hermoso idioma castellano. ¡Cuidémoslo! No lo deformemos y en todo momento de hablar o escribirlo, hagámoslo minimizando la comisión de errores de ortografía.

5 de septiembre de 2014

AL VIENTO...



AL VIENTO...


¿Qué misterio encierra el viento? 
¿Contra quién su ensañamiento 
se hace bramido feroz? 
¿Qué hipócrita fingimiento 
late en su sañuda voz?

¿Quién irritó sus lebreles? 
¿Sus invisibles corceles 
qué persiguen tan en alto? 
¿Quién los dispara al asalto 
de ramas y chapiteles?

¿Qué golpe de rabia ahueca 
su fragor que sube y sube? 
¿Por qué su furor se obceca 
en llegar hasta la nube 
y sus caireles desfleca?

¿De qué países remotos, 
desolados y ateridos,
proceden esos gemidos? 
¿De qué pulmones ignotos 
esos potentes silbidos?

¿Es amenaza? ¿Es reproche 
lo que dice el vendaval 
cuando su alarma infernal 
va gritando por la noche 
con petulancia triunfal?

Y en esas negras conjuras 
de la noche con el viento,
¿qué gigantes coyunturas 
se retuercen al tormento 
de restallantes torturas?

Sus nerviosos aletazos 
¿qué apocalipsis proclaman? 
Sus gargantas ¿por qué braman? 
con verbo de latigazos? 
¿A qué víctimas reclaman?

Amador Porres

3 de septiembre de 2014

Letrilla para Consuelo: TU COLLAR DE PERLAS (Poema de Amador Porres)



Letrilla para Consuelo
"TU COLLAR DE PERLAS"

Un cierto domingo 
de la primavera 
hallé tu collar 
en la rosaleda. 
Consuelo, si quieres 
que te lo devuelva... 

Soñaba en un éxtasis 
la atmósfera quieta 
entre oros de tarde, 
músicas y esencias. 
Los pétalos rojos 
de rosas abiertas 
semejaban vivos 
labios de doncella.
Un sutil embrujo
de vida y querencias
batía sus alas
por toda la tierra,
cuando adiviné
tu clara presencia
por un bello símbolo
dormido en la arena.
Consuelo, si quieres ,
que te lo devuelva...

¿Qué haría sin él
mi afán de poeta?
¿Qué haría sin él
mi amor a la ciencia?
Lo bueno y lo malo
se impregnan de estética
con la evocación
de tu carne fresca.
Lo bueno es más bueno,
lo malo, belleza.
Y es que el collar sabe
de roces de seda,
de tibios encajes,
de añoranzas viejas,
de virginidades,
de leves turgencias
dichas en lenguaje
de fiebre y promesa.
¡Sabe tantas cosas
tu collar de perlas!

Amador Porres

#collar

2 de septiembre de 2014

SENTIDOS, POR PIEDAD

sentidos, amador porres, poema, soledad


SENTIDOS, POR PIEDAD

(Soneto de Amador Porres)

Ojos, no me traigáis más paseantes, 
oídos, no me deis nuevas torturas
invitando a pasar por mis llanuras
voces del exterior, ecos errantes.

Estas cansadas fibras vacilantes,
estas holladas sendas inseguras
ya se niegan a tantas andaduras
de tantos andariegos caminantes.

Sentidos, por piedad, estad alerta,
vigilad noche y día vuestra puerta,
no allane ningún ser vuestro postigo;

en este batallar largo y profundo
no resisten mis fuerzas otro mundo
que este mundo interior que va conmigo.

Amador Porres


Otros poemas sobre los sentidos y el amor:

TE AMÉ CON MIS CINCO SENTIDOS 

20 de agosto de 2014

DELIRIO

delirio amador porres

DELIRIO

Nací triste, (no es romántica manía funeraria) 
nací triste y marcho triste por la vida, 
con mi hato, que se agranda día a día, 
de presagios y tristezas laceradas.

¿Qué ambiciono? ¿Qué dolor clava sus garras
en mi espíritu, en mi cuerpo? 
¿Qué misterios torturantes con sus ayes, 
negros ayes en la noche de mi alma,
como bandadas de espectros 
giran, vienen, vuelan, huyen, rondan, graznan?

Yo quisiera que a mis horas las ungiera la alegría, 
yo quisiera que las flores del almendro fueran blancas, 
y aurirrojos y encendidos los crepúsculos, 
las auroras sonrosadas...

Yo quisiera... Pero extiendo la mirada 
por los setos ondulosos, por los valles, 
por los montes, por las nubes, por las aguas,
y en los setos, en los montes, en las aguas, en las nubes, 
no hay colores ni rumores ni fragancias... 
Todo yace calcinado
Como un dies sibilino, dies irae*tremebundo 
arrebujado en su mortaja.

Amador Porres

*Dies Irae ("Día de la ira") es un famoso himno latino del siglo XIII atribuido al franciscano Tomás de Celano (1200-1260), amigo y biógrafo de San Francisco de Asís. Suele considerarse el mejor poema en latín medieval, y difiere del latín clásico tanto por su acentuación (no cuantitativa) como por sus líneas en rima. El metro es trocaico. El poema describe el día del juicio, con la última trompeta llamando a los muertos ante el trono divino, donde los elegidos se salvarán y los condenados serán arrojados a las llamas eternas.

16 de agosto de 2014

LUCHA (Soneto de Amador Porres)



LUCHA


Mi cuerpo se consume en la tristeza
como una planta en oquedad sombría;
cuando anima su sangre la alegría
recobra bríos y vital viveza.

Solo revivirá de fortaleza
con savia de tristeza el alma mía,
que sólo la tristeza es poesía,
que sólo poesía el alma reza.

En lucha pertinaz estoy conmigo
desde hace mucho tiempo, y no consigo
acuerdo entre mi alma y su envoltura.

Pero hay algo aquí dentro que me advierte
que siendo aquesta lucha a vida o muerte
tal acuerdo se hará en la sepultura.

Amador Porres

__________________________________

Un poema relacionado con éste, escrito por Rubén Sada
el 27-12-2006 se titula LA LUCHA INTERIOR:
Haz click aquí para leerlo.






.

15 de agosto de 2014

NOVIEMBRE (Poema de otoño, de Amador Porres, poeta español)

Noviembre Amador Porres, poema de otoño

NOVIEMBRE

Adivino tu paso, mes de noviembre,
por intuición 
y deducción.
Mi ser está plasmado con dos premisas, 
y en tus precisas
silentes enseñanzas está la conclusión.

¡Qué cósmica justeza de silogismo 
proyecta en los espíritus el misterio 
de tus semillas,
en contraste con tantas apagadas arcillas
y ese lúgubre salmo de cementerio
que va arrancando el viento a tus hojas amarillas!

Mes filósofo, tú no exaltas la vida; 
amigo de cipreses y crisantemos,
la gestas con un gesto de sombría tristeza, 
por la certeza
de que todo es nada entre paréntesis extremos. 
¡Que trae su epitafio la vida, cuando empieza!

Tu didáctico paso pesa en los hombres;
tu comitiva
de ausencias, de oquedades y yertos limos 
es la voz que nos glosa esta lección decisiva: 
los que vivimos
sólo somos noviembres en perspectiva. 

Amador Porres

11 de agosto de 2014

CASTILLA (Poema de Manuel Machado)

CASTILLA

El ciego sol se estrella
en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos
—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo.
Nadie responde... Al pomo de la espada
y al cuento de las picas el postigo
va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes
de eco ronco, una voz pura, de plata
y de cristal, responde... Hay una niña
muy débil y muy blanca

en el umbral. Es toda
ojos azules, y en los ojos. lágrimas.
Oro pálido nimba
su carita curiosa y asustada.

"Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,
arruinará la casa
y sembrará de sal el pobre campo
que mi padre trabaja...

Idos. El cielo os colme de venturas...
¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!"
Calla la niña y llora sin gemido...
Un sollozo infantil cruza la escuadra
de feroces guerreros,
y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"

El ciego sol, la sed y la fatiga...
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos
—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Manuel Machado

LA COPLA, de Manuel Machado


coplas, poesía, canción popular

LA COPLA

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

Manuel Machado

5 de agosto de 2014

Alfa y Omega (Soneto de Manuel Machado)

estatua de un bebé, escultura de bebé, niño


Alfa y Omega

Cabe la vida entera en un soneto
empezado con lánguido descuido,
y, apenas iniciado, ha transcurrido
la infancia, imagen del primer cuarteto.

Llega la juventud con el secreto
de la vida, que pasa inadvertido,
y que se va también, que ya se ha ido,
antes de entrar en el primer terceto.

Maduros, a mirar a ayer tornamos
añorantes y, ansiosos, a mañana,
y así el primer terceto malgastamos.

Y cuando en el terceto último entramos,
es para ver con experiencia vana
que se acaba el soneto… Y que nos vamos.

Manuel Machado

9 de julio de 2014

A unos encajes (Por Amador Porres, poeta español)

amador porres

A unos encajes

Oh, los encajes traidores
que entreveo, turbadores,
cuando besan tu divino
cuerpo que provoca ardores
en mi ánimo adivino.
Oh, los encajes traidores.

En su tibia transparencia
-olas rizadas de espumas-
se concilian la turgencia
de la forma, y la cadencia
misteriosa de la bruma.
En su tibia transparencia.

El ver tantos vericuetos,
el cruzar tantos paisajes
y mirar tantos celajes
profesores de secretos
han hecho de tus encajes.
El ver tantos vericuetos.

Ay, quién consiguiera, quién,
coger flores de ese edén
y doctorar los sentidos
en esa ciencia del bien
que ondea de tus vestidos.
Ay, quién consiguiera, quién.

Tu fina carne conoce
la armonía de salterio,
que en su dulce cautiverio
va murmujeando el roce
de tus sedas de misterio.
Tu fina carne conoce.

Ni el susurro de las frondas,
ni el idioma de las ondas
sabrían glosar el leve
bisbiseo de las blondas
hechas de azucena y nieve...
Ni el susurro de las frondas.

¡Qué palpitantes tersuras
ilustran tus vestiduras!
¡Qué modelados perfiles!
¡Qué deleitosas blanduras
de nidos y de pensiles!
¡Qué palpitantes tersuras!

Y si en ti todo es, mujer,
un íntimo florecer
de gloriosas maravillas,
¿cómo podrían caber
en estas pobres quintillas?
Y si en ti todo es mujer.

Amador Porres

8 de julio de 2014

Proemio (de Amador Porres, de su libro NACER YA ES)

proemio, amador porres, nacer ya es,

Proemio

Quisiera que nadie leyera mis versos,
no obstante... ─No entiendo si no me lo explicas.
En ellos hay muchos abrojos dispersos.
Entonces comprendo por qué los publicas.

¿Y por qué tus versos son de breve estrofa?
¿Es que una sonrisa, una flor, un ensueño,
una espina, una lágrima, una mofa
no caben acaso en estuche pequeño?

¿Y cómo en tus versos hay desprecio al mundo
y autumnales hojas y sangre de heridas?
Porque amo la vida con amor fecundo
prefiero a los ortos [1] del sol, las caídas.

Amador Porres





[1] Orto: m. astronomía. Salida del Sol o de otro astro por el horizonte.

Pertenece al libro NACER YA ES, de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.

nacer ya es, libro de Amador Porres, poesía castellana,


A Amador Porres (Poeta y amigo)

Amador Porres, poeta español

A Amador Porres (Poeta y amigo)

Rosal se hizo tu vida: flor y espina.
Rosal es paradigma de tu verso:
en él liba su miel tu abeja lírica
y aguza su aguijón de intransigencia.

Traza tu verbo, en burlas disparado,
parábola de griega sofrosine [1].
Hemistiquios de sombras y de estrellas
nos reparten la gala de tu musa.

Desde el gozoso pámpano de Baco
tú vas hasta las cuitas de Sileno...
De vino y mirra tu copa ya colmada
derrámala en las páginas de un libro.

JULIÁN HERNÁNDEZ



[1] En la mitología griega, Sophrosine era un espíritu que personificaba la moderación, la discreción y el autocontrol. Su equivalente romana era Sobrietas (sobriedad). Esta palabra fue utilizada por el poeta como neologismo de serenidad, equilibrio.  

7 de julio de 2014

UNIDOS EN EL ARTE (de Néstor Loza)

niño triste, niño alegre

UNIDOS EN EL ARTE

Aprendiendo entre tantas fantasías
voy llegando a los albores del saber,
con pinturas y hermosas poesías
que me brindan heraldos del ayer.
Musa que a todos nos prodigas
con colores y rimas sin igual,
ayuda a mantener la llama viva
y sea nuestra eclosión triunfal.

Cultores de las artes sublimes
que de nuestro numen se nutrieren,
si el ego de vanidad nos exime.
Conjunción de plumas y pinceles
plasmando el fuego que active
la lírica y el verde de laureles.
¡Sin poesía ni pintura no se vive!
¡Son la fuerza de la yunta de corceles!

Cabalguemos juntos la utopía
sin freno la rima, y en colores,
pintados en soneto y fantasía.
Tú, pintor que pintas sin temores
la tristeza del niño y la alegría:
No lo pintes llorando sus horrores,
¡Que sea su vida una poesía
con sonrisas y refulgentes colores!

Néstor Loza, poeta de Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

A UN PINCEL (Poema de Amador Porres)

Amador Porres, Alcazar, a un pincel

A UN PINCEL

¡Oh, pincel del artista! Cómo añoras
la gloriosa emoción de aquellas horas
en que el genio inspirado hizo de ti
estremecida síntesis de auroras
a impulsos de un divino frenesí.

Tú entre el lienzo y su mano fuiste el hilo
que, enhebrado en la aguja del color,
germinaste con pétalos de flor,
en nueva escuela y en fecundo estilo
que aureola la fama del pintor.

Pincel iluminado, tallo, espiga,
arista de sol, novio que mendiga
matices de la forma y de la gama,
y después para siempre los prodiga
en la gracia de un rico poliorama. [1]

Pincel modelador de geografías,
cincelador de claridades, brote
de flecha que apunta lejanías,
eres también la lanza de un Quijote
que fuera a conquistar policromías.

Tú sabes de la fiebre y del sosiego,
tú prolongas la estética del brazo
en un airoso puente donde el fuego
de las venas discurre en ramalazo
o en placidez estática de riego.

Y ya la placidez, ya los ardores,
simbolizan, pincel, la inspiración
de una batuta, a cuya sugestión
se funde la canción en los colores
o se funde el color en la canción.

Así fuiste, pincel de Marceliano.
En un fíat [2] glorioso y soberano
Dios fue creando tantas cosas claras
para que tú, tú sólo las copiaras
en un fíat de orfebre castellano.

Que en todo donde hay lírica ternura,
él, Francisco de Asís de la pintura,
Campeador de lo bello, se arrobó,
y con flores y brisas dialogó
sobre España, Castilla y su hermosura.

Amador Porres.
Poesía leída en el homenaje póstumo al glorioso pintor burgalés don Marceliano Santamaría, en el Teatro Lara. (Perteneciente al libro "NACER YA ES" de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.)



[1] Poliorama: m. Fís. Especie de panorama en que la superposición progresiva de sus diversos cuadros permite transformaciones espectaculares ante el observador.
[2] Fíat: Latín. m. Consentimiento o mandato para que una cosa tenga efecto.

16 de julio de 2013

EL OCASO DE SEPTENTRIÓN

Dragón vs águila

EL OCASO DE SEPTENTRIÓN


Cunde la noche terrestre,
y oscurece en Septentrión.
Amanece desde el Este,
se enciende el fuego del Sol.
Sigue girando la Tierra,
en su epílogo veloz.
El planeta no es más verde,
toma el color del “Dragón”.
Los pudientes son potentes,
mas, no alcanza cuántos son,
pues los pobres, por millones,
capturan toda nación.
Desde el vientre del abismo
resucita una legión.
Los misiles, ya no ocultos,
iluminan en fisión.
La balanza del poder
hacia el naciente se inclina.
Y se diezma al ajedrez
con racismo, odio, ira.
Cuesta entender las palabras,
cuesta leerlas, decirlas.
Blanco y negro ya no cuentan
en la existencia amarilla.
Con el duro puño izquierdo
duros edictos se firman.
La crueldad dictatorial
es peste que se confirma.
La potestad capital
ya no es la gran mentira.
La brutal autoridad
es aire que se respira.
Los de arriba, ahora abajo
clamarán a un nuevo dios.
Su dios de papel ha muerto,
y otro surge en gestación.
Desde el vientre del abismo
va asomando Meridión.
¡He aquí! ¡Llegó el ocaso!
¡Ha caído Septentrión!


Rubén Sada – 06-05-2013.


Más sobre este tema:

EL DESPERTAR DEL DRAGÓN

7 de mayo de 2013

CERO (Poema de Rubén Sada)

dinero es dios, cero dios, ceros, números, poesía, rubén sada, poemas


CERO

"A un hombre puedes quitarle sus dioses, pero sólo para darle otros a cambio".  (Carl Gustav Jung, psiquiatra suizo, colaborador de Sigmund Freud).

Aún siendo el cero necesario
es hórrido lo que contiene adentro:
un hueco, imposible de llenarlo,
la nada es la reina en su epicentro.

Cuando existe vacío, hay disponible,
cuando algo está hueco, es débil dentro.
Su abstracto contenido es invisible,
no puede ser plausible de un recuento.

¿Dónde habrá otra cifra así de horrible,
que en lo actual cuantifique lo que siento?
Sentimientos de sueños imposibles...
¡Cuán vano es correr detrás del viento!

Sus paredes son cárcel de la nada,
enclaustrando el vacío de su centro.
Su silueta es gorda y ahuevada,
¿Habrás visto otro número tan fiero?

Algún árabe o hindú lo descubrió
describiendo lo que había en el desierto.
Y el cero un día fue y se convirtió
en un dios cruel, tirano, eso es muy cierto.

Por el cero, peleamos entre hermanos,
provocando a los niños desconcierto.
Por él, ¡si hasta matan los “humanos”!
y es él nuestro valor después de muertos.

¿Cómo es que algo que no tiene valor
llega a tener poder incalculable?
Cuando el cero con más ceros se reunió
se tornó a los hombres codiciable.

Así fue que el vacío consiguió
reinar y conducir vidas humanas. 
Hoy los ceros, como poderoso dios,
deciden el futuro en vidas vanas.

Dios cero, cero Dios, sin contenido,
un dios de alma vacía y sangre fría,
decidiendo, les dicta su destino
a un mundo numérico, sin poesía.

© Rubén Sada, 07/05/2013
dinero dios, ceros, poema, poesía, rubén sada,

Curiosidades sobre el cero: http://www.quo.es/ser-humano/15-curiosidades-sobre-el-cero




28 de marzo de 2013

COLOQUIO DE LOS CENTAUROS - De Rubén Darío

coloquio de los centauros, ruben dario, poesia modernista


COLOQUIO DE LOS CENTAUROS



A Paul Groussac

En la isla en que detiene su esquife el argonauta
del inmortal Ensueño, donde la eterna pauta
de las eternas liras se escucha —isla de oro
en que el tritón elige su caracol sonoro
y la sirena blanca va a ver el sol— un día
se oye el tropel vibrante de fuerza y de harmonía.

Son los Centauros. Cubren la llanura. Les siente
la montaña. De lejos, forman son de torrente
que cae; su galope al aire que reposa
despierta, y estremece la hoja del laurel-rosa.

Son los Centauros. Unos enormes, rudos; otros
alegres y saltantes como jóvenes potros;
unos con largas barbas como los padres-ríos;
otros imberbes, ágiles y de piafantes bríos,
y robustos músculos, brazos y lomos aptos
para portar las ninfas rosadas en los raptos.

Van en galope rítmico, Junto a un fresco boscaje,
frente al gran Océano, se paran. El paisaje
recibe de la urna matinal luz sagrada
que el vasto azul suaviza con límpida mirada.
Y oyen seres terrestres y habitantes marinos
la voz de los crinados cuadrúpedos divinos.


QUIRÓN

Calladas las bocinas a los tritones gratas,
calladas las sirenas de labios escarlatas,
los carrillos de Eolo desinflados, digamos
junto al laurel ilustre de florecidos ramos
la gloria inmarcesible de las Musas hermosas
y el triunfo del terrible misterio de las cosas.
He aquí que renacen los lauros milenarios;
vuelven a dar su lumbre los viejos lampadarios;
y anímase en mi cuerpo de Centauro inmortal
la sangre del celeste caballo paternal.


RETO

Arquero luminoso, desde el Zodíaco llegas;
aun presas en las crines tienes abejas griegas;
aun del dardo herakleo muestras la roja herida
por do salir no pudo la esencia de tu vida.
¡Padre y Maestro excelso! Eres la fuente sana
de la verdad que busca la triste raza humana:
aun Esculapio sigue la vena de tu ciencia;
siempre el veloz Aquiles sustenta su existencia
con el manjar salvaje que le ofreciste un día,
y Herakles, descuidando su maza, en la harmonía
de los astros, se eleva bajo el cielo nocturno...


QUIRÓN

La ciencia es flor del tiempo: mi padre fue Saturno.


ABANTES

Himnos a la sagrada Naturaleza; al vientre
de la tierra y al germen que entre las rocas y entre
las carnes de los árboles, y dentro humana forma,
es un mismo secreto y es una misma norma,
potente y sutilísimo, universal resumen
de la suprema fuerza, de la virtud del Numen.


QUIRÓN

¡Himnos! Las cosas tienen un ser vital; las cosas
tienen raros aspectos, miradas misteriosas;
toda forma es un gesto, una cifra, un enigma;
en cada átomo existe un incógnito estigma;
cada hoja de cada árbol canta un propio cantar
y hay un alma en cada una de las gotas del mar;
el vate, el sacerdote, suele oír el acento
desconocido; a veces enuncia el vago viento
un misterio; y revela una inicial la espuma
o la flor; y se escuchan palabras de la bruma;
y el hombre favorito del Numen, en la linfa
o la ráfaga encuentra mentor —demonio o ninfa.


FOLO

El biforme ixionida comprende de la altura,
por la materna gracia, la lumbre que fulgura,
la nube que se anima de luz y que decora
el pavimento en donde rige su carro Aurora,
y la banda de Iris que tiene siete rayos
cual la lira en sus brazos siete cuerdas, los mayos
en la fragante tierra llenos de ramos bellos,
y el Polo coronado de cándidos cabellos.
El ixionida pasa veloz por la montaña
rompiendo con el pecho de la maleza huraña
los erizados brazos, las cárceles hostiles;
escuchan sus orejas los ecos más sutiles:
sus ojos atraviesan las intrincadas hojas
mientras sus manos toman para sus bocas rojas
las frescas bayas altas que el sátiro codicia;
junto a la oculta fuente su mirada acaricia
las curvas de las ninfas del séquito de Diana;
pues en su cuerpo corre también la esencia humana
unida a la corriente de la savia divina
y a la salvaje sangre que hay en la bestia equina.
Tal el hijo robusto de Ixión y de la Nube.


QUIRÓN

Sus cuatro patas bajan; su testa erguida sube.


ORNEO

Yo comprendo el secreto de la bestia. Malignos
seres hay y benignos. Entre ellos se hacen signos
de bien y mal, de odio o de amor, o de pena
o gozo: el cuervo es malo y la torcaz es buena.


QUIRÓN

Ni es la torcaz benigna, ni es el cuervo protervo:
son formas del Enigma la paloma y el cuervo.


ASTILO

El Enigma es el soplo que hace cantar la lira.


NESO

¡El Enigma es el rostro fatal de Deyanira!
MI espalda aun guarda el dulce perfume de la bella;
aun mis pupilas llaman su claridad de estrella.
¡Oh aroma de su sexo! ¡O rosas y alabastros!
¡Oh envidia de las flores y celos de los astros!


QUIRÓN

Cuando del sacro abuelo la sangre luminosa
con la marina espuma formara nieve y rosa,
hecha de rosa y nieve nació la Anadiomena.
Al cielo alzó los brazos la lírica sirena,
los curvos hipocampos sobre las verdes ondas
levaron los hocicos; y caderas redondas,
tritónicas melenas y dorsos de delfines
junto a la Reina nueva se vieron. Los confines
del mar llenó el grandioso clamor; el universo
sintió que un nombre harmónico sonoro como un verso
llenaba el hondo hueco de la altura; ese nombre
hizo gemir la tierra de amor: fue para el hombre
más alto que el de Jove; y los númenes mismos
lo oyeron asombrados; los lóbregos abismos
tuvieron una gracia de luz. ¡VENUS impera!
Ella es entre las reinas celestes la primera,
pues es quien tiene el fuerte poder de la Hermosura.
¡Vaso de miel y mirra brotó de la amargura!
Ella es la más gallarda de las emperatrices;
princesa de los gérmenes, reina de las matrices,
señora de las savias y de las atracciones,
señora de los besos y de los corazones.


EURITO

¡No olvidaré los ojos radiantes de Hipodamia!


HIPEA

Yo sé de la hembra humana la original infamia.
Venus anima artera sus máquinas fatales;
tras sus radiantes ojos ríen traidores males;
de su floral perfume se exhala sutil daño;
su cráneo obscuro alberga bestialidad y engaño.
Tiene las formas puras del ánfora, y la risa
del agua que la brisa riza y el sol irisa;
mas la ponzoña ingénita su máscara pregona:
mejores son el águila, la yegua y la leona.
De su húmeda impureza brota el calor que enerva
los mismos sacros dones de la imperial Minerva;
y entre sus duros pechos, lirios del Aqueronte,
hay un olor que llena la barca de Caronte.


ODITES

Como una miel celeste hay en su lengua fina;
su piel de flor aun húmeda está de agua marina.
Yo he visto de Hipodamia la faz encantadora,
la cabellera espesa, la pierna vencedora;
ella de la hembra humana fuera ejemplar augusto;
ante su rostro olímpico no habría rostro adusto;
las Gracias junto a ella quedarían confusas,
y las ligeras Horas y las sublimes Musas
por ella detuvieran sus giros y su canto.


HIPEA

Ella la causa fuera de inenarrable espanto:
por ella el ixionida dobló su cuello fuerte.
La hembra humana es hermana del Dolor y la Muerte.


QUIRÓN

Por suma ley un día llegará el himeneo
que el soñador aguarda: Cenis será Ceneo;
claro será el origen del femenino arcano:
la Esfinge tal secreto dirá a su soberano.


CLITO

Naturaleza tiende sus brazos y sus pechos
a los humanos seres; la clave de los hechos
conócela el vidente; Homero con su báculo,
en su gruta Deifobe, la lengua del Oráculo.


CAUMANTES

El monstruo expresa un ansia del corazón del Orbe,
en el Centauro el bruto la vida humana absorbe,
el sátiro es la selva sagrada y la lujuria,
une sexuales ímpetus a la harmoniosa furia.
Pan junta la soberbia de la montaña agreste
al ritmo de la inmensa mecánica celeste;
la boca melodiosa que atrae en Sirenusa
es de la fiera alada y es de la suave musa;
con la bicorne bestia Pasifae se ayunta,
Naturaleza sabia formas diversas junta,
y cuando tiende al hombre la gran Naturaleza,
el monstruo, siendo el símbolo, se viste de belleza.


GRINEO

Yo amo lo inanimado que amó el divino Hesiodo.


QUIRÓN

Grineo, sobre el mundo tiene un ánima todo.


GRINEO

He visto, entonces, raros ojos fijos en mí:
los vivos ojos rojos del alma del rubí;
los ojos luminosos del alma del topacio
y los de la esmeralda que del azul espacio
la maravilla imitan; los ojos de las gemas
de brillos peregrinos y mágicos emblemas.
Amo el granito duro que el arquitecto labra
y el mármol en que duermen la línea y la palabra...


QUIRÓN

A Deucalión y a Pirra, varones y mujeres
las piedras aun intactas dijeron: "¿Qué nos quieres?"


LÍCIDAS

Yo he visto los lemures florar, en los nocturnos
instantes, cuando escuchan los bosques taciturnos
el loco grito de Atis que su dolor revela
o la maravillosa canción de Filomela.
El galope apresuro, si en el boscaje miro
manes que pasan, y oigo su fúnebre suspiro.
Pues de la Muerte el hondo, desconocido Imperio,
guarda el pavor sagrado de su fatal misterio.


ARNEO

La Muerte es de la Vida la inseparable hermana.


QUIRÓN

La Muerte es la victoria de la progenie humana.


MEDÓN

¡La Muerte! Yo la he visto. No es demacrada y mustia
ni ase corva guadaña, ni tiene faz de angustia.
Es semejante a Diana, casta y virgen como ella;
en su rostro hay la gracia de la núbil doncella
y lleva una guirnalda de rosas siderales.
En su siniestra tiene verdes palmas triunfales,
y en su diestra una copa con agua del olvido.
A sus pies, como un perro, yace un amor dormido.


AMICO

Los mismos dioses buscan la dulce paz que vierte.


QUIRÓN

La pena de los dioses es no alcanzar la Muerte.


EURITO

Si el hombre —Prometeo— pudo robar la vida,
la clave de la muerte serále concedida.


QUIRÓN

La virgen de las vírgenes es inviolable y pura.
Nadie su casto cuerpo tendrá en la alcoba obscura,
ni beberá en sus labios el grito de la victoria,
ni arrancará a su frente las rosas de su gloria...


          *           *           *

Mas he aquí que Apolo se acerca al meridiano.
Sus truenos prolongados repite el Oceano.
Bajo el dorado carro del reluciente Apolo
vuelve a inflar sus carrillos y sus odres Eolo.
A lo lejos, un templo de mármol se divisa
entre laureles-rosa que hace cantar la brisa.
Con sus vibrantes notas de Céfiro desgarra
la veste transparente la helénica cigarra,
y por el llano extenso van en tropel sonoro
los Centauros, y al paso, tiembla la Isla de Oro.

Autor: Rubén Darío - Prosas Profanas - 1896

Con tu visita yo vibro./ Tu regalo apreciaré,/y te obsequiaré mi libro/ si me invitas un café.

Invitame un café en cafecito.app