Cuando un verso se presenta al papel me desbarranco, y este cielo súper blanco una idea experimenta. Trazo cada gota lenta con la tinta de ilusiones y le inyecto unas pociones del manantial de mi ser, que comienza a efervescer y desborda en sus renglones.
[2] Dos palomas de diez dedos van trazando el pentagrama, y conforman la amalgama que derrite helados miedos. Dispara nueve torpedos un cerebro que alimenta al papel, que se calienta y se funde con la tinta, otra hoja queda encinta cuando un verso se presenta.
[ESTRIBILLO] Cuando un verso en mi piel se hace llama, me arde el alma y renace encendido, se presenta un buen genio y reclama una canción completa en mis cinco sentidos.
[3] Hay que puntear en el suelo de un poema que se labra, tomar la pala palabra y correr tras un anhelo. La meta es llegar al cielo, donde una brújula orienta, ser literato me alienta para llegar al Parnaso, dar puntería al flechazo cuando un verso se presenta.
[4] Ya entierro el tonto silencio y allí mismo un verso planto, lo riego y germina el canto que con música potencio. Su crecimiento presencio y la tarde cenicienta se va poniendo pimienta y otra noche, por fortuna, me da su premio la luna cuando un verso se presenta.
[ESTRIBILLO] Cuando un verso en mi piel se hace llama, me arde el alma y renace encendido, se presenta un buen genio y reclama una canción completa en mis cinco sentidos.
Si tu verbo piensa en nada y tu lengua pinta en blanco... Si tu pulso queda manco y tu rima está oxidada... Acéptame la llamada que da curso a la consigna, que cada día es benigna y florece en este grupo, tú también tendrás un cupo para poesía digna.
Si una canción de afonía a tu universo avinagra, nutre bien la idea magra, dótala de poesía. Dale yesca a tu energía con la miel de la fluidez, la ABC de la escasez es, de acuerdo con mi análisis el fruto de la parálisis del yermo de la mudez.
Si tu pan no tiene gusto agrégale el condimento de las lágrimas del viento que castiga con lo injusto. Arropa de amor tu busto y siembra motivación, exhalando del pulmón vahos de fe y optimismo, y aunque amenace el abismo, volará tu inspiración.
Si la hiel de los mutismos te regala ajenjo al alma, moja con néctar la calma y emergerán tus lirismos. Activa los mecanismos para escalar el barranco, viento en contra en el estanco matiza a tu verso gris de cualquier color feliz que pinte tu mente en blanco.
Lluviosos caminos corro con tal de poder besarte, y con cariño abrazarte bajo este diluvio a chorro. Mi saco pide socorro pero al ver tu boca roja tu cariño me sonroja y este chaparrón intenso no es tan grave, y aquí pienso: “Es lluvia que no me moja”.
¡Aquí me ves, empapado! Las distancias fueron ayes. ¡Caminé! ¡Corrí mil calles y por fin te he encontrado! ¿Cómo llegué? Casi a nado. No sé nadar, (paradoja). El cielo dagas me arroja y al verte tan linda, pienso que este chaparrón intenso “es lluvia que no me moja”.
Un millón de latigazos me aguanté bajo el camino, fueron litros de un destino que me ha caído a mazazos. Por tenerte entre mis brazos y que este bar nos acoja, pisé una baldosa floja y me embarré el pantalón, pero sé en mi corazón que “el chaparrón no me moja”.
Del amor hemos de hablar si un café nos da refugio, y el paraguas, qué artilugio, ya podrá vacacionar. Sorprendido ante tu ajuar que del manto se despoja, tu perfume se me arroja desenvuelto desde el lienzo, y al verte a los ojos, pienso: “El chaparrón no me moja”.
¿Qué habrá de ser del rapsoda en la próxima tormenta? ¿Dónde pondrá su osamenta si se silencia su oda? Cuando se pasen de moda sus versos del corazón, ¿a qué hueco irá el cajón mientras suene el triste cántico? ¿Será el último romántico una especie en extinción? .
¿Cuál será la última rosa en las manos de su amada? ¿Y qué espina ensangrentada irá con él a la fosa? ¿Qué le pondrán en la losa al costado del crespón? ¿Qué epitafio y qué sermón serán su boleto cuántico? ¿Será el último romántico una especie en extinción? .
¿Y dónde irán a parar sus escritos cuando él parta? ¿Dónde irán, si cada carta ha muerto en el muladar? ¿En qué invisible lugar se hará viento su ilusión? ¿Huirá con la gran legión que habló el idioma cervántico? ¿Será el último romántico una especie en extinción? .
Ya el poeta no está más. Ha cambiado, no es el mismo. Se escapó el romanticismo como una estrella fugaz. Su ambrosía tornó agraz y el recóndito panteón llora la última función inundando el mismo Atlántico, la del último romántico, una especie en extinción. .
La carrera
del poeta contiene
varios peldaños, y a través
de muchos años seguro
llega a la meta. Ha de
llenar su libreta diariamente
de emociones, escribiendo
corazones en un papel
sin desmedro: ¡Farónico
poliedro que abrevio
en cinco escalones! {1} En el
primer escalón hay tierra
silvestre, yerma, mas, su
deseo no merma y
explosiona el corazón. Cable a
tierra es la razón para
sembrar la cultura, su pan es
literatura y su lápiz
ya germina, su flor
ahoga a la espina y es
cimiento en la llanura. {2} Sus
escritos ven el sol que alumbra
a su tierra oscura, se
involucra en la aventura de mostrar
que tiene un rol. Sus letras
son un crisol de afecto
desordenado, de “poeta”
lo han nombrado y en verdad
es lo que ama... ¡La poesía
lo llama y él acepta
este llamado!
{3} Lo
comienzan a leer, recibe
elogios y críticas, toma cursos
y analíticas con deseos
de aprender. El jardín
de su saber va
contagiando fragancia, se ejercita
con constancia practicando
más estilos, y fructifica
de a kilos poesía con
substancia.
Todos los escritores, poetas y artistas evolucionamos. El progreso es excelente, porque comprueba que hay vida y donde hay vida se espera que haya un crecimiento. Hasta el idioma está vivo y en constante crecimiento, por lo que se espera que el escritor también crezca, ya que su materia prima son las letras. El estancamiento no produce nada. El crecimiento produce fruto y satisfacción. Por lo tanto, es alentador ver cómo va creciendo un escritor, pero no se debería comparar con otros escritores y poetas, sino consigo mismo, porque las comparaciones no siempre resultan en un ánimo positivo para el poeta. Sin embargo, cuando el crecimiento es comparable "a su propia carrera y trayectoria", basta con mirar atrás y ver lo que uno escribió hace 40 años, para comprender por sí mismo su evolución y no en relación con los demás, a quien por supuesto uno admira.
Al hacer un análisis de la carrera de un poeta, pude comprender por experiencia propia que se podría dividir (a grandes rasgos) en cinco escalones que va atravesando en su progreso a lo que se asemeja a una cima. Estos cinco se podrían resumir así:
►1◄
Comienza con sus primeros escritos, movido por la necesidad de expresar lo que siente. Los guarda. Necesita un cable a tierra para descargar y poner por escrito sus pensamientos. No sabe de estilos, métrica, rima ni otros recursos de la retórica. Solo empieza a escribir sin rumbo y no se preocupa por la técnica. Es posible que alguna vez saque esos escritos del cajón donde los guarda en un cuaderno íntimo y los muestre a alguien de confianza, pero muy tímidamente. Su intención en este punto, es conservar sus vivencias y sentimientos por escrito, pero lejos está de querer mostrarlos y mucho menos publicarlos en Internet.
►2◄
Muestra a los demás lo que escribe. Admira a escritores y poetas que va leyendo y se esfuerza por imitar su estilo o se inspira en obras literarias / poéticas de los mismos. Quiere darle un vuelo poético a sus letras, pero aún no sabe cómo. Copia ideas, palabras, estilos, se esfuerza por escribir ahora como sus admirados poetas, pues producen en su alma asombro, le llegan sus letras en una especie de "sintonía fina" entre autor y lector. Empieza a notar una diferencia entre su modo de escribir y el de los próceres y poetas reconocidos de la literatura.
►3◄
Empieza a interiorizarse sobre cómo mejorar su trabajo y aprende nuevas técnicas que aumentan su nivel poético y literario. Aumenta el nivel de receptividad de parte de lectores un poco más críticos. Se empieza a animar a publicar sus poemas en Internet. Desde un tímido principio en el que quizás usaba "seudónimos" sin foto, por vergüenza de que sus conocidos leyeran su nombre debajo de sus poemas en las redes sociales, evoluciona hasta poner su nombre real, porque tiene la esperanza de publicar un libro con su obra. Recibe felicitaciones en las redes sociales y está conforme al dar a conocer sus obras. Trasciende.
►4◄
El día soñado llega y publica un libro. Recibe algo de dinero por la venta de su obra, ya sea por publicarla y vender libros o por recibir algún reconocimiento monetario en concursos o en sitios web donde publica su obra. Las redes sociales hablan de él y sus ideas comienzan a echar raíces. Publica muchos libros más. Participa en antologías, que le traen más visibilidad. Sus escritos en Internet son monetizados y recibe pequeños reconocimientos monetarios por el impacto en visitas que tiene su obra escrita. La poesía, de estar guardada en un cajón oscuro hace unas décadas, ahora le empieza a redituar en agasajos, premios y alguna que otra moneda.
►5◄
En este punto, el poeta es un privilegiado por haber llegado a la cima, donde acaso muy pocos son los que llegan. Porque ahora vive de las ganancias de lo que escribe. A este nivel, escribir y declamarlo o actuar en público cantando, se convirtió en su medio de vida y obtiene remuneraciones monetarias por ese trabajo. No necesita trabajar seglarmente en su anterior actividad, porque sus finanzas ahora dependen de sus actuaciones en público, de los libros que venden sus editoriales o él mismo, de los contratos para redactar artículos que firma con prestigiosos diarios o revistas, de las conferencias que da y convocan a miles de asistentes en sus giras, de los cursos que dicta o de la monetización de su contenido en las redes sociales. En este punto, aunque muriera, su nombre quedará junto a sus obras, y esto lo hará seguir viviendo en letras, aunque no esté más su cuerpo. Sus letras cobrarán vida propia. Llegaría quizás un punto en que se repetirán, sin saber el nombre y apellido de quién las dijo. (Manuel Machado: "La copla".)
Como conclusión: Crecer es muy bueno. Compararse con uno mismo también. No es bueno estancarse ni compararse con los demás. Mi sincero deseo es que cada cual encuentre el nivel en que se halla a gusto, sin sentirse presionado. Cuando uno "vive la poesía" es cuando la disfruta y cuanto más cerca estará de "vivir de la poesía", aunque sinceramente ese no sea el propósito que tienen todos los escritores. Muchos están muy contentos solo con dar a conocer sus obras y que alguien ponga un "me gusta" en su escrito. Y dependerá de cada uno, en forma individual, decidir hasta qué escalón subirá.
Poesía, de “poiesis” (creación), es en sí misma un acto creativo que pone de manifiesto “la belleza” de lo creado con el propósito de imprimirlo en nuestra memoria y sentimientos para siempre, aún luego de partir. En principio podemos decir que hay dos formas de escritura creativa: “Prosa y Poesía”. ¿En qué se diferencian? Pocos lo han explicado mejor que el gran poeta malagueño Jesús Cotta Lobato, quien definió: “La poesía es salvar del olvido, de la fragilidad, de la muerte, del silencio y de su aparente insignificancia, cualquier cosa digna de ser recordada, pero hacerlo con palabras dignas de su belleza. En el nivel mínimo, las palabras son piedras sueltas, rústicas y con significado primario. Pero en el nivel máximo, las mismas palabras bien colocadas pueden construir catedrales y bien combinadas tener un mayor significado. La misión del poeta es ‘descubrir esa belleza’ gracias a su ‘sensibilidad’, y explorar y explotar el lenguaje para construir ideas a la altura de esa belleza y perpetuarla. La inspiración es una estrella muy fugaz, es un destello que el poeta debe atrapar. Le pasa por delante a casi todas las personas, pero solo el poeta sensible es quien no lo dejará escapar y podrá construir bellas creaciones a partir de ese resplandor. La belleza es inefable, no se puede expresar con palabras y además el idioma es insuficiente. Por eso, es necesario explorar y explotar los “recursos de la retórica” para poder traducir a palabras lo que solo el sentimiento podría expresar. Por ejemplo: El simple hecho de haber comido una mandarina que nos ha gustado mucho, podría hacernos escribir en prosa la frase: “¡Qué rica es esta mandarina!”. Pero esto no hará que esa declaración se convierta automáticamente en un poema y difícilmente sea recordado en el tiempo. Entonces, para realzar ese momento con ideas poéticas y perpetuarlas, podríamos decir, por ejemplo:
Pero la poesía no puede ser un listado de galimatías incomprensibles que el lector no entiende, por más sentimientos que estas tuviesen. Un conjunto de palabras mezcladas, sin significado alguno para el que está leyendo, difícilmente pudiera resaltar la belleza de un mensaje o comunicarlo. El poema con ritmo y armonía, que se vale de construcciones literarias y figuras de la retórica sugiriendo imágenes comprensibles al lector, sí cumpliría con el requisito de ser contenido creativo poético, para intentar -si acaso- emular al objeto, persona, sentimiento o suceso a quien se refiere el mismo.
Cierto día, de una obscura biblioteca se escuchó la voz de un libro muy antiguo. Ya no me queda nada, creo que es el final, estoy muriendo por causa de otra realidad.
Mis páginas son mis entrañas, ahora sin alimento pues nadie me lee, dicen que estoy muy viejo. Mi rostro, ajado por el tiempo despiadado, es una portada gris que hiciera, un artista muerto.
Mis letras, son la savia de mis venas donde se esconden los secretos de la vida. La substancia que en un tiempo, alimentará a muchas mentes desnutridas.
Hoy me abandonan en obscuras bibliotecas, argumentan que los libros digitales son la moda. Yo siento que me extingo, pero quiero dejar un mensaje, a quienes recorrieron mis entrañas.
Un libro es una fuente que hace del hombre simple, un gigante lleno de saber y sentimientos libres. La mente humana se alimenta de sueños eficaces, pensamientos dignos de mentes brillantes.
Soy el libro de siempre, aún de cara digital, aunque yo muera otros vendrán a relevarme. Soy amante de la sabiduría y a ella me entrego, quiero más amigos, por favor ¡ESTOY AQUÍ!
BIOGRAFÍA DE IVAN CARRASCO AKIYAMA: Nació el 13 de septiembre de 1952, en la ciudad de La Paz (Bolivia) en el corazón de América del Sur, a los pies del majestuoso nevado andino "Illimani" (Volcán apagado de 6.462 metros de altitud), el segundo pico más alto de Bolivia, ciudad en la que reside actualmente. Miembro del movimiento mundial Poetas del Mundo y socio del S E L A E - Italia (Sociedad de Escritores latinoamericanos y Europeos), autor de la obra de carácter filosófico humanístico titulado: "Cuentos de amor y profecías de la flor azul" publicada en 2011, distribuido por Amazon y 67 tiendas virtuales a nivel planetario. En el área literaria, Poeta y Escritor filosófico, autodidacta y compositor/letrista de canciones románticas. Sus proyectos literarios como escritor datan de 1970. Su primera obra filosófica denominada "La llama del Yo" (no publicada) logra una mención honorífica por su participación, contaba con 18 años de edad, En 1988 obtiene; en el concurso patrocinado por la Asociación Cultural "Nueva Acrópolis" (con presencia mundial), el primer lugar con el cuento de carácter filosófico "La flor Azul" y reconocimientos honoríficos en diversos concursos poéticos, patrocinados por diversas instituciones en la ciudad de Santa Cruz de la sierra- Bolivia. En 1998 fue creador y moderador del foro POESÍA FILOSÓFICA, dirigido por la poeta española Antonia Pérez García, personaje de gran trayectoria literaria. Los poemas originales, escritos por IVAN CARRASCO AKIYAMA fueron difundidos en TV social de España. Publica sus primeros trabajos literarios en Rincón de poesía.com; con el pseudónimo de D_amadore, y poemas en el foro de su creación denominado: POESIA SANNYASIN (poesía del renunciante), escribe para diferentes foros internacionales, participando principalmente en poesía de arte mayor entre los que se destacan: Arte y Cultura (España), Poesía Pura (España), Planeta de Escritores, Unión Hispanoamericana de Escritores (Perú) El rincón del poeta (México), Foro Shoshan, Beco dos poetas & Escritores (Brasil), Tíbet in my Soul (EE UU), Salamaga (Chile), Red de Escritores de Coquimbo, (Asociación registrada número 453124925 en Fredericksburg, Virginia, USA) Mar de las Musas (España), Mundo poesía (España)Mundo de la poesía, Piensa en verso (España), Artes y Letras Internacional, Clepsidra Internacional, Poetas de Iberoamérica (Suecia), El rincón del poeta, Sociedad venezolana de Arte internacional, Manantial poético (DISTINCIÓN DE MIEMBRO FUNDADOR) y otras participaciones. En el 2010 concluye su libro denominado "El Suicidio del Ego", prologado por el destacado hombre de letras Dr. Rafael Mérida Cruz-Lascano de Guatemala, celebridad en los estudios de las ciencias heráldica e Históricas: "Don Francisco Barnoya y Gálvez", el cual comentó que "El suicidio del ego" puede ser un instrumento revulsivo para que otros escritores, por que incluye espacios para la poesía clásica culta, fundiendo la literatura con la creatividad poética y "Cuentos para reflexionar", que aparecen en cada capítulo con el sello personal del escritor. Es miembro distinguido, entre los 79 poetas brillantes de América Latina, estados Unidos, Cuba y España reconocidos por Daufen Bach cónsul de Brasil de Poetas del Mundo en 2010.
En la actualidad concluye tres libros de carácter filosófico y humanístico, pertenecientes al género de ficción, cuyo objetivo es inducir a la reflexión a través de análisis poético, toda la problemática que aqueja la existencia de los animales, y a través de formas literarias, pretende promover la supervivencia de las criaturas y preservación de la naturaleza.
En sus obras menciona:
"...Buscaré al ser que hay dentro de mí, aquel que es parte de mi ser interior, que propondrá en sus versos la esencia fundamental que está por fuera de la imaginación humana. No analizaré lo inconmensurable, solo seguiré el cauce de mi destino..."
Iván Carrasco Akiyama falleció el 2 de agosto de 2013 en su Bolivia natal. Todos los que estamos en el mundillo de la poesía, lo recordamos con afecto. QEPD.
En los gulags sobrevivían en las peores condiciones presos políticos, pero también reos comunes. Personas, hombres y mujeres cuyo único delito era haber sido acusados de actividades contrarrevolucionarias por falsas denuncias de vecinos envidiosos, convivían con asesinos y ladrones.
La moral y la dignidad humana acababan trituradas por el sistema de campos de concentración soviéticos, donde la vida no importaba nada y lo único que imperaba era la ley del más fuerte.
De hecho, el control del resto de presos se dejó, en muchos casos, en manos de esos delincuentes comunes que acabaron convirtiendo aún más, si cabía, en pozos de corrupción los campos de trabajo. Gente que vendía a sus compañeros y los entregaba a la muerte solo por obtener algún pequeño beneficio o por un mendrugo de pan más.
En las zonas más inhóspitas de Siberia, millones de personas fueron obligadas a trabajar forzosamente en las minas y en la construcción de canales y redes ferroviarias, según dictaba el empeño de Stalin de impulsar la industrialización de la URSS empleando para ello la mano de obra gratuita de los presidiarios.
Los gulags desempeñaron un papel fundamental en el acondicionamiento del enorme territorio ruso, con grandes regiones desérticas. Los Urales, Siberia y el norte del país eran zonas muy ricas en recursos naturales, pero sin población. Aquellos presos, políticos y comunes, fueron llevados allí como los primeros colonos y repobladores.
En Magadán se encontraba el mayor centro administrativo de GULAG de la antigua Unión Soviética. Allí se decía que los inviernos duraban doce meses. La nieve lo cubría todo y el frío era insoportable. Hasta esa región de Siberia se trasladó como a animales a millones de presos procedentes de Ucrania, Lituania y otros países.
Apenas había alimentos. Hambre, miseria y un clima terrible con temperaturas de más de 50 grados bajo cero marcaban el día a día de los habitantes de los campos de concentración rusos. Interminables jornadas de trabajo, enfermedades, golpes, torturas físicas y psíquicas eran la norma en esos lugares.
Hay testimonios de presos que contaban que cuando uno moría, se tardaba en alertar a los guardianes para seguir recibiendo sus míseras raciones un par de días más. Incluso se usaban los cadáveres para aislar los muros del intenso frío que se colaba a través de ellos.
No hay cifras ciertas sobre la cantidad de gente que pasó por aquellos gulags. Según el investigador Robert Conquest fueron 14 millones de personas. Hay fuentes que hablan de más de un millón de muertos durante toda la historia de los campos de trabajo rusos, pero otras creen que fueron muchísimos más. Los campos de trabajo se convertían en campos de exterminio, aunque paradójicamente no era ese su fin, sino el de proporcionar mano de obra gratuita para el progreso de la nación soviética.
El sueño de la revolución se convirtió en pesadilla para millones de rusos. Muchos de los que sobrevivieron al gulag jamás volvieron a sus lugares de origen y permanecieron en la inhóspita Siberia. Quizá por una especie de síndrome de Estocolmo, quién sabe. O porque quienes fueron arrancados de sus lugares de origen ya no existían. Habían muerto en los campos y sus cuerpos eran solo sombras zombis que se empeñaban en seguir viviendo.
Cuando acababa de nacer la URSS (Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas) despertó del sueño feliz de la revolución, el dinosaurio del poder, aunque con otra cara y otro nombre, aún seguía allí. Solo había mutado la piel y ventilado el nido para seguir devorando la voluntad de su pueblo. Ya se sabe, hacer que todo cambiara para que nada cambiara.
El dinosaurio se llamaba STALIN y dedicó gran parte de su mandato a limpiar el país de "enemigos de la patria", disidentes y críticos con su gobierno y su dictadura. Exministros, sacerdotes, poetas, novelistas, periodistas o personas normales que, a pesar de haber apoyado la revolución, tuvieron el desacierto de esbozar una mínima queja sobre la forma de gobernar del dictador. (Art. 58 del Código Penal Soviético).
A muchos de ellos los eliminó sin contemplaciones en unos casos y en otros, los recluyó en terribles campos de trabajo a los que se conocía como GULAG. [Siglas rusas de la Dirección General de Campos Penitenciarios (Glávnoye Upravlenie Lagueréi). El archipiélago no es, pues, un topónimo concreto, sino un mundo metafórico creado por Solzhenitsyn y formado por los campos de reclusión, diseminados como islas por la geografía soviética. (Aleksandr Isáyevich Solzhenitsyn)]
A uno de esos GULAG llegó el escritor ruso Varlam Shalámov en 1929. (Foto: Varlam Shalámov, sobreviviente de un GULAG) ► Sería su primer arresto, acusado del delito de haber tratado de difundir el testamento de Lenin, texto en el que el revolucionario ruso criticaba el carácter dictatorial de Stalin, y por el que pasó tres años confinado en un campo.
Hilando condenas por actividades troskistas contrarrevoluionarias e intentos de fuga, Shalámov permaneció recluido en estos campos de trabajo durante casi 20 años. Consiguió sobrevivir, si por ello se entiende que salió con vida de tan tremendo castigo. La terrible dureza de su vida en aquellos centros de internamiento acabó con la ilusión en su vida. Las fotos que se conservan de él muestran una mirada fría, dura, sin ninguna fe en el género humano. Ninguna lección podía extraerse del paso por un gulag.
Lo único que aprendió, dijo alguna vez, fue a llevar y cargar una carretilla. Aunque la realidad era otra y la enseñanza que extrajo de su experiencia era en realidad tan terrible que asustaba decirla en voz alta: la confirmación de la mísera y depravada condición humana.
El testimonio de su paso por los gulag rusos quedó plasmado en su obra Relatos de Kolimá, una cruda y descarnada descripción de cómo era la vida en esos lugares, dividida en seis volúmenes publicados en España por la editorial Minúscula. En el último de ellos, el titulado Ensayos sobre el mundo del hampa, se trascribe un manuscrito del escritor ruso en el que resume en primera persona y en 45 puntos: "Qué he visto y comprendido en los campos".
El frío siberiano había calado tan hondo en su ser que hasta sus palabras, sin adornos, sin adjetivos tremendistas, se convertían en hirientes y afiladas púas de hielo.
La extraordinaria fragilidad de la cultura humana, de su civilización. El hombre se convierte en una alimaña en tres semanas, si soporta trabajo duro, el frío, el hambre y las palizas.
El medio principal para que se descomponga el alma es el frío. Es de suponer que la gente de los campos de Asia Central aguantó más porque allí hacía más calor.
He comprendido que la amistad, el compañerismo, nunca nacen en circunstancias duras, duras de verdad, con riesgo de tu vida. La amistad nace en condiciones difíciles, pero soportables (en el hospital, pero no en una mina).
He comprendido que el sentimiento que conserva por más tiempo el hombre es el de la ira. En un hombre hambriento, la carne que le queda solo la alimenta la ira; se muestra indiferente hacia todo lo demás.
He comprendido que las victorias de Stalin se debían a que este mataba a gente inocente. Una organización diez veces menor en número, pero una organización, hubiera barrido a Stalin en dos días.
He comprendido que el hombre se ha convertido en hombre porque es físicamente más fuerte, más resistente que cualquier otro animal; en el Extremo Norte ningún caballo resistía el trabajo.
He visto que el único grupo de personas que se comportaban de manera algo humana entre el hambre y las humillaciones eran la gente religiosa, los adeptos a las sectas, casi todos, y la mayoría de los popes (sacerdotes).
Los trabajadores del partido y los militares son los primeros que se derrumban y lo hacen más fácilmente.
He visto qué convincente argumento resulta para los intelectuales un simple tortazo.
La gente normal distingue a sus jefes en función de la fuerza con la que les pegan, con qué entusiasmo les golpean.
Los golpes son casi totalmente efectivos como argumento (método número tres).
Descubrí gracias a los expertos la verdad de cómo se montan misteriosamente las pruebas.
Entendí por qué los presos conocían las noticias políticas (arrestos, etc.) antes que el mundo exterior.
Descubrí que un rumor carcelario (y del campo) nunca es un rumor.
Me di cuenta de que se puede vivir con ira.
Me di cuenta de que se puede vivir con indiferencia.
He comprendido por qué el hombre vive no de esperanzas (no hay esperanza alguna) ni por la fuerza de su voluntad (¡qué bobada!), sino gracias al instinto, al sentimiento de autoprotección; gracias al mismo principio por el que se rigen el árbol, la piedra o el animal.
Me enorgullezco de haber tomado la decisión, ya en 1937, de no ser nunca un jefe de brigada, de negarme a que mi voluntad pudiera provocar la muerte de otro hombre, a que mi voluntad estuviera al servicio de los superiores, oprimiendo a otros hombres, presos como yo.
Tanto mi fuerza física como espiritual resultaron ser más fuertes de lo que pensé en esta gran prueba, y estoy orgulloso de decir que nunca vendí a nadie, nunca envié a nadie a la muerte ni a ninguna otra condena y que nunca denuncié a nadie.
Me siento orgulloso de no haber escrito ninguna instancia hasta el año 1955.
Vi dónde tuvo lugar la llamada Amnistía de Beria y fue un espectáculo digno de verse.
He visto que las mujeres son más decentes, más entregadas, que los hombres; en Kolimá no se ha conocido ningún caso de varón que acompañara a su mujer. En cambio, las esposas los acompañaban, y en muchas ocasiones (Faina Rabinóvich, la esposa de Krivoshéi).
Vi increíbles familias norteñas (trabajadores libres y exprisioneros) con cartas para «legítimos esposos y esposas», etc.
Vi a «los primeros Rockefeller», los millonarios del inframundo. Escuché sus confesiones.
Vi hombres haciendo trabajos forzados, así como numerosas personas de contingentes D, B, etc.
Me di cuenta de que puedes conseguir un gran trato (pasar un tiempo en el hospital, una transferencia), pero solo arriesgando tu vida, recibiendo golpes, soportando el aislamiento en el hielo.
He visto un confinamiento aislado en el hielo, excavado en roca, y yo mismo he pasado allí una noche.
La pasión por el poder, el matar impunemente, es grande, desde los altos mandos hasta los servidores más bajos (Seropashkla y semejantes).
El impulso incontrolable de los rusos de denunciar y quejarse.
He sabido que el mundo no se ha de dividir entre buenos y malos, sino entre los cobardes y los que no lo son. El 95 % de los cobardes son capaces de cualquier villanía, de vilezas mortales, ante una débil amenaza.
Estoy convencido de que los campos (todos ellos) son una mala escuela. Ni siquiera puedes pasar una hora en uno sin convertirte en un depravado. Los campos nunca dieron y nunca darán nada bueno a nadie. Corrompen a todos, tanto a presos como a trabajadores libres.
Cada provincia tenía sus propios campos, en cada emplazamiento de obra. Millones, decenas de millones de prisioneros.
Las represalias afectaban no solo a las capas altas, sino a todas las capas de la sociedad: en cualquier aldea, en cualquier fábrica, en cualquier familia había parientes o amigos represaliados.
Creo que el mejor periodo de mi vida fueron los meses que pasé en una celda en la prisión de Butyrki, donde logré fortalecer el espíritu de los débiles y donde todos hablaban libremente.
He aprendido a planificar mi vida pensando solo en el día siguiente, no más.
He aprendido que los ladrones no son seres humanos.
Me di cuenta de que no había delincuentes en los campos, que las personas que estaban a tu lado (y que estarían a tu lado al día siguiente) estaban dentro de los límites de la ley y no los habían traspasado.
He comprendido qué cosa más extraña es el orgullo de un niño, de un joven: es mejor robar que pedir. Esa autoestima y jactancia arrojan a los chicos al abismo.
Las mujeres no han jugado un papel importante en mi vida. El campo es la razón. Conocer a la gente es inútil, pues yo no puedo cambiar mi conducta en función de lo que haga un sinvergüenza.
Las personas a las que todos, tanto guardias como otros presos odian, son los últimos en las filas, los que se retrasan, los que están enfermos, los débiles, los que no pueden correr cuando hiela.
Entendí lo que es el poder y lo que es un hombre con un rifle.
Entendí que las escalas habían sido desplazadas y que este desplazamiento era lo más típico de los campos.
Comprendí que pasar de la condición de prisionero a la de hombre libre es muy difícil, casi imposible sin un largo periodo de amortización.
Entendí que el escritor ha de ser un extranjero en las cuestiones que describe, y si conoce bien el material, escribirá de un modo que nadie lo entenderá.Artículo perteneciente a MARIÁNGELES GARCÍA de su blog: https://www.yorokobu.es/lo-que-aprendi-en-el-gulag/
El poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973), premio Nobel de Literatura en 1971, es considerado uno de los poetas más dotados y célebres de los últimos 100 años, gracias a obras como “Crepusculario”, “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”, “Residencia en la Tierra” y “Canto general”. El escritor colombiano Gabriel García Márquez, resumiendo el sentir de muchos de sus colegas, lo calificó como “el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma”.
Además de poeta, Neruda también fue un destacado diplomático y activista político, en calidad de militante y miembro del Comité Central miembro del Partido Comunista chileno, además de senador y precandidato presidencial.
Motivado por la dramática tragedia de la Guerra Civil Española, donde se puso del lado del bando republicano, Pablo Neruda, al igual que muchos otros intelectuales de tendencia izquierdista, fue un ferviente admirador de la Unión Soviética de Josef Stalin, gracias al rol que jugó en la derrota de la Alemania nazi. Fruto de esta confesa admiración fue la escritura de sus poemas “Canto a Stalingrado” (1942) y “Nuevo Canto de Amor a Stalingrado” (1943), lo que le valió recibir en 1952 el Premio Stalin de la Paz, distinción entregada cada año por la Unión Soviética a individuos que hubieran contribuido a la causa de la paz entre los pueblos.
Tras el fallecimiento en 1953 de Josef Stalin, Neruda, quien había calificado al dictador soviético como “el más humano de los hombres”, le escribió una controvertida oda, cosa que también haría posteriormente con otros líderes izquierdistas como Fulgencio Batista y Fidel Castro.
La “Oda a Stalin” de Pablo Neruda, quien también calificaría a Lenin como “el gran genio de este siglo”, comenzaba del siguiente modo: “Camarada Stalin, yo estaba junto al mar en la Isla Negra, / descansando de luchas y de viajes,/ cuando la noticia de tu muerte llegó como un golpe de océano. / Fue primero el silencio, el estupor de las cosas, y luego llegó del mar una ola grande. / De algas, metales y hombres, piedras, espuma y lágrimas estaba hecha esta ola…”.
En otro fragmento del poema Neruda escribió: “Junto a Lenin / Stalin avanzaba / y así, con blusa blanca, / con gorra gris de obrero /, Stalin, /con su paso tranquilo, / entró en la Historia acompañado / de Lenin y del viento. / Stalin desde entonces / fue construyendo. Todo / hacía falta. Lenin recibió de los zares / telarañas y harapos. / Lenin dejó una herencia de patria libre y ancha. / Stalin la pobló / con escuelas y harina, / imprentas y manzanas. / Stalin desde el Volga / hasta la nieve / del Norte inaccesible / puso su mano y en su mano un hombre /comenzó a construir. / Las ciudades nacieron. / Los desiertos cantaron / por primera vez con la voz del agua…”.
Neruda, en la parte final de su poema, escribió: “ Stalin construía. / Nacieron / de sus manos cereales, / tractores, / enseñanzas, / caminos, y él allí, / sencillo como tú y como yo, / si tú y yo consiguiéramos / ser sencillos como él. / Pero lo aprenderemos. / Su sencillez y su sabiduría, / su estructura / de bondadoso pan y de acero inflexible / nos ayuda a ser hombres cada día, / cada día nos ayuda a ser hombres. /¡Ser hombres! ¡Es ésta la ley staliniana! / Ser comunista es difícil. / Hay que aprender a serlo. / Ser hombres comunistas / es aún más difícil, / y hay que aprender de Stalin / su intensidad serena, / su claridad concreta, / su desprecio / al oropel vacío, / a la hueca abstracción editorial …Stalin es el mediodía…Enseñó a todos / a crecer, a crecer, / a plantas y metales, / a criaturas y ríos / les enseñó a crecer, / a dar frutos y fuego. / Les enseñó la Paz / y así detuvo con su pecho extendido / los lobos de la guerra….”
Al momento de escribir esta controvertida “Oda a Stalin”, el laureado y célebre vate chileno al parecer desconocía el lado oculto del dictador soviético, quien después de asumir como dictador de una de las dos potencias totalitarias más grandes del planeta (junto a la Alemania Nazi de Adolf Hitler) fue el responsable directo de la muerte de cientos de miles de sus propios compatriotas -entre los cuales se contaban miembros del Partido Comunista Soviético, del Ejército Rojo, socialistas, anarquistas y opositores-, quienes fueron perseguidos, juzgados y, finalmente, desterrados, encarcelados o ejecutados en los campos de concentración o gulags, sin mencionar que también provocó la muerte de más de 4 millones de campesinos ucranianos, quienes fueron asesinados, muertos de hambre o deportados a Siberia durante la colectivización forzosa decretada por los comunistas soviéticos en los años 30’, en el genocidio más espantoso –incluso por sobre el Holocausto judío- que se recuerde en todo el siglo XX.
Según algunos biógrafos, para entender cómo Pablo Neruda llegó a escribir estos controvertidos e ingenuos versos en honor de uno de los dictadores más crueles y sanguinarios de todos los tiempos, hay que tomar en cuenta que el poeta militaba desde 1945 en las filas del Partido Comunista Chileno, uno de los partidos comunistas más obsecuentes de todo el planeta durante casi todo el siglo XX. El PC chileno, de hecho, no tuvo empacho en aplaudir hechos tan condenables como el levantamiento del muro de Berlín, el sangriento aplastamiento de la “primavera de Praga” en Checoslovaquia y la invasión soviética a Afganistán, entre otros hitos históricos. Para ilustrar la total docilidad del PC Chileno hacia las directrices instauradas por la Unión Soviética, se comentaba en el ambiente político nacional que “cuando llovía en Moscú, los comunistas chilenos abrían sus paraguas en Santiago”.
Pablo Neruda, tal como se mencionó anteriormente, ingresó a militar en 1945 en las filas del Partido Comunista de Chile (PCCh), año en que también fue elegido senador de la República. Tres años más tarde, cuando el entonces Presidente de la República Gabriel González Videla promulgó la controvertida “Ley de Defensa Permanente de la Democracia”, que declaró ilegal al PCCh, Pablo Neruda se fue al exilio, viviendo en la clandestinidad hasta 1952, año en que nuevamente retornó a Chile.
De todos modos, el mismo Pablo Neruda, después del famoso discurso del Secretario General del Partido Comunista soviético Nikita Khrushchev de 1956, en el que denunció el “culto de la personalidad” que había rodeado a Stalin, acusándolo además de diversos crímenes, reconoció en sus memorias “que había contribuido en alimentar ese pérfido culto personalista”.
Sin embargo, a pesar de su total desilusión con Josef Stalin y a su supuesto arrepentimiento por haber escrito su “Oda a Stalin”(oda que el profesor chileno de la Universidad alemana de Oldenburg Fernando Mires calificara como “el poema de la maldad”), hay que consignar que Pablo Neruda jamás perdió su fe en el comunismo, apoyando la represión de escritores soviéticos disidentes como Boris Pasternak o José Brodsky, algo que le sería reprochado por varios de sus colegas y sus más fervientes admiradores.
Por otra parte, su figura sibarita y amante de los placeres tampoco se condecía con la figura del militante comunista comprometido con el pueblo proletario. Sus enemigos políticos, de hecho, a sabiendas que Neruda era propietario de tres valiosas propiedades en tres zonas geográficas diferentes (“La Sebastiana”, en Valparaíso; “la Chascona”, ubicada a los pies del cerro San Cristóbal en Santiago y la famosa casona en la localidad costera de Isla Negra), solían referirse despectivamente a él como “el comunista con tres casas”.
La figura de Pablo Neruda, aparte de toda estas polémicas, también se vería ensombrecida en los últimos tiempos por otros episodios más domésticos, aunque igual de controvertidos, como el haber abandonado a los dos años de edad a su hija Malva Marina, quien padecía de hidrocefalia y falleció a los ocho años víctima precisamente de esta enfermedad. “Mi hija, o lo que yo denomino así, es un ser perfectamente ridículo, una especie de punto y coma, una vampiresa de tres kilos”, escribió Neruda en una misiva a propósito de ella.
En su libro de memorias “Confieso que he vivido”, el poeta también se ganaría la repulsa total del mundo feminista cuando reveló un episodio en el que relató cómo había forzado sexualmente a una empleada que limpiaba su casa, mientras ejercía como cónsul en la isla de Ceilán (hoy Sri Lanka): “El encuentro fue el de un hombre con una estatua. Permaneció todo el tiempo con sus ojos abiertos, impasible. Hacía bien en despreciarme. No se repitió la experiencia”, escribió.
Esta paradójica dualidad entre la vida pública y algunos cuestionables aspectos de la vida privada de Pablo Neruda sería abordada por el escritor argentino César Aira, autor del libro “Diccionario de autores latinoamericanos”, donde abordó la controvertida figura del vate chileno. En una reciente entrevista concedida al diario “La Tercera”, Aira afirmó que el “cinismo de Neruda le permitió vivir sin sentir miserias ni dolores, aunque se los infligiera a otros. Creo que era muy propio de aquellos izquierdistas de antes, tan infatuados con su postura de Amigos del Pueblo que se lo podían permitir todo, desde el adulterio hasta el champagne. De cualquier modo, la calidad literaria corre por un canal distinto al de la moralidad”. FUENTE:https://www.guioteca.com/mitos-y-enigmas/el-ingenuo-y-controvertido-el-controvertido-poema-que-pablo-neruda-le-dedico-al-cruel-dictador-stalin-por-que-lo-escribio-a-stalin-por-que-lo-escribio/?
