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29 de abril de 2017

DIGNIDAD PARA VENEZUELA

DIGNIDAD PARA VENEZUELA

 “El payador (verseador o poeta) no dice lo que el pueblo quiere oír, sino lo que el pueblo quiere decir”. (Yeray Rodríguez, poeta de Islas Canarias). “El poeta es el vocero del pueblo”.


En el ínfimo decir
de esta poética tos,
la palabra es una coz
que sacudirá el sentir.
Mi verso es el elixir
cuando el alma se me hiela,
la poesía me consuela
ante la inhumanidad
¡y ruego que en dignidad
viva el pueblo en Venezuela!

Mi reclamo aquí descolla
por la víctima inocente,
con la necesidad urgente
de poner algo en la olla.
Por eso esta queja boya
ante la miseria diaria
y elevo a Dios mi plegaria
para que el hambre decline
y este tiempo no termine
en crisis humanitaria.

Disposiciones bellacas
de un dictador inmaduro,
manchan de sangre el oscuro
presente del gran Caracas.
La paz y justicia opacas
avivando las peleas,
escuadrones de tareas
que disparan plomo y salva,
matarán gente a mansalva
pero no así las ideas.

Ideas de libertad
que enunció Simón Bolívar,
y que hoy son amargo almíbar
tragado sin dignidad.
Personas de toda edad,
un pueblo que paz anhela
espoleado por la espuela
de una dignidad quimérica,
las venas de Sudamérica
sangran hoy en Venezuela.

Delirios de tiranía
que no renuncia al poder,
y producen un dossier
de lucha y de rebeldía.
Una cruel dicotomía
crea dos calles opuestas,
dos aceras manifiestas
con más penurias que Job,
muchas bombas molotov,
fuego, odio y mil protestas.

Venezuela, pueblo digno,
pueblo pacífico y manso,
hoy no encuentras tu remanso
por un destino maligno.
Ruego un futuro benigno
con la paz como tutela,
esta poesía cincela
el mensaje que yo apronto:
“¡Por favor, que vuelva pronto
la dignidad a Venezuela!”

Rubén Sada 

8 de octubre de 2015

LA INVITACIÓN (VICTOR VELÁZQUEZ)



LA INVITACIÓN

(VICTOR VELÁZQUEZ)


Acepté la invitación
que hace muy poco me hicieron
para hablar, según dijeron: 
de "La Desorientación".
Dejé el lejano rincón 
donde vivo entre los montes
y sin hacer mucho apronte
me embarqué a la Capital, 
mientras quedaba un zorzal 
cantando en el horizonte.

En la reunión, un señor, 
me preguntó 'qué pensaba'
de aquellos niños que andaban
sin rumbo, sin fe ni amor.
Yo contesté con dolor
pues he visto diariamente,
a esos pobres inocentes
que piden y son mandados,
por padres malhumorados
y de todo amor carentes.

"Tendríamos que pensar
primero en nostros mismos, 
si al borde de los abismos
también supimos estar.
Sería muy bueno dejar
atrás el palabrerío,
y empezar con muchos bríos
a despertar la conciencia
para que tanta inocencia
se salve del desvarío".

"La juventud marginada, 
la que no tiene cabida,
a la que llaman perdida
le niegan hasta la nada.
Quieren jugarla cambiada
los que hacen las donaciones, 
para las instituciones
de raíces extranjeras,
¡vean qué linda manera
de repartir los millones!"

"Habiendo en nuestra nación
tantos altos funcionarios, 
¡no piensan que es necesario
fomentar la educación!
Darle principio y razón
al maestro, al profesor,
construir un tiempo mejor
con sólidos edificios,
¡en la unión y el sacrificio,
la esperanza da su flor!"

De a poco se fue raleando
la reunión que les decía, 
yo pensé: " y si daría 
una respuesta cantando?",
pero como iba quedando
muy solo en esa ocasión, 
pensé: "¿Desorientación?...
es la que hoy tengo yo, 
¡y estoy quedando sin voz 
por dar una explicación!".

Mas una sola persona 
quedó sentada pensando
y me dijo: "Estoy soñando,
ya la gente no razona
tampoco el hombre perdona 
y a ninguno le interesa 
si falta pan en las mesas
de los pobres del planeta
ya ni al dolor se respeta
y está muy solo el que reza".

Sorprendido pregunté:
-"¿Quién eres?, ¡di por piedad!",
respondió: -"Soy la verdad,
estoy sola y tengo sed".
-"¿Cómo?, le dije,¿ y a usted
ninguno la presentó?"
Lentamente levantó 
sus ojos entristecidos
dos luceros encendidos
que la noche ensombreció.

Se fue caminando lento, 
¡no quería que se vaya!
Le grité que de su laya
ya no nacen más talentos...
Me dijo: -"Voy con los vientos
y mi hermana libertad
a buscar la caridad 
que hace tiempo se ha perdido".
Y yo quedé sumergido
en la inmensa soledad.

Para los montes volví
y le conté a los sauzales
de la humanidad sus males 
y lo que no conseguí.
-"¡Menos mal que estoy aquí!,
le dije al monte y al río,
pero solamente ansío 
lo mejor para mi tierra
que tanta riqueza encierra
y que tiene tanto frío".

¿Adónde andarás, verdad?
mi pueblo te está esperando,
porque ya está imaginando 
lo triste de tu horfandad.
El temple de la igualdad 
que siempre te consagró,
no dejará que tu voz
se apague en ningún momento
porque sos bandera al viento
que el hombre en sangre forjó.

Letra: Víctor Velázquez 

11 de septiembre de 2014

ONCES DE SEPTIEMBRE (Soneto hexadecasílabo comparando el hambre y los atentados terroristas)



ONCES DE SEPTIEMBRE

30 mil personas mueren  por falta de pan y agua potable "CADA DÍA".
Es el equivalente a 10 veces la cantidad de los fallecidos en las torres gemelas.


Cada día que transcurre son diez onces de Septiembre,
treinta mil muertos por hambre, aunque en Nueva York no ocurre.
Sucede en países pobres, desde Enero hasta Diciembre,
el voraz capitalismo en cruel genocidio incurre.

Salvajismo financiero, el mundo se les escurre,

ya no hay quien piedad susurre, pero incrementan sus ceros.
Salvar a ricos banqueros, no importa el mundo del pobre,
menos importa el reparto con equidad, del dinero.

Inequidad e iniquidad, dos caras de igual moneda,

que amenazan a la vida, peor que las de Al Qaeda.
Los terroristas prometen miles de onces de septiembre...

con atentados hostiles y matando a sangre fría.

Mientras tanto los banqueros, sin gastar en proyectiles,
matan diez veces más de hambre, no un día: ¡todos los días!

© Rubén Sada. 11/09/2014 —

(Soneto hexadecasílabo escrito al cumplirse 13 años
del atentado terrorista que cambió la historia contemporánea).



11 de agosto de 2014

SICARIOS FINANCIEROS

sicarios financieros, fmi, capitalismo salvaje, deudas

SICARIOS FINANCIEROS

Lapidando a los pobres del planeta
los sicarios dictan su orden del día:
Esclavizarlos con la economía,
perforando gargantas con saetas.

Empujarlos a "prósperas" piletas
con deudas inhumanamente frías,
asfixiarlos con fraudes y agonía
y enroscarles soga al cuello, que aprietan.

El pueblo, de misérrimo salario,
ora víctima del fraude bancario,
sólo cambia servidumbre por deuda.

Siendo esclavo, cada vez más adeuda,
y el interés del prestamista leuda,
engrosando la soga del sicario.

Rubén Sada - 11/08/2014

10 de abril de 2014

ROMANCE DE LOS DOS MUNDOS



Romance de los dos mundos


En este mismo momento
en dos puntos del planeta,
dos mundos se están gestando
con tremendas diferencias.
Dos niños están naciendo
de mujeres parturientas.
Debieran ser parecidos,
mas, la distancia es inmensa.
Uno está en tierras de paz,
otro en medio de la guerra.
Uno está en cuna de lujo,
al otro en paja lo acuestan.
A uno arropan trapos viejos,
al otro un ajuar de sedas.
Uno vive en un palacio,
el otro en rancho que apesta.
Los dos niños tienen brazos,
y en sus cuerpitos dos piernas,
pero uno el estómago flaco
y el otro la panza llena.
¿Por qué ellos son tan distintos?
¿Por qué hay tantas diferencias?
Si es el mismo el Sol que brilla,
la misma Luna y estrellas,
si todos somos hermanos,
hijos de Adán y Eva…
¿Por qué se gestan dos mundos
con tremendas diferencias?

Rubén Sada

TREINTA MIL ( Soneto de las víctimas del hambre, cada día )

TREINTA MIL

Soneto de las víctimas del hambre, cada día.



Treinta mil mueren hoy, igual mañana,
sin más pan que el crujido de sus dientes.
Es el plan genocida de las mentes
de una casta de fieras inhumanas.

Nunca ven los balances gente hermana,
pero son a los Bancos asistentes.
No hay piedad, compasión, que condimente
el manjar de la bestia: carne humana.

No hay dinero, no alcanza para hambrientos,
pues qué importan los niños, los ancianos.
Pero sí se malgasta en armamentos

detonados por ansias de tiranos.
Esta noche, sin platos ni alimentos
treinta mil dejarán de ser hermanos.

Autor: Rubén Sada

(Publicado en el libro de sonetos "En 14 versos")



4 de febrero de 2014

ABAJO Y HACIA AFUERA... (Paul Williams) Musical de Bugsy Malone, de Alan Parker



ABAJO Y HACIA AFUERA... 
(Paul Williams) Musical de Bugsy Malone


Abajo, abajo, abajo y hacia afuera...

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
¡Pelea, ante el modo en que tu vida se está liquidando!
Piensa en todo el tiempo que estás perdiendo
Y el tiempo es algo precioso para dejarlo pasar.

Seguro que ya has llegado a la parte inferior.
Pero recuerda: ¡Serás la construcción desde cero!
Cada día estarás un paso más cerca del cielo.
Por lo que ¡date una oportunidad! ¡Inténtalo!

Abajo, abajo, abajo y hacia fuera...

Tú no tienes que sentarte deprimido
por la forma en que la suerte te engañó.
Fortuna zarpó, te perdiste el barco
y encontraron que te habían dejado atrás.

¡Lucha, lucha o pelea un poco más
hasta que sepas que el mundo está listo para recibirte!
La dama de la suerte es un pájaro cambiante
pero ella será la que cambiará tu mente.

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No lo des por perdido, hasta que lo intentes!

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No te des por vencido si no lo intentas...
Así que... ¡date otra oportunidad!

Estamos marchando arriba, arriba, arriba y afuera...

http://youtu.be/VJmroCp_qa0

28 de noviembre de 2013

CALLES MALDITAS

desigualdad social, hambre, pobreza, marginación, desnutrición
Aumenta la desigualdad social y las calles se vuelven criminales


CALLES MALDITAS


Derrapo errante por malditas calles

donde la muerte ríe y hace alarde.
En tu metrópoli de negras tardes,
la parca pacta, buscando impactarme.

Me marean tus gritos y me aturden

tus sirenas por auxiliar a alguien,
cuando miles podrían hoy salvarse
con una firma de tus gobernantes.

Ronda la muerte en sucios basurales,

y en lagrimales con miradas de hambre.
Tus baches homicidas me distraen,
y el estrés, presión cardíaca me trae.

¿Por qué me matas, bendita Buenos Aires?

Sigues tiznando tus aguas y tus gases.
Tu megalópolis, jactancia del grande
crea calles malditas que se expanden.

©Rubén Sada.
Poema incluido en el libro "POESÍA ANTISISTEMA".

18 de julio de 2013

Gente VIP

buen comer, hambre, delito, pobreza


GENTE VIP

VIP: Acrónimo del inglés: very important person. (Persona muy importante)

Si hoy comiste al mediodía, no sos de los 30 mil
que por hambre e inanición este día han de morir.
Si en la mesa tienes plato de alimento a ingerir,
y bebes agua potable, no contaminada o ruin,
agradece que perteneces al grupo de gente VIP.

Si hay paz en tu ciudad, y no hay guerra en tu país,
si personas de tu zona no tienen razón para huir,
y en tu barrio no pasean soldados con su fusil...
Si no hay presos políticos que por miedo han de partir...
tal vez seas privilegiado, tal vez seas gente VIP.

Si eres buen trabajador como lo fue Don David,
y resultas ser buen tipo como Mario Canolik,
si en cierta medida puedes decir que eres feliz,
y un buen balance en tu vida conseguiste suscribir,
quizá estás seleccionado para estar entre los VIP.

Si no has perdido la fuerza ni el gozo de vivir,
si tienes entre tus manos algo para compartir,
si tus musas dictan poemas y aún tienes por escribir,
y aunque tengas un problema todavía intentas reir,
eres de los bendecidos que pertenecen al VIP.

Copyright © Rubén Sada. Publicado en el libro “Octonarios

28 de mayo de 2013

¡Clemencia! Pide “Merluza” (Soneto de denuncia sobre la depredación ictícola) por Rubén Sada



¡Clemencia! Pide “Merluza”


¡Clemencia! Pide “Merluza”, de una cruel depredación,
un ictícola[1] exterminio, asesinato del mar.
Delincuente escaramuza de piratas de ultramar
protegidos por corruptos de mísero corazón.

Saqueos de sobrepesca, que para “comer” no son,
sino por brutal codicia que el dinero ha de lograr.
“Arte de arrastre” aniquila a esta especie singular,
soberanía marítima sometida a traición.

“Merluza” está sumergida en la desesperación,
la extinción de su familia causa una gran conmoción.
“Merluza” pide ¡Clemencia! Pide ¡Piedad! ¡Compasión!...

Pero la sorda demencia no le preserva atención...
Miles de niños con hambre y pocos comen caviar.
A “Merluza” asfixian otros, y la tiran muerta al mar.

Copyright © Rubén Sada - 28/05/2013




[1] ictiología.
(Del gr.
χθύς, -ύος, pez, y -logía).
1. f. Parte de la zoología que trata de los peces.
Más info sobre la depredación ictícola de la merluza en los mares argentinos.
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/122647-39235-2009-04-05.html

Mirá el video que explica el caso CONARPESA y su vinculación con las mafias del poder.


12 de julio de 2012

SALVAJES COMO BESTIAS



Salvajes como bestias

"O vivimos todos juntos como hermanos, 

o pereceremos todos juntos como idiotas"
Martin Luther King. 

Una manada de bestias, la resaca de animales
se desesperan, hambrientas, para devorar la carne.
En una cueva antiatómica ellas buscan refugiarse,
planificando el botín, que mezquinas, se reparten.

Queda ya en la ‘fihombrería’ casi nada de fiambre
y entre ellas se pelean porque todas tienen hambre.
Desean seguir comiendo, desgarrando hasta saciarse,
aquí es la ley del más fuerte, su instinto es fiero y salvaje.

Se perdió la humanidad, la codicia es vergonzante,
la vida no es para débiles, se fueron como sobrantes.
No existen niños que muerdan tanto amargo chocolate,
sólo vive quien mastica el barro con llanto y sangre.

Queda poco, casi nada, en la fiesta de los grandes,
y no alcanza para todos, hay que pelear a matarse.
Es un desfile de bestias, que en crueles atrocidades,
no se dan cuenta que de ésta, no sobrevivirá nadie.

Rubén Sada (12/07/2012)

Nota del autor: Con el término "fihombrería" que utilicé en este poema, contracción de las palabras "fiambre" y "hombre", quiero referirme al método de convertir la carne de los hombres en "fiambres", palabra lunfarda que se refiere a los cadáveres.
Aunque no existe en el diccionario de la RAE, esta palabra fue acuñada por mí, ya que no hay antecedentes en Google de haber sido usada antes por nadie.


12 de enero de 2012

La grasse matinée - Jacques Prévert (En francés y en castellano)




La grasse matinée
(Levantarse antes de mediodía)


Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre
Es terrible también la cabeza del hombre
La cabeza del hombre que tiene hambre
Cuando se mira a las seis de la mañana
En el cristal de la tienda
Una cabeza color polvo
No es a su cabeza, sin embargo, que él mira
En la vitrina de Casa Potin
No le importa su cabeza al hombre
No piensa en ella
Sueña
Imagina otra cabeza
Una cabeza de ternera, por ejemplo
Con una salsa a la vinagreta
O una cabeza de cualquier cosa que se coma
Y mueve suavemente la mandíbula
Suavemente    
Y rechina dientes suavemente
Porque el mundo se burla de él
Y él no puede nada contra ese mundo
Y cuenta con los dedos uno, dos, tres
Uno, dos tres
Hace tres días que no come
Por más que se repita desde hace tres días
Esto no puedo durar
Esto dura
Tres días
Tres noches
Sin comer
Y detrás de esos vidrios
Esos patés esas botellas esas conservas
Peces muertos protegidos por las latas
Latas protegidas por los vidrios
Vidrios protegidos por la policía
Policía protegida por el miedo
Cuántas barricadas para seis malditas sardinas...
Un poco más lejos, el café
Café con crema y croissants calientes
El hombre vacila
Y en el interior de su cabeza
Una neblina de palabras
Una neblina de palabras
Sardinas para comer
Huevo duro, café con crema
Café con gotas de ron
Café con crema
Café con crema
¡Café con crimen con gotas de sangre!...
Un hombre muy querido en su vecindario
Fue degollado en pleno día
El asesino, el vagabundo le robó
Dos francos
Que sea un café con gotas de ron
Cero francos setenta
Dos rebanadas de pan con mantequilla
Y veinticinco céntimos para la propina del joven
Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre.

JACQUES PRÉVERT
Poeta francés  (1900 - 1977) 

La grasse matinée (original, en francés)

Il est terrible
Le petit bruit de l'oeuf dur cassé sur un comptoir d'étain
Il est terrible ce bruit
Quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim
Elle est terrible aussi dans la tête de l'homme
La tête de l'homme qui a faim
Quand il se regarde à six heures du matin
Dans la glace du grand magasin
Une tête couleur de poussière
Ce n'est pas sa tête pourtant qu'il regarde
Dans la vitrine de chez Potin
Il s'en fout de sa tête l'homme
Il n'y pense pas
Il songe
Il imagine une autre tête
Une tête de veau par exemple
Avec une sauce de vinaigre
Ou une tête de n'importe quoi qui se mange
Et il remue doucement la mâchoire
Doucement
Et il grince des dents doucement
Car le monde se paye sa tête
Et il ne peut rien contre ce monde
Et il compte sur ses doigts un deux trois
Un deux trois
Cela fait trois jours qu'il n'a pas mangé
Et il a beau se répéter depuis trois jours
Ca ne peut pas durer
Ca dure
Trois jours
Trois nuits
Sans manger
Et derrière ces vitres
Ces pâtés ces bouteilles ces conserves
Poissons morts protégés par les boîtes
Boîtes protégées par les vitres
Vitres protégées par les flics
Flics protégés par la crainte
Que de barricades pour six malheureuses sardines..
Un peu plus loin le bistrot
Café-crême et croissants chauds
L'homme titube
Et dans l'intérieur de sa tête
Un brouillard de mots
Un brouillard de mots
Sardines à manger
Oeuf dur café-crème
Café arrosé rhum
Café-crème
Café-crème
Café-crime arrosé sang !...
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
L'assassin le vagabond lui a volé
Deux francs
Soit un café arrosé
Zéro franc soixante-dix
Deux tartines beurrées
Et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l'oeuf dur
cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce brui
tquand il remue dans la mémoire
de l'homme qui a faim.

JACQUES PRÉVERT
Poeta francés  (1900 - 1977) 

4 de junio de 2011

EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán - Colombia)




EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán)


Época fue de fértiles augurios,

de bosques encantados y maniguas;

tierra de promisión “impenetrable”,

aborígenes puros,

 con amor a su tierra y a su patria.

Pero un día, de horas infinitas,

fueron desarraigados,

 para hacerlos esclavos.

La fauna y los árboles se fueron

tras del humo traidor de los engaños.

Y los amos , vampiros insaciables,

Más, políticos crueles, despiadados,

fueron desmoronando las riquezas

del suelo gaucho, de Argentina amada.


¡Oh mi Argentina! Soñada y presentida…

Siempre te soñé grande…

No conocía tu Chaco.

No sabía, en mi ingenua catadura,

que albergaras en tu alma  

un erial vergonzoso

de calaveras vivas,

 de huesos, aun forrados,

deambulantes.

Las aves de carroña, abandonaron

A Sáenz Peña y a Fortín Lavalle,

A Puente la Sirena,

A Juan José Castella, a Villa Bermejito,

El Colchón y Espinillo,

porque la carne se ausentó,  en sus quejas ,

de los cuerpos minados por el hambre.


Sólo se ven espectros de los niños, ya ancianos,

doblegados  por síntomas de tisis,

leishmaniosis y chagas y gusanos.

Las únicas que engordan son las moscas

que rondan sobre vivos y pantanos.

Ni Somalia semeja tanta angustia,

Ni Haití en sus ruinas…tantos desengaños.

¿Dónde está la Argentina de mis sueños?

¿Dónde los argentinos, los mimados

por los suelos más ricos de la tierra,

donde pastan ufanos los ganados?

¿Qué hicieron y que han hecho

por El Chaco,

desde antes de Perón y doña Evita

Y después de Isabel y de Videla,

de Viola ,de Alfonsín y Carlos Menem,

de La Rúa y todos los de facto.?

¿Qué pasa mi Argentina?...

¿Qué tienen contra El Chaco?

Engordan con sus carnes a Europeos

Y a Chávez Frías y  su horda de bellacos.

Los Kirchner hacen gala

de comer mucho “chancho”,

emulan a Calígula, inflando su caballo.


¿Qué hacen con la soja que producen,

Y transgénicos…de rendimientos altos?

. ¿Qué se hicieron los grupos,

de Derechos Humanos?...

¿Y Human Rights con todo su descaro?

¿Qué hacen las iglesias que pululan:

LA Iglesia Universal, pentecostales,

la Asamblea de Dios, las anglicanas?

¿Qué esperan?... ¿Un milagro?

Taperas infamantes son la sombra

de aquella pobre juventud de ancianos.


Queremos que en el orbe sepan esto,

que se acabe la infamia allá en el Chaco

Y  en toda nuestra América Latina

Y en Somalia también y en todo el globo,

que llamamos terráqueo.


Silvio Vásquez Guzmán

Febrero  4 de 2004.

Fotos e información del periodista Mempo  Gardinelli, nacido en El Chaco  en 1947.




Más poemas sociales:


25 de mayo de 2010

LA MANTA DEL CAMIONERO (Recitado Criollo de Adrian Maggi)

poema gauchesco


La Manta del Camionero (Adrian Maggi)

Son las cuatro de la tarde de un día bastante bravo
y hasta el sol busca la sombra los días de verano
de insoportable el calor en esta región del Chaco.
El comisario tranquilo juntaba orín en un banco
compartiendo una cerveza con un agente y un cabo,
sus días son parecidos de tranquilos se hacen largos
y piensa que esta en la gloria salvo los días de pago
que puede buscar problema alguno que otro borracho.

Pero en eso entran dos hombres pa´hablar con el comisario
y cuando este los atiende se entabla el siguiente diálogo.
- Vengo a denunciar un robo! dice uno muy preocupado
- ¿Un robo acá? le responde sorprendido el comisario
- Pa´que usté sepa señor, acá no hay un robo al año...

- ¡Bueno mire! del camión una manta me ha faltado
- Yo no entiendo! dice el otro que había estado muy callado
- La sacaron del asiento, pero arriba había dejado
el portafolios con plata con lo que había cobrado,
y no le han tocado un peso, solo la manta han sacado.

- ¿Y a qué hora ha ocurrido el hecho?
- Tres horas habrán pasado,
porque comimos y dormimos justo a la sombra de un árbol.
- Tres horas es mucho tiempo, para salir a campearlo
- ¡Seguro que fue algún indio! de esos Tobas ordinarios,
que acá tienen a montones en esta zona del Chaco!

El comisario seguro de que los tobas no son malos,
pa´no seguir discutiendo, prefirió quedar callado,
y agarró una lapicera pa´tomarles bien los datos.

Golpean y abren la puerta, y penetran al despacho,
un agente con un Toba del cansancio transpirado,
con una manta doblada y un cacharro en la otra mano,
de esos que hacen las mujeres pa´vender en el poblado.

-¡Esa es mi manta! le dice el camionero parao
- ¿Vio que era un indio nomás el que la había robado?
- ¿Por qué no nos dice agente en qué lugar lo ha encontrado?
- Yo no lo encontré, señor, él sólo se ha presentado.
Se hizo un silencio, y después llamó al Toba el comisario:
- A ver Francisco, ¡ Vení!

- ¡A Ver Francisco, vení!, decí qué es lo que ha pasao!
Y se fue arrimando el Toba con la manta y el cacharro:
- Yo ir con hijo al dotor, pa´ver si puede curarlo.
- Dotor revisa primero, dotor da remedio santo,
dotor dice que llevar con una manta tapado,
yo ver señor con camión a la sombra descansando,
yo no querer molestar, manta tomarla prestado,
yo llevar al hijo envuelto, del rancho vuelvo apurado,
ahora manta devolver, y entregar este cacharro,
eso manda mujer mía, a su mujer de regalo.

El camionero se sienta, le ruedan hasta sus labios,
dos lagrimones de bronca, por pensar equivocado,
toma el cacharro del Toba, como un obsequio sagrado,
y a la manta, para el niño, se la envía de regalo,
y no hace falta decir, que el caso quedó cerrado!

El camionero de entonces, junta ropa por su barrio,
y se va con los bolsones a la provincia del Chaco,
y a Francisco y sus amigos se las deja de regalo.
El asentamiento Toba, retribuye con cacharros,
que el camionero de adorno, se los lleva pa´su rancho.
Le fue enseñando a sus hijos como viven en el Chaco!,
los Tobas con sus costumbres, marginados y explotados!
¡Le da gracias a la vida, esa lección que le ha dado!
Y repite adonde quiera:
“Los Tobas, ¡los Tobas son mis hermanos!



Autor: ADRIAN MAGGI
(San Andrés de Giles)

Adrián José Maggi, tal su verdadero nombre, nació el 18 de Julio de 1969 en San Andrés de Giles, Provincia de Buenos Aires, Republica Argentina. Decidor y cantor surero, se destaca además como autor y compositor, autor además de más de 150 obras.

Cursó sus estudios primarios, secundarios y terciarios en su ciudad natal, es docente, (maestro de escuela) se desempeño como maestro rural a la ves que comenzaba su carrera profesional en el canto y la música. En el año 1988 continua sus estudios de guitarra y música con el profesor Don Pedro Casado, estudia danzas tradicionales argentinas e investiga permanentemente aspectos relacionados en sus dos carreras, la docente y la artística.
En años posteriores comienza la carrera de literatura, castellano y latín. Actualmente estudia acordeón de ocho bajos (verdulera) instrumento que además ejecuta en sus interpretaciones, como partes de la orquesta rural.
Toma clases de canto y vocalizaciòn, recopila temas musicales, tradicionales y danzas argentinas, es arreglador musical, investigador social y cultural y compone obras didácticas de orden general.
Termina de escribir un libro de orden pedagógico, dedicado a la enseñanza primaria y como apoyo de escuelas de todo el país, el cual esta a la espera de ser editado próximamente.
Si bien es un cantor popular, él se define mejor como: CANTOR Y DECIDOR CRIOLLO COMPROMETIDO CON LA REALIDAD Y LA DOCENCIA DESDE EL CANTO.