Hace exactamente dos años, un día como hoy (día del libro de 2024), estábamos dando inicio a la creación de canciones con I.A.G. Hemos recorrido un camino emocionante, viendo cómo se puede musicalizar la poesía, tanto mía como la de más de 50 autores a quienes ya hemos musicalizado en esta primera etapa. Además hemos creado 5 películas audiovisuales (cortometrajes musicales) que han deleitado a miles de visitantes de mi canal de Youtube ( https://www.youtube.com/@RubenSada/videos ) GRACIAS A TODOS LOS QUE NOS ACOMPAÑAN. Producciones Audiovisuales Rubén Sada
[Recitado] "Palabras que giran y se elevan... El alma en espiral cae presa de un torbellino emocional… Llegó la inspiración, poeta, ponete a crear. Ahí tenés la pampa. Es toda tuya. ¡Conquistala! ¡Conquistala!"
*[1]* Hay un galope salvaje que a mi pecho desgarra, germina la idea en mi mente y brota la palabra. He subido a la altura, arriba de la gran montaña, y recibo la bendita inspiración en un par de tablas.Sigo surcando la niebla como garras de águila, despliego al viento mis alas en la tarde lacia. Y rapsodias del puño al papel trazan letras que bailan, coleccionan estrofas dulces que mi garganta canta.
*[ESTRIBILLO]* ¿Por qué me tiré sin red? ¿Por qué navegué sin ancla? Llueve en torrentes un diluvio de ideas y no puedo atajarlas. Un río de tinta me embriaga y un mar se derrama en cascada, y este vértigo de letras es un puzzle que al alma desarma.Después de atravesar la noche versando en la almohada, oí la voz de la mañana que decía y me animaba: “Poeta, ¡ahí tenés la pampa!¡Aterrizá y conquistala!” “Poeta, ¡la pampa está en tu palma!... ¡Conquistala!”
*[2]* ¡Vértigo del poeta inspirado flota en el aire del alba! Torbellinos en el vacío, relámpagos del alma. Vuelan remolinos de palabras y la música se enlaza. Un huracán de emociones va desde el sol a mi palma.Saca chispas la pasión que viene envuelta en llamas, es la creación poética que el puente salta. Un remolino de ideas que hay que atraparlas antes que se vuelen como un ave que se escapa de la jaula.
*[ESTRIBILLO]* ¿Por qué me tiré sin red? ¿Por qué navegué sin ancla? Llueve en torrentes un diluvio de ideas y no puedo atajarlas. Un río de tinta me embriaga y un mar se derrama en cascada, y este vértigo de letras es un puzzle que al alma desarma.Después de atravesar la noche versando en la almohada, oí la voz de la mañana que decía y me animaba: “Poeta, ¡ahí tenés la pampa!¡Aterrizá y conquistala!” “Poeta, ¡la pampa está en tu palma!... ¡Conquistala!”
[1] Ráfagas de sonido, témpanos de silencio, púlsar en mis oídos, vibra que vibra presencio. Sónica nota sentencio, trépida toca en mi mente, lírica envuelve en estrépito… ¡Música… que acaricia al oyente!
[2] Vívida vivencia de la vida, sonoridad que enamora, ritmo que da bienvenidas, cuerdas de fibra sonora. Pámpanos de llanto que llora, fusa que vuelca en torrentes, trino que alegra a la aurora, ¡Música… Que acaricia al oyente!
[ESTRIBILLO] Música… Música… Música… Que acaricia al oyente. Música… Música… Música… Sónica en el oír del oyente.
[3] Melódica melodía en mi rincón me arrincona, sinfónica sinfonía, emoción que me emociona. Canto de cánticos cantan, en suspiros que suspiran, con delirios que deliran. ¡Música… que acaricia al oyente!
[4]
Pinturas que pintan el cielo, poética poesía, versos que abrazan anhelos de imágenes que se imaginan. El tiempo se vuelve un intento y se alza en un coro ferviente, la música es puro alimento… ¡Música… que acaricia al oyente!
Vayan abriendo la cancha que el resongo de una orquesta en la portada comenta su longánimo existir... De fondo llora un violín acicalando profundo arpegios meditabundos que nunca habrán de morir.
¡Sí señores! Es el tango la música identidad, ella apunta esa verdad, penas, rencor, y alegrías... La verdadera poesía adosada en cada ser, por eso supo crecer en sus vestes con porfía.
[chorus] Es un étnico existir, un mandato a flor de piel, como el golpe de un cincel de aquel artista que avanza, y es por eso más se ensancha, más y más en su incremento, y como un vital acento ¡vayan abriendo la cancha!
[verse 2] La magia hizo su efecto por los notables creadores, trasnochados soñadores abrazando tantos sueños; perseverando ese empeño prosiguieron su atenuante dejando la voz cantante a través de los decenios.
Nació con el arrabal sobre el río de la Plata bautizado con las dagas de los taitas orilleros, con los tiras, los malevos en los patios de ladrillos con candiles encendidos y el mutis de sus acervos.
[chorus] Es un étnico existir, un mandato a flor de piel, como el golpe de un cincel de aquel artista que avanza, y es por eso más se ensancha, más y más en su incremento, y como un vital acento ¡vayan abriendo la cancha!
Y se instaló en la ciudad como música oficial, seguido en su eco triunfal atesoró continentes... Por todo el mundo latente pregonó con su adjetivo nuestro tesoro nativo ¡la herencia más resurgente!
[chorus] Es un étnico existir, un mandato a flor de piel, como el golpe de un cincel de aquel artista que avanza, y es por eso más se ensancha, más y más en su incremento, y como un vital acento ¡vayan abriendo la cancha!
Un pequeño pajarillo me ha anunciado un nuevo día, su trino es algarabía cada vez que el sol da brillo. El alba silenció al grillo y este nuevo amanecer, ya se anuncia por doquier con su melodioso canto, yo lo quiero tanto, tanto que un cuadro le voy a hacer.
🐦 Ya está listo mi quehacer y tengo mil acuarelas, tengo pinceles y telas y entra luz en el taller. Hay matices rosicler y a la tela yo lo invito, el primer trazo bonito pinta de un árbol su rama, y mi pincel ya lo aclama: ¡Aparece un mosquerito!
🐦 —Pajarillo que viniste mágicamente a mi tela, beberás de mi acuarela así que no estés tan triste. Pajarillo, que venciste del temporal su espesura, no agrises más tu hermosura que hoy te pintaré sonriente, vivirás eternamente retratado en mi pintura.
🐦 —Mosquerito que aquí posas anfitrión, en este atril, ¡dame tu canto gentil de pinceladas hermosas! Te premiaré con mis glosas... ¡Gracias por querer posar! ¡Te conseguiré tu par!— Y luego en una ramita dibujé una mosquerita que lo vino a acompañar.
🐦 —Mosquerito, pajarillo, se ve que ya estás contento, porque te ha escuchado el viento y te hamaca el duraznillo. Hoy tu pecho es amarillo reflejándose del sol el resplandor del charol y se presentó en la cita una bella pajarita que te canta en si bemol.— 🐦 Cuando lo felicité por su nueva compañía, un trinar de poesía se oía desde el piqué. ¡Con sorpresa los miré y el cuadro tornó en festín! Su aleteo saltarín, cuatro alas revoltosas, volaron hasta las rosas y escaparon al jardín.
Mi espinela vuela alada sobre el Atlántico mar, emigra de un paladar que bebió el agua salada. En la bóveda nublada que derrama gota a gota, vuelo más que una gaviota, portando hierba en su hocico y a este verso, con mi pico, "le voy poniendo la nota". Vuela mi cabeza ignota entre estrellas que titilan, y con luces que encandilan le voy poniendo la nota. Si acaso un ala está rota la arreglaré con esmero, emparcharé su agujero con un verso curativo, vuelo feliz de estar vivo en un sábado de enero. Al entonar de mi canto me acompañan los cantores decimistas, payadores con versos de lindo encanto. La tarde descuelga el manto, y ya hubo un ala rota, hoy de mi guitarra brota la milonga y la emoción, al vibrar de un diapasón "le voy poniendo la nota". Cada décima gorjeo desde este intenso follaje, y se viste mi plumaje de lo que en el día leo. Soy un ave de Borneo, una guitarra que azota mi letra nunca se agota, y vibra en mi mente lerda, dedo a dedo, a cada cuerda "le voy poniendo la nota". Con agitado aleteo vuela payando en el orbe, y mientras más rima absorbe, más canta su canturreo. En los brazos de Morfeo, de su lira un verso brota, parece que asciende y flota mientras vibra un decimal, y en un vuelo celestial le voy poniendo la nota.
Con este vino virtual y bebiendo este licor, mi boina de payador es canto tradicional. Genera el ser nacional mi espíritu decimero, va ajustando el clavijero y mi música le acota, le voy poniendo la nota en un sábado de enero. Le voy poniendo la nota a la noche de este día, y admiro la valentía del que aprende gota a gota. El que empieza en bancarrota y crece, con mucho esmero, el que se siente un guerrero seguro tendrá futuro, aunque su hoy sea duro en un sábado de enero. Con la maraca que empuña y con mi boina de vasco, se pueden llevar un chasco y enredarse en mi pezuña. Déjenme que yo les gruña aunque mi ala esté rota, mi pingo no vuela, trota, tiene poca juventud, pero aun con lentitud le voy poniendo la nota. Mi décima no es derrota, es un canto de amistad, aprieta con la verdad y a la mentira acogota. Flagela, fustiga, azota, arrasa más que el pampero, es lobo con el cordero y por eso la practico, en tanto un vino a mi pico moja un sábado de enero. Entiendo qué dice el punto, profundas dicotomías, que sirven para poesías y para armar contrapunto. Pero hoy no es el asunto, hoy contrapuntear no quiero, puedo patear un tablero o una duda existencial, y va a probar mi bozal en un sábado de enero.
De pie en este mes de enero, firme permanezco estoico y esgrimo mi pecho heroico con versos del romancero. En mis rimas reverbero lo que de mi alma explota, la idea mi mente frota cual lámpara de Aladino, y con mi abrazo argentino le voy poniendo la nota.