*VÁSTAGO DE LA POESÍA*

*[1]*
De tu tronco ancestral germiné un día,
y la savia-palabra galopa en mi vena,
me renuevo en tus gajos, poesía,
desde el barro nutriente de la pena.
Soy tu vástago de luz en esta umbría,
y tus flores apuntan a una estrella,
un eclipse de vida y agonía,
te corona, poesía, una doncella.

*[2]*
Bebo esperanza de clorofila pura
y hay canto en el nidal de mi ramaje,
he tirado el adoquín de mi equipaje
porque el ala no vuela sin altura.
De tantos siglos comí literatura
que no puedo evitar que allí me arrastre,
por eso tiro por la borda el lastre
y remo hasta el confín de la escritura.

*[ESTRIBILLO]*

¡Soy tu vástago, eterna poesía!

Tu heredero, la tinta de tu sangre.

Reverbera en tu voz y tu armonía

la sanante sinfonía del lenguaje.

Aunque quiera desgajarme de ti el hacha

o el fuego destructor de Alejandría,

surgirán de tus ramas nuevas alas

que darán bienvenida al nuevo día.

*[3]*
Cada sílaba que trina es mi consuelo,
cada verbo que brota en ti, florece,
la brisa va hamacando a otro polluelo
y en los brazos del cariño al nido mece.
Soy el hijo que se aferra a tu desvelo,
un retoño que brota de tu cepa,
mi genética ha partido desde el suelo
pero gracias al viento, al cielo trepa. 

*[4]*
Si me buscan, estoy en tus raíces,
donde el verbo germina entre las rocas,
tengo savia que canta cicatrices
y cariño en las noches más barrócas.
De tus letras un pulso permanente
va fluyendo con música bendita,
soy tu hijo, canción resplandeciente,
genuino vástago de una oda infinita.

*[ESTRIBILLO]*

¡Soy tu vástago, eterna poesía!

Tu heredero, la tinta de tu sangre.

Reverbera en tu voz y tu armonía

la sanante sinfonía del lenguaje.

Aunque quiera desgajarme de ti el hacha

o el fuego destructor de Alejandría,

surgirán de tus ramas nuevas alas

que darán bienvenida al nuevo día.

*© Rubén Sada. 9/11/2025. 🌿 VÁSTAGO DE LA POESÍA – Obra lírico-musical 🎵*

 

UN RAYÓN CON ESTATUS DE CANCIÓN

[PRELUDIO INSTRUMENTAL]

[1]

Cuánto loco elegante del verso,

declamando, regala emociones,

siembra flores en cada universo

y concede talento en sus dones.

A su pecho la luna le dicta

lo inefable y sus mil sinrazones,

que convierte en rayones de tinta

conquistando diez mil corazones...(Oh, oh)

[2]

Vi que vive al igual que un poeta

su currículum de autodidacta,

la palabra se asoma y extracta

una alcurnia de amor que lo inquieta.

De sus lágrimas hace diamantes,

si se pierde, se encuentra en las letras,

convirtiendo el dolor en el arte

de brotar gracias a la tormenta.

[ESTRIBILLO]

Se oye un trino bajo el sol y al nacer de un nuevo día,

una nueva poesía tiene alas de canción.

Brilla el cielo de un tenor que la sinfonía canta,

se oye un coro de gargantas, 

y la letra se levanta con estatus de canción...

(de canción) ¡Con estatus de canción!

[INTERLUDIO ENÉRGICO]

[3]

Sus rayones, metáforas hondas,

se disfrazan de ritmo y acordes,

y unas letras que solo eran sombras

explosionan en tres dimensiones.

Un escrito de voz clandestina

se convierte en relámpago y trueno,

y diluvia en oído y retina

la canción que circula en el viento.

 

[PUENTE]

¡Ya no busques mi nombre en un libro,

ni en la pasividad de un renglón!

Desde hoy viviré en pentagramas

porque tengo un estatus de canción.

[ESTRIBILLO]

Se oye un trino bajo el sol y al nacer de un nuevo día,

una nueva poesía tiene alas de canción.

Brilla el cielo de un tenor que la sinfonía canta,

se oye un coro de gargantas, 

y la letra se levanta con estatus de canción...

(de canción) ¡Con estatus de canción!

¡Con estatus de canción!

© Rubén Sada. 27/10/2025.

POESÍA ERES TÚ + VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS (BÉCQUERDANCE RIMAS 21 Y 53)

 

VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS

BÉCQUERDANCE - RIMA 53 (coro RIMA 21)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales 
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡Esas... no volverán!

[ESTRIBILLO]
-¿Qué es poesía?
-Dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú. 

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas 
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡Esas... no volverán!

[ESTRIBILLO]
-¿Qué es poesía?
-Dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.


Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...: ¡desengáñate!
¡Así... no te querrán!

[ESTRIBILLO]
-¿Qué es poesía?
-Dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

[ESTRIBILLO]

-¿Qué es poesía?
-Dices, mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

AUTOR: GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.
CANTA: IRWING ATLAS.

 

POIESIS

 

¡Es un creador el poeta!
¿Crear mundos? ¡Su afición
y lo expongo aquí en mi tesis!
“Poesía” es la “poiesis”
que es en griego “creación”.
Sus materias primas son:
De palabras buen caudal,
gen de miel, ojos de sal,
sentimiento a flor de piel,
metáforas sobre el papel
y música de zorzal.
 
¡Es un creador el poeta!
Fabricar es su misión
y produce diariamente
la “poiesis” de la mente
que impulsa a su corazón.
¿Su chispa? ¡La inspiración
que octosílabos detona!
Con cadencia los entona
hasta hallar la melodía:
¡Crear buena poesía
es lo que más lo apasiona!
 

¡Es un creador el poeta!

Del diccionario es ladrón

y le arranca diez mil voces

que escapan, tirando coces,

veloces de la prisión.

Libertad le da al pulmón

y la canción pasa al frente

con un canto inteligente

que destila brillo y lumbre,

su poiesis ve la cumbre

al expresar lo que siente.

 

¡Es un creador el poeta!

Y funda mil universos

con palabras que se erigen

entre imágenes que rigen

su retórica y sus versos…

Compartidos por los cierzos

van lloviendo sobre el orbe,

no hay sequía que lo estorbe

en su manía inventora,

de su siembra productora

un lector la vida absorbe.

 

© Rubén Sada. 9/4/2024.
Estructura: “Oncena espinelada”.(Conserva el formato lírico de la espinela, con el verso inicial agregado de una anáfora que se repite a modo de estribillo y no debe asonantar con los demás).
 
 
 
 

 

MENTE EN BLANCO

Si tu verbo piensa en nada
y tu lengua pinta en blanco...
Si tu pulso queda manco
y tu rima está oxidada...
Acéptame la llamada
que da curso a la consigna,
que cada día es benigna
y florece en este grupo,
tú también tendrás un cupo
para poesía digna.

Si una canción de afonía
a tu universo avinagra,
nutre bien la idea magra,
dótala de poesía.
Dale yesca a tu energía
con la miel de la fluidez,
la ABC de la escasez
es, de acuerdo con mi análisis
el fruto de la parálisis
del yermo de la mudez.

Si tu pan no tiene gusto
agrégale el condimento
de las lágrimas del viento
que castiga con lo injusto.
Arropa de amor tu busto
y siembra motivación,
exhalando del pulmón
vahos de fe y optimismo,
y aunque amenace el abismo,
volará tu inspiración.

Si la hiel de los mutismos
te regala ajenjo al alma,
moja con néctar la calma
y emergerán tus lirismos.
Activa los mecanismos
para escalar el barranco,
viento en contra en el estanco
matiza a tu verso gris
de cualquier color feliz
que pinte tu mente en blanco.

Rubén Sada. 28/2/2024.

PARA QUÉ

 

*** ¿PARA QUÉ? ***

Si no tengo inspiración

para escribir poesía,

no necesito la encía

ni tampoco la visión.

¿Para qué quiero el pulmón

y un buen saco de piqué?

¿Para qué quiero el quinqué

si no hay luz en lo que escribo?

¿Para qué sirve estar vivo?

Y las manos, ¿para qué?

© Rubén Sada. 24/06/2022.

* Pie forzado v.10 pertenece a Rafael Sarmiento Enríquez.

 

¿CÓMO QUE NO TENEMOS POESÍA?

Hoy siento alguna tristeza
al oír lo que no es cierto,
y escuchar con desconcierto
lo que blanden con dureza.
Responderé con franqueza
pues la escritura es mi guía,
la esgrimo con gallardía
desde mi garganta y pulso,
¿cómo es que alega el insulso
“que no tenemos poesía”?

Como poetas fecundos
somos semilla del orbe
que germina y luego absorbe
luz de estrellas y otros mundos.
Somos instantes, segundos
de fugaz inspiración
nacida en un corazón
que con valiente hidalguía
utiliza poesía,
voz, metáfora y canción.

Aunque tenga un rico acervo
o la décima sea pobre,
aunque brille como el cobre
o aunque tenga gusto acerbo...
Puliremos nuestro verbo
con vital filosofía,
tienen celeste energía
los cielos que nos bendicen,
¿y cómo es que algunos dicen
que no tenemos poesía?

Yo actúo con rapidez
como una estrella fugaz,

no estoy preso en Alcatraz,
soy libre del uno al diez.
Diez versos con sensatez,
con métrica y melodía,
son el camino que guía
y os invita a que otros pisen,
¿y cómo es que algunos dicen
que no tenemos poesía?

¿Qué solemos disparar?
¡Palabras prefiero a balas!
Verbos prefiero a bengalas,
metralletas de rimar.
Luego pongo en el altar
versos de categoría,
de amor y de rebeldía
que maldicen, que bendicen,
¿y cómo es que algunos dicen
que no tenemos poesía?

Venenosa y elitista
es la décima mal hecha,
la pinta como derecha
alguien que se llama “artista”.
Pero de ser buena, dista,
es incomprensible y pésima,
no se entiende una milésima
y a escribir bien se resisten,
equivocados, insisten:
“no es poesía la décima”.

Es un arte el repentismo,
eso sí, señor, lo sé,
mas, para quien no lo ve,
tampoco verá el abismo.
Su mente tiembla en un sismo
y el sol da niebla a su cara,
nunca bebe el agua clara
de auténtica poesía,
si no absorbe fantasía
en la espinela malara.

Le va inundando el latido
al insigne repentista,
el aplauso hacia el artista,
y el aprecio recibido.
Es el mejor consentido,
el más elegante traje
que le imprime más coraje
para decir lo que siente,
y el respeto de la gente
es el más lindo homenaje.

© Rubén Sada. 12/12/2019.

INSTRUMENTO

Guitarra, con tu lamento
que se eleva a gran altura,
me haces perder la cordura
y floto en brazos del viento.
Es tu vibrante instrumento
diapasón de mi energía,
para alzar con gallardía
banderas de libertad,
jirón de felicidad
me regala tu poesía.
 
© Rubén Sada. 8/10/2019.
(Creada a partir de los Naipes del payador decimante).

A UN POETA (de Rubén Darío)

A UN POETA

Nada más triste que un titán que llora,
hombre-montaña encadenado a un lirio,
que gime fuerte, que pujante implora:
víctima propia en su fatal martirio.

Hércules loco que a los pies de Onfalia
la clava deja y el luchar rehusa,
héroe que calza femenil sandalia,
vate que olvida a la vibrante musa.

¡Quien desquijaba los robustos leones,
hilando esclavo con la débil rueca;
sin labor, sin empuje, sin acciones;
puños de fierro y áspera muñeca!

No es tal poeta para hollar alfombras
por donde triunfan femeniles danzas:
que vibre rayos para herir las sombras,
que escriba versos que parezcan lanzas.

Relampagueando la soberbia estrofa,
su surco deje de esplendente lumbre,
y el pantano de escándalo y de mofa
que no le vea el águila en su cumbre.

Bravo soldado con su casco de oro
lance el dardo que quema y que desgarra,
que embista rudo como embiste el toro,
que clave firme, como el león, la garra.

Cante valiente y al cantar trabaje;
que ofrezca robles si se juzga monte;
que su idea, el mal rompa y desgaje
como en la selva virgen el bisonte.

Que lo que diga la inspirada boca
suene en el pueblo con palabra extraña;
ruido de oleaje al azotar la roca,
voz de caverna y soplo de montaña.

Deje Sansón de Dalila el regazo;
Dalila engaña y corta los cabellos.
No pierda el fuerte el rayo de su brazo
por ser esclavo de unos ojos bellos.

Rubén Darío. Año 1888.

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

Jesucristo, Rey de reyes: Sangre y vino, cuerpo y pan,

sacrificio y redención de los tropiezos de Adán.

Concebido en matriz virgen sin pecados que cargar,

Él cargó con nuestras faltas y salva a la humanidad.

En los prados de Pradales hoy me he de recostar,

en la Tierra Prometida mi Pastor me ha de cuidar.

Cuando ando de su mano nada me falta jamás,

en su esperanza y su guía mi alma ha de confiar.

Jesucristo, pan de vida; Jesucristo, vino y pan,

el que brilló con milagros y una prédica veraz.

Recibió espíritu santo, el bautismo de San Juan,

y santo y glorificado, como ángel de Dios está.

Jesús, palabra de vida; Jesucristo, fuego y sal:

portador de luz que brilla y ejemplo para calcar.

Ruego a Dios que el reino suyo sea solamente amar,

pido a Dios que libre al mundo, que nos proteja del mal.

Continuaré en su camino bebiendo en su santo grial,

practicando el altruismo, el perdón, la caridad.

Mis cantares van al cielo, mis manos al prójimo van,

y mis prédicas al mundo: “¡Que reine siempre la paz!”

Rubén Sada – 30/07/2014.

La poesía es un arma cargada de futuro (de Gabriel Celaya)

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Autor: Gabriel Celaya -

ES COSTUMBRE QUE UNO TIENE (Nieblas de humo y alcohol, de Juan Arrestía)

ES COSTUMBRE QUE UNO TIENE

I

Es costumbre que uno tiene

arrimarse al mostrador

y esperarlos con licor

a los años que se vienen.

Es costumbre que uno tiene,

nada le veo de malo

si alguna vez me resbalo

pues tomo un poco de más,

me voy sin mirar pa' atrás

y pa' las casas embalo.

II

Me gusta observar la vida

apoyao en el estaño

y ver correr a los años

al trasluz de la bebida.

Cuántas cosas escondidas

están en vos, mostrador,

cuánta miseria, dolor

con el tiempo asimilastes,

cuántas lágrimas secastes

al conjuro de tu alcohol.

III

Vos sí que sos la picana

pa' hacer deschavar los puntos,

cuántas noches los dos juntos

vimos clarear la mañana,

De las miserias humanas

vos sí que sos escritor,

mientras tomo tu licor

se van plateando mis sienes...

es costumbre que uno tiene

arrimarse al mostrador.

Autor: Juan Arrestía (Poeta de Quilmes)

ALGUNAS COSITAS MÍAS (Versos de humo y alcohol de Juan Arrestía, el poeta nochero de Quilmes)

ALGUNAS COSITAS MÍAS

I

Bueno, amigos, no es cuestión

que uno se haga el artista

y que le insistan, le insistan

pa' entrar en una reunión.

Fue siempre mi condición

no hacerme nunca rogar,

si hay que hablar les voy a hablar,

tengo hasta el año que viene

y si paciencia me tienen

entro al momento a tallar.

II

Me gusta escribir con barro

y si es nochero mejor.

Al costado de un mostrador

siempre mis versos amarro.

Tanto en copa como en jarro

tomo vino, me es igual,

es mi único capital,

de mis versos el tesoro,

en mí sólo brilla el oro

de mi alma franca y cordial.

III

No crean que es biografía

pues me parece fulero,

me presento, caballeros,

me llamo Juan Arrestía.

Como el sol brilla de día

mis versos de noche brillan

sin retórica, sencillas

son les palabras que uso

del diccionario no abuso

ni me gusta emplear comillas.

IV

No me marea el berretín

de creerme superior

pero tampoco al mejor

le aflojo mucho piolín.

Pa' mí la palabra fin

se encuentra en el cementerio

y siempre tuve el criterio

por más que apuren, no aflojes,

porque el hombre que se encoje

la va de finado en serio.

V

Me gusta andar como el gato

de noche, la veo mejor,

reflexivo, observador...

le gambeteo a los datos.

Cuando conozco algún fato

trato de hacerme el chabón

porque a veces la traición

se esconde en una sonrisa

y te usa pa' la risa

hasta el punto más cartón.

VI

Son formas de ver la vida

y esta forma es una de ellas

ya no cuento más estrellas

porque la tengo vivida.

Receloso en las partidas

pues no soy un sabihondo

porque las cosas al fondo

del mundo nadie las juna

y si entras a errarle a una

se te arma el batifondo.

VII

Me da bronca ver tomar

a los hombres sin medida

si es clavao que la bebida

siempre te hace deschavar.

Yo comprendo que hay que dar

al cuerpo sus calorías

pero que todos los días

andés sin dar pie con bola...

si habré visto punto piola

dormir en la taquería.

VIII

La noche es un libro abierto

pa' el que la quiera estudiar,

no me creo equivocar

y que ando justo en lo cierto.

Si habrá quien la va de tuerto

para observarte mejor,

si habrá quien es batidor

y anda fuera de la ley,

si habrá quien la va de buey

y yuga de apuntador.

IX

Pero voy a terminar

pa' no llegar al estrilo

lo conozco a Don Camilo

que con Cristo supo hablar.

De entrada quise opinar

algunas cositas mías,

no me gusta andar de día,

tengo alma de nochero

me presenté, caballeros,

me llamo Juan Arrestía.

Autor: Juan Arrestía (Quilmes, Buenos Aires, Argentina)
—De su libro "Nieblas de humo y alcohol".

CONFESIÓN (Poema a Juan Arrestía, el poeta nochero de Quilmes) escrito por Francisco Navarro

Juan Arrestía, "El poeta nochero" de Quilmes

CONFESIÓN
A JUAN ARRESTÍA ...... ante la aparición de su tercer libro.

Con extraña propiedad

y pareja varonía

sabés cantar, Arrestía,

tu más íntima verdad ...

Nada influye la amistad

en lo que a decirte voy:

gustando tu libro estoy

como el pez en su elemento,

y hasta gigante me siento,

tan chiquito como soy ...

No te rías. No exagero

ni me salió el andaluz.

¿Vos sabés cuál es mi cruz?

¡ Ser demasiado sincero!

Que me comprendas, espero,

y aceptes la confesión

que nace del corazón

junto al abrazo que apuro,

porque esta obra, ¡seguro!

será tu consagración ...

Francisco Navarro.

(Del libro "Nieblas de humo y alcohol", de Juan Arrestía, el poeta nochero, de Quilmes. )

CINCUENTA FORMAS DE DECIR: ESTOY LLORANDO POR TI (METÁFORAS)

CINCUENTA FORMAS DE DECIR QUE ESTOY LLORANDO POR TI

1. Desde el río de mis ojos brota un mar de lágrimas.

2. El frío de mi alma deshiela llanto y aflicción.

3. Mi tormentosa visión vierte agua y sal.

4. Llueve mi rostro sin consuelo ni refugio.

5. Truenos en mi mente desatan tal tormenta, que…

6. La niebla de mis párpados se torna espesa.

7. Se encharcan mis cuencas.

8. La borrasca nubla mis ojos…

9. Mis ojos son aguacero sin calma.

10. Este aluvión líquido en mis mejillas, me produce irritación.

11. Mis pupilas de mar gris.

12. En mis ojos se cristaliza la sal del recuerdo.

13. Un océano de dudas se vuelca en mis lagrimales.

14. Esta nieve de agua ocular, tiene el frío de mi alma.

15. Siento el crepitar de la lluvia en mis cansados párpados.

16. Mis dos cristales rotos derraman angustia.

17. La sal se tornó agua en mis mejillas.

18. Mi herida vuelca sangre transparente desde el alma.

19. Un manantial inagotable de llanto y tristeza.

20. Al derramarse el río de mis ojos, mi espíritu es un desierto.

21. Agoniza mi visión, derramándose en tristes versos.

22. Mis pestañas de sauce lloran a la vera de un río de lágrimas.

23. Un charco de agonía inunda mis mejillas.

24. Al lavarse mis pupilas veo todo más claro.

25. Mi angustia líquida es un manantial en mi alma de piedra.

26. Mi pañuelo es una venda para mis lastimados párpados.

27. Mi rostro bañado en plata, en la hojarasca de mi alma.

28. Mis ojos, afluentes de emociones que brotan desde la piedra.

29. Sendas cicatrices líquidas afloran de mi vista.

30. Una vista desenfocada por el agua turbia de la angustia.

31. Mis ojos son un piélago de tristeza.

32. Mis ojos salados.

33. Las gotas de mis ojos son remedio a mis desventuras.

34. Llueve desde el cielo de mi mente tormentosa.

35. El hilo transparente desovillado en mis ojos.

36. Mis lágrimas son el río donde navega el barco de mi desilusión.

37. Desde mis ojos brota el flujo amargo del recuerdo.

38. Del cielo gris de mi mente brota la lluvia del desconsuelo.

39. El cristal de mis ojos se opaca en vidrio.

40. El oleaje furioso de mi pecho es una cascada en mi rostro.

41. El canario de mi jaula mental se ha convertido en urutaú.

42. La alegre melodía de mi alma es hoy endecha en mi cara.

43. Océanos de congojas que mojan alma y rostro.

44. Una angustia líquida que desciende hasta mis hombros.

45. Mi tristeza destila sollozo y desconsuelo.

46. La laguna de mis ojos es la depresión de mi alma.

47. Mi mirada es una vertiente de súplica y sollozo.

48. Mi atribulado alambique mental destila puras lágrimas de sufrimiento.

49. Se purifica mi atribulada alma en este crisol de lágrimas.

50. Una catarata de aflicción corre en mis mejillas.

Autor: Rubén Sada.

"En la literatura se distinguen dos tipos de escritura: La "funcional" y la "creativa".(Marcelo Di Marco)

Es en esta última que precisamente incursiona el escritor.

¿ESCRITURA FUNCIONAL O ESCRITURA CREATIVA?

El redactor de una noticia en un periódico, o diario, no necesita dar vuelo poético a su noticia. En el caso de describir un accidente, podría expresar que "los familiares de la víctima están llorando en desconsuelo" y cumplir bien con su misión. Se trata de un estilo de escritura "funcional" donde simplemente “se narra lo acontecido, relatando los hechos” lo más exacto y real que fuera posible.

ESCRITURA CREATIVA.

En el caso de un escritor o poeta que quiera describir el mismo accidente pero dándole a su relato o cuento un "vuelo poético" o "vuelo literario", no es conveniente que se limite a "describir" en forma simple el suceso, porque esto lo puede hacer cualquier persona sin necesidad de ser "escritor". Lo conveniente es agregar al suceso palabras que lo conviertan en poesía, aún sin serlo. Para eso tenemos la gran ayuda de la "metáfora".

En el ejemplo que doy arriba, redacté 50 metáforas diferentes sobre el llanto, aunque no conviene usar más de una o dos en el mismo párrafo. De cada una surge la creación de una imagen poética o literaria, lo que ayudará a un texto cualquiera a pasar de ser "funcional" a ser "creativo" o "poético" con el simple agregado de unas cuantas “imágenes creativas”.