ALUNIZAJE DEL POETA

 

Hastiado ya de vivir
vomitando sentimientos,
y enfrentando en contra vientos
desde el cénit al nadir…
Bebió su propio elixir
y se dispuso a volar
a un regolito lunar
que le diera eterna calma,
y las dos alas del alma
el ave empezó a agitar.

 🌙  
Él era un pájaro-hombre
en un nirvana frenético,
y en un remontar poético
se perpetuaba su nombre.
Sin algo más que lo asombre
que quimeras optimistas
y atónito ante las vistas
que le obsequiaba la altura,
vio a Selene, y su figura
le dio fe en nuevas conquistas.

 🌙  
Y puso fin a su vuelo
delirante de poeta,
su declive de saeta
estrellose contra el suelo.
En un lunático anhelo
de encontrarse con la muerte, *
maldijo su mala suerte
y renunció a su fortuna,
alunizando en la luna.
El impacto fue muy fuerte.

 🌙  
Toda su vida soñó
con tenerla así de cerca,
y la honró su mano terca
con mil odas que escribió.
Hoy su sueño se cumplió
y al tenerla cara a cara
se embebió de su luz clara
y le regaló sus huesos,
recitándole unos rezos
más charlatanes que Lara. 

 🌙  
¡Cuántos vuelos disfrutó
por lugares insondables!
De azúcares impalpables
su paladar embebió.
Mas hoy, como en Jericó
se desplomaba su muro,
y en un cráter prematuro,
ya sin fuerza en sus alones,
la luna mostró sus dones
y él besó su fondo duro.

 🌙  
Su piel sintió la caída
hasta el último hemiciclo,
toda la vida es un ciclo:
principio-fin, muerte-vida.
La luna ya está vestida
con las alas de un poeta,
que cambió su azul planeta
por el gris de un cenotafio
que rezaba en su epitafio:
“Por fin arribé a la meta”.

 🌙  
© Rubén Sada. 23/2/2024.

* (En casi toda la obra de Federico García Lorca, la luna representa a la muerte.)

 
 
 
 

 

Pintura contemporánea titulada: "DENTRO DEL ROJO, DESEOS". Del pintor digital  RHADS, oriundo de Siberia, que actualmente reside en San Petersburgo. En sus piezas digitales, imita la textura de la pintura al óleo.

LA PUERTA ASTRAL

Escaló al lugar secreto

en lo alto del peñasco,
y esquivando todo atasco
la poeta aceptó el reto.
Buscaba ese parapeto
en un territorio alpino,
y la arrebató el destino
frente al ámbar de un portal,
encontró la puerta astral:
Una puerta de citrino. {1}

¿Qué misterio le aguardaba
al atravesar la puerta?
¿Fue que estaba acaso muerta
y ella ni cuenta se daba?
Su esqueleto le vibraba
y un viento de remolino,
en el final del camino
descubrió su desnudez,
cruzando instantes después
una puerta de citrino.

Ya comienza el primer paso
que la instala en un pasaje,
un fantástico astral viaje
por el microcosmos raso.
¿Está acaso en el Parnaso
o en presencia del divino?
¿Tendrá un rumbo peregrino?
¿Dirá a la vida que “no”?
Solo entiende que cruzó
una puerta de citrino.

¿Es luminoso el futuro?
¿Cambiará por blanco el rojo?
¿Dejará atrás el despojo
del pasaje más oscuro?
¿Podrá atravesar el muro
con la piel de pergamino
que da otoños a su sino
y un destino medio incierto?
¿Ha encontrado un nuevo puerto
en la puerta de citrino?

Todo se hace de sol
y quedan atrás sus miedos,
la pasión de mil viñedos
viste su cuerpo arrebol.
Sus cabellos de charol
brillan con un lacio fino,
su silueta de felino
estampa su delgadez,
ante un pórtico que es
una puerta de citrino.

Ese momento final
solo una vez se presenta,
y el que no lo toma en cuenta
de sus poros vierte sal.
Mil deseos y un portal
de cuarzo bien cristalino,
punto cero de un destino
do se va solo una vez,
cuando atraviesan los pies
una puerta de citrino.

© Rubén Sada. 5/03/2023.

{1} Citrino: Variedad de cuarzo de color amarillo brillante a dorado amarillento.

Escrito para desafío en imagen, del Foro Labradores de Poesía.

 

LA PUERTA DEL CEMENTERIO

"¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!" (Gustavo Adolfo Becquer, RIMA LXXII)

Andaba en la calle oscura
y lo que cuento, no asombre,
desde el aire oí mi nombre,
(no me piensen sin cordura).
Desde un dintel, de la altura
con un halo de misterio
protegiendo al cautiverio
ella me intimidó, cuando
yo la oí: me estaba hablando…
La puerta del cementerio…
 
Y en su defensa decía
esta carcelaria puerta:
—“Soy la bienvenida muerta
de la vida en agonía.
¡Cuánto ajenjo hay en mi encía,
que amarga mi paladar!
Mi aguijón he de clavar
en personas ricas, pobres,
viendo mejillas salobres
de congoja familiar.
 
“A los muertos yo secuestro
y sus cosas les confisco,
la parca les da el mordisco
y al final un padrenuestro.
Luego en un cofre siniestro
vestidos de un blanco traje
y desnudos de equipaje
atraviesan mi dintel,
con el último clavel:
boleto al último viaje.

“Aunque mis rejas abiertas
se muestren de par en par,
a nadie dejo escapar
de mis ergástulas yertas.
Yo no soy como esas puertas
que parecen una noria,
soy la puerta de la gloria
y al que me cruza sentencio
al génesis del silencio
bajo el humus de la historia.
 
“Yo soy el juez implacable
que juzga, pena y absuelve,
quien me atraviesa no vuelve
y se torna en impalpable.
Soy la puerta incuestionable
y tras de mí, van en pos
días, años, en veloz
caída cual meteorito,
soy la puerta al infinito…
¡Yo soy la puerta de Dios!”
 
Y después de oír paciente
su arrogante alocución,
medité, ¡cuánta razón
tuvo mi férrea exponente!
Crucé a la acera de enfrente
respetando su criterio,
comprendí el asunto serio
que describo en esta endecha,
pues también tengo una fecha
de entrada en el cementerio.
 
© Rubén Sada. 19/03/2022.
 
 
 
 

LA CAJA DEL SILENCIO

(GLOSAS A OMAR MIRABAL)

 

«Se marchó el amigo aquel

que compartió tu agonía

y parte de tu alegría

se fue en la caja con él.»

(Omar Mirabal)

I

Inclusive en la Agonía

la amistad es inmortal

aunque el cuerpo terrenal

sí pueda morir un día.

En la última travesía

se abandona hasta la piel

y aunque tiende a ser muy cruel

desechar un cuerpo inerte

conversando con la muerte

«se marchó el amigo aquel».

© Poeta Baldor

II

La amistad es verdadera,

en tesoro se convierte

que hasta rebasa a la muerte

por el umbral de la espera.

Recuerdo de primavera

fluyendo en la sangre mía...

y cuando mi anatomía

marche sin volver jamás

sabrán que yo fui otro más

«que compartió tu agonía».

© Joel Márquez Sánchez - Poetáfora

III

Maestro, ¡qué legendario

fue llegar a conocerte

pues ni siquiera la muerte

te quita lo extraordinario!

Cantaste como un canario

por eso día tras día

vivirá tu gallardía

en forma maravillosa

porque nos dejas tu prosa

«y parte de tu alegría».

© Julio Casette

IV

Se fue el sueño, la ilusión
volando en una cometa,
se evaporó del poeta
su canto, improvisación.
Voló el aire del pulmón
y el libro de su anaquel
le dio abrazos de papel
y lo escoltó al infinito,
el libro que fue proscrito
«se fue en la caja con él».

© Rubén Sada.

Fecha: 7/01/2022.

 

EL FANTASMA DE LA MUERTE

Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno; porque tú estarás conmigo: tu vara y tu cayado me infundirán aliento. (Salmos 23:4). 

 

Letra a letra un nuevo verso
va enfilándose en mi canto,
mientras cae un negro manto
sobre el profundo universo.
Me mira un lobo perverso
con las fauces del Seol,
pero un ocaso arrebol
me anuncia una noche nueva,
¡atravesarla es la prueba!
Sé que al final saldrá el sol.
 
Siento el filo del mordisco
mas no debo acobardarme,
no necesito marcharme,
soy oveja en el aprisco.
Empujaré al lobo al risco
y aunque él sea más fuerte,
quedará en su sitio, inerte,
hasta que cambie el azar,
¡por fin se podrá alejar
el fantasma de la muerte!
 
Se va esfumando la vida
que pasa en cada segundo,
se desmorona mi mundo
cuando pienso en mi partida.
Mi montaña está teñida
de una nevada invernal,
oigo risas de chacal
burlándose en forma rápida,
y un halo extraño en la lápida
de raigambre fantasmal.

 
En una tumba cuadrada
ya no habrá presencia mía,
no existirá poesía
porque después ya no hay nada.
La baraja aquí está echada
y si no cambia la suerte
o la taba no se invierte,
tengo la oportunidad
para alejar de verdad
al fantasma de la muerte.
 
La nostalgia se abre paso
cuando me miro al espejo,
y en la niebla su reflejo
me da de nuevo un retraso.
Tiene un tiempo, pero escaso,
la hoja de mi almanaque,
me acorrala, estoy en jaque
y aunque sufro algún respingo,
no temo al lobo vikingo
prescindiendo de su ataque.
 
Puedo ya sentir su aullido
que me eriza por completo,
me refugia el parapeto
de la fe, que no he perdido.
Miro al cielo, bendecido
mientras crear me divierte,
y en décimas se convierte
mi don, que es afortunado,
¡por fin me ha abandonado
el fantasma de la muerte!
 
© Rubén Sada. 6/10/2021.

Pie forzado "el fantasma de la muerte", idea de Joel Márquez Sánchez.

 

COMPRENDÍ QUE HABÍA MUERTO

 

Cuando vi que a las cortinas
ya nadie las desplegaba
y el farol ya no alumbraba
el frente, que quedó en ruinas…
Cuando vi a sus golondrinas
emigrar a un mundo incierto,
aunque no soy un experto
que el razonamiento ostenta,
no obstante yo me di cuenta:
Comprendí que había muerto.
 
Cuando vi que ya la luz
no asomaba en las ventanas,
cuando vi que en las mañanas
no tomaba el autobús…
Cuando vi que todas sus
flores se hicieron desierto,
cuando invadió el polvo yerto
a sus muebles por doquier,
ahí llegué a comprender…
Comprendí que había muerto.
 
Cuando vi que el matorral
se adueñó de su jardín,
cuando vi que su jazmín
ahora olía a zarzal…
Cuando vi que en el nidal
ya no había un pico abierto,
y no escuché más concierto
despertándose a mansalva,
el sol se puso en el alba...
Comprendí que había muerto.
 
Cuando vi que al hospital
se lo llevó una ambulancia,
cuando vi su trashumancia
hacia el mundo espiritual…
Cuando vi que en el portal
la araña tejió su puerto,
y mil cartas a cubierto
desbordaban de amarillas,
humedecí mis mejillas…
Comprendí que había muerto.
 
Cuando el áspero revoque
comenzó a expulsar pintura,
y una raja en la locura
abrió un resquicio en el bloque…
Cuando en el fondo un enroque
cambió edén por un entuerto,
cuando el productivo injerto
cambió frutas por ortigas,
ya no más, ¡ni me lo digas!
Comprendí que había muerto.
 
Cuando el bullicio de niños
trastocó en una tapera,
y el silencio que lacera
taló ensueños y cariños…
Cuando esos sueños lampiños
quedaron al descubierto,
sin ser posible el acierto
aunque apuntó bien la lanza,
no quedó más esperanza…
Comprendí que había muerto.
 
© Rubén Sada. 2/12/2021.

 

EL TRAPO VERDE

 

¡Cuánto vale mi pañuelo
mojado de llanto y moco,
comparado con lo poco
de tu corazón de hielo!
De tu trapo verde huelo
cómo apesta a muladar,
vos lo usás como collar,
como pendón, como toga,
como el reo que se arroga
el derecho de matar.
 
Levantás como estandarte
el orgullo de tu crimen,
mientras tenazas exprimen
a un milagro, obra de arte.
Como madre no he de honrarte,
tu ideología letal
derrama mi lagrimal
ante una vida que pierde,
y así tu pañuelo verde
es un símbolo del mal.
 
¿Cómo no he de preferir
el sucio, el lleno de moco,
si está más limpio (qué loco)
que el tuyo de interrumpir?
El derecho de existir
se avala desde la ciencia,
y hoy ¡por Dios! pide clemencia
ante un colmillo que muerde,
un puñal de tela verde
que hace sangrar tu conciencia.

 

La misma oportunidad

que te permitió tu madre,
¡permití a un bebé que cuadre
con amor y sin crueldad!
¡Basta de inhumanidad
y de mentirte a ti misma!
Entre nosotros un cisma
nos separa y nos agrieta,
yo le doy vida al planeta
y a vos la muerte te abisma.
  
¡Mi pañuelo tendrá mocos
pero está libre de culpa!
No convierte a un feto en pulpa
por el credo de unos pocos.
Enajenados y locos
de careta y con disfraz,
con un mensaje falaz
eliminan a un infante,
si sos “persona gestante”,
gestá y no nos jodas más.
  
Es la ley del universo
que juzga y devuelve el karma,
a los que empuñan un arma
con propósito perverso.
Por dos vidas va este verso
con el motivo más puro,
por el bebé prematuro,
por la vida no nacida,
por la matriz que la anida
y los niños del futuro.
  
© Rubén Sada. 18/03/2020.

La ideología abortista produce un daño irreparable en las generaciones futuras. ⇊⇊

Que un acto sea "legal" no significa que sea justo.⇊

 

 

 

 

MÁQUINAS

 

Hay máquinas que nos matan
y de tristeza nos colman,
anillos de fuego forman
y a la desgracia nos atan.
Con leyes que no se acatan
la justicia es embestida,
esta máquina homicida
pone de cómplice al juez...
¡Yo no quiero ir al revés,
porque valoro la vida!
 
© Horacio Zarauz. 6/01/2021.

LA MUERTE (Controversia del siglo cap,2, Indio Naborí vs. Ángel Valiente)

LA MUERTE 

Valiente	Naborí
1	2
Ojalá tenga la suerte	La Muerte es desconocida
pocas veces conseguida	maga de tierra o de cielo,
de que florezca mi vida	que con tijeras de hielo
para cantarle a la muerte.	corta el hilo de la vida.
Ella es la mirada fuerte	Ni la más enternecida
en incontenible acecho;	voz humana la conmueve;
y como en un marco estrecho	trepa por la vida breve
la mentira de vivir	como una invisible hiedra,
y la verdad de morir	con sus oídos de piedra
se me juntan en el pecho.	y sus entrañas de nieve.
3	4
Para hablar de las mañanas	Como un alfiler de frío
y las tardes que se van,	la muerte, callada, viene
la vida y la muerte están	desde un palacio que tiene
juntas como dos hermanas.	forma de cráneo vacío.
Las inquietudes humanas	Viene por un ancho río
no tienen razón de ser,	de aguas negras y plomizas;
si aceptamos que nacer	y después que ha vuelto trizas
es la acción que nos convierte	la vida que le molesta,
en mas hijos de la muerte	vuelve a su casa, y se acuesta
que de la propia mujer.	en su cama de cenizas.
5	6
Los que aceptan que morir	Acaso tal diosa helada,
es pasar a mejor vida,	más sorda que la sordera,
que sólo hay carne vencida	es pérfida mensajera
y no el derecho a vivir,	al servicio de la Nada.
ésos, con un sonreír	Acaso empuña su espada
de niños, la muerte esperan;	en donde nadie la ve
y nunca se consideran	y deja bajo su pie
íntegramente vencidos,	suicidio, enfermedad, guerra…
como si extraños fluidos	por devolverle a la Tierra
de otras vidas recibieran.	lo que de la Tierra fue.
7	8
Los que niegan la existencia	La muerte es Emperadora
del eterno “Más Allá”,	que nos impone su estigma,
y entienden que todo está	y en la noche de su enigma
del mismo cuerpo en la esencia,	no se vislumbra la aurora.
ésos, con una impaciencia	no le responde a quien llora
triste que los desanima,	el dolor de un hijo muerto,
quieren que el tiempo se exprima,	ni supieron nada cierto
que dé más de lo que puede;	en torno suyo los sabios..
y el tiempo no retrocede	Es como el dedo en los labios
y les pasa por encima.	de la Esfinge del desierto.
9	10
La muerte, enorme gigante,	Es para el místico anhelo
invisible, puesto en pie,	camino de salvación,
no se siente, no se ve	una breve transición
y en todo está vigilante.	entre la tierra y el cielo;
nadie adivina el instante	la necesidad de un vuelo
de su exacta aparición;	hacia un lejano paraje;
brota de la confusión,	algo como dar un viaje
porque se proyecta igual	de una orilla a la otra orilla;
en la punta de un puñal	una cosa tan sencilla
que en brazos de una pasión.	como cambiarse de traje.
11	12
Muere un niño de igual modo	Para los que no han querido
que morir puede un anciano:	más detalle que la Ciencia,
en la amplitud de la mano	la muerte es “la consecuencia
de la muerte, cabe todo.	lógica de haber nacido”.
hecha sombra, en el recodo	Ante su afán concluido
de cualquier camino, está;	mito es la celeste Gloria;
y cuando a buscar se da	mas, si hay alta ejecutoria,
uno para su rebaño,	hay un modo de quedarnos
no le interesa el tamaño	vivos, y es el de sembrarnos
ni hacia qué lugares va.	en el surco de la Historia
13	14
Por cuanto de radical	El hombre que plenamente
tiene la muerte, la quiero:	se ha dado a la Humanidad,
lo mismo quiebra el acero	forjando una sociedad
como el más simple metal.	de conciencia diferente,
El orgullo personal	muerto, como una simiente
en sus garras se hace añicos;	espiga en un monumento;
y suelta como abanicos	y de pie, en el sentimiento
sus tentáculos salobres,	del pueblo que nunca olvida,
sorda al clamor de los pobres,	sigue viviendo la vida
sorda a la voz de los ricos.	abstracta del pensamiento.
15	16
Una muerte producida	¡Paz! Corazones humanos,
por la vía del suicidio,	hoy que el hombre furibundo
nos dice cómo el presidio	tiene la muerte del mundo
deja escapar una vida.	como un juguete en las manos.
La muerte para el suicida	se envenenan oceanos
es vía de flor y estrella,	con una bomba homicida
pues cuando bajo la huella	que puede con su embestida
del dolor no puede estar,	no dejar en el planeta
lo hace, pensando encontrar	ni siquiera una silueta
su liberación en ella.	vaga de lo que es la vida.
17	18
No siempre la muerte deja	La muerte es casi cariño,
el dolor de lo perdido,	dulce descanso y consuelo,
pues cuando muere el olvido	cuando se posa en un pelo
la alegría se refleja.	que el dolor pintó de armiño.
Y cuando muere una queja	pero la muerte de un niño
hay alegría también;	–flor de sonrisa y pureza,
y cuando yace el desdén	albo soldado que empieza
hay un entusiasmo igual,	los fragores del combate–,
porque el sepulcro del mal	tal parece un disparate
es la cuna para el bien.	cruel de la Naturaleza.
19	20
La muerte de algo está aquí	Sin embargo, no es tan mala
presidiendo la velada,	la muerte de manos frías,
y puesta está su mirada	porque las categorías
en Valiente o Naborí.	más disímiles iguala…
Si cae la derrota en mí	Ella no establece escala
como en un duelo sombrío,	de edad, talento ni suerte…
esta misma noche al río	Tal vez sería más fuerte
desilusionado iré	nuestra vida miserable,
y en su entraña dejaré	si tuviera el invariable
enterrado un sueño mío.	socialismo de la muerte.

BIOGRAFÍAS ÁNGEL VALIENTE (ANGELITO) nació el 28 de febrero de 1916, en la zona tabacalera de San Antonio de los Baños, provincia de La Habana. Cursó la enseñanza elemental en una escuela pública de su barrio natal. Interrumpió sus estudios para dedicarse al trabajo en vegas tabacaleras y otros oficios, pero siempre fue un lector incansable, logrando cierta cultura autodidacta. Desde sus ocho años improvisaba décimas. Ya en su juventud había logrado una fama nacional a través de los programas radiales y la televisión. Figura entre los improvisadores cubanos de más arraigo popular. Murió el 21 de enero de 1987, en su pueblo natal. JESÚS ORTA RUIZ (INDIO NABORÍ) nació el 30 de septiembre de 1922 en San Miguel del Padrón, La Habana. Habiendo nacido en el seno de una familia campesina cubana, su punto de partida en la poesía no podía ser otro que la décima. Desde niño empezó a despertar admiración entre sus vecinos con sus improvisaciones. Joven, se desempeñó en varios oficios y se destacó como decimista improvisador, a la vez que se cultivaba para saltar del canto a las letras, cosa que logró con grandes esfuerzos, siendo reconocido hoy entre los más notables poetas de Cuba y habiendo recibido, entre otros, el Premio Nacional de Literatura de 1995. Pero su etapa juvenil de repentista ha dejado tan profundas huellas en el pueblo y en los nuevos cantores decimistas, que todavía se le invoca con emoción en toda competencia de improvisadores.