CUATRO DÉCADAS

 

CUATRO DÉCADAS (POLÍPTOTON)

 

Botaste a las botas. Votaste por los votos.
Hoy con sueños rotos tienes que votar.
Consiguen cautivos, consiguen devotos
y lo estás pensando: Te vas a rajar.
 
Eres el votante, tienes un motivo,
¿te ofrecen votivo, te quieren comprar?
Basta de la bosta de hurto vomitivo,
guías botarates, ¡los has de botar!
 
La urna es un fraude. ¡Hasta muertos votan!
Las manos se frotan, es grande el botín.
Saqueos, castigos que al país azotan,
la nación se enferma y no hay botiquín.
 
El buque se hunde. ¡Todos a los botes!
País hecho bosta. Falaz votación.
¡Abre bien los ojos! ¡Mira cuando votes,
que el cuarto es oscuro y no habrá redención!
 
© Rubén Sada. 14/07/2023.

Se utilizaron estas dos figuras retóricas:
 POLÍPTOTON: Figura de la retórica literaria que consiste en el uso repetido de diferentes formas gramaticales de una misma palabra (también llamado POLIPOTE).

 ALITERACIÓN: Figura de lenguaje –fónica– que consiste en la repetición de un sonido o un grupo de sonidos –en especial consonánticos– en palabras próximas, en busca de un fin expresivo.

 

*DE ORIGEN SUPERVIVENCIA*

 

Desde el alba sesentista
yo soy un sobreviviente,
nadando a contracorriente
en la recóndita pista.
Mi genética de artista
en un óvulo fue esencia,
allí no tenía audiencia
pero un día nací yo,
y septiembre me nombró
*de origen supervivencia.*
 
Yo soy un sobreviviente
de mil y un infortunios,
de más de sesenta junios
y su helado invierno hiriente.
Al tirano le hice frente
con la fe en la no violencia,
y el cristal de mi conciencia
nunca se resquebrajó,
y una adultez me nombró
*de origen supervivencia.*
 
Sobreviví a la Argentina
(que eso ya es algo y mucho),
esquivé cada cartucho
del cargador que asesina.
Hay un muerto en cada esquina,
víctima de la demencia,
ni el propio hermano, clemencia
practica con sus hermanos,
son mis instintos humanos
*de origen supervivencia.*
 
Tuve instinto resistente
también en la economía,
donde una perversa arpía
nos saquea, roba y miente.
Soy premio al sobreviviente
de su infausta dirigencia,
buscándome la existencia
con autónomo albedrío,
así como avanza un río:
*de origen supervivencia.*
 
Lo entiendo, nada es eterno,
pues sé que todo es un ciclo
y hoy me ubica el hemiciclo
al final de mi cuaderno.
Vendrá el epílogo externo
de esqueleto sin presencia,
solo memoria en ausencia
de un sacrificado hombre,
por más que hoy yo tenga el nombre
*de origen: supervivencia.*
 
© Rubén Sada. 13/07/2023.

 

*** MILAN KUNDERA ***

Todo escritor “sobrevive”

si subsiste su obra escrita,

y aunque esté muerto, ella grita

o habla en voz baja, inclusive.

Igualmente, usted ¡cultive

la letra escrita, heredera!

Pues del "más allá", (postrera)

hasta el "más acá" es icónica

aunque hoy nos diga la crónica:

*Ha muerto Milan Kundera.*

© Rubén Sada. 12/07/2023. Pie forzado v.10 fue enunciado por Alexis Díaz Pimienta, al enterarse esta triste noticia: Fallecimiento del escritor Milan Kundera. Pero la obra sobrevivirá a su autor.

VERSOS QUE ESCAPAN

*Se me escapan de la mano*
los versos como las aves,
y agitan sus plumas suaves
en un cielo eterno, arcano.
Luego llueven sobre el llano
convirtiéndose en semilla,
que al campo de sol maquilla
hasta que madura el fruto
dándole honor y tributo
a la lengua de Castilla.

*Se me escapan de la mano*
los versos y forman nubes
de algodón entre querubes
cada mañana, temprano.
Desde mi suelo hortelano
sigo aventando la trilla,
¡por Dios! ¡Qué gran maravilla
cuando el diccionario labras!
Y germinan las palabras
de la lengua de Castilla.

*Se me escapan de la mano*
desangrándose en papel,
con la tinta de Espinel
y el bolígrafo artesano.
Los encierro en un tirano
octosílabo que brilla,
cada tilde es una astilla
clavada en una vocal,
¡qué presidio decimal
es la lengua de Castilla!

*Se me escapan de la mano*
como agua entre los dedos,
ahí se van valientes miedos
de este adulto niño anciano.
Se han hundido en el pantano
de mi organismo de arcilla,
que de a poco se apolilla
con la levedad que sopla,
y se vuela en esta copla
con la lengua de Castilla.

¡Basta, versos!¡No huyan más!
¡Dejen de escapar de mí!
Yo los necesito aquí
aunque mastique su agraz.
Sé que soy un cachafaz
de pupitre, mesa y silla,
mas, del pie a la coronilla
soy poeta castellano
aunque escapen de mi mano
diez mil versos de Castilla.

© Rubén Sada. 12/07/2023.

Para sugerencia de Amalia Lateano en EL BAÚL DEL BÚHO.

 

*VERSOS HUIDIZOS*

Mis versos son golondrinas
que escapan del viento helado
hacia el Parnaso sagrado
con cosquillas danzarinas.
Mis versos de purpurinas
brillan en mil corazones
buscando hacerse canciones
que endulzan el paladar,
son balsas cruzando el mar
y enfrentando a tiburones.

Mis versos, blancas cigüeñas
que transportan en pañales
a mis hijos decimales:
luces de chispas pequeñas.
Vienen a pampas sureñas
escapando del mutismo,
me regalaron lirismo
con su pico y con sus alas
y sobrevivió en las malas
mi gran corazón de abismo.

Mis versos son libres aves
que escaparon de la jaula,
que impuso el tirano maula
cuando me dio azotes graves.
Mas siempre encontré las claves
con las que salir a flote,
y compré mi propio islote
donde al fin encontré paz,
yo me escapé de Alcatraz
y serruché sus barrotes.

Es que cuando hay que escapar
y alrededor hay un muro,
lo único más seguro
es hacia el cielo mirar.
Hacia allí van a apuntar
huyendo a mil universos,
nunca hacia mundos perversos
de atajo esquivo u oblicuo,
nunca entregaré al inicuo
mis hijos, pues son mis versos.

© Rubén Sada. 12/07/2023.
Para consigna de Amalia Lateano:
“Versos que escapan como aves”.

 

EL ZORZAL CRIOLLO

 

De un eléctrico rumor
que volaba por el cielo,
pude ver cómo mi abuelo
encendía el receptor.
Susurro de un transmisor
de galena fue inicial,
comunicación virtual
que a la familia reunía,
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
Fue la de válvula luego
y en la casa hizo presencia,
aplaudió la concurrencia
radionovelas y juego.
Noticias, humor y agrego
gritar gol ante un penal,
transportaba su señal
la guitarra y melodía,
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
Después vino el transistor
y el rock hizo su mañana,
con la música italiana
y el folclor del interior.
Desde España con amor
mucha música radial,
enriquecían el dial
cantantes de antología
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
© Rubén Sada. 11/07/2023. "El zorzal criollo" fue el apodo que se ganó Carlos Gardel.
Para consigna “La radio”, de Ismael Domingo Crispino. Pie forzado doble vs. 9 y 10 pertenecen a Rubén Sada. 

 

*TENGO PROHIBIDO COMER*

 

No puedo comer pastel
pues me sube la diabetes,
y en las fiestas y banquetes
ni una torta de nivel.
La glucosa en desnivel
está, dijo mi doctor,
ni azucar para el dulzor
pues me causa sarpullido,
tengo todo prohibido,
*hoy me conforma el olor.*
 
Ni picantes ni pimienta
y apenas pizca de sal...
¿Condimentos? Me hacen mal
a la grasa y la osamenta.
El alcohol se me fermenta
y me provoca escozor,
ni cerveza ni licor
y me prohibieron el té,
no puedo tomar café:
*Hoy me conforma el olor.*
 
No puedo comer chorizo
ni queso ni provoletta,
ni frijoles ni panceta,
me hace mal la sopa y guiso.
¿Jamones? No los preciso,
y el tocino es lo peor
no más carne al asador
y ya todo me da miedo,
prohibido pollo al espiedo:
*Hoy me conforma el olor.*
 
Veo la grasa y me asusta,
tengo que cuidar los lípidos,
solo alimentos insípidos,
nada de lo que me gusta.
La ropa ya no me ajusta
y el colesterol insano,
me bajó... ¡Oh, ya estoy sano!
Hoy mi organismo flaquito
será un manjar exquisito
que va a engordar al gusano.
 
© Rubén Sada. 9/7/2023.

 

*CHISME*

 

Entrevistaron al búho
pues decidió su divorcio
con la rapaz del consorcio
donde vivían a dúo.
“Este chisme continúo”,
agregó un zorzal cantor
ante el pico relator
que le hiciera un interviú
escuchando en el Youtú
*el podcast de un ruiseñor.*
 
*© Rubén Sada. 9/07/2023.*
*Pie forzado v.10 pertenece a Alexis Díaz Pimienta.*

 

LA “BELLE EPOQUE”

¿Quién pudiera regresar
a vivir la Belle Epoque
y en un arriesgado enroque
nacer en ese lugar?
No hubo terror nuclear
que con guerras reconcilia,
y en vespertina vigilia
la reunión rodeando un té
sembraba esperanza y fe
en la paz de la familia.

¿Quién pudiera regresar
al mundo previo a la guerra?
Fue diferente la tierra:
Un hogar para soñar.
En el patio familiar
de gala una mesa unida,
la gente muy bien vestida
y desde bellos jardines
regalaban los jazmines
el perfume de la vida.

¿Quién pudiera regresar
al fin del siglo dieciocho?
Lo pienso y me lo reprocho
sin explicación hallar.
¡Si el jardín pudiera hablar!
Seguro me invitaría
a un vergel de fantasía
donde hay un pecho que arde,
y al silencio de la tarde
recitarle poesía.

Allí hubiera conocido
una época más bella
do la luna era doncella
y me cantaba al oído.
Caminar entre el florido
carmen con serenidad,
meditando en la hermandad
y esperando a los poetas
por leer de sus libretas
el verbo felicidad.

¿Quién pudiera regresar
a ese cáliz de abundancia,
do el rosal y su fragancia
invitaba a fantasear?
Una familia ejemplar
asediada en la belleza
de pura naturaleza
disfrutando de la vida,
no mendigando comida
ni masticando pobreza.

¿En qué habremos progresado?
De verdad, me lo pregunto.
Hoy vivo en un contrapunto
con la vida del pasado.
El futuro habrá llegado
en el ciclo circular,
y no puedo retornar
a ese tiempo tan dichoso,
mientras pregunto curioso:
¿Quién pudiera regresar?

© Rubén Sada. 9/07/2023.

 

*FÉNIX*

 

Me levanté muchas veces
desde estar en menos diez,
atado de mano y pies
me magullaron con creces.
Fui la nuez de un cascanueces
en diez mil y una paliza,
forjado en fragua maciza
y acrisolado por fuego,
mas, de tanto incendio, luego
*resurgí de la ceniza.*
 
Caí al fondo del abismo
donde el látigo tirano
azota a su propio hermano
con dolor y traumatismo.
Resiliencia y optimismo
y una lírica castiza
fueron venda en la cobriza
quemadura de la llama,
y a pesar del panorama
*resurgí de la ceniza.*
 
Después de tres años preso
y sin luz más nueve meses,
soy delfín entre los peces
y en resistencia un obeso.
Ya se soldó cada hueso
de mi piel asustadiza,
hoy la fogata se atiza
y el verano es primavera,
ya no me quema la hoguera,
*resurgí de la ceniza.*
 
La fantasmal llamarada
que me tiró el fuego pícaro,
no arrojó a este Ícaro
al Sahara de la nada.
Aunque mi carne esté asada
de coágulos, rojiza
y me cremen muy deprisa,
apuntaré siempre al cielo,
pues cuando estuve en el suelo
*resurgí de la ceniza.*
 
Son las llamas combustible
que alimenta mi energía,
tiene mi cosmogonía
poesía inextinguible.
Soy un rapsoda sensible
con la verba escurridiza,
pero la letra sumisa
va de la A a la Zeta,
soy el Fénix, soy poeta,
*resurgí de la ceniza.*
 
*© Rubén Sada. 8/07/2023.*
*Para desafío de Patricia Dajruch: Ave Fénix.*