LA VENDEDORA DE LIBROS

LA VENDEDORA DE LIBROS

Caminando por la vida
con el corazón herido
llegué hasta calle Florida
deseando comprar un libro.

Un libro de poesías
para endulzarme el oído,
que suavice mi agonía,
que llene en mi alma el vacío.

Encontré una librería
que tenía un buen surtido.
Apenas entré allí, sonreía
la vendedora de libros.

Mientras ella me atendía,
y escuchaba mi pedido,
mi alegre corazón latía,
y hacía su tarea Cupido.

Ella hablaba y ofrecía
algún autor conocido.
Y me olvidé yo de la poesía,
y a sus pies quedé rendido.

Ella fue la vendedora
que me vendió el mejor libro.
Y fue el libro de su vida,
el que hasta hoy compartimos.

Dedicado a: Mario Cuniglio ♥ Ana D'Antonio. ¡Una pareja formidable!

© Rubén Sada. 13-08-2008

EL PERRO COJO (Manuel Benítez Carrasco)

EL PERRO COJO

– Poema de Manuel Benítez Carrasco -

Con una pata colgando, despojo de una pedrada, pasó el perro por mi lado, un perro de pobre casta. Uno de esos callejeros, pobres de sangre y estampa. Nacen en cualquier rincón, de perras tristes y flacas, destinados a comer basuras de plaza en plaza.
Cuando pequeños, qué finos y ágiles son en la infancia, baloncitos de peluche, tibios borlones de lana, los miman, los acurrucan, los sacan al sol, les cantan. Cuando mayores, al tiempo que ven que se fue la gracia, los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa, sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas.
Qué tristes ojos que tienen, que recóndita mirada como si en ella pusieran su dolor a media asta. Y se mueren de tristeza a la sombra de una tapia, si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo le llamo: psss, psss, psss. Todo orejas asustadas, todo hociquito curioso, todo sed, hambre y nostalgia, el perro escucha mi voz, olfatea mis palabras como esperando o temiendo pan, caricias... o pedradas, no en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata. Lo vuelvo a llamar: psss, psss. Dócil a medias avanza moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas.
Chasco los dedos; le digo: "ven aquí, no te hago nada, vamos, vamos, ven aquí". Y adiós la desconfianza. Que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla, ladra para hablar más fuerte, salta, gira; gira, salta; llora, ríe; ríe, llora; lengua, orejas, ojos, patas y el rabo es un incansable abanico de palabras.
Es su alegría tan grande que más que hablarme, me canta. "¿Qué piedra te dejó cojo? Sí, sí, sí, malhaya". El perro me entiende; sabe que maldigo la pedrada, aquella pedrada dura que le destrozó la pata y él, con el rabo, me dice que me agradece la lástima. "Pero tú no te preocupes, ya no ha de faltarte nada. Yo también soy callejero, aunque de distintas plazas y a patita coja y triste voy de jornada en jornada. Las piedras que me tiraron me dejaron coja el alma.
Entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada. Vamos, pues, perrito mío, vamos, anda que te anda, con nuestra cojera a cuestas, con nuestra tristeza en andas, yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas, tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada en el alma y cuando mueras, amigo, yo te enterraré en mi casa bajo un letrero: «aquí yace un amigo de mi infancia».
Y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada, te regalará San Roque una muleta de plata. Compañeros, si los hay, amigos donde los haya, mi perro y yo por la vida: pan pobre, rica compaña.
... Era joven y era viejo; por más que yo lo cuidaba, el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma. Y fueron muchas las hambres, mucho peso en sus tres patas y una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana, lo encontré tendido, frío, como una piedra mojada, un duro musgo de pelo, con el rocío brillaba.
Ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas. Hacia el cielo de los perros se fue, anda que te anda, las orejas de relente y el hociquillo de escarcha. Portero y dueño del cielo San Roque en la puerta estaba: ortopédico de mimos, cirujano de palabras, bien surtido de intercambios con que curar viejas taras. "Para ti... un rabo de oro; para ti... un ojo de ámbar; tú... tus orejas de nieve; tú... tus colmillos de escarcha. Y tú, —mi perro reía—, tú... tu muleta de plata". Ahora ya sé por qué está la noche agujereada: ¿Estrellas... luceros...? No, es mi perro cuando anda... con la muleta va haciendo agujeritos de plata.
Autor: MANUEL BENÍTEZ CARRASCO

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Otro trabajo del mismo autor:
TUS CINCO TORITOS NEGROS

PERDÓNENME MUCHACHOS

PERDÓNENME, MUCHACHOS

¡Perdónenme, muchachos! Nunca yo los comprendía. Perder tiempo me parecía sentarme en la mesa de un bar. Y ahora me pongo a pensar ¡cuánta razón que tenían! Los que solos se sentían aquí curaban su soledad.
¡Perdónenme, muchachos! ¡Gracias por esta bienvenida! pues es un caos mi vida, y si aquí sobra una silla, plantaré aquí la semilla de una bonita amistad. Me duele esta soledad y lastima como astilla.
¡Perdónenme, muchachos! porque antes mal los juzgaba, pues yo sólo me sentaba en la mesa de mi hogar, y empecé a deambular buscando quién me quisiera, y encontré amistad sincera en un rincón de este bar.
Y hoy me voy a atrincherar para siempre en esta esquina, pues me harté de la rutina, de la naifa que desprecia. ¡Perdónenme, muchachos! sé que soy un mamarracho, no me quieren ni en la iglesia, mas sé que ustedes me aprecian: ¡Cuenten a un nuevo borracho!
© Rubén Sada. 08-05-2008.

ENEMIGOS DEL TRABAJADOR (1 DE MAYO/DIA MUNDIAL DEL TRABAJO)

1 DE MAYO = DÍA MUNDIAL DEL TRABAJO Los que concurren a su trabajo diariamente son verdaderos héroes: Tienen que enfrentarse a la muerte en manos de los asesinos liberados, que los matarían por dos pesos miserables o por un celular. Este abnegado sacrificio lo hacen para ganarse el pan y llevarlo a sus hijos cada día. Desde este portal repudiamos toda forma de violencia contra el trabajador. ENEMIGOS DEL TRABAJADOR Bendito sea el trabajo, el que se hace a destajo, y los que trabajan con las manos honradas. Maldito sea el ladrón que a un obrero mata, para robarle un celular, o algo de plata. Bendito sea el jornal del que duro trabaja, Y el pan que manos limpias laborando amasan. Maldito sea el pan que comen los que asaltan y que se les pudra en la boca y en su panza. Bendita sea la mano sucia del trabajo limpio, y malditas las manos limpias del trabajo sucio. Malditos sean los enemigos del trabajo, viles homicidas que se arrastran bajo. Malditos enemigos del honesto trabajador, ni se acerquen a él para contagiarles su hedor. Ladrones inmundos, bestias desaforadas, chorros, asesinos, nuestra verdadera amenaza. Ustedes pretenden derechos humanos, pero ejecutan de un tiro a sus hermanos. Me dan asco, oh, descendientes de Caín. Pido a Dios que les venga pronto el fin. Benditos sean los amigos de la paz y el trabajo, que en vez de prontuario exhiben un legajo. Y malditos los delincuentes que ponen balas, desatando una violenta guerra en la que nadie gana. El mundo no existiría sin el que trabaja. Pero un asesino por diez pesos lo mata. Los trabajadores son víctimas de la violencia urbana, y así se incrementa en las calles la batalla. Mis felicitaciones a todo el que trabaja. Y mi condena al que roba a mano armada. Mis respetos para el que construye la patria y mi repudio total al que de destruirla trata. © Rubén Sada. 30-04-2008.  Escrito en medio de la violenta ola de asesinatos que asola a  Buenos Aires y alrededores.  _________________ Leer la poesía en homenaje al trabajo: EL TRABAJO (1 DE MAYO DIA INTERNACIONAL DEL TRABAJO) No te vayas de aquí sin escuchar este magnífico tema musical de Leo Rubio: LA CONSTRUCCIÓN, dedicado en este día especial a todos los trabajadores: LA CONSTRUCCIÓN (Leo Rubio) Entre arenas y cemento y cubas de hormigón puntales, chapas y hierros, la radial o el vibrador, o llana, talocha, yeso, o el martillo compresor, que oficio tan tremendo es el de la construcción. Aunque el trabajo sea duro no le falta el buen humor en invierno y en verano a la lluvia o al calor. Siempre con chistes y bromas o entonando una canción, y si es tirando piropos no he visto arte mejor. Para el albañil, para su peón, para el ferrallista o el encofrador, gruista o yesero, pintora o pintor, para los amigos de la construcción. Colgados en un andamio a muchos metros de altura apuntalando salientes o andando sobre una viga, por ello siempre pendiente también sufre su familia más que toreros valientes también se juegan la vida. Yo les canto esta coplilla con toda mi admiración a esos que pasan los días tragando polvo y sudor que la escuchen por la radio o por la televisión y siempre vaya con ellos San Antonio, su patrón. Para el albañil, para su peón, para el ferrallista o el encofrador, gruista o yesero, pintora o pintor, para los amigos de la construcción.

SIEMPRE HABRÁ POESÍA (Gustavo Adolfo Becquer)

Mujer = poesía

Gustavo Adolfo Becquer

RIMA IV

No digáis que agotado su tesoro,
De asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía. Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista;
Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías,
Mientras haya en el mundo primavera,
¡Habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
Las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
Que al cálculo resista;
Mientras la humanidad siempre avanzando
No sepa a dó camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡Habrá poesía!
Mientras sintamos que se alegra el alma
Sin que los labios rían;
Mientras se llora sin que el llanto acuda
A nublar la pupila;
Mientras el corazón y la cabeza
Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira;
Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

(Gustavo Adolfo Becquer)

Rubén Sada en 1965

LA INVENTIVA DE MI INFANCIA

"Si queremos enseñar a los niños a pensar,
debemos enseñarles antes a inventar". 
(Gianni Rodari, escritor, pedagogo y periodista italiano). 

De nuevo estoy regresando
al ayer, a mi inventiva infancia,
haciendo tareas escolares
con puntualidad y constancia.

Surcando los vastos cielos,
atravesando distancia,
volando en el "Dúo-cóptero"
hasta España o hasta Francia.

La máquina "Contestatutti"
combatía mi ignorancia,
respondiendo las preguntas
sin equivocar instancia.

Remontando barriletes,
con pedidos de importancia.
Jugando al ludo y las cartas,
con dados comprando estancias.

Caminando entre las flores
para sentir su fragancia.
Leyendo mucha poesía
por disfrutar su asonancia.

Escuchando buena música,
que en mi amor tuvo implicancia.
Vistiendo trajes bonitos
por saborear la elegancia.

Ya atravesé toda una vida,
con escasez y abundancia.
Y a vivirla me ayudó
la inventiva de mi infancia.

© Rubén Sada. 27-04-2008

NARCISISTA

NARCISISTA

Dicen que yo soy narcisista. (Ja, ja, ja)

¿Narcisista yo? Si solo en mí fijo la vista.

Siempre quiero ser el primero de la lista.

La mía es solo una actitud progresista.

Cuando todo va en baja, lo mío es alcista.

No existe nada que mi fuerza no embista.

Ni encuentro nadie que a mí se resista.

Tampoco tengo en otros, interés altruista.

¿Narcisista yo? Serán bromistas.

Si aparezco en todas las tapas de revistas.

Porque yo siempre fui el mejor artista.

Y además soy hombre, y bien machista.

Si solo de mí mismo sigo la pista.

Quiero todo para mí, soy un egoísta.

Para ser el más lindo voy al estilista.

Y uso cosas caras como los turistas.

¿Narcisista yo? ¡Será idealista!

No me contradigas como belicista.

Porque ganaré yo, seré único finalista.

Pues quiero ser el mejor protagonista.

¿Todavía piensas que yo soy egotista?

¡No! Porque no es una actitud bien vista.

Que la lengua que me acusa ya no insista.

Yo, solo yo, y más yo, no soy un narcisista.

© Rubén Sada. 27-04-2008.

MIEDO QUE ACALLA

Allá en un asiento
de una fría plaza
hay un niño triste
de mirada baja.

El niño está triste.
El niño no habla.
Mira fijo y calla...
y la gente pasa.

El chico está solo,
nadie lo acompaña.
Me acerco y con calma
pregunto: ¿Qué pasa?

Él no cuenta nada.
Su voz está ahogada.
El miedo lo acalla.
Se me parte el alma.

¿Querés tomar agua?
¿Dónde está tu mama?
Por su mejilla blanca
una lágrima baja.

Cuando le pregunto
dónde está su casa,
él mira hasta el cielo
sin mediar palabra.

Quizá (pienso) tenga
vacía la entraña
y entonces le ofrezco
una roja manzana.

Pero él no responde,
no responde nada.
La feroz mordaza
le congela el habla.

Su cerviz inclinada.
Su cabeza gacha.
Un nudo en su garganta.
Sólo mira y calla.

Su voluntad quebrada.
Su niñez vulnerada.
Su vida acabada.
Su dignidad, violada.

No logré sacarle
ni una palabra.
Pero en su mirada
supe qué pasaba.

Conocí una historia.
No adiviné nada.
No hablaron sus labios.
Me habló su mirada.

© Rubén Sada. 26-04-2008


En oportunidad de la presentación de mi décimo libro titulado DE DIEZ, el poeta y cantor ecologista OSCAR Tacho Soto interpretó su tema "MIEDO", con letra de uno de mis poemas sociales escritos en el año 2008. ¡Gracias, amigo! La emoción se apodera de mi alma al escucharte cantarlo.

ESTADO DE DERECHO

ESTADO DE DERECHO

Mi país vive en estado de derecho, 
y está con miedo la ciudadanía. 
Los delincuentes están al asecho: 
¡"trabajan" de noche, duermen de día!

Una noche treparon por mi techo 
y entraron dentro de la casa mía, 
mientras yo estaba durmiendo en mi lecho... 
¡nunca presumí que me robarían!

Apenas detectado el hecho 
me dirigí pronto a la comisaría, 
pero al ingresar allí dentro sospecho 
que será a mí a quien investigarían. 

El oficial, con visible despecho, 
desanimarme que denuncie, quería, 
y yo angustiado, nervioso y deshecho, 
casi ni proferir palabras podía. 

Apenas comencé a relatar el hecho, 
me hizo preguntas que me sorprendían. 
Y a ser sincero, con la mano en el pecho 
me di cuenta que nada lograría. 

Porque acá sólo hay estado de derecho 
para los delincuentes y los homicidas. 
Los trabajadores somos los desechos 
de inicuas leyes, dudosas y sombrías. 

Los derechos humanos, yo sospecho, 
sólo valen para mentes asesinas, 
y a los honestos, son mezquinos y estrechos, 
y entonces nada puede hacer la Policía. 

Con las leyes de hoy no estoy satisfecho, 
pues los ladrones cometen fechorías,
y entran y salen al rato, o por cohecho, 
o les da presta libertad Su Señoría. 

Quiero para todos el estado de derecho, 
y que la paz social no sea utopía. 
Pues con la ley actual sólo halla provecho 
el ladrón, y no el que trabaja todo el día. 

© Rubén Sada. 
Escrito el 25-04-2008, en medio de la violenta ola de asesinatos que asola a Buenos Aires y alrededores. 
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MÁS POEMAS CONTRA LOS DELINCUENTES:

ENEMIGOS DEL TRABAJADOR 

MALDITO CHORRO  .

DETRÁS DE LAS REJAS 

ANOMIA Y LINCHAMIENTOS 

APÓSTROFE AL CHORRO Y AL ASESINO 

HACINADOS (Soneto de una niña violada) 

DOSCIENTOS AÑOS NO ALCANZARON 

POETA DE UNA CIUDAD VIOLENTA 

¿"SERÁ JUSTICIA"? (Soneto contra la injusticia) 

SI TODOS SOMOS HERMANOS 

La inseguridad hoy es una política de Estado:

http://tn.com.ar/policiales/la-palabra-de-la-madre-de-una-victima-la-inseguridad-hoy-es-una-politica-de-estado_529071

ESE LIBRO DE TAPA NEGRA (23 de Abril - Día Mundial del Libro)

23 de abril - Día Mundial del Libro y el Derecho de Autor

* ESE LIBRO DE TAPA NEGRA *

Y pensar que allí estaba escrito,

en ese libro de tapa negra,

repleto de números y letras,

que leía mi mamá, y hoy lo medito.

Ese libro de negra tapa,

no me atraía, lo admito,

pues no tenía dibujitos,

pero guiador como un mapa.

Ya todo allí estaba escrito,

en exactas profecías,

que se cumplieron al día,

aunque piensen que era un mito.

Ya todo allí estaba escrito,

el hambre, terremotos y guerras,

y el deterioro de la tierra,

todo estaba en ese libro.

Ese libro que en el mundo,

muchas veces fue proscrito,

y quemado por malditos,

ese es libro que hoy difundo.

A ese libro hoy me aferro

a palabras muy proféticas,

con estrofas algo poéticas

y la fidelidad de un perro.

Ese libro que en la imprenta

encuadernaron de a trocitos,

lleva a la humanidad el grito

que de maldad se arrepientan.

Y mucha gente en su nombre se asocia,

sin pagarle los derechos al autor,

no con dinero, sino con adoración,

y ese libro de tapa negra negocian.

Y pensar que todo allí estaba escrito,

y que mis padres me lo leían.

Perdona, Padre, si no te creía,

pero tu libro... es libro bendito.

© Rubén Sada.. 22-04-2008