*DE ORIGEN SUPERVIVENCIA*

 

Desde el alba sesentista
yo soy un sobreviviente,
nadando a contracorriente
en la recóndita pista.
Mi genética de artista
en un óvulo fue esencia,
allí no tenía audiencia
pero un día nací yo,
y septiembre me nombró
*de origen supervivencia.*
 
Yo soy un sobreviviente
de mil y un infortunios,
de más de sesenta junios
y su helado invierno hiriente.
Al tirano le hice frente
con la fe en la no violencia,
y el cristal de mi conciencia
nunca se resquebrajó,
y una adultez me nombró
*de origen supervivencia.*
 
Sobreviví a la Argentina
(que eso ya es algo y mucho),
esquivé cada cartucho
del cargador que asesina.
Hay un muerto en cada esquina,
víctima de la demencia,
ni el propio hermano, clemencia
practica con sus hermanos,
son mis instintos humanos
*de origen supervivencia.*
 
Tuve instinto resistente
también en la economía,
donde una perversa arpía
nos saquea, roba y miente.
Soy premio al sobreviviente
de su infausta dirigencia,
buscándome la existencia
con autónomo albedrío,
así como avanza un río:
*de origen supervivencia.*
 
Lo entiendo, nada es eterno,
pues sé que todo es un ciclo
y hoy me ubica el hemiciclo
al final de mi cuaderno.
Vendrá el epílogo externo
de esqueleto sin presencia,
solo memoria en ausencia
de un sacrificado hombre,
por más que hoy yo tenga el nombre
*de origen: supervivencia.*
 
© Rubén Sada. 13/07/2023.

 

*** MILAN KUNDERA ***

Todo escritor “sobrevive”

si subsiste su obra escrita,

y aunque esté muerto, ella grita

o habla en voz baja, inclusive.

Igualmente, usted ¡cultive

la letra escrita, heredera!

Pues del "más allá", (postrera)

hasta el "más acá" es icónica

aunque hoy nos diga la crónica:

*Ha muerto Milan Kundera.*

© Rubén Sada. 12/07/2023. Pie forzado v.10 fue enunciado por Alexis Díaz Pimienta, al enterarse esta triste noticia: Fallecimiento del escritor Milan Kundera. Pero la obra sobrevivirá a su autor.

VERSOS QUE ESCAPAN

*Se me escapan de la mano*
los versos como las aves,
y agitan sus plumas suaves
en un cielo eterno, arcano.
Luego llueven sobre el llano
convirtiéndose en semilla,
que al campo de sol maquilla
hasta que madura el fruto
dándole honor y tributo
a la lengua de Castilla.

*Se me escapan de la mano*
los versos y forman nubes
de algodón entre querubes
cada mañana, temprano.
Desde mi suelo hortelano
sigo aventando la trilla,
¡por Dios! ¡Qué gran maravilla
cuando el diccionario labras!
Y germinan las palabras
de la lengua de Castilla.

*Se me escapan de la mano*
desangrándose en papel,
con la tinta de Espinel
y el bolígrafo artesano.
Los encierro en un tirano
octosílabo que brilla,
cada tilde es una astilla
clavada en una vocal,
¡qué presidio decimal
es la lengua de Castilla!

*Se me escapan de la mano*
como agua entre los dedos,
ahí se van valientes miedos
de este adulto niño anciano.
Se han hundido en el pantano
de mi organismo de arcilla,
que de a poco se apolilla
con la levedad que sopla,
y se vuela en esta copla
con la lengua de Castilla.

¡Basta, versos!¡No huyan más!
¡Dejen de escapar de mí!
Yo los necesito aquí
aunque mastique su agraz.
Sé que soy un cachafaz
de pupitre, mesa y silla,
mas, del pie a la coronilla
soy poeta castellano
aunque escapen de mi mano
diez mil versos de Castilla.

© Rubén Sada. 12/07/2023.

Para sugerencia de Amalia Lateano en EL BAÚL DEL BÚHO.

 

*VERSOS HUIDIZOS*

Mis versos son golondrinas
que escapan del viento helado
hacia el Parnaso sagrado
con cosquillas danzarinas.
Mis versos de purpurinas
brillan en mil corazones
buscando hacerse canciones
que endulzan el paladar,
son balsas cruzando el mar
y enfrentando a tiburones.

Mis versos, blancas cigüeñas
que transportan en pañales
a mis hijos decimales:
luces de chispas pequeñas.
Vienen a pampas sureñas
escapando del mutismo,
me regalaron lirismo
con su pico y con sus alas
y sobrevivió en las malas
mi gran corazón de abismo.

Mis versos son libres aves
que escaparon de la jaula,
que impuso el tirano maula
cuando me dio azotes graves.
Mas siempre encontré las claves
con las que salir a flote,
y compré mi propio islote
donde al fin encontré paz,
yo me escapé de Alcatraz
y serruché sus barrotes.

Es que cuando hay que escapar
y alrededor hay un muro,
lo único más seguro
es hacia el cielo mirar.
Hacia allí van a apuntar
huyendo a mil universos,
nunca hacia mundos perversos
de atajo esquivo u oblicuo,
nunca entregaré al inicuo
mis hijos, pues son mis versos.

© Rubén Sada. 12/07/2023.
Para consigna de Amalia Lateano:
“Versos que escapan como aves”.

 

EL ZORZAL CRIOLLO

 

De un eléctrico rumor
que volaba por el cielo,
pude ver cómo mi abuelo
encendía el receptor.
Susurro de un transmisor
de galena fue inicial,
comunicación virtual
que a la familia reunía,
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
Fue la de válvula luego
y en la casa hizo presencia,
aplaudió la concurrencia
radionovelas y juego.
Noticias, humor y agrego
gritar gol ante un penal,
transportaba su señal
la guitarra y melodía,
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
Después vino el transistor
y el rock hizo su mañana,
con la música italiana
y el folclor del interior.
Desde España con amor
mucha música radial,
enriquecían el dial
cantantes de antología
*con la radio que traía*
*todo el canto del zorzal.*
 
© Rubén Sada. 11/07/2023. "El zorzal criollo" fue el apodo que se ganó Carlos Gardel.
Para consigna “La radio”, de Ismael Domingo Crispino. Pie forzado doble vs. 9 y 10 pertenecen a Rubén Sada. 

 

*TENGO PROHIBIDO COMER*

 

No puedo comer pastel
pues me sube la diabetes,
y en las fiestas y banquetes
ni una torta de nivel.
La glucosa en desnivel
está, dijo mi doctor,
ni azucar para el dulzor
pues me causa sarpullido,
tengo todo prohibido,
*hoy me conforma el olor.*
 
Ni picantes ni pimienta
y apenas pizca de sal...
¿Condimentos? Me hacen mal
a la grasa y la osamenta.
El alcohol se me fermenta
y me provoca escozor,
ni cerveza ni licor
y me prohibieron el té,
no puedo tomar café:
*Hoy me conforma el olor.*
 
No puedo comer chorizo
ni queso ni provoletta,
ni frijoles ni panceta,
me hace mal la sopa y guiso.
¿Jamones? No los preciso,
y el tocino es lo peor
no más carne al asador
y ya todo me da miedo,
prohibido pollo al espiedo:
*Hoy me conforma el olor.*
 
Veo la grasa y me asusta,
tengo que cuidar los lípidos,
solo alimentos insípidos,
nada de lo que me gusta.
La ropa ya no me ajusta
y el colesterol insano,
me bajó... ¡Oh, ya estoy sano!
Hoy mi organismo flaquito
será un manjar exquisito
que va a engordar al gusano.
 
© Rubén Sada. 9/7/2023.

 

*CHISME*

 

Entrevistaron al búho
pues decidió su divorcio
con la rapaz del consorcio
donde vivían a dúo.
“Este chisme continúo”,
agregó un zorzal cantor
ante el pico relator
que le hiciera un interviú
escuchando en el Youtú
*el podcast de un ruiseñor.*
 
*© Rubén Sada. 9/07/2023.*
*Pie forzado v.10 pertenece a Alexis Díaz Pimienta.*

 

LA “BELLE EPOQUE”

¿Quién pudiera regresar
a vivir la Belle Epoque
y en un arriesgado enroque
nacer en ese lugar?
No hubo terror nuclear
que con guerras reconcilia,
y en vespertina vigilia
la reunión rodeando un té
sembraba esperanza y fe
en la paz de la familia.

¿Quién pudiera regresar
al mundo previo a la guerra?
Fue diferente la tierra:
Un hogar para soñar.
En el patio familiar
de gala una mesa unida,
la gente muy bien vestida
y desde bellos jardines
regalaban los jazmines
el perfume de la vida.

¿Quién pudiera regresar
al fin del siglo dieciocho?
Lo pienso y me lo reprocho
sin explicación hallar.
¡Si el jardín pudiera hablar!
Seguro me invitaría
a un vergel de fantasía
donde hay un pecho que arde,
y al silencio de la tarde
recitarle poesía.

Allí hubiera conocido
una época más bella
do la luna era doncella
y me cantaba al oído.
Caminar entre el florido
carmen con serenidad,
meditando en la hermandad
y esperando a los poetas
por leer de sus libretas
el verbo felicidad.

¿Quién pudiera regresar
a ese cáliz de abundancia,
do el rosal y su fragancia
invitaba a fantasear?
Una familia ejemplar
asediada en la belleza
de pura naturaleza
disfrutando de la vida,
no mendigando comida
ni masticando pobreza.

¿En qué habremos progresado?
De verdad, me lo pregunto.
Hoy vivo en un contrapunto
con la vida del pasado.
El futuro habrá llegado
en el ciclo circular,
y no puedo retornar
a ese tiempo tan dichoso,
mientras pregunto curioso:
¿Quién pudiera regresar?

© Rubén Sada. 9/07/2023.

 

*FÉNIX*

 

Me levanté muchas veces
desde estar en menos diez,
atado de mano y pies
me magullaron con creces.
Fui la nuez de un cascanueces
en diez mil y una paliza,
forjado en fragua maciza
y acrisolado por fuego,
mas, de tanto incendio, luego
*resurgí de la ceniza.*
 
Caí al fondo del abismo
donde el látigo tirano
azota a su propio hermano
con dolor y traumatismo.
Resiliencia y optimismo
y una lírica castiza
fueron venda en la cobriza
quemadura de la llama,
y a pesar del panorama
*resurgí de la ceniza.*
 
Después de tres años preso
y sin luz más nueve meses,
soy delfín entre los peces
y en resistencia un obeso.
Ya se soldó cada hueso
de mi piel asustadiza,
hoy la fogata se atiza
y el verano es primavera,
ya no me quema la hoguera,
*resurgí de la ceniza.*
 
La fantasmal llamarada
que me tiró el fuego pícaro,
no arrojó a este Ícaro
al Sahara de la nada.
Aunque mi carne esté asada
de coágulos, rojiza
y me cremen muy deprisa,
apuntaré siempre al cielo,
pues cuando estuve en el suelo
*resurgí de la ceniza.*
 
Son las llamas combustible
que alimenta mi energía,
tiene mi cosmogonía
poesía inextinguible.
Soy un rapsoda sensible
con la verba escurridiza,
pero la letra sumisa
va de la A a la Zeta,
soy el Fénix, soy poeta,
*resurgí de la ceniza.*
 
*© Rubén Sada. 8/07/2023.*
*Para desafío de Patricia Dajruch: Ave Fénix.*
 

 

*DÍA DE DESCANSO*

 

Hago el esfuezo de un buey
para ganarme mi pan,
y trabajo con afán
para erigir el batey.
Pero me otorga la ley
un descanso cabisbajo,
como el ‘finde’ no trabajo
y su curso se halla en ciernes,
voy de pie lunes a viernes,
* el sábado bocabajo. *

*© Rubén Sada. 8/7/2023.*

*Pie forzado pertenece a Alexis Díaz Pimenta.*

 

*TREN QUE NOS LLEVA AL CIELO*

En la estación del amor

cada noche pasa un tren,

que nos conduce al Edén

entre nubes de vapor.

Es un toro su motor

a gasoil de caramelo,

remonta directo en vuelo

su vital locomotora,

creo que nos enamora

*el tren que nos lleva al cielo.*

He comprado dos billetes

en un grato camarote,

y cuando la rueda rote

seremos dos barriletes.

Zarparemos, no te inquietes

hacia el umbral de un anhelo,

en la altura del desvelo

de la máquina que hoy

nos transporta en el convoy,

*el tren que nos lleva al cielo.*

Cada vagón que se empalma

se aleja de la maldad,

de la férrea realidad

que nos envenena el alma.

Y una ráfaga de calma

con aires de terciopelo,

nos rescata del subsuelo

y en las vías del lirismo

nos conduce al optimismo,

*el tren que nos lleva al cielo.*

¡Ven! ¡Huyamos de la mano

sobre vías paralelas,

remontando sobre estelas

de un cerúleo cielo arcano!

El viaje no será en vano

y en un eterno consuelo

anunciará un violoncelo

el momento de partir

*con el tren que lleva al cielo.*

© Rubén Sada. 7/07/2023.

NFT: OBRAS ÚNICAS

NFT: OBRAS ÚNICAS

Son los NFT
piezas únicas del arte,
y prometen entregarte
trozos de esperanza y fe.
Bajo la luz de un quinqué
un fulgor de poesía
da relámpagos de guía
y se caen venda y túnica,
esta obra es mía y única,
*la obra es única y mía.*

NFT decimal
con gran ingenio nació,
Espinel no imaginó
que surgiría algo igual.
En un mundo digital
de cifras sin poesía
me entusiasma la osadía
de llevar décima a Marte,
cuando redacto este arte
*la obra es única y mía.*

Disparado en un cohete
en el siglo veintiuno,
viaja Espinel a Neptuno
y un futuro me promete.
Ya he comprado mi billete
y se enciende la bujía
de la espacial travesía
que lanza al verso en el orbe,
cuando una idea se absorbe
*la obra es única y mía.*

Diccionario de sentires
desde Amor hasta Zozobra,
me harán escribir la obra
más colosal que me inspires.
Alfabeto de elixires
del pie forzado a la encía,
colman esta antología
con un generoso cupo,
y al pertenecer al grupo
*la obra es única y mía.*

Mío es el cielo y el manto,
mías las alas si vuelo,
y si le canto a mi cielo
será al cielo de mi canto.
No te cause ni un espanto
mi canción, mi melodía,
pero, que sirva de guía
para acompañarme en coro,
cuido mi obra cual tesoro,
*la obra es única y mía.*

Corté uvas de mi parra,
las pisé y de sus fermentos
hoy festejo a cuatro vientos
que tengo vino y guitarra.
Coseché y llené mi jarra
y entoné mi sinfonía
con un canto de alegría
que brindó por mi destino,
¡qué dulce sabe mi vino!
*La obra es única y mía.*

*© Rubén Sada. 6/07/2023.* 

*Pie forzado v.10 pertenece a Alexis Díaz Pimienta.*

 

ME VISITA UN COLIBRÍ

En el jardín de mi alma
cada día hay una flor,
que hace estrofas con amor
y con cariño se empalma.
En la aurora de mi palma
florece un bello alelí,
y lo deja escrito allí,
en un papel rozagante,
vuela mi mente flotante:
*Me visita un colibrí.*

—¡Colibrí de inspiración!
¡Te ruego no me abandones!
¡Ven a mí! ¡Dame tus dones
de poesía y canción!
¡Dale vida a mi renglón!
¡No quiero ser maniquí!—
(Hoy se lo he pedido así
cuando lo vi esta mañana).
Cada día en la semana
*me visita un colibrí.*

Los lunes viste de azul
recordándome que el cielo
tiene tesoros de hielo
guardados en su baúl.
Riegan pino y abedul,
el tomate y el ají,
al caer con frenesí
sobre los frutos hermosos,
también en días lluviosos
*me visita un colibrí.*

Los martes tiene alas rojas
que me recuerdan el paso
que estoy dando en cada ocaso
en mi otoño de ocres hojas.
Tengo mil décimas flojas,
(más decimales que el pi),
pero cada día aquí
sigo poniéndole gana, 
si en la paz de la ventana
*me visita un colibrí.*

Miércoles son tornasol
y mi picaflor amado
se ha puesto emperifollado
con el relumbrar del sol.
Doradas plumas charol
brillan más que un bisturí,
y la miel del camoatí
va endulzando el paladar,
cuando al alba en el lugar
*me visita un colibrí.*
 
Jueves tienen verdes alas
de esperanza, amor y fe, 
que en el pecho son corsé
y coraza ante las balas.
Colibríes que hacen galas
con dedicatoria a ti,
y en estilo Naborí
dictan décimas muy bellas,
cuando miro las estrellas
*me visita un colibrí.*

Viernes son color café
y visten de caramelo,
con el matiz de tu pelo
de chocolate Nestlé.
Lo sé porque degusté
de tus mejillas maní,
esa pasión carmesí
que es frutilla de la huerta,
están llamando a la puerta:
*Me visita un colibrí.*

Sábados dominicales
se aproximan por los flancos
grandes colibríes blancos
como garzas fantasmales.
¿Son sus cantos los umbrales
de mi último kirikikí?
Tal vez no, o tal vez sí.
¿Qué sé yo de mi futuro?
Mas, aun hoy, en día oscuro,
*me visita un colibrí.*

*© Rubén Sada. 6/07/2023.*
*Pie forzado v.10 pertenece a Marga Mangione.*

 

MENTE GRIS

Del cielo gris de una mente
brotan órdenes de guerra
y un magno espanto que aterra
a naciones y a su gente.
Vientos furiosos de oriente
enviados por Septentrión,
son la absurda maldición
que asesina a sus hermanos,
y un misil sobre los llanos
deja a un niño en adopción.

© Rubén Sada. 5/07/2023

 

DISCUSIÓN MATRIMONIAL

En “Sant Jordi” fue su boda, (1)
el veintitrés de un abril,
al viajar desde un atril
hasta el morral de un rapsoda.
La “Diada” fiesta fue toda (1)
de obsequios valiosos, llena,
y sobre una mano buena
fue una rosa de regalo,
junto a un libro que era malo
y al leerlo, daba pena.
📘🌷
Allí comienza la escena
de la despareja yunta.
La rosa al libro pregunta:
—¿Ser un libro no te apena?
En tus páginas resuena
poesía no rimada,
que de amargura tallada
pone triste al que te lee,
perdón que te sermonee:
¡Tus hojas no valen nada!—
📘🌷
Respondiendo, el poemario
así dijo en su defensa:
—Yo tengo la dicha inmensa
de ser de amor, diccionario.
Combino el abecedario
para hacer de la escritura
un baúl de esencia pura
con voces y poesías,
mas tú, dentro de tres días
estarás en la basura.—
📘🌷
La rosa, roja de ira,
con espina alzó la voz
y alegó de modo atroz:
—¡Libro! ¡Tu verso delira!
Es solo una torpe pira
de cariño insatisfecho,
estás de pasión maltrecho
y a la mente más perfecta
tu verso de ajenjo infecta
de un sabor amargo el pecho.—
📘🌷
—Sé que mi vientre es plañir
por un tonto desamor,
pero he curado el dolor
con el arte de escribir.
Mis versos son elixir
de magnífica receta,
mejor que rosa en maceta
que alguien corta y va a la ruina,
tú eres hija de la espina,
yo, del alma de un poeta.—
📘🌷
Y de tanto discutir
quedó la flor sin corola,
la belleza de su estola
se desvistió del zafir.
Pétalos cual “souvenir”
de pasiones ya marchitas
se refugiaron benditas
dentro de unas hojas rubias,
y odas de amor y de lluvias
hoy el libro tiene escritas.
📘🌷
© Rubén Sada. 4/7/2023.

Para pie forzado en imagen, propuesto por Claudia Lujan.

(1). La Diada de Sant Jordi (en catalán: Día de San Jorge), cada 23 de abril, se conoce como el “Día de los Libros y las Rosas”. En este día se celebra el amor y la literatura en Cataluña, España, y se intercambian libros y rosas. En el resto del planeta se celebra el Día Internacional del Libro, pues la misma fecha es coincidente con el fallecimiento de Cervantes, Shakespeare y Garcilaso.

La figura retórica utilizada en este trabajo es la PROSOPOPEYA, que consiste en atribuir cualidades propias de un ser racional o animado a otro inanimado. En este caso, una rosa pelea con su marido, un libro.

 

*TROPIEZO*

Tropecé con el destino

de una piedra puntiaguda,

y me caí en una duda

al costado del camino.

Se ensució mi traje fino

con falso vino en mi jarra,

pido ayuda a mi guitarra

y mis letras de agonía

sanarán con melodía

*la desdicha que me embarra.*

*© Rubén Sada. 4/7/2023.*

TANGO SIN SOL

TANGO SIN SOL

 

Penas del dos por cuatro 

de arrabal empedrado 

esperando a mi amor con un tango sin sol 

y mi hermano, el farol.

En la noche que, eterna,

pone un gancho en mi pierna

y un silencio de estrellas 

congeló hasta el reloj.

[estribillo]

Te esperé toda la noche

como a la luna más bella,

Y un silencio de estrellas 

congeló hasta el reloj.

Rueda, reina de la noche, 

sobre el manto terciopelo 

que yo espero sin consuelo

el destello del albor en la niebla de alcohol.

Un trinar de madrugada 

ha venido a despedirme 

desde un pulso poco firme 

tiembla mi alma de dolor.

[estribillo]

Te esperé toda la noche

como a la luna más bella,

Y un silencio de estrellas 

congeló hasta el reloj.

—BIS—

©Rubén Sada. 3/07/2023.

 

EN EL SILENCIO ESTRELLADO

La almohada rima dicta
en cada momento onírico,
y se torna en sueño lírico
una poesía invicta.
Con la consonancia estricta
y cumpliendo el pie forzado,
hoy mi estrofa he presentado
y nadie podrá vencerme,
mi inspiración nunca duerme
*en el silencio estrellado.*

© Rubén Sada. 2/07/2023.

Pie forzado v.10 pertenece a Delia Arjona.

 

FRÁGIL JARRÓN DE MI SER

 

Frágil jarrón de mi ser
que intenté llenar de flores,
para que emanen olores
gratos cada anochecer.
¿Por qué te fuiste a caer?
¡Te acaricié con mis manos!
Pero descuidos humanos
me dieron un bofetón,
y te caíste, jarrón,
quebrando sueños arcanos.
 
¿Por qué no te habré salvado
de caídas desastrosas?
¿Dónde estarán hoy las rosas
que en un tiempo te han llenado?
El aire te ha martillado
y te has rajado en su fragua,
volaste a un cielo de enagua
y el sueño que se esfumó,
el barro se lo bebió
y te dejó ya sin agua.
 
¿Quién fue el que quebró tus curvas
y agrietó tus cristalinos?
¿Quién fue el que calló tus trinos
y por qué mal te perturbas?
La iniquidad de las turbas
ha oxidado tu quehacer,
los matices rosicler
han vestido en gris al orbe,
y la corola no absorbe
la experiencia del ayer.
 
Viejo jarrón de mi ser
que desde tu porcelana
mirabas cada mañana
mi gorrión de amanecer...
Ya no sos mi neceser
y a las heridas derroto,
sobreviví al terremoto
y es mariposa mi oruga,
porque un beso que se fuga
vale más que un jarrón roto.
 
Vaso con piel de guijarro,
¡te venció la muerte adámica!
Tu fragilidad cerámica
me recordó que soy barro.
¡Cuántas rosas en tu jarro
bebieron agua bendita!
Hoy ninguna flor marchita
que apunte al cielo te queda,
y tu hueco solo hospeda
la hiel de la ausencia escrita.

A pesar de tu lesión
hoy te vine a prometer
que seguirás en mi ser
y en mi alma y corazón.
¡Cuánto queda en un jarrón
aunque no hay inflorescencia!
Se espeja en mi misma esencia
una flor en mi bohío,
y en el lote más vacío
siembro el amor como herencia.
 
© Rubén Sada. 2/07/2023.
Para consigna de Patricia Dajruch, “jarrón”.
 
 
 
 

 

*TORNILLO Y ROSCA*

💢

Soy la rosca, gran invento
de la técnica mecánica,
tengo una fuerza titánica
y al dar vueltas la incremento.
Soy más fuerte que el cemento
y estoy en todo lugar,
es mi huella dactilar
en el tornillo y la tuerca
lo que separa y acerca
cuando comienzo a girar.

💢
Tengo mil formas, medidas,
paso grueso, paso fino,
y en el trapiche del vino
prenso uvas escogidas.
En las casas construidas
y en los autos y camiones,
en tornillos que a montones
atornillan agujeros,
y venden los ferreteros
mil modelos, mil millones.

💢
Ciencia soy, ¡ingeniería!
Soy mecánica, soy técnica,
y en la industria electrotécnica
atornillo con bravía.
Acerco con gallardía
cuando a la derecha roto,
lo aprieto sin alboroto
pero a la izquierda yo cedo,
y cuando me aceitan puedo
juntar aun lo más remoto.

💢
En cada tapita estoy
de la Seven-Up, la Fanta,
y a la Coca-Cola encanta
porque burbujas le doy.
En el biberón del boy
y en el dulce de damasco
cierro y tapo cada frasco
de bebida o de alimento,
pero si me trabo, siento
que me falseo o me atasco.

💢
Todo torniquete enrosco
aun mejor que el pegamento,
o si el giro es algo lento
y si está oxidado o tosco.
Hay de mí en cada kiosco
y el abuelo me ha guardado
en el trastero de al lado
clasificando por talle,
él me levantó en la calle,
y ya no estoy oxidado.
💢
Mi rosca prensa el dolor
y en la imprenta prenso un libro
en cada vuelta calibro
cuán feliz será su autor.
Soy un gran trabajador
inteligente que enrosca,
incluso en la pared tosca
donde me giran, me hundo,
quiero unir a todo el mundo
pero es mi vida una rosca.
💢

*© Rubén Sada. 1/07/2023.*