LA PRIMERA QUINCENA

I

Voy a contarte una escena
que la viví allá en mi casa,
son esas cosas que pasan
y toda el alma te llenan.
Llegué a la hora de la cena
medio cansao del laburo,
con unas ganas, te juro,
de sentarme allá en la mesa
y darle a unas milanesas
tranquilito y sin apuro.

II

Lo notaba, sobradora,
la mirada del cachorro,
medio le amagué un mamporro
pero dijo mi señora:
respétalo, che, que ahora
anda con plata el mocoso
y el chabón espamentoso
en gesto que estuvo un kilo,
metió la mano en el grilo
y dijo ceremonioso:

III

"Chapá, viejo, aquí tenés",
me aclaró con desparpajo.
"Hoy cobré allá en el trabajo,
es el sueldo de este mes.
Después, si vos querés
algún cien, me resbalás".
Decime, che, vos te das
cuenta que satisfacción,
sentí en aquella ocasión,
decime que la junás.

IV

El que no entiende estas cosas
pa' mí, che, no sabe nada,
pensarás que son pavadas
pero en el fondo, ¡qué hermosas!
Se prenden como ventosas
y al corazón te lo dopan,
me atraganté con la sopa
y yo pa' disimular
volví de nuevo a llenar
con vino tinto la copa.

V

Y mientras me lo tomaba
mis recuerdos se alejaron,
hasta los días volaron
en que era pibe y yugaba.
Los patrones me pagaban
15 pesos por quincena.
Hoy que revivo esta escena
encamada en el purrete,
créemelo, che, gran siete
que hasta sentí algo de pena.

VI

Mi viejo que ya no está
se me piantó, mala suerte,
yo era borrego y la muerte
se lo llevó a descansar.
Venía de laburar
una noche, así, igualita,
traía apretada la guita
pa que no se me perdiera.
Él estaba en la catrera
y a su lado mi viejita.

VII

Calculá, yo no sabía
lo que en mi casa pasaba.
Era pibe y no junaba
la tristeza de esos días.
Le dije con alegría:
"Tomá, papá, me pagaron"...
Me acuerdo que se miraron,
yo no sabía ni medio,
si tal vez ni pa' un remedio
esos pesos alcanzaron.

VIII

Sabés qué esfuerzos hacía
pa' que no me deschavara,
algo que aquí por la cara
correr con ansias quería.
Pa' no enturbiar la alegría
del pibe me serené,
pero después que cené
diciendo "Gil, no me falles"
chapé la puerta de calle
y a caminar me largué.

Autor:
Juan Arrestía. El poeta nochero, de Quilmes

DEJÁ QUE BAILEN EL ROCK ( Poema de Juan Arrestía )

DEJÁ QUE BAILEN EL ROCK

I

Lo sé, que no despreciás

al tango, muchacho, no,

si la moda trajo el Rock,

por ser moda, lo bailás.

Si por las calles cruzás

esa música silbando

adentro te está sobrando

lugar para el dos por cuatro,

lo de ahora es un teatro 

que hay que ir protagonizando.

II

Si lo moderno ha querido

un nuevo baile imponer 

no nos vamos a poner 

como un pibe a los berridos.

Si las pibas han pedido 

un ritmo enloquecedor 

nos vas a pasar calor 

hablándole de la luna,

los tiempos de la laguna

ya se acabaron, señor.

III

Si los muchachos del Norte 

de mano nos han ganado 

es porque se han avivado 

qué vamos a andar con cortes.

Y parecemos consortes

que la van de doloridos,

nosotros hemos querido 

que ellos su música impongan 

y hoy cantando una milonga 

sollozamos compungidos.

IV

Y nombramos a Gardel,

a Arolas, al Pibe Ernesto,

si nos encajan el pesto 

ellos qué tienen que ver.

Que si vuelven a nacer

de vergüenza morirían,

no viejo, si en esos días 

en que estos ñatos vivieron 

ritmos extraños vinieron 

y nadies quedó en la vía.

V

No nos vamos a olvidar 

de que Gardel con su voz 

cantaba el Simmy y el Fox 

y hasta lo supo bailar.

Que aplaudimos a rabiar 

cuando él allá en Hollywood

a esas rubias de New York 

les cantó con tanta cancha 

y hoy nos parece una mancha 

de que aquí se baile el Rock.

VI

Y Arolas no fue pa' allá

llevándose el bandoneón,

al país del Charlestón 

su música a ejecutar.

Y una alegría sin par 

el cuore nos invadía 

cuando los diarios decían 

que Don Eduardo triunfaba 

porque allá en Francia bailaban 

el tango que se imponía.

VII

De tanto sentir broncar 

a veces muchachos, pienso, 

que ha terminado D'Arienzo,

que no lo dejan actuar.

Que ya no habrán de cantar 

Marino, Vidal, Mauré,

que Edmundo Rivero no es, 

que están todos en gayola,

porque enfermos de la gola 

no tienen nada que hacer.

VIII

No viejito, son mentiras,

el tango siempre es el tango,

nadies le quita su rango 

ni nadies con él se tira.

Sus compases no se espiran 

del espíritu porteño 

porque él es señor y dueño 

de toda la muchachada...

¡Que se dejen de pavadas!

¡Que duerman, si tienen sueño!

IX

Yo escuchaba el otro día 

chillar a un punto cabrero 

contra el núcleo petitero 

por esas cosas que hacían.

Y yo que lo conocía 

no me pude contener 

y le dije 'qué querés,

si allá en tu laburo camba 

donde ganás tantas gambas 

te hacen hablar en inglés.

X

Y a ese pibe que tenés 

pa' labrarle un porvenir 

a una escuela lo hacés ir

donde le enseñan francés.

Entendés o no entendés 

yo te daría la razón

si allí chillaras, chabón,

y te hablo en serio, no en broma,

tener que hablar otro idioma

para ganarte el bullón.

XI

Y estás aquí, en la Argentina,

no allá en Francia ni Inglaterra,

lo que no querés es guerra 

pues sos una catramina.

Quedate allá en la cocina,

prendé la calefacción

y no pasés papelón 

hablando de tu mocedad,

que sólo inspirás piedad

pa' hacerte una suscripción.

XII

Dejá que bailen el Rock

los muchachos, si ellos quieren,

que nuestro tango no muere,

tenemos un buen stock.

Conseguite un lavarropa,

metete allí todo junto

y no olvidés este asunto,

bailarán con frenesí,

mas, pa' que ella diga sí:

se prenden a un tango y punto.

Juan Arrestía. El poeta de Quilmes

ABAJO Y HACIA AFUERA... (Paul Williams) Musical de Bugsy Malone, de Alan Parker

ABAJO Y HACIA AFUERA... 

Abajo, abajo, abajo y hacia afuera...

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
¡Pelea, ante el modo en que tu vida se está liquidando!
Piensa en todo el tiempo que estás perdiendo
Y el tiempo es algo precioso para dejarlo pasar.

Seguro que ya has llegado a la parte inferior.
Pero recuerda: ¡Serás la construcción desde cero!
Cada día estarás un paso más cerca del cielo.
Por lo que ¡date una oportunidad! ¡Inténtalo!

Abajo, abajo, abajo y hacia fuera...

Tú no tienes que sentarte deprimido
por la forma en que la suerte te engañó.
Fortuna zarpó, te perdiste el barco
y encontraron que te habían dejado atrás.

¡Lucha, lucha o pelea un poco más
hasta que sepas que el mundo está listo para recibirte!
La dama de la suerte es un pájaro cambiante
pero ella será la que cambiará tu mente.

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No lo des por perdido, hasta que lo intentes!

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No te des por vencido si no lo intentas...
Así que... ¡date otra oportunidad!

Estamos marchando arriba, arriba, arriba y afuera...

© (Paul Williams) Musical de Bugsy Malone

Rubén Sada · Bugsy Malone - Down & Out

ESTACIÓN DE VÍA MUERTA

Letra: Luis Domingo Berho. Música: Francisco Chamorro

Estación vieja y deshecha
que fuiste una romería,
cuando era todo alegría
pa los tiempos de cosecha.
Hoy parece que te pecha
el mancarrón del olvido,
quién sabe por dónde han ido
bolseros y capataces,
hombres fuertes y capaces
que pa siempre se han perdido.

Ya no se ve ni un linyera
pal lao del embarcadero,
ni una estiba con letrero
de una firma cerealera.
Ya por tu enorme tranquera
no dentra ninguna chata,
el carrero no desata
su famosa caballada,
ni descarga en la planchada
las bolsas por la culata.

Ya no hay muchachas bonitas
paseando por el andén,
que iban a esperar el tren
en las lindas tardecitas.
Contra tus vías limpitas
no se estrella el sol radiante,
y en esa quietud constante
de las ruinas que allí quedan,
ya ni se mueve la rueda
de tu molino gigante.

El cambista no camina
con la blusa azul aquella,
ni la máquina resuella
con su aliento de neblina;
ya no están en la oficina
ni el jefe ni el auxiliar,
ya no se oye repicar
el telégrafo tampoco,
y los gorriones, de a poco,
han terminao por copar.

Tu señal está tranquila,
tus galpones carcomidos;
en esos rieles dormidos
ya no hay vagones en fila.
Ya no se ve ni una pila
sobre tu playa desierta;
tu campana no despierta
y es su badajo oxidao...
¡un lagrimón olvidao
llorando una vía muerta!

PATIO DE LADRILLOS (de Celia Medhurst)

PATIO DE LADRILLOS

(Milonga, por Celia Medhurst)

Cuando de tanto en tanto me detengo y recuerdo

pasajes de una infancia que se perdió a lo lejos 

entre los nubarrones de un cielo oscurecido

enancado al recuerdo de momentos vividos 

cabalgando distancias en tropillas de olvidos 

los vientos se llevaron mis presencias de niño.

Cuando cae la tarde entre sombras regresan 

el patio de ladrillos, las aves y los perros

mamá cebando mate, yo echando leña al fuego 

un banco, una manea, mi tarrito lechero 

y colgando de un clavo un farol mañanero 

bostezando callado su cansancio de viejo.

Después el tiempo ¡ah tiempo! se anudan los recuerdos

la vida que nos lleva por caminos diversos

tras un telón oscuro de años con inviernos

de fechas que se borran, de murmullos sin ecos

Se fueron marchitando las flores de mis tiempos

el patio de ladrillos y, qué se yo, mis sueños.

Celia Medhurst

A LAS TRES DE LA MAÑANA ( poema de Juan Arrestía, el poeta nochero de Quilmes )

A LAS TRES DE LA MAÑANA

I

Por el barrio caminando

que vio mis años correr

en la esquina me paré

y allí me quedé pensando.

Un pucho se iba apagando 

en mis labios despacito 

y allá a lo lejos el pito 

de la ronda me decía 

que andaba la policía 

bien alerta al primer grito.

II

Recostao en el buzón 

las manos en los bolsillos 

oía el canto de un grillo 

serenatero y burlón,

como pidiendo perdón 

a la calma interrumpida 

las campanadas perdidas 

de un reloj dieron las tres 

y un perro vago la sed 

en un charco vio atendida.

III

Un curda trastabillando 

pasó quién sabe hacia dónde,

un gallo al otro responde

allá a lo lejos cantando.

La luna como deseando 

dormir se acuesta cansada 

broncando con la parada 

que hace un rato se perdió 

pasa chivo un jugador 

que palpitó una clavada.

IV

Del boliche de la esquina 

ya todos se han alejado 

y el gallego apresurado 

bajó pronto las cortinas. 

Cacarearon las gallinas 

detrás de un tapial cercano 

señal que alguno las manos 

metió pa' tirarse un lance 

y lo sacara del trance 

el producto de ese afano.

V

Pasa luego un colectivo 

llevando a los rezagados 

que por haber trasnochado 

sacan patente de vivos.

Mostrando su porte altivo 

sigue el auto de un bacán, 

el pucho me dio señal 

que ya se había apagado 

y arrojándolo a un costado 

dejé a mi mente soñar.

VI

Los ojos entrecerré 

y vi a mi madrecita 

santa y pura viejecita 

que es manantial de mi fe. 

Cuando sin padre quedé 

ella fue todo en mi hogar 

si aún la escucho gritar 

cuando cosas de criaturas 

hacíamos travesuras 

para oírla rezongar.

VII

Fue mi primer pensamiento 

para esa madre, mi vieja,

que nunca jamás se aleja

de mí, tan solo un momento.

Como ráfaga de viento

los recuerdos me golpearon 

y mis ideas volaron 

hacia otros tiempos lejanos 

cuando sus límpidas manos 

mis tiernas horas guiaron.

VIII

Me vi purrete en la calle

echada hacia atrás la gorra

gritando: ¡bolita porra!

a quien guste y a quien raye.

Y pa' que el pulso no faye

lo aligeraba en la tierra,

hoy que el mundo me hizo guerra

yo soy la bolita, pienso,

que en el hoyo del suspenso

sus ilusiones encierra.

IX

La rayuela, la escondida,

el vigilante y ladrón,

y el grito de: ¡ojo el botón!

que nos daba la corrida.

Hoy que juego al rango y mida

con la suerte ingrata y cruel

quisiera volver a ser

aquel pibe vagabundo

que no sabía que el mundo

era amargo cual la hiel.

X

En una pieza cualquiera 

se cabreó un despertador 

pidiendo al laburador 

que dejara la catrera.

Y así chapé la vereda, 

me fui silbando entre dientes,

para seguir la corriente 

de este mundo que es pa' mí

el derrotero sin fin 

donde se arrastra la gente.

Juan Arrestía (El poeta nochero, de Quilmes)

RENACER

RENACER

[1] Renaceré con cada luna en novilunio, rindiendo honores y alabando tu belleza. Regresaré cuando precises fortaleza para enfrentar dificultades e infortunios. [ESTRIBILLO] Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! [2] Yo volveré, al renacer el mes de junio, en tu memoria viviré, es mi promesa, y en cada pájaro, mi amor, ten la certeza, mi verso fiel fulgurará en tu plenilunio. [ESTRIBILLO] Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! [3] Renaceré con cada luna en novilunio, rindiendo honores y alabando tu belleza. Regresaré cuando precises fortaleza para enfrentar dificultades e infortunios. [ESTRIBILLO] Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! [4] Yo volveré, al renacer donde tú quieras, con mi semilla germinando en contrapunto, y brotará cada brillante primavera como pimpollos que florecen en conjunto. [ESTRIBILLO] Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos! Mi renacer desistirá de ser quimera porque estaremos para siempre, ¡siempre juntos!

©Rubén Sada - 01-01-2013

________________________________ 

1)Tridecasílabo ternario. Poema que posee una métrica de trece sílabas en cada verso, con acentuación obligada en la 4ª, 8ª y 12ª .

2) Plenilunio. m. Luna llena.

3) Novilunio. m. Luna nueva.

ROMANCE PARA EL VELORIO DE JUAN SIN TIERRA (De Serafín J. García)

ROMANCE PARA EL VELORIO DE JUAN SIN TIERRA

Sobre una mesa lunanca

- pequeña para su cuerpo -

ya sin flores y sin cruces

Juan Sin Tierra, el chacarero

que roturó muchas chacras

- todas en campo ajeno -

y sembró leguas de trigo

que sus hijos no comieron,

mañana lo llevarán

en el carrito de pértigo.

Tras medio siglo de arado

yace el áspero labriego,

hielo en sus manos raizudas,

vidrio en los ojos abiertos,

cenizas de años y penas

en los hirsutos cabellos,

seis viejos ensimismados

y cuatro velas de sebo,

con puchos y con pabilos

están ahumándole el sueño.

Tras el biombo de arpillera

que parte en dos el ranchejo,

junto a los hijos que duermen

sobresaltados y trémulos

llora su llanto sin ruido

la compañera del muerto.

Ningún velorio tan triste

como el velorio de un viejo

velado en noche de junio,

sin mate amargo ni fuego.

Se hacen de plomo las horas,

se vuelve duro el silencio

y arando penas se mella

la reja del pensamiento.

Son seis ancianos que velan

que son, los seis, chacareros.

Tienen la manos raizudas

como las manos del muerto.

La luz de las cuatro velas

tirita en sus rostros secos

y en las bermejas, hilachas

de sus ojos aguachentos.

Es triste velar a un hombre

en un rancho tan estrecho,

con grietas por las que asoma

su torva cara, el invierno.

Por eso los veladores,

ansiando ya el día nuevo,

su mudo velar alternan

con el atisbo del cielo,

donde una luna de escarcha

cuaja su lumbre y su tedio.

¡Cómo se alarga la noche

cuando hay que velar un muerto

en rancho de palo a pique,

sin mate amargo ni fuego!

Las cuatro trémulas velas

lloran su llanto de sebo

mientras azulan el aire

los puchos de los seis viejos.

Mañana lo llevarán

en el carrito de pértigo,

con el gemido del eje

por todo acompañamiento.

Y tras su media centuria

de rejar campos ajenos,

tendrá ¡Por fin! tierra propia,

Juan Sin Tierra, el chacarero.

Autor: Serafín J. García

ACEPTALO, ES NATURAL (Poema de Juan Arrestía )

ACEPTALO, ES NATURAL

I

Mirá, viejito, hace rato

que de esto yo quiero hablar,

ando breca de escuchar

al que pa' mí es pobre gato.

La ley de este mundo acato

porque así tiene que ser,

nada voy a resolver

poniéndome a hablar macanas,

de no comparar mañana

con lo que ha pasado ayer.

II

Muchos puntos escuché

con varios años vividos

y tan giles pa' mí han sido

que escuchando me empaché.

Porque no hay derecho, che,

siempre lo mismo repiten

ellos tan sólo te admiten

que aquel tiempo fue mejor

y hoy que la van de mayor

del joven nada permiten.

III

Que, porque habló con Gardel

ya se cree que sabe todo

y te lo dice de un modo

que no hay nadies como él.

Pa' mí es un triste papel

el que el hombre desarrolla

y vos sabés que las ollas

ahora vienen a presión;

antes se usaba el carbón

y hoy el gas no saca ampollas.

IV

Campaneame bien, hermano,

yo ya no soy un purrete,

que pasé los 37

bien llevados de la mano.

Por eso no me empantano

y en mis cosas me encapricho

en otra forma la bicho,

las nuevas generaciones

también tienen condiciones

y ya te aclaro lo dicho.

V

O vos te crees de que ahora

es gila la muchachada,

de que besando la almohada

se despierta con la aurora.

O que se pasan las horas

con los ángeles soñando

o que le cuentan paseando

sus congojas a la luna,

está bien que mastiquen fruna

pero igual te están sobrando.

VI

De que hay giles como antes

no lo voy a discutir,

sino no podrías vivir,

no sería interesante.

Que te resultan chocantes

con sus trajes petiteros

si vieras vos qué fauleros

esas pilchas te cobijan

y no dejes una hendija

que si no, pobres arqueros.

VII

Pues, sabés cómo patean,

ma' qué Bernabé o el Chueco,

y hoy difícil que anden secos

si lo están te bo'siquean.

Y esa pesada tarea

de hablar, que vos te has impuesto,

de que aquellos tiempos esto,

que los de ahora lo otro,

largá, viejo, entre nosotros,

que te van a dar el pesto.

VIII

Antes cruzaban lagunas

con los Fores a bigote

y hoy te andan vendiendo lotes

pa' ir a vivir a la Luna.

La chapastes, aceituna,

sos un verde virginal,

andá, cómprate Untisal,

te das una buena friega,

y lo que el tiempo nos lega

aceptalo, es natural.

Autor: Juan Arrestía.

DÉCIMAS (Versos escritos por Juan Arrestía, el poeta nochero, de Quilmes)

DÉCIMAS

I

Nunca me gusta invadir

jurisdicciones ajenas,

ni llegar justo a la cena

pa' que me puedan servir.

Tampoco me gusta abrir

sin antes golpear la puerta

y recién cuando está abierta,

porque me otorgan licencia, 

hago acto de presencia

y pego el grito de alerta.

II

Que es timidez no lo crean,

solamente educación,

entrar sin invitación

pa' mí siempre es cosa fea.

Y ya que ustedes desean

mis décimas escuchar

se las voy a recitar agradeciendo el honor

que a este humilde servidor

le han sabido dispensar.

III

De la fuente del saber

les aclaro no he bebido,

ser mi maestro ha querido

sólo mi eterno correr.

Suelo hacerme comprender

con un lenguaje sencillo,

yo sé que no tiene el brillo

de plumas intelectuales,

me gusta pisar barriales

y hasta comer sin cuchillo.

IV

Ya hecha esta aclaración

voy a ir derechito al grano

y así tenderles mi mano

como una salutación.

Perdonen si en mi expresión

encuentran un dejo amargo

pero es que ha sido tan largo

el camino recorrido,

que es mucho lo que he aprendido

y es muy poco, sin embargo.

V

Porque por más que uno quiera

creer de que sabe mucho

tropieza el hombre más ducho

en la más fácil carrera.

Y entonces, sí, donde quiera

que vaya se va a dar cuenta

que pa' esquivar la tormenta

allí se ven los varones

a quien les sobra polenta.

VI

Por eso cuidate en caer

que si no, pa' levantarte

más que un pulmón va a costarte

aunque no lo quieras creer.

Si vieras con qué placer

hay que tener condiciones

sigue el mundo tu fracaso

y por allá si un si acaso

le tenés que mendigar,

cómo te quieren sacar

el alma, viejo, a pedazos.

VII

Es fulera la existencia

del que lo engrampa la mala

como le corta las alas

el mundo con su inclemencias

como lloras de impotencia

cuando ninguno te ve

y que no pierdas la fe

porque si no te aseguro

que se hace más obscuro

el camino a recorrer.

VIII

Si supieras qué amargura

y qué vergüenza se siente

cuando hay que bajar la frente

ante alguna frase dura.

Aquella opinión tan pura

que vos del mundo tenías

se desvanece ese día

en que la mano cerrás

y nada en ella encontrás

tan sólo una risa fría.

IX

Pero che, si estoy hablando

macanas y no es cuestión

de que escuche la reunión

a quien está divagando.

Sin querer me fui desviando

y agarré pa' otro camino,

es que me ha faltado tino

y entré sin grupo a broncar,

me tienen que perdonar:

son cosas de mi destino.

Autor: Juan Arrestía