SERÁ COMO EL CANTO DEL CISNE

SERÁ COMO EL CANTO DEL CISNE 

Si tú no estás conmigo en este lago,
será la última vez que poetice,
ya no habrá nada ni nadie que me inspire
para crear los poemas que te hago.

Será la última poesía que idealice
no aguanto más este momento aciago,
se quedan mudos todos mis halagos,
y no encuentro más palabras que rimen.

Lanzaré desesperado el canto sublime,
si no te tengo en este instante a mi lado,
y sin fuerzas recitaré ya desahuciado,
mi último poema, como el canto del cisne.

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EL CANTO DEL CISNE: A pesar de que el cisne no canta nunca –a lo más emite un ronquido sordo- existe una leyenda antigua que afirma que emite el canto más melodioso como premonición a su propia muerte, según relata Marcial y el poeta Virgilio. Actualmente se refiere o se aplica a la última obra o actuación de una persona.

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© Rubén Sada. 27-06-2007
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POEMA DESTACADO EN EL RINCÓN DEL POETA:

SI TÚ Y YO

SI TÚ Y YO

Si tú y yo caminamos
por el mismo camino,
contemplando a nuestro lado
la frescura de estos pinos,
es porque muy amados
día a día nos sentimos.

Si queremos oír de los pájaros
el más admirable trino,
si queremos ver en el ocaso
el sol rojo y encendido,
es porque tú y yo fuimos hechos
para admirar lo que está vivo.

Si tú y yo nos emocionamos,
al mirar este jardín florido,
y ver un pimpollo mojado
por las gotas del rocío,
es porque nuestro amor
aún no está marchito.

Si tú y yo nos esperanzamos
con un amor que dure siglos,
viviendo en salud y felicidad,
años de paz y amor, benditos,
es porque seguro conoceremos
los confines del paraíso.


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© Escrito desde la Prisión Militar de Magdalena, Buenos Aires, 
por Rubén Sada de Argentina el 30-06-1981 
para mi novia y actual esposa.

EL DESGASTE

EL DESGASTE 

 Si ayer de noche, amor, no me besaste

y tampoco me tocaste a la mañana, 

si en todo el día no dijiste que me amas 

y no me deseaste al caer la tarde, 

si se acaba el fuego y ya no arde 

y mis poemas de amor ya ni los lees, 

si cuando llego tarde no me crees... 

entiendo lo que pasa, es el desgaste. 

Si no me tomas de las manos como antes, 

y ya conmigo no deseas entretenerte, 

si ya nada de lo que hago te divierte 

y ni una carta de amor puedo escribirte, 

si ni recuerdas las promesas que me hiciste, 

y en ocasiones no quieres ya ni verme, 

si el juramento de tus labios olvidaste... 

es que nuestra relación llegó al desgaste. 

Si hasta a una dura roca el agua horada 

y a un cuchillo desafila mucha carne, 

si a un motor se le acaba el lubricante, 

y un fino pelo desgasta a una navaja, 

si hasta el sol en el ocaso pierde fuerza 

y se evapora con el fuego, el agua, 

si sólo un punto acabará con esta frase, 

es porque todo, hasta lo nuestro, se desgasta. 

Si tus palabras a mi oído son mordaces 

y el estar juntos ya no es un placer, 

si la alegría se ha tornado en padecer 

y en su lugar sólo existe la rutina, 

si no tenemos la pasión de antes 

y no podemos vivir en armonía, 

si nuestra vida en pareja es un desastre... 

yo sé que aún me amas, pero hay desgaste.

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© Rubén Sada 2006-2013. 24-06-2007

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TUS MIEDOS

TUS MIEDOS

Queriendo apoderarse de tu mente
hay fantasmas, se esconden al acecho,
tiene abismos profundos tu consciente,
y oscuros túneles transitan del cerebro.

Se asfixian tus pulmones inocentes,
se te eriza la piel, te duele el pecho.
Son aguas turbias de tu subconsciente,
son monstruos que atraviesan tu universo.

Obnubilan tinieblas tu camino,
surgen molinos de viento quijotescos
están adentro, pues nunca han existido
y paralizan tu indefenso trayecto.

Ponen los miedos en tus ojos velos
que impidirán que veas el sendero.
Se apoderan de ti, te dejan ciego,
con vulnerabilidad de tu yo interno.

Son hienas bravas sedientas de sangre,
son jauría de lobos que andan sueltos:
Cuán fácilmente devoran a cobardes
y a solitarios en noche de invierno.

Tranquilo, los miedos no existen fuera,
sólo están en tu mente y en tu adentro.
El pánico es parálisis, ceguera.
Aun si no ves claro el camino, ¡enfréntalo!

De ti conviene erradicar tus miedos
o jamás despertarás del sueño eterno.
Será mejor que luches contra ellos
o sufrirás por estar en vida muerto.

Si no te atreves a saltar tu propio muro

nadie lo hará por ti. (Rubén Sada).


© Rubén Sada. 20-06-2007

TODO LO COMPARTIMOS

TODO LO COMPARTIMOS

Está lloviendo, muy fuerte truena
pero te sientes segura y serena,
va formando el agua un espejo
en el que vemos nuestro reflejo.

Todo lo compartimos muy juntos,
nuestras derrotas y también triunfos,
en tiempos buenos y en tiempos malos
en inviernos, primaveras y veranos.

Los días transcurren, el tiempo pasa,
pero nada ni nadie nos separa,
y así, el día hoy resplandece
porque el amor que compartimos crece.

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©Rubén Sada. 22/10/1981
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La imagen superior corresponde al dibujo original que realicé yo mismo y que acompañó a esta poesía en la parte superior. 

EL AMOR A TUS LETRAS

De tanto amor a tus letras
no me puedo despegar,
cuando comencé a leerte
no paré hasta el final.
Esa pluma desplegaba
en mí la curiosidad,
y en cada verso que hiciste
me animabas a volar.

La tinta me acariciaba
como al papel donde está,
y una dulce melodía
era la rima en verdad.
Cada estrofa era cadencia
con ritmo para cantar,
unas letras con sonidos
más bonitos que un zorzal.

De la mano caminamos,
hoy consonante y vocal,
y desde un poema escrito
nos recita el paladar.
De tanto amor a tus letras
se hizo el amor realidad
y nos pusimos de pie
ante Dios en un altar.

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© Rubén Sada. 19/06/2007

AMOR, YO QUISIERA. 

Amor, cómo quisiera sentir frío, 

para que tú cubras con tu cuerpo el mío, 

y sintiendo de tu piel el calor, 

puedas tibiar el mío. 

Amor, cómo quisiera tener sed, 

para que de tus labios me des de beber, 

y como sintiéndome pérdida en tu aliento, 

pueda vivir al máximo ese momento. 

Amor, cómo quisiera tener sueño, 

para que tú seas de mi noche el dueño, 

y que como niña me cantes al oído, 

esos cantos al amor que no olvido. 

Amor, cómo quisiera ser sentimiento, 

para vivir en tus pensamientos, 

en el amor, en las caricias y en tus besos, 

y ser de ti y de tu vida, un ángel preso. 

TODO CUANDO ESTABA SOLO

TODO CUANDO ESTABA SOLO

Qué triste era todo cuando estaba solo,

sin nadie al lado, sin compañera ni apoyo,

mi sombra gris se hundía en el frío lodo,

pues tú no estabas... yo estaba solo.

Solo llorando, o sonriendo pero solo

sin tener a quién mirar a los ojos

sin nadie para trabajar hombro a hombro,

nadie para conocer de a poco.

Nunca tuve besos que como tú me besaran,

No conocía el amor pues tú no estabas.

Conversando solo, o conmigo mismo,

parado al borde de un horrible abismo.

No importa qué piensen, qué digan otros,

si no estás a mi lado, de pena lloro.

Te necesito para alegrar mi rostro...

¡Qué triste era todo cuando estaba solo!

 

© Rubén Sada. (23-01-2007)

SETENTA KILOS DE CARNE

En ocasiones yo me pregunto
¿Quién soy, o qué soy?

Soy setenta kilos de carne
llenos de poesías y sueños,
de un alma sensible el envase
relleno de nobles sentimientos.

Setenta kilos de carne
llenos de amor y cariño,
es dura por fuera mi imagen
pero por dentro soy como un niño.

Setenta kilos de carne
que siguen suspirando por ti,
y cuando tú estás aparte,
desean tenerte conmigo aquí.

Setenta kilos de carne
lleno de sabias preguntas
y ninguna respuesta no obstante
saca de mi vida las penumbras.

Setenta kilos de carne
por momentos muy divertido,
harto trabajador incansable,
que se levanta y luego cae.

Setenta kilos de carne
llenos de agradecimiento
por estar vivo y ser participante
y recibir esperanza y aliento.

Setenta kilos de carne
grotesca forma de un ser humano.
Setenta kilos de carne...
...que comerán los gusanos.

© Rubén Sada. 11-02-2007

GENTE RARA

GENTE RARA

¿Por qué algunos creen que los poetas, somos “gente rara”?

¿Será porque la poesía tal vez a ellos, no les agrada?

¿Será porque preferimos esgrimir la pluma antes que la espada?

¿O porque somos más hábiles para negociar,

en vez que para dar batalla?

¿Será que no nos gusta Rambo ni Terminator ni ver la sangre

que otros derraman?

¿O porque antes que ver sangre derramada preferimos ver

nuestras propias lágrimas?

¿Será porque en vez de mirar al gran hermano en la pantalla

preferimos salir afuera a ver la noche estrellada?

¿O porque la buena música nos agrada,

antes que el griterío con ruido a lata?

¿Seremos gente rara porque hacemos proezas con la palabra

y sale todo un poema de solo una mirada?

O porque vemos la indescriptible belleza donde otros

ven amenazas?

¿Seremos gente rara porque escuchamos a las calandrias

antes de nacer el sol de la mañana,

en vez de desayunar con el informativo y noticias malas

que tanta depresión causan?

¿Seremos gente rara porque en lugar de beber gaseosa en lata

preferimos beber bien fresca y pura el agua?

¿O porque el buen vino argentino al beberlo placer nos causa

y nos alegra el espíritu y el alma?

¿Será porque elegimos una cena romántica en nuestra casa

antes que el “fast food” de Mac o la comida chatarra?

¿O porque que nos gusta dar de comer a las palomas

y no al buitre con sus garras?

¿Será que preferimos el olor a fresias, jazmines y rosas

antes que el olor a muerte que el petróleo causa?

¿O porque que en vez de agitar una capa de torero colorada

preferimos soñar en paz entre sábanas bien blancas?

¿Será que el “por favor” “permiso” y “perdón” es nuestra maña

y no olvidamos nunca de dar las “gracias”?

¿y nos gusta cuando en nuestra piel una mariposa se para,

en lugar de una venenosa araña?

¿Será que nos maravilla la bóveda del majestuoso cielo

en lugar de la bóveda de la sucursal bancaria?

¿O porque consideramos más importante el amor de aquellos

seres queridos que tanto nos aman?

¿Por qué los poetas seremos vistos como gente rara?

¿Somos una especie que se extingue como la selva africana?

¿O quizás nos ven una familia de conducta extraña

como “Los Locos Adams”?

¿Somos acaso personas apreciadas,

valorizadas y muy buscadas, como una joya rara?

Si con una conciencia blanda como nuestra almohada

conversamos hasta la madrugada.

La poesía existirá mientras exista la palabra.

Pero algunos no la ven... les cuesta hallarla.

Por eso es que tal vez sea cierto lo que otros reclaman:

que los poetas somos “gente rara.”

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© Rubén Sada. 12-04-2007.