A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA (Poema Día del Escritor) de Amador Porres, poeta español

A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA

Confidente de mis penas_,

oh_, mi pluma estilográfica,

noche y día estás en vela,

noche y día me acompañas

con fidelidad de novia

y con cariño de hermana.

Tú mezclas cuando estoy triste

con mis lágrimas tus lágrimas,

tú interpretas el lenguaje

silencioso de mi alma.

A veces pecas de ilusa,

a veces de visionaria.

Informal e incongruente,

tus trazos, ya son plegarias,

ya blasfemias, ya sarcasmos,

ya salmos, ya carcajadas.

¿Quién te inspira entre mis dedos?

¿Quién en mi mano te inflama?

Arado y quilla, en la tierra

de mis zozobras amargas

o en el mar de mis ensueños,

tu sol y tu sal derramas.

Ebria de palpitaciones

estás y febril de ansias.

¿Qué de extraño, ya que siempre

junto al corazón cabalgas?

Cuando el odio te flagela,

y la envidia te maltrata

te ofrece, pía, un sudario

blanco la cuartilla blanca,

para que enjugues tu llanto,

¡oh, mi pluma estilográfica!

¡Quién te viera volar alto,

alto, y bañarte en las auras

inmaculadas del cielo

en que se bañan las águilas!

¡Quién te viera volar alto,

y ser pluma de sus alas!

Amador Porres.(Año 1955)

De su libro NACER YA ES.

MANOS DE ARTESANO ( Soneto dodecasílabo dedicado a Santiago Abad González )

MANOS DE ARTESANO 

(Soneto dodecasílabo dedicado a Santiago Abad González)

Hay magia en las manos del gran artesano,

conducen, producen, construyen y pintan.

Ingenio en su vista, talento en sus manos,

potencia en sus brazos y en su sangre, tinta.

La dura madera modela en el banco,

convierte la costra en belleza fluida.

Rescata a la roca del hondo barranco

hasta una casita que a los niños cuida.

Sus manos transforman cataclismo y ruina

en bellos prodigios y pulcros espacios.

Las piedras convergen en lindos palacios.

Transmuta los hierros, embellece el barro,

puliendo el grotesco hasta dermis bruñida.

Sus manos trabajan, moldean la vida.

Rubén Sada. (01/08/2014)

ACTUALIZACIÓN. Con fecha 12/08/2020, el poeta Joel Rojas (México) incluyó una hermosa respuesta en igual formato de soneto dodecasílabo, que aquí transcribo. Muchas gracias, amigo.

Me encanta ese ritmo, que en sus rimas pone
sonetos hermosos que alegran el alma,
la curan, la sanan, porque las compone,
y la tranquilizan con su santa calma.

Es por eso pienso que usted es maestro
si escribe sonetos, tiene buena mano,
porque la usa firme con su pulso diestro
con la maestría de un gran artesano.

Las letras que escribe, las transforma en oro
cual si reencarnara al soberano Midas.
Y lo hace con ángel, carisma y decoro

cual medicamento en sus justas medidas.
Con perfectas dosis para cada poro
de la piel, llevando cura a sus heridas.

 

Joel Rojas (México). 12/08/2020.

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

Jesucristo, Rey de reyes: Sangre y vino, cuerpo y pan,

sacrificio y redención de los tropiezos de Adán.

Concebido en matriz virgen sin pecados que cargar,

Él cargó con nuestras faltas y salva a la humanidad.

En los prados de Pradales hoy me he de recostar,

en la Tierra Prometida mi Pastor me ha de cuidar.

Cuando ando de su mano nada me falta jamás,

en su esperanza y su guía mi alma ha de confiar.

Jesucristo, pan de vida; Jesucristo, vino y pan,

el que brilló con milagros y una prédica veraz.

Recibió espíritu santo, el bautismo de San Juan,

y santo y glorificado, como ángel de Dios está.

Jesús, palabra de vida; Jesucristo, fuego y sal:

portador de luz que brilla y ejemplo para calcar.

Ruego a Dios que el reino suyo sea solamente amar,

pido a Dios que libre al mundo, que nos proteja del mal.

Continuaré en su camino bebiendo en su santo grial,

practicando el altruismo, el perdón, la caridad.

Mis cantares van al cielo, mis manos al prójimo van,

y mis prédicas al mundo: “¡Que reine siempre la paz!”

Rubén Sada – 30/07/2014.

SICARIOS FINANCIEROS

Lapidando a los pobres del planeta
los sicarios dictan orden del día:
Esclavizarlos con la economía,
perforando gargantas con saeta.

Empujarlos a "próspera" pileta
con la deuda inhumanamente fría,
asfixiarlos con fraudes y agonía
y enroscarles soga al cuello, que aprieta.

El pueblo, de misérrimo salario,
ora víctima del fraude bancario,
sólo cambia servidumbre por deuda.

Siendo esclavo, cada vez más adeuda,
y el interés del prestamista leuda,
engrosando la soga del sicario.

Rubén Sada - 11/08/2014

BUITRES

BUITRES

La patria arrodillada ante los buitres,

y usureros de grupos financieros.

El trago de deber tanto dinero

tendrá sabor amargo y a salitre.

Nuestros niños con hambre y sin pupitre

y ancianos sufriendo días postreros,

para engordar más gordo a los banqueros

y sin juez imparcial que el pleito arbitre.

¿Por qué aceptar la deuda, si es injusta?

¿Por qué un trato usurero es tan hediondo?

Si en nuestra yugular veneno incrustan

o nos empujan a ciénagas sin fondo,

que no esperen respuesta que sea justa

y un negocio que les salga redondo.

Rubén Sada - 11/08/2014

CASTILLA (Poema de Manuel Machado)

CASTILLA

El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,

llaga de luz los petos y espaldares

y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo.

Nadie responde... Al pomo de la espada

y al cuento de las picas el postigo

va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes

de eco ronco, una voz pura, de plata

y de cristal, responde... Hay una niña

muy débil y muy blanca

en el umbral. Es toda

ojos azules, y en los ojos. lágrimas.

Oro pálido nimba

su carita curiosa y asustada.

"Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,

arruinará la casa

y sembrará de sal el pobre campo

que mi padre trabaja...

Idos. El cielo os colme de venturas...

¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!"

Calla la niña y llora sin gemido...

Un sollozo infantil cruza la escuadra

de feroces guerreros,

y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"

El ciego sol, la sed y la fatiga...

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Manuel Machado

LA COPLA, de Manuel Machado

LA COPLA

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

Manuel Machado

LA CASTA SINIESTRA

LA CASTA SINIESTRA

La casta siniestra infoxica (¹) tu mente,

te expolia, saquea, destruye, desfalca.

Las crueles acciones del inicuo calca,

te engaña, traiciona, te maldice y miente.

Devora tu vida esta especie nefasta,

engorda su carne clavándote el diente.

Te inyecta venenos como gran serpiente,

te inhibe, te priva, te vence y te aplasta.

Diabólicos planes maquina su ente,

te arruina, asesina, demuele, devasta.

Sus vanas promesas de hedor maloliente

penetran al mundo y a la Tierra vasta.

La tienes a espaldas, la tienes enfrente:

"Política y Banca" componen la casta.

© Rubén Sada - 09/08/2014

(1) Infoxicar: Conjunción de las palabras “información” e “intoxicar” Con esta palabra me refiero a la información engañosa que se difunde habitualmente por los medios del poder, con el objetivo de generar confusión y así lograr puntuales objetivos de dominación. La estrategia es utilizada habitualmente por casi todos los gobiernos políticos y sus socios banqueros, a conveniencia.

Si el viento no sopla (Soneto de 6 sílabas)

SI EL VIENTO NO SOPLA

 (Sonetillo de 6 sílabas)

Si el viento no sopla
no será ya viento,
ni brisa, ni aliento,
pues muere y no acopla.

No envía mis besos,
silencian mis coplas,
y si él no resopla
se callan mis rezos.

Si no sopla el viento
te mantiene lejos,
y se ponen viejos

tu verbo y tu acento.
Si no hay ya festejos
callaré. Lo siento.

Rubén Sada. 09/08/2014

La poesía es un arma cargada de futuro (de Gabriel Celaya)

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Autor: Gabriel Celaya -

Alfa y Omega (Soneto de Manuel Machado)

Alfa y Omega

Cabe la vida entera en un soneto

empezado con lánguido descuido,

y, apenas iniciado, ha transcurrido

la infancia, imagen del primer cuarteto.

Llega la juventud con el secreto

de la vida, que pasa inadvertido,

y que se va también, que ya se ha ido,

antes de entrar en el primer terceto.

Maduros, a mirar a ayer tornamos

añorantes y, ansiosos, a mañana,

y así el primer terceto malgastamos.

Y cuando en el terceto último entramos,

es para ver con experiencia vana

que se acaba el soneto… Y que nos vamos.

Manuel Machado

CIELO Y NUBE DE PRADALES (Prov. Segovia, España)

CIELO Y NUBE DE PRADALES

Yo vi el fulgor del sol, de las estrellas,
sentí caricias, vientos estivales.
Pero nunca he visto nubes más bellas
que las que hay en el cielo de Pradales.

Inmaculada impoluta, doncellas,
blancas hadas de espuma y de cristales,
a su celeste amor dibujan huellas
y aclaman esta unión blancos nupciales.

Son su vivienda el ocaso y la aurora,
están felices, cielo y nube amante,
imperturbable, pura a toda hora.

Hasta que nubes negras, flanco entrante,
aturden, gritan al cielo un instante
traicionando a la blanca. El cielo llora.

Rubén Sada. (01/08/2014)

Rubén Sada, en Pradales, Segovia, España. Julio de 2014

Al humanista Luis Astrana Marín (Soneto escrito por el poeta Amador Porres)

Al humanista Luis Astrana Marín (Soneto)

Como un rayo de luz en las entrañas

oscuras de la historia, va tu pluma

desgarrando los velos de la bruma,

aniquilando errores y patrañas.

Siempre tras la verdad, tú desentrañas

vidas y fastos. Y nos das la espuma

de los sucesos que tu voz exhuma

plenos de realidades y de hazañas.

Quevedo y Lope, Séneca y Cervantes,

por la magia de tu investigación,

se nos revelan vivos y radiantes.

y es tan exacta tal revelación

porque al retratar a estos gigantes

pones alma, cerebro y corazón.

Amador Porres.

Publicado en su libro “Nacer ya es”, 1955.

Biografía de Luis Astrana Marín, quien escribiera

el prólogo de este libro, puede leerse en Wikipedia:

http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Astrana_Mar%C3%ADn

A unos encajes (Por Amador Porres, poeta español)

A unos encajes

Oh, los encajes traidores

que entreveo, turbadores,

cuando besan tu divino

cuerpo que provoca ardores

en mi ánimo adivino.

Oh, los encajes traidores.

En su tibia transparencia

-olas rizadas de espumas-

se concilian la turgencia

de la forma, y la cadencia

misteriosa de la bruma.

En su tibia transparencia.

El ver tantos vericuetos,

el cruzar tantos paisajes

y mirar tantos celajes

profesores de secretos

han hecho de tus encajes.

El ver tantos vericuetos.

Ay, quién consiguiera, quién,

coger flores de ese edén

y doctorar los sentidos

en esa ciencia del bien

que ondea de tus vestidos.

Ay, quién consiguiera, quién.

Tu fina carne conoce

la armonía de salterio,

que en su dulce cautiverio

va murmujeando el roce

de tus sedas de misterio.

Tu fina carne conoce.

Ni el susurro de las frondas,

ni el idioma de las ondas

sabrían glosar el leve

bisbiseo de las blondas

hechas de azucena y nieve...

Ni el susurro de las frondas.

¡Qué palpitantes tersuras

ilustran tus vestiduras!

¡Qué modelados perfiles!

¡Qué deleitosas blanduras

de nidos y de pensiles!

¡Qué palpitantes tersuras!

Y si en ti todo es, mujer,

un íntimo florecer

de gloriosas maravillas,

¿cómo podrían caber

en estas pobres quintillas?

Y si en ti todo es mujer.

Amador Porres

Proemio (de Amador Porres, de su libro NACER YA ES)

Proemio

Quisiera que nadie leyera mis versos,

no obstante... ─No entiendo si no me lo explicas.

─En ellos hay muchos abrojos dispersos.

─Entonces comprendo por qué los publicas.

¿Y por qué tus versos son de breve estrofa?

─¿Es que una sonrisa, una flor, un ensueño,

una espina, una lágrima, una mofa

no caben acaso en estuche pequeño?

─¿Y cómo en tus versos hay desprecio al mundo

y autumnales hojas y sangre de heridas?

─Porque amo la vida con amor fecundo

prefiero a los ortos [1] del sol, las caídas.

Amador Porres

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[1] Orto: m. astronomía. Salida del Sol o de otro astro por el horizonte.

Pertenece al libro NACER YA ES, de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.

A Amador Porres (Poeta y amigo)

A Amador Porres (Poeta y amigo)

Rosal se hizo tu vida: flor y espina.

Rosal es paradigma de tu verso:

en él liba su miel tu abeja lírica

y aguza su aguijón de intransigencia.

Traza tu verbo, en burlas disparado,

parábola de griega sofrosine [1].

Hemistiquios de sombras y de estrellas

nos reparten la gala de tu musa.

Desde el gozoso pámpano de Baco

tú vas hasta las cuitas de Sileno...

De vino y mirra tu copa ya colmada

derrámala en las páginas de un libro.

JULIÁN HERNÁNDEZ

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[1] En la mitología griega, Sophrosine era un espíritu que personificaba la moderación, la discreción y el autocontrol. Su equivalente romana era Sobrietas (sobriedad). Esta palabra fue utilizada por el poeta como neologismo de serenidad, equilibrio.  

UNIDOS EN EL ARTE (de Néstor Loza)

UNIDOS EN EL ARTE

Aprendiendo entre tantas fantasías
voy llegando a los albores del saber,
con pinturas y hermosas poesías
que me brindan heraldos del ayer.
Musa que a todos nos prodigas
con colores y rimas sin igual,
ayuda a mantener la llama viva
y sea nuestra eclosión triunfal.

Cultores de las artes sublimes
que de nuestro numen se nutrieren,
si el ego de vanidad nos exime.
Conjunción de plumas y pinceles
plasmando el fuego que active
la lírica y el verde de laureles.
¡Sin poesía ni pintura no se vive!
¡Son la fuerza de la yunta de corceles!

Cabalguemos juntos la utopía
sin freno la rima, y en colores,
pintados en soneto y fantasía.
Tú, pintor que pintas sin temores
la tristeza del niño y la alegría:
No lo pintes llorando sus horrores,
¡Que sea su vida una poesía
con sonrisas y refulgentes colores!

Néstor Loza, poeta de Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

A UN PINCEL (Poema de Amador Porres)

A UN PINCEL

¡Oh, pincel del artista! Cómo añoras

la gloriosa emoción de aquellas horas

en que el genio inspirado hizo de ti

estremecida síntesis de auroras

a impulsos de un divino frenesí.

Tú entre el lienzo y su mano fuiste el hilo

que, enhebrado en la aguja del color,

germinaste con pétalos de flor,

en nueva escuela y en fecundo estilo

que aureola la fama del pintor.

Pincel iluminado, tallo, espiga,

arista de sol, novio que mendiga

matices de la forma y de la gama,

y después para siempre los prodiga

en la gracia de un rico poliorama. [1]

Pincel modelador de geografías,

cincelador de claridades, brote

de flecha que apunta lejanías,

eres también la lanza de un Quijote

que fuera a conquistar policromías.

Tú sabes de la fiebre y del sosiego,

tú prolongas la estética del brazo

en un airoso puente donde el fuego

de las venas discurre en ramalazo

o en placidez estática de riego.

Y ya la placidez, ya los ardores,

simbolizan, pincel, la inspiración

de una batuta, a cuya sugestión

se funde la canción en los colores

o se funde el color en la canción.

Así fuiste, pincel de Marceliano.

En un fíat [2] glorioso y soberano

Dios fue creando tantas cosas claras

para que tú, tú sólo las copiaras

en un fíat de orfebre castellano.

Que en todo donde hay lírica ternura,

él, Francisco de Asís de la pintura,

Campeador de lo bello, se arrobó,

y con flores y brisas dialogó

sobre España, Castilla y su hermosura.

Amador Porres.
Poesía leída en el homenaje póstumo al glorioso pintor burgalés don Marceliano Santamaría, en el Teatro Lara. (Perteneciente al libro "NACER YA ES" de Amador Porres, 1955. Editorial Afrodisio Aguado.)

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[1] Poliorama: m. Fís. Especie de panorama en que la superposición progresiva de sus diversos cuadros permite transformaciones espectaculares ante el observador.

[2] Fíat: Latín. m. Consentimiento o mandato para que una cosa tenga efecto.

EL VIOLINISTA INCOMPRENDIDO

EL VIOLINISTA INCOMPRENDIDO

A todos los músicos callejeros de Madrid.

No detienen el paso ni un momento,

ni prestan atención a su poesía,

mas, él saca a pasear su melodía,

como estatua a dignidad y talento.

En la esquina, etérea como el viento,

de su violín se eleva la armonía.

Nadie le arroja un níquel, cual valía,

mas, a su arco se rinde el firmamento.

La música suplió su desempleo.

Hasta que una empresaria, tal vez loca,

sus cuerdas tornó en lira, la de Orfeo¹.

Y el violín convirtió en vivo trofeo

que en la esquina se ve como de roca.

La gente corre a su trabajo. Él toca.

Rubén Sada. 6/7/2014.

1. Orfeo (en griego Ορφέυς) es un personaje de la mitología griega. Según los relatos, cuando tocaba su lira, los hombres se reunían para oírlo y hacer descansar su alma. Así enamoró a la bella Eurídice. Desde el siglo VI a. C. en adelante fue considerado como uno de los principales poetas y músicos de la Antigüedad, el inventor de la cítara y quien añadió dos cuerdas a la lira: antes, la lira tenía siete cuerdas; la lira de Orfeo, nueve, en honor a las nueve musas. (Fuente: Wikipedia)

¿ADÓNDE VAN, GOLONDRINAS?

Llega el alba muy deprisa,

migra la vida al volar,

y un millón de aves que trisan

me vienen a visitar.

Las saludo y mi alegría

les canta en mi despertar:

“Ibéricas golondrinas,

cuéntenme: ¿Adónde van?”

¿Van a Toledo y sus ruinas?

¿Van a Cádiz y su mar?

¿La furia de olas marinas

de Cantabria, elevarán? 

¿Van a Navarra y Castilla,

cuna de lenguas sin par?

¿O vuelven a Boceguillas

a por su crujiente pan?

¿Van a los campos de encinas

a bellotas cosechar?

¿O a un bosquecillo de endrinas,

a preparar pacharán?

¿Van a Aranda y sus cantinas

de elixir tinto, manjar?

¿O a murallas granadinas,

y su Alhambra, sin igual?

¿Van a Valencia, Algeciras,

a Ceuta y a Gibraltar?

¿O a Compostela, Galicia,

y a Córdoba y Murcia van?

¿Van a Ávila y Segovia

maravillas de la “Edad”?

¿O al Alcázar de Sevilla

con asombro acudirán?

¿Verán gráciles flamencas  

y al bailar les traerán

bellos “mantones de China

que les voy a regalar”?

¡Indíquenme, golondrinas,

cuéntenme adónde van!

¡Quiero volar con vosotras!

¡Quiero volar y volar!

Rubén Sada. 28/06/14

Golondrinas volando en el cielo matutino de Madrid 👉