UN TESORO PRECIOSO: EL AGUA (Poema de Sara Rojas)

La escasés de agua potable, mata a 2000 veces más personas que el hundimiento del Titanic mas los que murieron en las Torres Gemelas. ¡Y los países del Norte nos la vienen a envenenar con cianuro para llevarse el oro de nuestras montañas andinas!

Lee este poema de Sara Rojas.

UN TESORO PRECIOSO ¡EL AGUA!

Se escucha en silencio

del maravilloso paisaje

el quejido del cerro Famatina

por la cruenta explotación de sus minas.

Se desliza gota a gota el agua o en torrentes

a su pesar, y sufriendo contamina.

Contamina las vertientes y las napas,

se secan los sembradíos, mueren los peces,

las montañas todas se estremecen,

la misma tierra sufre desgarrada.

"Los árboles mueren de pié"

con la dignidad que corresponde,

cargados de frutos, olivares y vides,

mecen sus gritos de protesta al viento,

unidos al coro de los pájaros

en un gemir casi eterno.

Mueren niños, mujeres y hombres

que no son más dueños del suelo

ni de esos ríos, nadie, nadie puede apagar la sed.

La montaña se achata de pavor

se destruyen los glaciares.

Con dinamita vuelan la belleza, ¡Qué dolor!

y a cíelo abierto es el gran daño.

Miles de firmas y protestas ¿para que sirven?

No, esto no tiene perdón.

Hay que escuchar el corazón del pueblo

que pide Patrimonio Nacional del Famatina,

soberbio con su nieve eterna

jugando a las escondidas el sol en sus grietas.

El ojo satelital descubre partículas de oro y cobre

en las quietas y milenarias rocas,

y ahí empieza el calvario ¡Pobre Alumbrera!

Estás padeciendo la codicia ajena.

¡Basta de contaminación!

¡Basta de plomo, mercurio, zinc, cianuro y cadmio!

¡Pongámonos de pié, cuidemos el Planeta!

¡Exijamos un cambio!

EL AGUA ES EL MAYOR TESORO.

_________________________

SARA ROJAS (Buenos Aires, Argentina)

_________________________

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SEMBRANDO, de Marcos Rafael Blanco Belmonte

SEMBRANDO, de Marcos Rafael Blanco Belmonte

SEMBRANDO

De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena;
de la florida tierra donde entre flores
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.

Aún no se si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sé que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, miré risueño;
¡desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!
Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:
—Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.

—¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa?— dije. Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:
—«Acaso tú imagines que me equivoco;
acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho;
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!

»Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!
En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen?...
Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.

»Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sé que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.
¡Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!
Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura,
y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura».

Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:
—«¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...»

Marcos Rafael Blanco Belmonte

En la foto, el poeta Rubén Sada en la calle
BLANCO BELMONTE de Córdoba, Andalucía, España

LA GRIPE 'P'

Sería lindo que la poesía se contagie en el mundo, como la gripe.

LA GRIPE ‘P’

Quisiera yo que el mundo entero

se contagie de la gripe ‘p’:

no es 'porcina’ la gripe que refiero

sino en la gripe ‘poética,’ (pensé).

Que esta "gripe de poesía" se propague

por los libros, también por la TV,

y que el fuego de los versos no se apague,

y se publiquen también por Internet.

La influenza bucólica contagia

desde la coronilla hasta tu pie,

y ejerciendo en el alma mucha magia,

te hará transportarte hasta el Edén.

Para esta sana gripe no hay barbijo,

se transmite boca a boca sin ‘porqué.’

Solo lees lo que el poeta dijo,

y lo incorporas muy dentro de tu ser.

Esta gripe poética no infecta,

ni necesitas usar alcohol en gel.

La poesía será excusa perfecta,

para exclamar verdades a granel.

Esta sana enfermedad de la poesía

es bien ea-ea-ea-pe-pé.

Quisiera yo que todo el mundo,

se contagie de la gripe ‘p.’

Rubén Sada. 02-08-2009

YACIMIENTOS DE COLTÁN: ESCLAVITUD SIGLO XXI

YACIMIENTOS DE COLTÁN
(El Oro Azul) *

ESCLAVITUD SIGLO XXI

*

“Debe trabajar el hombre
para ganarse su pan,”
pero no en forma infrahumana 
como en las minas de Coltán.
*
Allí impera el genocidio, 
depredación, guerra, crisis social. 
En suelo rico y pueblo hambriento:
“divide y gobernarás.” 
*
Allí la codicia mata, 
y administra el más rufián.
Y el capitalismo salvaje 
se asocia al poder local. 
*
Más de tres millones muertos, 
clamando en su tumba están.
Mientras los “vivos” se callan 
con silencio y complicidad. 
*
África, mi pobre África: 
botín de guerra del truhán.
Un Congo muy rico, en ruinas, 
y gorilas que se extinguirán. 
*
¿Hasta cuándo este cruel silencio? 
No habla el Papa, ni la OTÁN.
De esto no habla la UNESCO,
ni los que “Unidos al mal Están“. 
*
¿Cuándo se detendrá la masacre? 
¿Hasta cuándo los hombres callarán?
¿No importa la gente en Zaire?
Sólo lo que de allí se llevarán. 
*
Mano de obra infantil, esclavos, 
que hoy mismo a la tumba irán. 
Hoy, como ayer, mil quinientos, 
y mañana, mil quinientos más.
*
Fuerzas de trabajo gratuitas, 
que con sus vidas pagarán. 
Extraerán coltán de las minas,
pero ni un centavo verán. 
*
Entregarán su vida al servicio 
del imperialismo mundial,
para que tú digas un “te quiero” 
por tu teléfono celular. 
*
Rubén Sada, 19-07-2009
____________________________

*  ¿QUÉ ES EL COLTÁN? (Columbita-Tantalita)

Investigación: Qué es el Coltán Más Información: COLTÁN : QUÉ ES, Y LA DEPREDACIÓN EN EL CONGO

UN GRAN PROYECTO CONTRA LA PEQUEÑA GENTE

COMO SE DEPREDA EL MEDIO AMBIENTE PARA EXTRAER EL ORO

CONSECUENCIAS DE LA MINERÍA A CIELO ABIERTO





SRA PRESIDENTE CRISTINA FERNÁNDEZ DE KIRCHNER:
¿NO VIO USTED ESTOS VIDEOS?
¿NADIE LA ASESORÓ ANTES DE FIRMAR EL VETO
A LA LEY DE GLACIARES? O ¿SERÁ QUE LO FIRMÓ
CON ALGÚN OSCURO (O VERDE) INTERÉS?

DESTRUIR EL PATRIMONIO NACIONAL
O VENDERLO A CAMBIO DE DINERO,
ES UN ACTO DE TERRORISMO:
LEE MI POEMA: "TERRORISMO MINERO"

COLORES DE MI TIERRA

COLORES DE MI TIERRA

De chico me dijeron que mi patria
tiene gradación celeste y blanca:
Celeste como lo es el libre cielo.
Blanca, cual glaciar de la montaña.

Pero estos dos colores los borraron,
torciendo la historia en forma franca.
El celeste y blanco se olvidaron:
los colores de mi tierra amada.

Hoy mi tierra es de tonalidad áurea,
como el oro que se roba en las montañas.
Hoy mi tierra es de tonalidad negra,
como las conciencias que son compradas.

Hoy mi tierra no es tan verde como antes,
por la avaricia que los bosques tala.
¡Qué pena que hoy mi cielo no es celeste,
y sea gris, como el plomo de una bala!

Nos vendieron espejitos de colores,
y mi gente está ahora hipotecada.
Es mentira el desarrollo sustentable,
si se cambia en rapiña organizada.

¿Se olvidaron del prócer que murió,
del que dio su vida por la patria,
luchando con valor e hidalguía,
para del Imperio emanciparla?

Me cantaron "sean eternos los laureles,"
pero el verde marchito ya se opaca.
No existe honradez en los gobiernos,
cuando el dólar es el verde que manda.

El régimen corrupto actual se vende,
mientras nuestro oro, al Norte se regala.
¡No envenenen glaciares y montañas!
¡Basta ya, de saqueos antipatrias!

Mi nación, no será libre y celeste,
si al gran Imperio sigue subyugada.
Mi tierra no será nunca más blanca...
...si "libertad" es solo una palabra.

____________________________
¡NO AL SAQUEO EN PASCUA LAMA!
¡NO AL ENVENENAMIENTO DEL AGUA!
¡NO A LA RAPIÑA LEGAL Y ORGANIZADA!
¡NO A LAS DECISIONES COMPRADAS!

Autor: Rubén Sada, 05-07-2009 

PASCUA LAMA: EL ORO SUCIO TERRORISMO MINERO Video de mi lectura de este poema en radio.

AMIGOS

Amigos

Amigos... seremos siempre amigos
para contar nuestras penas una a una
y tendremos así como testigos
al sol, al viento, a la noche, o a la luna.

Viajaremos a un mundo distante
para buscar con todo el empeño
¡Y seremos como el caminante
que cabalga buscando su sueño!.

Amigos siempre sobre todas las cosas
como van unidos espinas y rosas
sin que importe nunca distancia ni tiempo
tú serás la lluvia... yo tal vez el viento.

Y así seguiremos como lo hacen pocos,
buscando en la vida nuestros sueños locos
y si algo pasara ¡Escucha lo que te digo
por todos los tiempos... yo seré tu amigo!

Víctor Zuñiga García

DÍA DEL PADRE (POEMA)

Día del padre

Mi viejito adorado
tú sabes cuánto te quiero,
recordando el pasado
te escribiré lo que siento.

Cuando era niña inventabas
lindos cuentos y poemas
siempre había un nuevo tema
los cuentos eran de hadas,
de reyes y de princesas
y también nos recitabas
bellos versos de tu infancia
y algunos de Juan de Dios Peza.

Hoy vengo a darte las gracias
por todo lo que nos diste
por los regalos de la infancia
y lo mucho que nos quisiste.

Yo, de mis cuatros hermanos,
soy la que mejor te conoce
la que más a ti se parece
y dos gracias a Dios
por lo bien que no llevamos.

No te lo digo a menudo
ni tanto como quisiera
pero espero que tú sepas
lo mucho que yo te quiero
y que eres el mejor padre
de todo el mundo entero.

Autora: Raquel Cira Rodriguez