13 de mayo de 2012
ZAMBA PARA RUBÉN SADA (Por el Chango Toledo)
12 de mayo de 2012
NO TE RÍAS DE UN COLLA (de Fortunato Ramos) Poema contra el bullying, racismo, acoso, maltrato psicológico
NO TE RÍAS DE UN COLLA
que dejó sus cabras, sus ovejas tiernas, sus habales yertos;
no te rías de un colla, si lo ves callado,
si lo ves zopenco, si lo ves dormido.
No te rías de un colla, si al cruzar la calle
lo ves correteando igual que una llama, igual que un guanaco,
asustao el runa como asno bien chúcaro,
poncho con sombrero, debajo del brazo.
No sobres al colla, si un día de sol
lo ves abrigado con ropa de lana, transpirando entero;
ten presente, amigo, que él vino del cerro, donde hay mucho frío,
donde el viento helado rajeteó sus manos y partió su callo.
No te rías de un colla, si lo ves comiendo
su mote cocido, su carne de avío,
allá, en una plaza, sobre una vereda, o cerca del río;
menos si lo ves coquiando por su Pachamama.
Él bajó del cerro a vender sus cueros,
a vender su lana, a comprar azúcar, a llevar su harina;
y es tan precavido, que trajo su plata,
y hasta su comida, y no te pide nada.
No te rías de un colla que está en la frontera
pa'l lao de La Quiaca o allá en las alturas del Abra del Zenta;
ten presente, amigo, que él será el primero en parar las patas
cuando alguien se atreva a violar la patria.
No te burles de un colla, que si vas pa'l cerro,
te abrirá las puertas de su triste casa,
tomarás su chicha, te dará su poncho, y junto a sus guaguas,
comerás un tulpo y a cambio de nada.
No te rías de un colla que busca el silencio,
que en medio de lajas cultiva sus habas
y allá, en las alturas, en donde no hay nada,
¡y así sobrevive con su Pachamama!
Autor: Fortunato Ramos
11 de mayo de 2012
EL DESARRAIGO (por Pepe Cipriano Nuñez) de Berazategui
POEMA AL DESARRAIGO
(Por Pepe Cipriano Nuñez)
7 de abril de 2012
LEE (Reivindicación del hábito de la lectura, por Rubén Sada)
LEE
(Reivindicación del hábito de la lectura, por Rubén Sada)
Ya sé que lo que no quieres es que yo te sermonee,
tal vez lo que tú prefieres es que hoy te homenajee.
Aunque no entiendas quizás lo que aquí yo te plantee,
te pido, amigo escritor, por lo que más quieras: ¡Lee!
El diccionario te llama, él quiere que lo husmees.
Libros que quieren nutrirte, quieren que los banquetees.
Se enriquecerá tu léxico por las palabras que emplees.
Despegarás de este suelo, el libro hará que planees.
Haz que el poema te ame, deja que te besuquee.
Acaríciate en sus versos, permite te toquetee.
Siente el olor de su historia, que tu nariz lo olfatee,
y declámalo en voz alta, que tu lengua saboree.
Gustarás de la poesía. Siempre, en ella cree.
Aplícate a leer cada día, y ya no haraganees.
Sé que tu ritmo es veloz, por favor, no traquetees:
busca el momento oportuno, date una pausa, y ¡Lee!
Yo te digo la verdad, no pidas que te falsee,
para ser buen escritor es esencial lo que lees,
y cuando el cruel devenir de vida te vapulee,
resolverás sabiamente, porque leer te provee.
Desarrolla el pensamiento, que el saber te merodee,
que los verbos y adjetivos, en tu habla no escaseen.
No habrá nada superior que a tu intelecto idee.
Como siempre lo has soñado, serás lo que tú desees:
“Artista de la palabra”, y para serlo: ¡Lee!
Tomado del libro "Octonarios"
Primer libro de poesía con Código QR del mundo.
4 de marzo de 2012
HOMENAJE A LA MUJER Por Héctor José Corredor Cuervo
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http://colombiapoesiacanta.
2 de marzo de 2012
VENTILÁ LA CASA
VENTILÁ LA CASA
Si el moho de la humedad que te dejó la tormenta
te amenaza de enfermar y provocar vida cruenta...
Si te sentís encerrada y sin aire en tu caverna,
y es el pensar negativo lo que a tu mente gobierna...
Te sugiero ventilar, abrir ventanas y puertas
para que entre aire nuevo, y tu alma sea liberta.
Ventilá la casa, amor, no estés a la mufa expuesta,
colgá globos de colores como si hubiera una fiesta.
Apagá ya las noticias que desparraman la mierda,
y hacen que ganen los medios, y que tu ánimo se pierda.
Defendé tu estado anímico de lo que provoca penas
y harás que la sangre joven vuelva a correr por tus venas.
Si la amargura de un tango de grises tu mente anega
cambiá el ritmo al eurodance, salsa, cumbia o chacarera.
Con la música movida se alegrará tu silueta,
y si no hallás compañero, la escoba es una propuesta,
de paso barrés tu patio de las hojas que están muertas
y cantás cuando el que pasa suponga que no estás cuerda.
Ventilá la casa, amor, que el óxido te envenena,
permití que un nuevo sol ingrese luz que oxigena.
Vos decidís que la vida sea deleite o sea condena,
no encontrarás soluciones empleando el mismo sistema,
y con investigación resolverás los teoremas,
y si no hallás solución, ¿para qué te hacés problema?
Pensá en mente positiva, pensá que sos una reina.
La buena onda genera ganancias por mil docenas.
Abrí la ventana al sol y que sea tu lumbrera,
y que el nuevo aire ahuyente al fantasma que te asedia.
¡Que bella claridad lírica te ilumine y resplandezcas!
¡Ventilá la casa, amor! Que llegó la primavera!
Rubén Sada. 02-03-2012.
25 de enero de 2012
SOY MUJER (Poema de Marga Mangione)
Soy mujer…
Soy mujer: desde que vi la luz,
quise atrapar la vida entre mis manos.
Asirme de su esencia, sentir su aliento,
y de una bocanada, ¡beberme el tiempo!
Los desengaños golpearon a mi puerta
trayendo la desdicha entre sus dedos.
La encontraron abierta, ¡jamás la cierro!
Porque sé que el destino, que es muy artero,
llega infalible al sitio donde te halles,
detrás de siete llaves, o a cielo abierto.
Amé. Fui amada.
Parí hijos con dolor y fui dichosa.
Bajo mis alas cobijé nidos de rosas.
Con mis manos brindé caricias nuevas,
a esos hijos que hoy, con sus amores,
han cubierto con creces mis ilusiones.
Mi esperanza de ser mujer amada,
de crecer, de perdurar en otras almas,
la he encontrado en los nietos que adoro,
que son todo mi orgullo,
mis ansias de vivir, mi fe y mi calma.
La muerte con su rostro demudado,
impávida y feroz, entró a mi casa.
Dejé partir amores que nunca olvido:
mi corazón, quebrado en mil pedazos,
hoy guarda en su interior, dolor y llanto.
Pero aterido y triste, sigue latiendo,
a la espera de hallar amores nuevos.
Amores puros. Amores bellos.
Que mitiguen su pena y le den consuelo.
Abierta al mundo entero: ¡sigo viviendo!
Aunque me han atacado las decepciones,
jamás bajé los brazos, ¡yo no me arredro!
Aparté piedras, crucé torrentes.
Vientos aullaron, lluvias cayeron;
pero en mañanas y atardeceres,
nuevos soles radiantes, para mí ardieron.
Soy mujer: Nací fuerte y audaz.
¡Me alegro de ello!
Y aquí estoy: con mi mano tendida al universo.
Dame la tuya hermana, que un puente haremos
para animar a otras con nuestro aliento.
¡Dame la mano hermana! Juntas iremos,
a rescatar a aquellas que están sufriendo.
Y cuando haya en sus rostros una sonrisa,
sobre tierras y mares nos alzaremos,
las alas desplegadas en el intento.
Volando en una danza que iniciaremos,
con música de pájaros, de lluvia y viento:
Todas, en infinito abrazo eterno.
Dame tu mano hermana… ¡ya estoy partiendo!
Autora: Marga Mangione. (Berazategui)
Marga Mangione. Referente cultural más importante de Berazategui, que actualmente conduce los encuentros del Grupo Literario Almafuerte, que ella misma fundó en 2003.
Los mismos se realizan todos los viernes del verano 2012 a las 19 hs en el Complejo Municipal EL PATIO. Calle 149 e/15/15A -Berazategui. La entrada es libre y gratuita.
21 de enero de 2012
ALLÁ POR BIALET MASSÉ (Milonga homenaje, por Carlos Montenegro)
ALLÁ POR BIALET MASSÉ
(Homenaje a Bialett Massé de Carlos Montenegro)Cerros, montañas y ríos,
senda y cielo disfruté. (BIS)
Las rocas por sus arroyos,
allá por Bialet Massé.
El buen humor de su gente
muchas veces comparé. (BIS)
Con los paisano'e mi pago,
allá por Bialet Massé. (BIS)
Vaya tranquilo compadre,
y no deje de conocer,
si usted a Córdoba viaja,
llegue hasta Bialet Massé.
Historias de mi Argentina,
que en la escuela no escuché (BIS)
usted las conocerá
allá por Bialet Massé. (BIS)
En los "Labios del indio"
una noche me enamoré (BIS)
y de eso hace varios años,
allá por Bialet Massé. (BIS)
La virgen de la montaña
que en las alturas se ve,
con su pureza tan blanca,
allá por Bialet Massé.
Si se llega a "El Paraíso"
seguro querrá volver,
mire que es linda mi patria,
allá por Bialet Massé.
Cuando una noche la luna
me iluminó y la enfrenté,
le juré que volvería,
allá por Bialet Massé.
Autor: Carlos Montenegro.
Poeta y cantautor, payador gauchesco, de Berazategui.
A vos Carlitos, amigo: Mi homenaje. Este fue antes de partir,
el último regalo que me hiciste, entre tantos anteriores.
Más poemas sobre Carlos Montenegro, aquí:
http://rubensada.blogspot.com.ar/2014/11/soneto-carlitos-montenegro-poeta-cantor.html
12 de enero de 2012
LA GRASSE MATINEÉ - Jacques Prévert (En francés y en castellano)
LA GRASSE MATINEÉ
(Levantarse antes de mediodía) de Jacques Prévert
Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre
Es terrible también la cabeza del hombre
La cabeza del hombre que tiene hambre
Cuando se mira a las seis de la mañana
En el cristal de la tienda
Una cabeza color polvo
No es a su cabeza, sin embargo, que él mira
En la vitrina de Casa Potin
No le importa su cabeza al hombre
No piensa en ella
Sueña
Imagina otra cabeza
Una cabeza de ternera, por ejemplo
Con una salsa a la vinagreta
O una cabeza de cualquier cosa que se coma
Y mueve suavemente la mandíbula
Suavemente
Y rechina dientes suavemente
Porque el mundo se burla de él
Y él no puede nada contra ese mundo
Y cuenta con los dedos uno, dos, tres
Uno, dos tres
Hace tres días que no come
Por más que se repita desde hace tres días
Esto no puedo durar
Esto dura
Tres días
Tres noches
Sin comer
Y detrás de esos vidrios
Esos patés esas botellas esas conservas
Peces muertos protegidos por las latas
Latas protegidas por los vidrios
Vidrios protegidos por la policía
Policía protegida por el miedo
Cuántas barricadas para seis malditas sardinas...
Un poco más lejos, el café
Café con crema y croissants calientes
El hombre vacila
Y en el interior de su cabeza
Una neblina de palabras
Una neblina de palabras
Sardinas para comer
Huevo duro, café con crema
Café con gotas de ron
Café con crema
Café con crema
¡Café con crimen con gotas de sangre!...
Un hombre muy querido en su vecindario
Fue degollado en pleno día
El asesino, el vagabundo le robó
Dos francos
Que sea un café con gotas de ron
Cero francos setenta
Dos rebanadas de pan con mantequilla
Y veinticinco céntimos para la propina del joven
Es terrible
El leve ruido del huevo duro al romperse sobre un mostrador de estaño
Es terrible ese ruido
Cuando resuena en la memoria del hombre que tiene hambre.
JACQUES PRÉVERT
Poeta francés (1900 - 1977)
La grasse matinée (original, en francés)
Il est terrible
Le petit bruit de l'oeuf dur cassé sur un comptoir d'étain
Il est terrible ce bruit
Quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim
Elle est terrible aussi dans la tête de l'homme
La tête de l'homme qui a faim
Quand il se regarde à six heures du matin
Dans la glace du grand magasin
Une tête couleur de poussière
Ce n'est pas sa tête pourtant qu'il regarde
Dans la vitrine de chez Potin
Il s'en fout de sa tête l'homme
Il n'y pense pas
Il songe
Il imagine une autre tête
Une tête de veau par exemple
Avec une sauce de vinaigre
Ou une tête de n'importe quoi qui se mange
Et il remue doucement la mâchoire
Doucement
Et il grince des dents doucement
Car le monde se paye sa tête
Et il ne peut rien contre ce monde
Et il compte sur ses doigts un deux trois
Un deux trois
Cela fait trois jours qu'il n'a pas mangé
Et il a beau se répéter depuis trois jours
Ca ne peut pas durer
Ca dure
Trois jours
Trois nuits
Sans manger
Et derrière ces vitres
Ces pâtés ces bouteilles ces conserves
Poissons morts protégés par les boîtes
Boîtes protégées par les vitres
Vitres protégées par les flics
Flics protégés par la crainte
Que de barricades pour six malheureuses sardines..
Un peu plus loin le bistrot
Café-crême et croissants chauds
L'homme titube
Et dans l'intérieur de sa tête
Un brouillard de mots
Un brouillard de mots
Sardines à manger
Oeuf dur café-crème
Café arrosé rhum
Café-crème
Café-crème
Café-crime arrosé sang !...
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
L'assassin le vagabond lui a volé
Deux francs
Soit un café arrosé
Zéro franc soixante-dix
Deux tartines beurrées
Et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l'oeuf dur
cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce brui
tquand il remue dans la mémoire
de l'homme qui a faim.
JACQUES PRÉVERT
Poeta francés (1900 - 1977)
11 de enero de 2012
SONETOS DE AMOR (de Rafael de León) Poemas para enamorados
Cuatro sonetos de amor de Rafael de León
I
Decir “te quiero” con la voz velada
y besar otros labios dulcemente,
no es tener sed, es encontrar la fuente
que nos brinda la boca enamorada.
Un beso así no quiere decir nada,
es ceniza de amor, no lava hirviente,
que en amor hay que estar siempre presente,
mañana, tarde, noche y madrugada.
Que cariño es más potro que cordero,
más espina que flor, sol, no lucero,
perro en el corazón, candela viva…
Lo nuestro no es así, a qué engañarnos,
lo nuestro es navegar sin encontrarnos,
a la deriva, amor. a la deriva.
II
Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.
Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.
Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos
me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.
III
Otro domingo más sin tu mirada,
dejándome morir frente a la gente
que pasa y que traspasa indiferente
a mi canción de amor desesperada.
Una yegua de celos colorada
corre llena de furia por mi frente
y galopa de oriente hasta occidente
en busca de tu falsa coartada…
Porque yo sé de más que en esta hora
hay alguien que los labios te devora
y comparte las cepas de tu vino.
Mas, como de perderte tengo miedo,
no ahondo en la maraña de tu enredo
y comulgo con ruedas de molino.
IV
Peso poco en tu vida, casi nada,
como un leve rumor, como una brisa,
como un sorbo de fresca limonada
bebido sin calor y a toda prisa.
No adelanto el compás de tu pisada,
ni distraigo la salve de tu misa,
y en tu frente de nardo desvelado
no llego a recuerdo ni a sonrisa.
Y en cambio tú eres todo, mi locura,
mi monte, mi canción, mi mar templado,
el pulso de mi sangre, la llanura
donde duermo sin sueño ni pecado,
y el andamio en que apoyo con ternura
este amor que nació ya fracasado.
Rafael de León