29 de abril de 2014
SONETOS SIN UNA VOCAL (Celedonio Junco de la Vega) Martín de San Martín
Autor: Celedonio Junco de la Vega
SONETO SIN LA a
Martín de San Martín
El sol en el cenit tiene esplendores
tiene hermosos crepúsculos el cielo;
el ruiseñor sus trinos y su vuelo;
corriente el río, el céfiro rumores.
Tiene el iris sus múltiples colores,
todo intenso dolor tiene consuelo;
tienen mujeres mil, pechos de hielo
y el pomposo vergel tiene sus flores.
Tienen sus religiones los creyentes,
tiene mucho de feo ser beodo,
tiene poco de pulcro decir mientes,
todo lo tiene el que lo tiene todo
y tiene veinte mil inconvenientes
el escribir sonetos de este modo.
SONETO SIN LA e
Martín de San Martín
Con ojillos oscuros, luminosos,
ambas tan blancas como dos palomas,
cruzando prados y salvando lomas
hoy las vi con dos pícaros gomosos.
Iban con ambas pollas orgullosos,
cortándolas aquí jugosas pomas,
dándolas más allá lícitas bromas,
pasando así las horas muy gozosos.
Cuando callaron todos los ruidos
y la pálida luz agonizaba,
los pájaros volaban a sus nidos.
Y sus hojas la flor mustia doblaba,
y los cuatro cogidos por las manos
tornaron a sus casas muy ufanos.
SONETO SIN LA i
Martín de San Martín
Blanca como la luz que el alba arroja,
pura como la flor que el aura mece,
por ella oculto, pero noble, crece,
este amor que locura se me antoja.
Cuando en llanto su faz la pena moja,
¡cuán hermosa a los ojos aparece!
¡Tanto el pudor en ella resplandece,
que, al ensalzar sus galas, se sonroja!
Pero su corazón amor no altera;
yo del suyo soñando con la palma
juré adorarla con el alma entera.
¡Mas todo ve con desdeñosa calma!
¿qué alcanzará? que grande, hasta que muera,
guarde entero su amor por ella el alma.
SONETO SIN LA o
Martín de San Martín
Gime desamparada Magdalena,
víctima de pesares que la matan;
y sus pupilas el raudal desatan
de lágrimas que acusan tanta pena.
Ayer amaba de esperanzas llena;
mas ya, ¿qué dichas a la vida le atan?
¿A qué vivir, si así se desbaratan
venturas en que sueña un alma buena?
¿Quién tal infamia tiene permitida?
El que al pie del altar la fe le jura,
huye y la deja en la amargura hundida,
¡a ella siempre buena y siempre pura!...
Virtud, santa virtud, ¡sé tú la egida
de esa infeliz que gime sin ventura!
SONETO SIN LA u
Martín de San Martín
Soneto me pedís en donde omita
la postrera vocal del alfabeto;
y en dos por tres pergeñaré el soneto
si no se llega a enmarañar la pita.
Nadie para tal obra necesita
estar de genio y de saber repleto;
basta paciencia y sale del aprieto
toda persona en el rimar perita.
¡Vanidoso! -exclamáis-, ante el sentido
del octavo renglón; mas yo no paso
por mote, a mi entender, inmerecido.
Vanidad, si la tengo, será acaso
en haberme de sobra conocido
para no pedir sitio en el Parnaso.
DOS HIJAS MONSTRUOSAS (Soneto contra "Corrupción" e "Impunidad", dos hermanas que reinan en Argentina)
DOS HIJAS MONSTRUOSAS
"Para que triunfe el mal, solo es necesario que los hombres buenos no hagan nada" ~ (Edmund Burke)
Has tenido dos hijas, 'patriamama',
dos hijas que asesinan tu progreso.
Una termina con la vida humana,
la otra evita que el protervo vaya preso.
"Corrupción" e "Impunidad", sendas hermanas
que ultrajan a tu pueblo, cual divieso.
Monstruosas ambas son, viles e insanas,
y ponen la nación a retroceso.
Con su prima "Justicia", son atroces,
vilipendian, denigran, prostituyen
el honor y dignidad del argentino.
Que todas las personas alcen voces:
¡"Corrupción" e "Impunidad" destruyen!
¡Dos hermanas que van por mal camino!
© Rubén Sada - 29/04/2014
dos hijas que asesinan tu progreso.
Una termina con la vida humana,
la otra evita que el protervo vaya preso.
"Corrupción" e "Impunidad", sendas hermanas
que ultrajan a tu pueblo, cual divieso.
Monstruosas ambas son, viles e insanas,
y ponen la nación a retroceso.
Con su prima "Justicia", son atroces,
vilipendian, denigran, prostituyen
el honor y dignidad del argentino.
Que todas las personas alcen voces:
¡"Corrupción" e "Impunidad" destruyen!
¡Dos hermanas que van por mal camino!
© Rubén Sada - 29/04/2014
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18 de abril de 2014
ANOMIA Y LINCHAMIENTOS
ANOMIA Y LINCHAMIENTOS
" Me verás volar por la ciudad de la furia...
Me verás caer como un ave de presa...
Me verás caer como una flecha salvaje...
Me verás caer entre vuelos fugaces.
Me verás caer entre vuelos fugaces.
Buenos aires se ve tan susceptible,
es el destino de furias lo que en sus caras persiste."
es el destino de furias lo que en sus caras persiste."
("La ciudad de la furia" - Gustavo Cerati)
La violenta ciudad no es vida hermosa
y a familias pacíficas no alegra.
La Ley no las protege ni se integra
transformándose en Ley harto culposa...
Una anomia* se yergue, peligrosa,
y el contrato social se desintegra;
causa más muertes que la peste negra,
llenando de odio y hiel la oscura fosa.
Cuando la Ley no vela por el justo
y hacia el crimen, hay condena ausente,
porque el dinero es lo que está presente...
Cuando el Código Penal es tan injusto
que un juez libera pronto al delincuente,
la furia en manos propias es demente.
© Rubén Sada - 15/04/2014
*Significado de anomia: Ausencia de la Ley o reglas; desviación de las leyes naturales. Ausencia de normas sociales.
Bruselas, Bélgica, el 7 de junio de 2020
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13 de abril de 2014
HACINADOS (Soneto de una niña violada)
HACINADOS
Soneto de una niña violada.
Ese vientre en dolor que ya ha gestado
la violencia y ternura, sentimiento,
impidió con mil gritos de lamento
detener tanta furia, y ha llorado.
Inocencia violada, arrebatado,
cercenó tierna piel, zarpazo cruento.
Un destino infeliz, harto sangriento,
condenó al sufrimiento al hacinado.
Una alcoba, gris, sola, y un camastro,
con seis niños, resulta un mal ejemplo.
Alcohol y vagancia, mal padrastro
completaron la orgía de ese templo.
Una hiena escapó, sin dejar rastro,
más que un poco de semen como premio.
la violencia y ternura, sentimiento,
impidió con mil gritos de lamento
detener tanta furia, y ha llorado.
Inocencia violada, arrebatado,
cercenó tierna piel, zarpazo cruento.
Un destino infeliz, harto sangriento,
condenó al sufrimiento al hacinado.
Una alcoba, gris, sola, y un camastro,
con seis niños, resulta un mal ejemplo.
Alcohol y vagancia, mal padrastro
completaron la orgía de ese templo.
Una hiena escapó, sin dejar rastro,
más que un poco de semen como premio.
© Rubén Sada - 25/07/2012 - Publicado en el libro "Poesía antisistema".(2014)
ESTADÍSTICAS SOBRE VIOLACIONES:
http://www.slideshare.net/JJoseAlferez/estadsticas-violacin-pocos-pases-de-amrica-y-los-estados-unidos-12145197
http://es.globometer.com/criminalidad-violaciones.php
DOSCIENTOS AÑOS NO ALCANZARON
Delitos y castigos, en Argentina |
DOSCIENTOS AÑOS NO ALCANZARON
Se tiñó el pabellón de rojo sangre
en la cruenta Argentina del pasado.
Sendos siglos de riñas y masacres
fueron pocos: los años no alcanzaron.
No alcanzaron, y no nos dimos cuenta
de lo estúpido que es hacernos daño,
de lo inútil de hacer la vida cruenta:
¡Si no estamos unidos, todo es vano!
Cada cual protegiendo su quintita,
que total no importaba la de al lado.
Lo que más preocupaba: la platita,
aunque luego no valga ni un centavo.
Una guerra equívoca en Malvinas,
una triste historieta, vulgar chasco,
gobernados por mentes asesinas,
y el fantasma: la guerra, que da asco.
San Martín soñó ver la patria libre,
Hernández, vernos juntos como hermanos.
Ninguno de los dos, de tal calibre,
verá el sueño, al fin realizado.
Excesiva inflación y mil saqueos
de ladrones, por leyes liberados.
Altibajos de un pueblo en zigzagueos,
y 'negocios' con firmas del Estado.
Sendos siglos de noche, negros días,
en que no distinguimos al tirano,
y tampoco entendimos todavía
al infame enemigo de este llano.
Para darnos idea de este encono,
poco y ‘nada es veinte años’, rezó el tango.
No alcanzaron las vidas de colonos,
ni bastaron, tal vez, doscientos años.
© Rubén Sada - 26/10/2010.
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11 de abril de 2014
SECUESTRADO POR LA "LIBERTAD"
SECUESTRADO POR LA "LIBERTAD"
aunque tenga supuestas "libertades".
Yazco aquí, secuestrado en las ciudades
sin poder escapar de los problemas.
Soy rehén de la iniquidad suprema,
y me inmolan mayúsculas crueldades,
y habitando un país, peor que el Hades,
no soy libre de huir, es mi dilema.
Libertad, que desborda de cautivos
engordando intereses agobiantes,
que me roban la vida en un instante
aunque me hagan creer que sigo vivo.
Tiranía, secuestro esclavizante
para llenar los Bancos de efectivo.
Rubén Sada. 11/04/2014
10 de abril de 2014
ROMANCE DE LOS DOS MUNDOS
ROMANCE DE LOS DOS MUNDOS
En este mismo momento
en dos puntos del planeta,
dos mundos se están gestando
con tremendas diferencias.
Dos niños están naciendo
de mujeres parturientas.
Debieran ser parecidos,
mas, la distancia es inmensa.
Uno está en tierras de paz,
otro en medio de la guerra.
Uno está en cuna de lujo,
al otro en paja lo acuestan.
A uno arropan trapos viejos,
al otro un ajuar de sedas.
Uno vive en un palacio,
el otro en rancho que apesta.
Los dos niños tienen brazos,
y en sus cuerpitos dos piernas,
pero uno el estómago flaco
y el otro la panza llena.
¿Por qué ellos son tan distintos?
¿Por qué hay tantas diferencias?
Si es el mismo el sol que brilla,
la misma luna y estrellas,
si todos somos hermanos,
hijos de Adán y Eva…
¿Por qué se gestan dos mundos
con tremendas diferencias?
Después de tanto estudiarlo,
creo que hallé la respuesta.
Rubén Sada. 19/11/2013.
Rubén Sada. 19/11/2013.
TREINTA MIL ( Soneto de las víctimas del hambre, cada día )
TREINTA MIL
Soneto de las víctimas del hambre, cada día.
Treinta mil mueren hoy, igual mañana,
sin más pan que el crujido de sus dientes.
Es el plan genocida de las mentes
de una casta de fieras inhumanas.
sin más pan que el crujido de sus dientes.
Es el plan genocida de las mentes
de una casta de fieras inhumanas.
Nunca ven los balances gente hermana,
pero son a los Bancos asistentes.
No hay piedad, compasión, que condimente
el manjar de la bestia: carne humana.
No hay dinero, no alcanza para hambrientos,
pues qué importan los niños, los ancianos.
Pero sí se malgasta en armamentos
detonados por ansias de tiranos.
Esta noche, sin platos ni alimentos
treinta mil dejarán de ser hermanos.
© Rubén Sada. 28/07/2012
EL GRAN DÍA
EL GRAN DÍA
El día que política y cultura
se hermanen juntos en robusta alianza
como hoy lo son política y finanzas,
habrá de ser la vida menos dura.
El día que los Bancos se humanicen
y dejen de emitir palabras falsas,
engaños, ilusorias propagandas
y las deudas del pueblo finalicen...
Despertarán los pueblos ese día,
sintiendo amanecer la humana aurora,
cambiando el padecer del negro otrora
por el ser de la espléndida poesía...
¡Sólo ahí, será esperanzadora
la blancura y candor de ese gran día!
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6 de abril de 2014
¿"SERÁ JUSTICIA LO QUE EL JUEZ DECIDE"?
Si reina la impunidad la justicia no existe |
"¿SERÁ JUSTICIA LO QUE
EL JUEZ DECIDE?"
—soneto
Concupiscencia mortal y despiadada
prospera entre los jueces y el delito.Se escucha otra vez, muy fuerte el grito
por tanta gente inocente asesinada.
El pueblo clama por "justicia", y nada.
Sufre el manso la violencia del maldito.
Es verdad la impunidad, y no es un mito,
cuando queda en libertad la mano armada.
¿"Será justicia" lo que el juez decide,
cuando la misma puerta giratoria
les da la bienvenida y los despide?
¿"Será justicia" este girar de noria
en que el culpable ya libre, reincide,
destruyendo otra familia y otra historia?
Rubén Sada. 6/4/2014
3 de abril de 2014
PACTO FALLIDO
PACTO FALLIDO
Un pacto siniestro
a oscuras se trata.
Entablan dos mentes
tenebrosa alianza.
Secretas reuniones
planeando la caza,
sellando, perversas,
dos manos se abrazan.
Las reglas las pone
quien pone la plata.
El otro obedece,
simplemente acata.
Se fijan los tiempos,
se trazan los mapas,
se estudian detalles
y nada se escapa.
El plan es perfecto,
no concibe falla.
La guardia privada
sabe todo y calla.
Ha llegado el día.
Despunta ya el alba.
No hay más responsables
que estrellas y franjas.
Hay muchos actores.
Hay plaza colmada.
Apunta la mira...
Cargada está el arma...
Se acerca el momento...
¡pero algo retrasa!...
Un flojo mosaico...
¡tropieza el monarca!
¡Hay "cambio de ruta"!...
Y el pacto fracasa.
Los nuncios festejan...
¡está a salvo el papa!
30 de marzo de 2014
SONETO CONTRA EL GLIFOSATO
SONETO CONTRA EL GLIFOSATO
Avión, que desde el cielo nos fumigas,
con chemtrails que diluvian glifosato,
sumándonos dolor y asesinato
nos matas como a insectos, como a hormigas.
Con tóxicos, temibles pesticidas,
rocías de las nubes, sus estratos,
y el cáncer nos diezma igual que a patos
espantados ante rifles homicidas.
Tu exterminio, letal y traicionero
encubre "producción" con "mejor vida".
Más mortífero es, peor que el SIDA.
Monsanto, monstruo vil, bestial, artero,
nos obliga a beber su fungicida
pero ellos se emborrachan con dinero.
Rubén Sada. 30-03-2014.
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29 de marzo de 2014
TE LLEVO EN MÍ (Soneto de amor, de Rubén Sada)
TE LLEVO EN MÍ
Tu olor llevo impregnado en mi garganta
y tu sabor se infiltra hasta en mis poros.
Tus cabellos me entonan dulces coros,
tu sonrisa es la vida que me canta.
Llevo el sol de tu néctar, que me encanta,
y el sopor de tus sueños tan sonoros,
Y es el cielo, tu pecho que enamoro
y tus manos, que abrigan como manta.
Este inmenso amor, hoy se agiganta,
transitando el camino de la vida
cada mañana en que el sol se levanta.
Y en el centro de mi alma en la que anidas
hay toneladas de tu esencia, tanta,
que alcanzan para el resto de mis días.
y tu sabor se infiltra hasta en mis poros.
Tus cabellos me entonan dulces coros,
tu sonrisa es la vida que me canta.
Llevo el sol de tu néctar, que me encanta,
y el sopor de tus sueños tan sonoros,
Y es el cielo, tu pecho que enamoro
y tus manos, que abrigan como manta.
Este inmenso amor, hoy se agiganta,
transitando el camino de la vida
cada mañana en que el sol se levanta.
Y en el centro de mi alma en la que anidas
hay toneladas de tu esencia, tanta,
que alcanzan para el resto de mis días.
Rubén Sada -
29-03-2014
26 de marzo de 2014
LOS SALONES DEL OTOÑO (Poema Díptico, de Rafael de Diego)
LOS SALONES DEL OTOÑO
(Poema Díptico, de Rafael de Diego)
En esta tarde triste, en que la lluvia fríacae sobre la ciudad, interminablemente,
nos atrae como un viejo amigo confidente
con sus rincones tibios, la quieta galería.
Los salones de otoño. Pinturas extranjeras
abriendo ante nosotros ideales visiones;
paisajes en que flotan peregrinas canciones
tanto ansiados por nuestras almas aventureras.
Después... entre el recuerdo de bohemios dolores
evocados delante de firmas que queremos
y añoranzas de amigos, que se hicieron pintores
sentimos concretarse nuestra melancolía
ante un rostro de niña, a quien jamás veremos
y que tal vez ya duerme bajo la tierra fría.
------
Bello rostro de niña, diseñándose apenas
entre grises de ópalo como luna con sombra;
nuestra alma soñadora parece que la nombra
igual que a la cautiva de las mismas cadenas.
Dolorosas pupilas, pupilas fraternales
llenas de un amor vago, humanamente ingenuo,
no sé qué angustia asilan, que destellan un ténuo
resplandor que adormece nuestros antiguos males.
(Junto al marco, después de una firma francesa,
nos turban unos números... corrieron muchos años),
Oh, emoción avivando nuestra amable tristeza,
de esa alma, que sería el alma que consuela,
sólo quedan, por sobre placer y desengaños
esas dulces papilas surgiendo de la tela.
Autor: Rafael de Diego. Año 1915 - de su libro LAS ANGUSTIAS.
Ver más poesías sobre el otoño:
RUBÉN SADA - LOS COLORES DEL OTOÑO
25 de marzo de 2014
ORACIÓN FÚNEBRE A ALMAFUERTE
ORACIÓN FÚNEBRE A ALMAFUERTE
-Pronunciada en la muerte del poeta ante un público invisible-
Señores: Ha muerto el poeta del Hombre. Se ha sumergido en la sombra, para siempre, aquella lira inmortal. No hay un hecho más trágico y sombrío para el espíritu que este súbito aniquilamiento de una de esas montañas de Dios, de esos focos solares de la conciencia humana que habían encadenado en su palabra al tiempo y parecín destinados a la eternidad. Ello nos da una tremenda evidencia de la muerte, que parece en tal momento rozarnos el corazón con su ala yerta. Y es que cada vez que muere una de estas cimas muere también algo dentro de nosotros mismos. Parece a nuestra conciencia que en la caída de estos gigantes debiera vestirse de luto la Naturaleza entera. Sin embargo, el Universo no se conmueve, y aun a veces ni siquiera se constrista ni se entera la inculta humanidad. Así ha muerto Almafuerte, calladamente, como se abisma un astro en la noche; circundado de sombra y de silencio. Un joven amigo suyo que le asistía me ha contado sus últimos momentos, tan solemnes, tan graves y tan puros como lo fueron moralmente todos los actos de su vida. Aunque estaba muy enfermo, nadie sospechaba su fin próximo; cuando, hallándose un momento solo con él, este joven observó que las lágrimas se deslizaban por las mejillas augustas del poeta. Inquirió alarmado el joven y Almafuerte le tranquilizó; indícole que alejara de su lado a sus otros amigos que le cuidaban y se quedase solo con él. Entonces le habló grave y serenamente como lo puede hacer sólo un alma olímpica en estos instantes únicos de suprema tristeza. Le anunció que iba a morir dentro de pocos minutos; y le confió sus pensamientos íntimos, su testamento privado. Y cuando le hubo expresado su voluntad póstuma, despidióse de él diciéndole con estoicismo sublime: "Ahora déjame solo que voy a morir". Salió el joven de la estancia y al trasponer el umbral miró de nuevo al poeta y observó que éste elevaba la vista a las alturas y después abatía sobre su pecho la soberana cabeza que había albergado mundos. De este modo penetró Almafuerte en el reino de la Nada, con la triste, serena impavidez de Sócrates y de Cristo. Almafuerte, señores, no es un poeta en el sentido literal de la palabra; y sobre todo no es un artista, a pesar de la belleza que resplandece en sus obras. Almafuerte es más que artista y que poeta: es un Profeta, un Apóstol, un fundador de religiones. Su rango no es el de Shakespeare, ni el de Goethe, ni el de Dante y Homero. Su rango está entre los padres de los pueblos y las civilizaciones : está entre Budha y Orfeo, entre Moisés y Jesús. El no ha formado sectas ni capillas, pero ha fundado una religión tan alta y aún más alta que las anteriores : la religión de la Humanidad, la religión del Hombre. Almafuerte no ha cantado la belleza, ni el amor humano; ni los hechos exteriores, ni la vida transitoria. Almafuerte ha cantado solamente lo que hay de eterno en el hombre, lo inmortal y lo divino de la vida humana; la ley moral que es el centro y la razón de ser de los orbes. Todos los poemas de Almafuerte, son himnos religiosos, honda y sobrehumanamente religiosos, donde resplandece como un dios el hombre interno y dicta su pragmática celeste "la sublime segunda naturaleza". Pero el misticismo de Almafuerte no ha sido la abstracción que se cierne sobre el hombre, como nube de incienso, y le envuelve y le ofusca el espíritu, ocultándole los cielos infinitos de su alma; su religión no está hecha de dogmas que amojonan y cercan el reinado interior, cerrándolo al universo circundante. Su religión y su misticismo arrancan de lo más hondo de las entrañas mismas del ser, y se remontan a los espacios y se extienden a todo el Universo; se dilatan en las lejanías más remotísimas e inescalables. No es el suyo, tampoco, un idealismo amasado con nardos e ilusiones, forjado en plácidos limbos e inconsciente de la realidad, como lo son casi todas las ideologías de los poetas y los ensueños de los redentores; la idealidad de Almafuerte, por el contrario, es un ímpetu loco de ascensión, es un ansia abrasadora de pureza, es una sed rugiente de divinidad y de alas. Pero él no desea jamás la redención para sí: la quiere para la chusma, para el caído y el reprobo, para el mísero y el vil, para el más ruin y más triste de los hombres. Y al hacer esto Almafuerte no trata de redimirse y enaltecerse a sí propio, por la caridad y el altruismo, como lo hace, en realidad, el espíritu cristiano : es que rompe y desgaja por estrechos, los raquíticos moldes de la humana justicia, es que corrige los códigos de una inicua moral utilitaria, es que reforma el mundo ; es que abre de par en par las puertas de los cielos para todos los hombres, a la vez que azota a éstos con los trallazos más duros y las más rudas violencias de su alma, para que despierten del letargo de la bestia y emprendan su ascensión hacia las cumbres, "el viaje supremo del vientre a las alas". Yo comprendo, señores, que mis palabras vais a juzgarlas osadas y desmedidas; y que hasta me haréis, quizá, el honor de motejarme de loco, arrojándome, así, sin merecerlo, este vocablo ya sacramental, por haber rebotado tantas veces sobre la testa jupiterina de los inmortales. Pero en honor al maestro y a vosotros mismos yo os debo decir ahora mi pensamiento integral sobre el Poeta. Debo deciros y os digo que mi convicción más honda, que mi concepto más íntimo, que lo que yo palpo y veo con las manos y los ojos de mi espíritu y mi alma es que Almafuerte es el hombre más humano, el más grande rebelde y el demócrata más puro que ha existido jamás; que ante la obra de Almafuerte se borra como una sombra la antigua sabiduría y comienza una nueva civilización . Ningún espíritu, hasta el presente, había entrado tan hondo como él en la conciencia humana; ningún otro había bajado a los profundos abismos del corazón del hombre; nadie como él había penetrado en las entrañas de la humanidad, para barrer de allí el fango y recoger las perlas, y fulminar y domar los tiranos y los monstruos con la audacia y la fuerza de un Hércules moral. Nadie tampoco, jamás, como Almafuerte, se rebeló contra todo despotismo : ya fuese el de la ciencia o el de la ignorancia; ya partiese de la chusma o del "Dios adusto y frío como el capataz de una cuadrilla de camineros" ; ya fuese la tiranía de la opinión, o la del César ensoberbecido que pretende someter al mundo. Nadie, en fin, como Almafuerte, se sumergió entre los parias y los hambrientos, unió su vida y su suerte a los miserables, renegó de toda cumbre que no fuese una cruz, e hizo "como los bueyes, mutualidad de yunta y compañero" con todos los aherrojados de la tierra. No encontraréis en la literatura o la poesía, ni aun en las más altas cumbres del espíritu humano, un ejemplo tan grande de humanismo; de bondad desbordada, rugiente y palpitante ; de renuncia de todo privilegio; de absoluto y silencioso sacrificio; de fulminación contra los Césares; de infinito desdén por toda aristocracia, aun inclusa la del genio. Sus palabras contienen una moral y un idealismo desconocidos hasta el presente para los hombres. Se encierra en ellas el germen de un nuevo ideal y los cimientos morales de una humanidad futura; en la cual no serán, como hasta hoy, quimeras irrealizables o vanas sombras equívocas la justicia, el amor y la libertad; esa excelsa trinidad de la conciencia humana, tan ensalzada teóricamente cuanto en los hechos escarnecida. Depositad, pues, en vuestros pechos, las palabras de Almafuerte ; enseñad a vuestros hijos, como la oración más pura, como el verbo de Dios mismo, los cantos y evangelios del poeta, y en el fondo de vuestra alma sentiréis germinar y florecer una nueva y más perfecta humanidad.
ANTONIO HERRERO.
20 de marzo de 2014
DALE LAS GRACIAS AL PIBE (Poema de Juan Arrestía)
DALE LAS GRACIAS AL PIBE
I
Qué decís, vení, acercate,
no te quedés ahí parao,
me mirás como extrañao,
vamos, vení, acomodate.
Chapá una silla, sentate,
¡Sirva, mozo! ¿Qué tomas?
Como sonánbulo estás
y no soy ningún extraño,
está bien que pasen los años,
mas creo que te acordás.
II
Ya sé que el mismo no soy,
me ves más viejo, lo sé,
los años que "allá" pasé
me están deschavando hoy.
Pero aquí me ves, estoy,
decidido a comenzar,
mas, antes quiero aclarar
con vos una situación
que aprieta mi corazón
como queriéndolo ahogar.
III
Siempre me había extrañado,
perdóname, Dios, la queja,
de que estando yo entre rejas
vos no me hayas visitado.
Después que libre he quedado
seguí buscando el por qué
y al final lo averigüé...
¡No, no importa quién me lo dijo!
No te alarmes, tengo un hijo,
y ando sin armas, ya ves.
IV
En los momentos primeros
pensé en buscarte y cobrarme
pero llegué a controlarme
casi me he vuelto cordero.
Mas, hoy que te encuentro, quiero
gritarte tu proceder:
Pensaste que la mujer
del amigo encarcelado
iba a ser pa' tu bocado
y otra victoria a tu haber.
V
No, no te levantés, sentate,
ya lo dije, no te alarmes,
tan sólo vas a escucharme
después que me oigas, andate.
De que yo existo, olvidate,
como yo me he de olvidar,
pero hoy que te puedo hallar
sin buscarte, creemelo,
este placer damelo,
de que así te pueda hablar.
VI
Y gritarte frente a frente
tu rastrera y vil ofensa,
con la mujer indefensa
te hiciste el prepotente...
sin que llegara a tu mente
¡de aquel amigo, el recuerdo,
te has portado como un cerdo!
Dale las gracias a un pibe
que desde hace un tiempo vive
en mi más puro recuerdo.
VII
Y ahora sí, andate ya,
no te detengas un paso
mientras sujeto mis brazos
porque me pueden fallar;
"Cachorro', ya voy pa allá,
gracias, pibe, has detenido
la mano que hubiera herido
con puñala mortal
al que ofendió la moral
de tu madre ¡hijo querido!
©Juan Arrestía - El poeta nochero, de Quilmes
Emancipación (Soneto para mi hijo Eduardo Sada)
EMANCIPACIÓN
Hoy da comienzo el resto de tu vida
con la dicha de haberte emancipado.
¡Cuán felices de ver un hijo criado,
que siempre nos brindó tanta alegría!
Cada año que pase, cada día,
construirás la empresa de ser hombre
con la suerte y coraje de tu nombre,
con tesón, empuje y valentía.
Con júbilo apoyamos tu camino,
deseando que la vida te sonría.
¡Gran gozo, es ver tu autonomía!
Y como padres, dichosos nos sentimos...
Orgullosos, de ti, como argentino...
¡cuando hacés realidad tus fantasías!
Con
mucho cariño, mamá y papá.
Rubén Sada (24-09-2010)
¿POR QUÉ ME TRATAS ASÍ?
¿POR QUÉ ME TRATAS ASÍ?
Dime qué te he hecho yo,
¿por qué me tratas así?
¿por qué me maltratas tanto?
¿por qué esa inquina hacia mí?
¿Por qué esa saña conmigo?
¡Será que te hace feliz!
Ni me querés como amigo,
¿por qué me querés ver sufrir?
Si siempre te he respetado,
¿por qué ahora discutir?
¿Por qué no pensás sumarnos
en vez de pensar dividir?
Tu buen trato lograría
una amistad sin fin.
Sino, el fin de una amistad
puede comenzar aquí.
Pues si no me respetás
como yo, respecto a ti...
si me hablás en duros términos,
más duros que un adoquín...
quiero que esta vez sepas
que me iré lejos de aquí,
para remendar mi alma
y vendar la cicatriz...
con alguien que no me trate
igual que a un pobre infeliz,
como vos me estás tratando,
y además de un modo hostil.
No sos mi madre ni padre,
y podemos disentir.
Pero siempre con respeto
pues la meta es construir.
Por favor dime qué hice,
¿por qué me tratas así?
Rubén Sada. 30/04/2011
17 de marzo de 2014
SI TENÉS UNA PROTESTA, ESTARÁ EN VOS LA RESPUESTA
SI TENÉS UNA PROTESTA,
ESTARÁ EN VOS LA RESPUESTA
En este mundo oxidado en que el amor no vale nada,
una crisis de valores trepó a cifras muy altas.
El interés por el otro, que por el piso se arrastra,
consigue que el altruismo se cotice en franca baja.
En este paisaje urbano aparece la protesta,
de grupos de piqueteros que en la calle manifiestan,
impidiendo al que conduce llegar bien a su vivienda,
luego del duro día que saben que a todos cuesta.
A vos te hablo, piquetero, para quien la vida es cruenta,
también lo es para mí, que trabajo por monedas.
No me hagas más difícil llegar a casa de vuelta,
que hoy trabajé como esclavo, puse el hombro en la pelea.
No vayas a echar la culpa a tu padre ni a tu madre,
ni acuses a los gobiernos de lo que tú mismo haces.
La máquina de impedir siempre produjo afrentas,
mejor produce la máquina que de trabajar intenta.
Y dejá de quemar gomas, que contaminación causan,
y que al cáncer de pulmón le celebran una fiesta,
Encontrarás otras formas de protestar, pero sabias,
protestas que multipliquen, en vez de producir restas.
Sé que ejerces el derecho que la ley te ha concedido,
protestar sin darte nunca por vencido, ni aun vencido,
pero yo también lo tengo, atención, préstame oído,
y si yo respeto el tuyo, ¡vos también respetá el mío!
Si fuera que con piquetes se solucionan problemas,
protestar sin darte nunca por vencido, ni aun vencido,
pero yo también lo tengo, atención, préstame oído,
y si yo respeto el tuyo, ¡vos también respetá el mío!
Si fuera que con piquetes se solucionan problemas,
si se detuviera el hambre, si se pararan las guerras,
si mejorara la vida del decadente sistema,
piquetearíamos al mundo, y que todo se resuelva.
Hay veces no sé por qué, el volcán de adentro estalla,
ni entiendo por qué también de allí emerge la protesta,
mas, compruebo que mi mente, no silencia ni se acalla
y busca en “otra propuesta” una fehaciente respuesta.
Los causantes de la crisis no van por calles cortadas,
y no escuchan sus oídos al que ruega y nadie salva.
Por tal no entiendo por qué el corte es al que trabaja,
cuando tal vez el que corta sea el que tenga la respuesta.
4 de marzo de 2014
CUANDO ESTALLE LA BURBUJA
CUANDO ESTALLE LA BURBUJA
CUANDO ESTALLE LA BURBUJA
Yo soy el dueño de todo
pero nunca tengo nada.
¡El día que yo me canse,
van a arder las llamaradas!
(Jorge Cafrune / Horacio Guarany)
hecha, voraz, con codicioso engaño?
La injusticia social aumenta el daño
y los pueblos, rehenes de esta puja.
¿Qué van a hacer con el odio furibundo
que fragmenta, divide, luego astilla?
¿Una moderna "toma de Bastilla"
que hederá olor a muerte, inmundo?
¿Qué harán para que ese genocidio
quede oculto, impune y no se note?
¿Qué van a hacer cuando la bomba explote
y muerda sus venenos como ofidio?
¿Qué van a hacer? ¿Acaso un exterminio
hará a los poderosos más felices?
¿Qué harán con sus sangrantes cicatrices?
¿Podrán luego asegurar su dominio?
No habrá muchos sucesos disponibles
que les impliquen pacíficas respuestas,
cuando las masas, embistan, funestas,
empuñando un carácter irascible.
La mejor solución, harto posible,
es el camino del amor, bendito.
Y que se lance humanizado, el grito
"¡Viva la paz! ¡La vida es preferible!"
© Rubén Sada, 04-03-2014
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3 de marzo de 2014
APÁRTATE DE LAS DROGAS (Soneto anticonsumo)
APÁRTATE DE LAS DROGAS
(Soneto anticonsumo)
Yo te avisé con lujo de detalles
que las drogas te dejan "seca" el
alma.
Hoy andás como zombie por las calles,
cual mendigo al que nadie extiende palma.
No quisiste atender a mi mensaje,
a pesar que te advertí y no entendías.
Con pesadas mochilas de bagaje
hoy transcurren, anémicos, tus días.
Condenado estarás, porque vos mismo
elegiste un camino irreversible.
Hoy los narcos lanzáronte al abismo...
y se ríen de ti, por ya inservible.
Pero tengo esperanza de que escuches
que "¡La droga mata!" y contra ella luches.
Publicado en el libro "POESÍA ANTISISTEMA",
Octavo libro de Rubén Sada.
2 de marzo de 2014
APÓSTROFES (de Almafuerte) [Al hombre, a la humanidad]
APÓSTROFES
(Escrito por Almafuerte, al hombre, a la humanidad)
IYo sé bien, que dos razones,
-Dos tendencias, dos pasiones-
Se conflictan o se besan,
En el campo de tu pecho, sin cesar:
El furor de lo apremiante
Del minuto, del instante,
Y el fervor de lo intangible
Lo mediato, lo después, lo más allá.
Como el tallo de la hiedra,
Que no sube por la piedra
Solamente con los garfios
De su breve, de su múltiple raíz;
Porque salva las distancias
Con las guías de sus ansias
Con los brotes de sus sueños
Con las alas de su instinto de subir.
II
Yo sé bien que muchas veces.
Tú vacilas, tú decreces.
Por exceso de cualquiera
De las dos aspiraciones de tu ser;
Pues el hombre verdadero
Ni es deleite, todo entero,
Ni es, tampoco, todo fiebre.
Todo anhelos inauditos de ascender...
Como el tallo de la hiedra.
Que se dobla y se desmedra.
Si le faltan en el muro
Circunstancias aparentes de arraigar
Y el placer y las pasiones
Serán siempre los arpones
Con que vayas escalando
La divina, la suprema claridad.
III
Yo sé bien, que muchas veces,
Ni aprovechas, ni mereces,
Los progresos de que gozas.
Magnos, buenos y seguros, desde Adán;
Pues te invade la locura
De ostentar tu investidura.
Cual un sol que no supiese
Nada más que relucir y deslumbrar.
Pues te colmas del ardiente
Fanatismo del presente,
Sin pensar que te ha tocado,
De las épocas humanas, la peor,
En que todos van vacíos,
Van inertes y van fríos,
Como témpanos del polo,
¡Cual burbujas irisadas por el sol!
IV
Sin mirar, sin haber visto.
Que ser hombre, ya es ser Cristo;
Que ser Cristo, ya es ser sabio;
Que ser sabio, ya es ser luz de Jehová;
Que ser Él, o su destello
Ya es ser justo, manso y bello;
Que ser bello, manso y justo.
Ya es ser viva negación de vanidad;
Que los vanos van vacíos.
Displicentes y sin bríos,
Como barcos errabundos
Sin el lastre, sin la carga de la fe;
Que sin fe, todo se cierra
Por el aire y por la tierra.
Cual pupila temerosa
¡Tras el párpado brutal de lo soez!
V
Sin mirar, sin haber visto,
Que ya todo estaba listo
Sendos miles de centurias
Más atrás de tu presencia baladí;
Que tus raras invenciones
No son más que proyecciones:
Los capullos que se abren
¡Y los frutos que se cuajan para ti!
Peregrino que reposas.
Por la fuerza de las cosas.
Donde mismo se desatan
Las guedejas cristalinas del raudal...
Del raudal apetitoso
Que ha venido silencioso
Por los senos de la tierra,
¡Con las ansias inefables de brotar!
VI
Que tu alma, que tu día,
Van preñados, todavía.
Del primer fecundo beso
Del primer fecundo labio creador;
Y aquel beso fue tan hondo,
Que ha lanzado al mismo fondo
De los siglos de los siglos
Su profunda, generosa radiación.
Pues habrás perdido el nombre,
Serás ángel, más que hombre,
Correrás, en un segundo
De una estrella en otra estrella, sin caer,
Y aquel fúlgido progreso
Será el hijo de aquel beso.
Será un punto de las ondas
¡Que aquel ósculo vibró, la primer vez!
VII
Yo sé bien que vas lanzado.
Cual un bruto desbocado
Que las bridas no sujetan,
Y a quien deja el conductor de gobernar,
Aguardando vigilante,
Que vencido, jadeante.
Se desplome, de rodillas.
¡Faz a faz del infinito, el animal!
Porque Dios, como el auriga
Cuenta más con tu fatiga
Que con ese frágil freno.
Que con esa turbia luz de tu razón;
Y ha sacado del hastío.
Como al mundo del vacío,
Los estados más hermosos.
Los destellos más sublimes de tu yo.
VIII
De tu yo, que rompe y deja,
Cual un sol que se despeja,
La prisión de unos sentidos
Que no saben ciertamente lo que ven,
Y fulgura justiciero,
Cual un rey sin consejero,
Cual un soplo todo libre
¡Que no tiene resistencias que vencer!
Tan lucífero, tan claro
Como él mismo, cual un faro
Cuya bomba de colores
Destrozó con su violencia, el huracán;
Tan profundo, tan vidente,
Que partiendo del presente,
Desde un polo al otro polo
¡Surcaría, de una vez, la eternidad!
IX
Juicio libre, juicio puro.
Matemático, seguro.
Como rectas ideales
Que cruzaran los abismos de zafir.
Como van por el vacío
Sin retardo ni desvío,
Los pedruscos y los bronces
¡Y el vellón y la pelusa más sutil!
Misma luz, misma potencia
Misma vida, misma ciencia
Misma ley del Universo,
Mismo bien, misma razón, misma verdad,
Que cayeron fulminados.
Luminosos, imantados,
Cual recónditos conjuros.
Por los tiempos de los tiempos, en Adán.
X
Yo sé bien, que Dios ha puesto,
Cual un doble muro enhiesto,
Los zarzales dolorosos
Que flanquean, palmo a palmo, tu carril;
Que debajo de tu planta,
Cada día, se levanta,
Yo no sé, qué senda púa.
Que te impone, que te manda proseguir;
Que no besa, que no toca,
Ni tu mano, ni tu boca
Donde no hallen escondidos
Escorpiones trepitantes de furor;
Pues la vida del más justo,
Cual un lecho de Procusto,
No le deja ni un repliegue.
Ni un minuto bien gozado de pasión.
XI
Que te sigue la jauría
Más hambrienta, más bravía,
Galopándote a los flancos
Por el arduo cuestarriba del deber;
Que circulas como fiera
Perseguido por doquiera
Como el toro que conducen
Con las picas del dolor, al redondel.
Que te arrastra de las crines
Un tropel de querubines
Afanosos, cual hormigas
Que rasuran de sus rosas al rosal,
Y callados y severos,
Como van los carceleros,
Siempre mudos como mudos.
Vigilando su cuadrilla criminal.
XII
Que cual dos enamorados
Que platican reclinados
En los cómodos cojines
De las cómodas butacas del vagón,
Van soñando dulcemente,
Mientras marchan rectamente
Por los rieles invisibles,
Para ellos, como el alma y como Dios.
Así corre a su destino,
Proyectando en el camino
Mil graciosas necedades.
Que jamás entre sus palmas palpará,
Desde el joven al anciano,
Desde el rey al artesano.
Toda entera y verdadera,
La inconsciente, soñadora humanidad.
XIII
Que es verdad abrumadora
Que la gran locomotora
Que conduce todo eso
De la estepa de los siglos, a través,
En las mismas estaciones,
A los mismos corazones,
Fracasados o triunfantes.
Los arroja sin mirar en el andén.
Pues el mismo pensamiento,
Y hasta el mismo sentimiento,
Pueden ser los de un lacayo
Despreciable favorito del Señor...
O el espíritu sublime
Que somete, que redime
La soberbia de las almas
¡Con su noble, su cristiana negación!
XIV
Que hay un tic en cada vida.
Que la entrega sometida
Como res indiscutible
Del misterio, del destino, del azar;
Y fracasan, o prosperan
Quieran ellas o no quieran,
A los golpes o los besos
¡De la misma incognoscible voluntad!
Que bordamos afanosos
Arabescos prodigiosos
En la púrpura sagrada
Del ingenio, del deseo y la ilusión,
Mientras van insospechables
Cien demonios formidables
Trabajando en el secreto.
De aquel mismo generoso corazón.
XV
Que ninguno hasta el presente
Se ha escrutado con la lente
De la sola razón pura,
Bien adentro, bien al fondo de su ser;
Que no hay sol y no hay bacterio
Que no vayan al misterio.
Cual un médium insensible
Que no tiene la conciencia de quién es;
Ni hay discurso, ni hay idea,
Por olímpica que sea
La molécula purpúrea
De la sangre de genial que los creó,
Que repitan dos segundos
Los acentos tremebundos
De la misma verdad misma
Que resuena en lo recóndito del yo.
XVI
Yo sé bien que vas seguro
Dentro mismo del oscuro,
Viejo cauce, lecho enorme.
Sendo abismo, largo túnel en que vas,
Como río entre ribazos
Como niño entre los brazos
Que lo mecen, que lo llevan
Donde ansía la ternura maternal;
Que, tal vez, sonríe tierno.
Sin enojos, el Eterno,
Cuando ruges y protestas
Con el torpe razonar de Lucifer,
Que no siente la armonía
Del dolor y la alegría,
Del deber y del derecho.
De la santa libertad y de la ley.
XVII
Pues sabrás que Dios es bueno
Como el mismo pan moreno,
Que los pobres de la tierra
Santifican con su llanto y su sudor;
Y más manso, todavía
Que la propia luz del día
Que se vuelca y distribuye,
Sin negar al más infame, su fulgor:
Y es en vano que te mofes
De sus leyes y apostrofes
Con apóstrofes geniales,
Su existencia, su poder y su bondad;
Porque nada le conmueve,
Y en su blanca faz de nieve
No sublevan tus injurias,
Ni una ráfaga de cólera, jamás.
XVIII
Que más lejos de los astros,
Donde ya no quedan rastros
De la lógica del cosmos,
Misma lógica misérrima del ser;
Más allá de donde ahito
De rodar, el infinito
Se prosterna y enrarece,
¡Todavía poderoso, manda Él!
Y por más que vas huyendo
De su código estupendo
Por miríadas de centurias,
Cual un hijo que se fuga del hogar...
Como el pez en el acuario,
Y en su celda, el visionario,
Y en sus órbitas las orbes,
Del alcance de sus manos, no saldrás.
XIX
Y yo sé, perfectamente,
Que mi verba, que mi mente,
Que mi trágica persona,
Que mi débil, hiperbólico clamor,
Para ti, será tan vano,
Como el rasgo de un insano,
Que al salir acometiese,
Con sus gritos enigmáticos, al sol;
Para ti, será lo mismo,
Que oponer al cataclismo.
Catapultas de sarcasmos
Y sollozos y protestas de mujer,
Y a los ecos clamorosos
De los mares tumultuosos,
Con rescriptos y con varas.
¡El silencio de las tumbas, imponer!
XX
Que del modo que las gotas
Van cayendo como notas,
De repliegues en repliegues,
Por los pétalos rizados de la flor,
Sin sentir, las infelices,
Que reflejan los matices
De las hojas que recorren
Como perlas temblorosas de sudor.
Sin noción, las pobrecitas,
de las fuerzas infinitas
Que tu ser originaron
En los senos del jazmín o del clavel,
Sin saber, las degradadas,
Al rodar, electrizadas
Como lágrimas furtivas.
Dónde mismo, su cristal, han de romper.
XXI
Así pongo vacilante,
Sobre cada consonante,
Las ideas que me brotan,
Ni lo sé, ni lo sabré, para qué fin;
Así va, fugaz y terso.
Reflejando cada verso
Las bellezas o las sombras
De los días que lo vieron, al surgir;
Así marcha mi discurso.
Sin pensar en el concurso
De las hondas energías
Que lo exprimen en mi seno, sin dolor;
Así vibra mi elocuencia
Sin la mínima conciencia
De los círculos postreros
Donde tenga que cesar su vibración.
XXII
Pues, cual busca el arroyuelo
Sollozante, sin consuelo
Sucesivos desniveles
Sometido por la ley de su nivel,
Así voy, como el arroyo
De un apoyo en otro apoyo
De declives en declives
¡Sin poder y sin querer y sin saber!
Y lo mismo que las olas
No se yerguen por sí solas
Ni disponen sus orientes
Con su ronco, su perpetuo resonar,
Mis arranques inauditos,
Y mis quejas, y mis gritos,
Nada explican, nada pueden,
Como el eco más insólito del mar.
XXIII
Mas tal vez, por eso mismo,
Se desborda mi heroísmo,
De las ánforas secretas
Donde yace prisionero su licor,
Cual un vino delicado,
Neciamente abandonado
Por la incuria de los hombres
En el fondo de mi triste corazón.
Como aquellos manantiales,
Que detrás de los zarzales,
En el seno de las rocas,
Purifican y retienen su cristal;
Como todos los nacidos
Para ser escarnecidos.
Cuando suenan los clarines
De cualquier evolución providencial.
XXIV
Y tal vez por eso mismo,
Restallante de lirismo
Lo fatal y lo imposible
Me deleita contrariar y resolver:
Cual un ángel del Averno,
Partidario del Eterno,
Que a los réprobos absortos
Predicase las bellezas del Edén;
Cual un punto de la esfera,
Que ser punto no quisiera,
Y en la cumbre de los soles
Resolviese proclamar su rebelión;
Cual un ente miserable
Que soñando lo inefable.
Desde el fondo de la sombra.
¡Suspirase por su cruz de redentor!
XXV
Y delante de la furia
Con que rueda tu centuria
Como tropa de bisontes
Poseída del delirio de migrar,
Cual innúmera majada
Perseguida y azotada
Por las lluvias invernales,
Que la llevan sin saber a donde va.
Como férvido torrente
Que a la faz de la pendiente
Se desploma fragoroso
Sin más ley que la maldita de caer:
Yo, la brizna sin historia,
Vil sobrante, vil escoria,
me levanto formidable,
¡Me propongo fulminar tu estolidez!
XXVI
Sí vacía, sí pomposa,
Sí ruin, sí delictuosa,
Sí maligna, sí cobarde,
Sí proterva, sí bestial humanidad:
Pon la faz arrebolada
Más abajo de la nada,
Más abajo, todavía,
Pues te voy a maldecir y apostrofar;
Soy tu padre, tu poeta,
Tu maestro, tu profeta,
Tu señor indiscutible,
¡Tu verdugo sin entrañas y tu juez!
No me asustas : te domino,
Te someto, te fascino
Con la luz esplendorosa.
¡Con el hierro incandescente de la fe!
Autor: Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)
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APÓSTROFE: Ret. Figura que consiste en cortar de pronto el hilo del discurso o la narración, ya para dirigir la palabra con vehemencia
en segunda persona a una o varias presentes o ausentes, vivas o muertas, a seres animados o a cosas inanimadas, ya para dirigírsela a sí mismo en iguales términos.
Más Apóstrofes:
APÓSTROFE - de Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)
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