BOOMERANG

BOOMERANG

Tal vez piensas que Dios está muerto,
pues conviertes su obra en un desierto.

Tal vez pienses que Él no te está viendo
mientras que de a poco te estás muriendo.

El que todo lo creó lo hizo eterno,
hasta que tú viniste aquí, hombre moderno.

Arrojas toneladas de cianuro en el suelo,
y soplas vientos venenosos hasta el cielo.

Estas contaminando agua y alimentos
y toda la belleza sigues destruyendo.

Extingues las especies presumiendo,
y exhibes sus cabezas como trofeos.

Estás jugando al consumismo perverso
tapando de basura el universo.

El impacto ecológico es tremendo.
El futuro del planeta será horrendo.

La naturaleza te dará un reintegro,
porque la ausencia de color es el negro.

No creas que de culpa estás exento.
El boomerang que tiraste... volverá violento.


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© Rubén Sada 2006-2017. 24-11-2007
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Mas en: POESÍA ECOLÓGICA DE RUBÉN SADA

Y SE REPITE LA HISTORIA

Y SE REPITE LA HISTORIA

Pareciera que fue ayer

y me viene a la memoria
el día en que te besé
en esa galería notoria.

Pareciera que fue ayer
aquel instante de gloria
cuando un abril te abracé
y nos inundamos de euforia.

Pareciera que fue ayer
y ya tenemos trayectoria,
soñábamos una familia,
una vida promisoria.

Y hoy que nos encontramos,
la vida es una gran noria,
mi hijo se enamoró de tu hija
... y se repite la historia.


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© Rubén Sada. 24-11-2007

CRÍTICA Y AUTOCRÍTICA

CRÍTICA Y AUTOCRÍTICA

Yo hago mi propia autocrítica.
Y tú también puedes criticarme.
Mi crítica hacia mí es durísima,
más dura de la que tú me haces.

Mi autocrítica es siempre constante,
si cometo errores los corrijo.
Lo que publico lo reviso antes.
Miro todos los detalles, soy prolijo.

Si detectas algo mal en mi trabajo
agradezco cuán presto me lo dices,
y jamás yo quiero caer tan bajo,
por eso mi boca nunca maldice.

Dices que mi poema es harto-rima,
si no te gustan las rimas lee prosa.
Mi poesía no daña ni lastima.
Que no te guste, eso es otra cosa.

La crítica debe ser con fundamento
porque así ella siempre nos instruye.
Lo que uno construye toma tiempo,
y en un momento otro lo destruye.

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© Rubén Sada. 24-11-2007
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ENTRE SU CASA Y LA MÍA

ENTRE SU CASA Y LA MÍA

Hola, estimado vecino:

¿Se fijó quien se mudó
entre su casa y la mía?
¿Se fijó en esta belleza,
que es la nueva vecina?

Yo la saludé ayer
y le di la bienvenida,
la cuadra se está llenando
de juventud y alegría.

¿Se fijó cómo sonríe,
cómo habla, cómo mira?
¿Se fijó cómo se mueve,
cuando para allá camina?

De bellas curvas perfectas,
de voz dulce y femenina
sus manos son de algodón,
su cintura es bien ceñida.

Hoy la miré en el patio,
cuando la ropa tendía,
usaba una minifalda
que bellas piernas lucía.

Cuando sale a hacer las compras
ella atrae por la vista,
cuando camina en la calle
le dicen palabras lindas.

¡Qué hermosa es la nueva vecina!
Tiene gracia y simpatía.
Ella sería para nosotros
buena amistad y compañía.

Oiga estimado vecino:
¿Qué pasa que usted no opina?
¿No vio quien se mudó ayer
entre su casa y la mía?

. . .

—"Conozco a la nueva vecina,
ella es mi adorada prima.
Ella es casada con hijos,
y su marido... es policía."

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© Rubén Sada. 23-11-2007
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SI TODOS SOMOS HERMANOS

SI TODOS SOMOS HERMANOS...
Si todos somos hermanos, ¿por qué entonces nos alejamos? ¿Por qué peleamos?¿Por qué matamos? ¿Por qué llenamos de sangre nuestras manos?
Si es la luna que a mí me enamora la misma luna que da luz a tu alcoba, y es de versos de amor inspiradora, ¿por qué los inicuos bajo ella, su plan elaboran?
Si el mismo sol a todos nos alumbra, y sabiduría divina en la vida se vislumbra, ¿por qué algunos a construir no se acostumbran y prefieren depredar en la penumbra?
Si todos somos hermanos, ¿detrás de qué, corriendo vamos? ¿Por qué no socorremos al que amamos? ¿Por qué no intentar, a ver si lo ayudamos?
¡Que lindo sería que todos nos unamos! Todos los pueblos unidos como hermanos. Y sin importar de qué raza o país seamos que alimentos en vez de armas produzcamos.
Si todos somos finalmente hermanos, ¿por qué corremos detrás de lo que es vano? ¿Por qué mentimos al llamarnos "cristianos"? ¿Por qué sin serlo nos llamamos "humanos"?
★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★ © Rubén Sada. 23-11-2007 ★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★☆★

EL PESO DE LOS DESEOS

EL PESO DE LOS DESEOS

¿Cuánto pesan los deseos?
Tal vez ésto sea un misterio.
Cuanto mayor ese anhelo
y el objetivo más lejos,
mayor es sin duda el peso.


¿Cuánto pesan los deseos?
Cuanto más grandes son ellos
logran agigantar mi empeño.
Cuanto más pronto lo quiero,
el resultado es más lerdo.


¿Cuánto pesan los deseos?
Cuanto más anhelo verlos
más se ocultan en mi adentro.
Cuanto más quiero encontrarlos,
más me dispongo a perderlos.


Cuanto más creo que los libero,
éstos se hallan más presos.
Cuanto más gigantes ellos
se hunden del propio peso,
y penetran en mí muy dentro.


Son como rocas pesadas
sumergidas en el océano.
Y ¿quién maneja la balanza
la que pesa mis deseos?
¿Cómo haré para extraerlos?


Mejor no desearé nada,
por no soportar el peso.
El deseo insatisfecho
se transforma en un incendio
abrasador como el fuego.


Sé cuánto pesa la culpa,
y cuánto los sentimientos,
¿Cuánto pesan los deseos?
Creo yo que es un misterio.
¡Alguien me ayude a saberlo!


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© Rubén Sada 2006-2014. 21-11-2007
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Esta poesía fue premiada en EL RINCÓN DEL POETA (MÉXICO)

CUANDO YO ME VAYA

CUANDO YO ME VAYA

Cuando yo me vaya

te dejaré mi foto
y junto a la misma
una triste carta
que expresará el sentir
de quien tanto te ama
y cuando la veas
te volverán las ganas.

Te dejaré mi alma
la que mi amor proclama,
para que te entretengas
en esta fría cama.
Cuando yo me vaya
vos dormirás tapada
porque mi calor
apagará su llama.

Cuando yo me vaya
te besará la nada,
y escucharás que te habla
un silencio canalla,
y adornará mi tumba
una rosa blanca,
porque el maldito cáncer
ganó la batalla.

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© Rubén Sada - 18-11-2007

Dedicado a todas las personas con cáncer.

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LA COLECTA (La mayor estafa de la historia Argentina)

LA COLECTA

(Fondo Patriótico Guerra Malvinas)

Llena está la población de euforia,
de patriotismo que a su alma infecta,
hagamos de esta colosal colecta,
la mayor estafa de nuestra historia.


Los soldados morirán igual con gloria.
A un cadáver el oro no le afecta.
Hagamos pronto esta gran colecta,
antes que la situación sea notoria.


Ingresan cuerpos en la fosa mortuoria,
mientras el pueblo, oro en la urna inyecta,
revelando así del hombre su escoria,
que de Dios cada vez más lo desconecta.


¿Dónde está la línea divisoria
que extravía a la gestión incorrecta?
Cuando la gobernación deja de ser recta
será imposible alcanzar una victoria.


Y así el Fondo Patriótico recolecta
una estafa por demás atentatoria.
Y se desvanece la ayuda ilusoria,
y se esfuman los fondos de la colecta.


Los responsables de esta estafa perfecta
jamás recibirán acusatoria.
Que jamás se nos fracture la memoria.
No hay problema. A un cadáver no le afecta.

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© Rubén Sada. 17-11-2007

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LINKS DE INTERÉS RELACIONADOS CON EL TEMA:

¿Qué pasó con el oro que donó la gente?

Lo recolectado nunca llegó

No perdamos la memoria ni caigamos nunca más en el engaño de la guerra.

ESTA POESÍA FUE PREMIADA EN "EL RINCÓN DEL POETA" (MÉXICO)

HIJO DE LA CRISIS

HIJO DE LA CRISIS

Sé que te sientes un hijo de la crisis.
El sistema optó por marginarte.
No le eches la culpa al signo piscis,
ni tampoco se la eches a tus padres,
y no quieras hallar en mí un culpable.

Que no enloquezca, por favor, tu psiquis,
tratando de encontrar un responsable.
No te enfermes de estrés y de gastritis,
echar culpa a los demás es miserable.
¡Hoy estás vivo, y debes alegrarte!

Viven tus hijos al pie de los graffitis
y en sus calles, fue siempre lamentarte.
Sé que la vida se te hace muy difícil,
mas, para todos los humanos, el sol sale.

Yo sé que eres un hijo de la crisis
y que vas alimentándote con whisky,
para escapar del contexto verosímil.
¡Arriba ya, hijo de la crisis!
Deja los vicios y empieza a levantarte.

Y ahora que estás cerca de los fifty
estas viviendo tu propio Apocalipsis.
El viento va a soplar adonde exhales.
Y después de la tormenta el arco iris
llenará tu vida de color, porque tú vales.

Y aunque hoy eres un hijo de la crisis,
la sociedad tendrá que incorporarte.
Resolverlo no es algo inverosímil,
pero algunos lo harán, ¡jamás es tarde!
Y cuando esto se logre vendrá el brindis.

Pues yo también soy un hijo de la crisis
ya que tu madre es la misma que mi madre.
Pero aprendí a mejorar, desarrollarme.
Dios hace que todos los días le clame.
y pidiéndole ayuda, hay quien me ame.

Ponte a trabajar y saldrás de la crisis,
y no inventes excusas de tu parte,
y que el negativismo jamás te contagie.
Será un partido de ajedrez, difícil,
en el que intentarás el jaque mate.

¿Qué ganarás con buscar culpables?
Si el hacerlo no resiste análisis.
Trabaja, ahorra, y serás la antítesis
y nunca gastes más de lo que ganes.
Oh, hijo de la crisis, ¡ya levántate!

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© Rubén Sada. 14-11-2007
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INCENDIO EN LA ERA

INCENDIO EN LA ERA

Érase una vez en España,
un campo había que cosechar.
Se hallaban algunos campesinos
trabajando en ese lugar.


Era muy dura allí la vida,
cuando a mano había que cultivar.
El trabajo era arduo, y pesado
y bebiendo... se iban a motivar.


Ellos llevaban licores y vinos
y el alcohol los iba a incentivar,
y algunos, al estar borrachos
el pesado trabajo podían aguantar.


Dos hombres mientras espigaban
se pusieron por una mujer a luchar.
El alcohol los ponía muy malos,
a botellazos comenzaron a pelear.


Los trozos rotos de las botellas...
y arriba el sol comenzando a brillar.
Hicieron de lupa varios vidrios
que quedaron tirados en el lugar.


Brilló ardiente el rey del mediodía
y el trigo y paja comenzó a quemar.
Si el incendio el lugar dominaba
ya no habría trigo ni habría pan.


Entonces pronto avisaron al pueblo:
"La era del trigo se empieza a incendiar."
Salieron las personas de sus casas
con la noble intención de ayudar.


Traían muchos baldes con agua
pero muy poco parecían auxiliar.
El incendio en la era fue muy grande
y al rey sol nadie le pudo ganar.


Hasta allí acudió una muchacha
dejando a su bebé en su hogar.
Sabía que si la era se quemaba
por un tiempo no habría pan.


Con toscos elementos precarios
y sin elementos de seguridad,
intentaron apagar el fuego,
pero el calor empezó a sofocar.


El humo era bastante irrespirable
y la piel se le empezó a tiznar.
Sus pulmones ya no resistían,
pero había que seguir hasta apagar.


Llegaba ya por fin la noche
y la reina luna comenzó a brillar.
Las personas se volvían a sus casas
contentas de que lo pudieron lograr.


Regresaron cantando muy alegres:
"El fuego no nos pudo dominar".
"Somos un pueblo más fuerte que el sol."
"Ni Dios contra nosotros podrá."


Pero el áspero humo, irrespirable,
se cobraría otra víctima más.
Y la muchacha se acostó, cansada,
y ya nunca volvió a despertar.

Hoy el pueblo entero está de luto
por esa muchacha que quiso ayudar.
El cielo oscurecido por el humo.
Y un niño todavía espera a su mamá.

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©Rubén Sada. 11-11-2007
Derechos de autor reservados por Rubén Sada.
A la memoria de Lidia Moreno,
Villamayor de Campos, Zamora (España-1934)
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Cuando vayas de campamento, 
no dejes tirados por ahí trozos de botellas de vidrio.