A MI MESA (Poema de Baldomero Fernández Moreno)

A MI MESA (Poema de Baldomero Fernández Moreno)

Desnuda como un yunque, mesa mía,
no admites ni una flor para tu adorno,
nada se aquieta en ti ni permanece:
el torrente infantil lo barre todo.

Negro tintero, blando cartapacio,
búcaro de cristal o marco de oro
hace mucho que están en las alturas
o yacen de cajones en el fondo.


Cuando me llego a ti ya voy completo:
el pensamiento musical y pronto,
estilográfica en la mano
y una hoja sale de un bolsillo o de otro,


¿Cómo será una mesa aderezada
bajo la fija claridad de un foco,
con una rosa erguida en una copa,
sin una brizna de papel o polvo?


La pluma ha de correr oleosamente
y el período o la estrofa fluir solos.
Mas ¿quién piensa en el orden un instante
bailando alrededor varios demonios
que saltan sobre ti como si fueras
en la campaña fugitivo potro?


Éste abre su libro de lectura,
ése levanta mapas policromos,
aquél corta figuras de revistas
y las pega en cuadernos ampulosos
a pinceladas de indomable engrudo
que, de paso, salpican el contorno.


Tal vez así se escriba con ventaja,
entre gritos, moquetes y sollozos,
y el cerebro agradezca el espolazo
como el fijar el hierro presuroso,
como la tierra el filo de la reja
o como el mar los remos espumosos.


Así te han puesto más de quince años
cual banco de escolares revoltosos,
que elaborando sobre ti se han ido
el verso más o menos primoroso
o la resta pueril, o el mapa alegre,
cosas de niño, de poeta y loco.


Sobre tu desnudez leo y medito
contra la tabla, persistente, el codo,
o me cruzo de brazos resignado
en la actitud cerrada del estoico.

Mesa: estés como estés, así te dejo,
ni te pulo, te lustro, ni repongo,
hemos de continuar como hasta ahora:
ya sabemos los dos que falta poco.

Baldomero Fernández Moreno

Uno de los poemas más conocidos de este autor argentino es: 

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR

Biografía de Baldomero Fernández Moreno
Poeta argentino
1886 - 1950

Baldomero Fernández Moreno nació en Buenos Aires, en el barrio de San Telmo, el 15 de noviembre de 1886. Su poesía ha inmortalizado la geografía íntima de los barrios porteños y la cálida placidez de las provincias y el campo argentino.

Su infancia en España y su admiración por Antonio Machado también han dejado huella en su obra, ajena al modernismo en boga cuando publica su primer libro (Las iniciales del misal). Su obra bella, transparente y profunda ha sido alcanzada sólo por grandes poetas.

"Versos de Negrita", "Intermedio Provincial" y "Ciudad" son algunos de sus más reconocidos poemas. Baldomero Fernandez Moreno muere el 7 de junio por un derrame cerebral.

SALVAJES COMO BESTIAS

Salvajes como bestias

"O vivimos todos juntos como hermanos, 

o pereceremos todos juntos como idiotas"

Martin Luther King. 

Una manada de bestias, la resaca de animales
se desesperan, hambrientas, para devorar la carne.
En una cueva antiatómica ellas buscan refugiarse,

planificando el botín, que mezquinas, se reparten.

Queda ya en la ‘fihombrería’ casi nada de fiambre

y entre ellas se pelean porque todas tienen hambre.

Desean seguir comiendo, desgarrando hasta saciarse,

aquí es la ley del más fuerte, su instinto es fiero y salvaje.

Se perdió la humanidad, la codicia es vergonzante,

la vida no es para débiles, se fueron como sobrantes.

No existen niños que muerdan tanto amargo chocolate,

sólo vive quien mastica el barro con llanto y sangre.

Queda poco, casi nada, en la fiesta de los grandes,

y no alcanza para todos, hay que pelear a matarse.

Es un desfile de bestias, que en crueles atrocidades,

no se dan cuenta que de ésta, no sobrevivirá nadie.

Rubén Sada (12/07/2012)

Nota del autor: Con el término "fihombrería" que utilicé en este poema, contracción de las palabras "fiambre" y "hombre", quiero referirme al método de convertir la carne de los hombres en "fiambres", palabra lunfarda que se refiere a los cadáveres.
Aunque no existe en el diccionario de la RAE, esta palabra fue acuñada por mí, ya que no hay antecedentes en Google de haber sido usada antes por nadie.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO (de Gabriel Celaya)

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, 
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, 
fieramente existiendo, ciegamente afirmado, 
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente 
los vertiginosos ojos claros de la muerte, 
se dicen las verdades: 
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas 
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, 
piden ser, piden ritmo, 
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, 
con el rayo del prodigio, 
como mágica evidencia, lo real se nos convierte 
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria 
como el pan de cada día, 
como el aire que exigimos trece veces por minuto, 
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan 
decir que somos quien somos, 
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. 
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo 
cultural por los neutrales 
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. 
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren 
y canto respirando. 
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas 
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, 
y calculo por eso con técnica qué puedo. 
Me siento un ingeniero del verso y un obrero 
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta 
a la vez que latido de lo unánime y ciego. 
Tal es, arma cargada de futuro expansivo 
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada. 
No es un bello producto. No es un fruto perfecto. 
Es algo como el aire que todos respiramos 
y es el canto que espacía cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo 
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. 
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. 
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


Gabriel Celaya

EL BRINDIS DEL BOHEMIO (Poema de Guillermo Aguirre y Fierro)

EL BRINDIS DEL BOHEMIO 

Autor: Guillermo Aguirre y Fierro.

En torno de una mesa de cantina,
una noche de invierno,
regocijadamente departían
seis alegres bohemios.

Los ecos de sus risas escapaban
y de aquel barrio quieto
iban a interrumpir el imponente
y profundo silencio.

El humo de olorosos cigarrillos
en espirales se elevaba al cielo,
simbolizando al resolverse en nada,
la vida de los sueños.

Pero en todos los labios había risas,
inspiración en todos los cerebros,
y, repartidas en la mesa, copas
pletóricas de ron, whisky o ajenjo.

Era curioso ver aquel conjunto,
aquel grupo bohemio,
del que brotaba la palabra chusca,
la que vierte veneno,
lo mismo que, melosa y delicada,
la música de un verso.

A cada nueva libación, las penas
hallábanse más lejos del grupo,
y nueva inspiración llegaba
a todos los cerebros,
con el idilio roto que venía
en alas del recuerdo.

Olvidaba decir que aquella noche,
aquel grupo bohemio
celebraba entre risas, libaciones,
chascarrillos y versos,
la agonía de un año que amarguras
dejó en todos los pechos,
y la llegada, consecuencia lógica,
del “Feliz Año Nuevo”...

Una voz varonil dijo de pronto:
—Las doce, compañeros;
Digamos el “requiéscat” por el año
que ha pasado a formar entre los muertos.
¡Brindemos por el año que comienza!
Porque nos traiga ensueños;
porque no sea su equipaje un cúmulo
de amargos desconsuelos...

—Brindo, dijo otra voz, por la esperanza
que a la vida nos lanza,
de vencer los rigores del destino,
por la esperanza, nuestra dulce amiga,
que las penas mitiga
y convierte en vergel nuestro camino.

Brindo porque ya hubiese a mi existencia
puesto fin con violencia
esgrimiendo en mi frente mi venganza;
si en mi cielo de tul limpio y divino
no alumbrara mi sino
una pálida estrella: Mi esperanza.

—¡Bravo! Dijeron todos, inspirado
esta noche has estado
y hablaste bueno, breve y sustancioso.
El turno es de Raúl; alce su copa
Y brinde por... Europa,
Ya que su extranjerismo es delicioso...

—Bebo y brindo, clamó el interpelado;
brindo por mi pasado,
que fue de luz, de amor y de alegría,
y en el que hubo mujeres seductoras
y frentes soñadoras
que se juntaron con la frente mía...

Brindo por el ayer que en la amargura
que hoy cubre de negrura
mi corazón, esparce sus consuelos
trayendo hasta mi mente las dulzuras
de goces, de ternuras,
de dichas, de deliquios, de desvelos.

—Yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.

Brindo porque mis versos cual saetas
Lleguen hasta las grietas
Formadas de metal y de granito
Del corazón de la mujer ingrata
Que a desdenes me mata...
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!

Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague...
¡vamos!, porque me embriague
con el divino néctar de sus besos.

Siguió la tempestad de frases vanas,
de aquellas tan humanas
que hallan en todas partes acomodo,
y en cada frase de entusiasmo ardiente,
hubo ovación creciente,
y libaciones y reír y todo.

Se brindó por la Patria, por las flores,
por los castos amores
que hacen un valladar de una ventana,
y por esas pasiones voluptuosas
que el fango del placer llena de rosas
y hacen de la mujer la cortesana.

Sólo faltaba un brindis, el de Arturo.
El del bohemio puro,
De noble corazón y gran cabeza;
Aquél que sin ambages declaraba
Que solo ambicionaba
Robarle inspiración a la tristeza.

Por todos estrechado, alzó la copa
Frente a la alegre tropa
Desbordante de risas y de contento;
Los inundó en la luz de una mirada,
Sacudió su melena alborotada
Y dijo así, con inspirado acento:

—Brindo por la mujer, mas no por ésa
en la que halláis consuelo en la tristeza,
rescoldo del placer ¡desventurados!;
no por esa que os brinda sus hechizos
cuando besáis sus rizos
artificiosamente perfumados.

Yo no brindo por ella, compañeros,
siento por esta vez no complaceros.
Brindo por la mujer, pero por una,
por la que me brindó sus embelesos
y me envolvió en sus besos:
por la mujer que me arrulló en la cuna.

Por la mujer que me enseño de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrulló en sus brazos
y que me dio en pedazos,
uno por uno, el corazón entero.

¡Por mi Madre! Bohemios, por la anciana
que piensa en el mañana
como en algo muy dulce y muy deseado,
porque sueña tal vez, que mi destino
me señala el camino
por el que volveré pronto a su lado.

Por la anciana adorada y bendecida,
por la que con su sangre me dio vida,
y ternura y cariño;
por la que fue la luz del alma mía,
y lloró de alegría,
sintiendo mi cabeza en su corpiño.

Por esa brindo yo, dejad que llore,
que en lágrimas desflore
esta pena letal que me asesina;
dejad que brinde por mi madre ausente,
por la que llora y siente
que mi ausencia es un fuego que calcina.

Por la anciana infeliz que sufre y llora
y que del cielo implora
que vuelva yo muy pronto a estar con ella;
por mi Madre, bohemios, que es dulzura
vertida en mi amargura
y en esta noche de mi vida, estrella...

El bohemio calló; ningún acento
profanó el sentimiento
nacido del dolor y la ternura,
y pareció que sobre aquel ambiente
flotaba inmensamente
un poema de amor y de amargura.


Guillermo Aguirre y Fierro nació en 
San Luis Potosí en 1887 y falleció en 1949.

ÁRBOL (Poema de Antonio Machado)

ÁRBOL

Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento…

Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.

Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.

Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.

Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde…

Antonio Machado 

LEE (Reivindicación del hábito de la lectura, por Rubén Sada)

LEE

(Reivindicación del hábito de la lectura, por Rubén Sada)

Ya sé que lo que no quieres es que yo te sermonee,
tal vez lo que tú prefieres es que hoy te homenajee.
Aunque no entiendas quizás lo que aquí yo te plantee,
te pido, amigo escritor, por lo que más quieras: ¡Lee!

El diccionario te llama, él quiere que lo husmees.
Libros que quieren nutrirte, quieren que los banquetees.
Se enriquecerá tu léxico por las palabras que emplees.
Despegarás de este suelo, el libro hará que planees.

Haz que el poema te ame, deja que te besuquee.
Acaríciate en sus versos, permite te toquetee.
Siente el olor de su historia, que tu nariz lo olfatee,
y declámalo en voz alta, que tu lengua saboree.

Gustarás de la poesía. Siempre, en ella cree.
Aplícate a leer cada día, y ya no haraganees.
Sé que tu ritmo es veloz, por favor, no traquetees:
busca el momento oportuno, date una pausa, y ¡Lee!

Yo te digo la verdad, no pidas que te falsee,
para ser buen escritor es esencial lo que lees,
y cuando el cruel devenir de vida te vapulee,
resolverás sabiamente, porque leer te provee.

Desarrolla el pensamiento, que el saber te merodee,
que los verbos y adjetivos, en tu habla no escaseen.
No habrá nada superior que a tu intelecto idee.
Como siempre lo has soñado, serás lo que tú desees:
“Artista de la palabra”, y para serlo: ¡Lee!

Autor: Rubén Sada. 17/12/2011
Tomado del libro "Octonarios"
Primer libro de poesía con Código QR del mundo.

HOMENAJE A LA MUJER Por Héctor José Corredor Cuervo

Este poema con motivo de la celebración del día internacional de la mujer con el deseo que sea muy grato para  todos. 

HOMENAJE A LA MUJER

Por Héctor José Corredor Cuervo

Ella nos trae a la vida

con gran amor y alegría

en sueños de fantasía,

de lograr mundo mejor

sin pensar en sinsabor

ni en penas ni en agonía.

Ella es cual el bello arco iris

cuando resplandece el sol

tras las nubes cual farol

después de lluvia copiosa

en una tarde preciosa

con sonidos en bemol.

Su cuerpo con brisa ondea

cual si fuera una palmera,

en una playa  costera

golpeada por las olas

con rumor de caracolas

y  desvelo sin frontera.

Sus ojos son dos  espejos

donde los hombres  se miran

mientras ilusiones giran

en las aspas del progreso

sin pensar en retroceso

ni en malestares que aflijan.

Sus manos son laboriosas

para tejer ilusiones

en un hogar de pasiones

sin pensar en fracasar

soñando en triunfos lograr

en olimpo sin traiciones.

En su corazón alberga

los más nobles sentimientos

para evitar sufrimientos

de la familia que forma

enseñando que reforma

se inventa sin aspavientos.

Su alma es  alhajero de oro

donde guarda  gran cariño

para entregar a aquel niño

que llega  con ilusiones

en un mundo de pasiones

bajo el calor de un corpiño.

Coronel Héctor José Corredor Cuervo

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SOY MUJER (Poema de Marga Mangione)

Soy mujer…

Soy mujer: desde que vi la luz,
quise atrapar la vida entre mis manos.
Asirme de su esencia, sentir su aliento,
y de una bocanada, ¡beberme el tiempo!


Los desengaños golpearon a mi puerta
trayendo la desdicha entre sus dedos.
La encontraron abierta, ¡jamás la cierro!
Porque sé que el destino, que es muy artero,
llega infalible al sitio donde te halles,
detrás de siete llaves, o a cielo abierto.


Amé. Fui amada.
Parí hijos con dolor y fui dichosa.
Bajo mis alas cobijé nidos de rosas.
Con mis manos brindé caricias nuevas,
a esos hijos que hoy, con sus amores,
han cubierto con creces mis ilusiones.


Mi esperanza de ser mujer amada,
de crecer, de perdurar en otras almas,
la he encontrado en los nietos que adoro,
que son todo mi orgullo,
mis ansias de vivir, mi fe y mi calma.


La muerte con su rostro demudado,
impávida y feroz, entró a mi casa.
Dejé partir amores que nunca olvido:
mi corazón, quebrado en mil pedazos,
hoy guarda en su interior, dolor y llanto.


Pero aterido y triste, sigue latiendo,
a la espera de hallar amores nuevos.
Amores puros. Amores bellos.
Que mitiguen su pena y le den consuelo.


Abierta al mundo entero: ¡sigo viviendo!
Aunque me han atacado las decepciones,
jamás bajé los brazos, ¡yo no me arredro!


Aparté piedras, crucé torrentes.
Vientos aullaron, lluvias cayeron;
pero en mañanas y atardeceres,
nuevos soles radiantes, para mí ardieron.


Soy mujer: Nací fuerte y audaz.
¡Me alegro de ello!


Y aquí estoy: con mi mano tendida al universo.
Dame la tuya hermana, que un puente haremos
para animar a otras con nuestro aliento.
¡Dame la mano hermana! Juntas iremos,
a rescatar a aquellas que están sufriendo.


Y cuando haya en sus rostros una sonrisa,
sobre tierras y mares nos alzaremos,
las alas desplegadas en el intento.
Volando en una danza que iniciaremos,
con música de pájaros, de lluvia y viento:
Todas, en infinito abrazo eterno.


Dame tu mano hermana… ¡ya estoy partiendo!


Autora: Marga Mangione. (Berazategui)


Marga Mangione. Referente cultural más importante de Berazategui, que actualmente conduce los encuentros del Grupo Literario Almafuerte, que ella misma fundó en 2003. 
Los mismos se realizan todos los viernes del verano 2012 a las 19 hs en el Complejo Municipal EL PATIO. Calle 149 e/15/15A -Berazategui. La entrada es libre y gratuita.

A MI PROFESORA (Poemas para maestra - maestro - profesora) de Eliseo León Pretell

(Foto: Entrega del cuadro LA PROFESORA de Rubén Sada, 

como obsequio a la poeta y profesora ELBA REGINA GARCÍA de Avellaneda)

A MI PROFESORA

Autor: Eliseo León Pretell

Quiero con mi poesía
colmarle de mi cariño,
por lo que hace día a día
con mi alma pura de niño.

Quisiera traer mil flores
arrancadas del camino,
pagarle con sus olores
el cambio de mi destino.

Perdóneme profesora
cuando no hago mi deber,
la distancia es mi demora
no es que no quiera aprender.

Mi madre con tanto amor
quiere hacerme la tarea,
pero yo tengo el temor
que usted jamás me lo crea.

Mi padre se desespera
cuando no logro entender,
él ayudarme quisiera
pero no sabe leer.

Voy a darme por entero
por su cariño y amor,
estudiar con más esmero
y un día ser el mejor.

Profesional quiero ser
para cumplir mi promesa,
jamás a mis padres ver
nunca más en la pobreza.

Contacto con el autor:
E-mail: ellepre@yahoo.es

"No le evites a vuestros hijos las dificultades de la vida, 

enséñales más bien a superarlas." Louis Pasteur

SÓLO PARA ELLA (Primer libro de poesía en 3D escrito por Rubén Sada)

SÓLO PARA ELLA 

LIBRO EN POESÍA 3D- DE RUBÉN SADA

Es el primer libro de poesías con imágenes en 3D (Anaglifos). Llega el primer libro de poesías en 3D (Tercera Dimensión). La editorial que presido tiene el honor de presentar la obra "SOLO PARA ELLA", una colección de más de 120 poemas de Rubén Sada, combinados con más de 50 ilustraciones en 3D denominadas ANAGLIFOS, que realzan la profundidad de la imagen. Para que el observador perciba el efecto 3D, se entrega gratuitamente con cada ejemplar, un juego de anteojos anaglíficos (gafas 3d).

http://soloparaella-3d.blogspot.com/

Para solicitar esta colección, sólo escríbeme. Gracias por apoyar al escritor. Abrazos fraternos.


Aquí está la imagen de la tapa y contratapa.

Pedidos a mi e-mail rubensada@gmail.com y se lo envío a domicilio.

He diseñado el primer libro de poesías en 3D. Me gustaría que lo tengas. Contiene más de 120 poemas de mi exclusiva autoría, combinados con más de 50 imágenes en tercera dimensión, denominados "anaglifos" y el paquete viene con las gafas 3D incluidas, para que puedas disfrutar plenamente la experiencia 3D. Además te obsequiaré junto con tu pedido "la lapicera de la inspiración". Espero tu solicitud, a mi mail rubensada@gmail.com
Abrazos fraternos.

MARIPOSITA DE PRIMAVERA (MIGUEL MATAMOROS)

Mariposita de primavera


(Miguel Matamoros)


Mariposita de primavera,
alma con alas que errante vas
por los jardines de mi quimera
como un suspiro de amor fugaz.


Cuando te alejes a otras regiones
llévale un ruego de adoración
a la que un día me dio ilusiones
que se trocaron en decepciones
que hoy llevo dentro del corazón.


Yo quiero verla para besarla
como esos besos que, tú a la flor,
das cuando quieres la miel robarle
para embriagarte cual yo de amor.


Mariposita de primavera,
alma con alas si es que la ves
dile que torne mi compañera
a los jardines de mi quimera
donde no vuelvas jamás tal vez.


Autor: Miguel Matamoros.

AGRADEZCO SER MUJER (Poema de la poeta chilena Tatiana Lobo Wiehoff)

AGRADEZCO SER MUJER


Me agrada que me digan que soy emocional, 
porque puedo llorar y reír a gusto.
Me agrada que me digan que soy histérica, 
porque entonces puedo lanzar platos 
a la cabeza de quien intente hacerme daño.
Me gusta que me llamen bruja, 
porque entonces puedo cambiar la dirección de los vientos a mi favor.
Me gusta que me llamen demonio, 
porque puedo quemar el lecho donde me abusan.
Me gusta que me digan débil, 
porque me recuerdan que la unión hace la fuerza.
Me gusta que me digan chismosa, 
porque nada de lo humano me será ajeno.
Pero lo que más agradezco, lo que más me agrada, 
lo que más me gusta y lo que me hace más feliz, 
es que me digan loca, porque entonces ninguna libertad me será negada.
Una y mil veces me quemó la Inquisición 
y aprendí a nacer de las cenizas.
Me encerraron en un harén y encerrada no dejé de reír.
Me pusieron un cinturón de castidad 
y adquirí las artes de un cerrajero.
Cargué fardos de leña y me hice fuerte.
Me pusieron velos en la cara y aprendí a mirar sin ser vista.
Me despertaron los niños a medianoche 
y aprendí a mantenerme en vigilia.
No me enviaron a la Universidad 
y aprendí a pensar por mi cuenta.
Transporté cántaros de agua 
y supe mantener el equilibrio.
Me extirparon el c... 
y aprendí a gozar con todo el cuerpo.
Pasé días bordando y tejiendo 
y mis manos aprendieron ser más exactas
que las de un cirujano.
Segué trigo y coseché maíz, 
pero me quitaron la comida 
y con hambre aprendí a vivir.
Me sacrificaron a los dioses
y a los hombres 
y volví a vivir.
Me golpearon y perdí los dientes 
y volví a vivir.
Me asesinaron y me ultrajaron 
y volví a vivir.
Me quitaron a mis hijos 
y en el llanto volví a la vida.
Con tanta fortaleza acumulada,
con tantas habilidades y destrezas aprendidas, 
Mujer, si lo intentas, tú puedes dar vuelta el mundo...


(Tatiana Lobo Wiehoff)