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29 de agosto de 2018

EXIGENCIAS

EXIGENCIAS

[Soneto]

Si al cielo exiges pasional aurora,
y a la luna el fulgor que besa el río,
si al sol le exiges que te entibie el frío,
y el trino exiges de la reina mora...

Si al bosque exiges su preciosa flora
y terciopelo le exiges al rocío,
si mil estrellas le exiges al vacío
y diez segundos extras a tu hora...

Limpia el cristal con que tus ojos miran,
alza justicia y verdad como estandarte,
ten la fe como escudo y tu baluarte.

No corras tras los vientos que hoy expiran...
sordera presta a quien quiere engañarte,
y al arte dale excusas que te inspiran.

© Rubén Sada. 29/08/2018.

28 de enero de 2015

A LA POESÍA (del poeta peruano Federico Barreto)


A LA POESÍA

(21 de marzo, día mundial de la poesía)

A mi colega y amigo Zenón Ramírez
Poesía inmortal! Germen fecundo
de inspiración, de gloria y de enseñanza, 
tú, como Dios, ¡estás en todo el mundo! 
tú, como Dios, ¡das vida y esperanza!

¡Poesía inmortal! ¿Quién tu alto vuelo 
tener podrá ni apagará tus voces, 
si hay en tu pecho, grande como el cielo, 
la fuerza ciclópea de los dioses?

En vano el odio y el error insano 
te provocan con ímpetu altanero; 
bajo el impulso regio de tu mano 
¡dobla su frente el universo entero!

¡Tu poder es inmenso! En tu mirada 
llevas escrita tu suprema gloria, 
y en la historia del mundo, por ti honrada, 
¡no hay historia más grande que tu historia!

¡Yo te venero! Al pie de tus altares 
he puesto toda la existencia mía, 
y aunque sé que no escuchas mis cantares, 
te canto como a Dios ¡oh, Poesía!

Por ti me siento poderoso y fuerte 
y con valor bastante y entereza, 
para hollar los decretos de la suerte 
¡y ser eterno como tú en grandeza!

Por ti he soñado coronar mis sienes 
con lauros que me den lustre y renombre; 
por ti he soñado los mayores bienes 
que puede el hombre conseguir del hombre.

Para ensalzar tu nombre prepotente, 
indignas son mis pobres barcarolas; 
a ti te canta el mar eternamente 
¡con las estrofas de sus roncas olas!

Tu origen, hasta ayer desconocido, 
me lo ha dicho hoy lo inmenso de tu historia: 
tú naciste del soplo bendecido 
que lanzó Dios para crear la gloria!

Tú das consuelos y amistad y cariño 
a las conciencias y a las almas blandas... 
¡Cuando tú ruegas, ruegas como un niño! 
¡Cuando tú mandas, como un genio mandas!

¿Quién nos dirá la gloria que te abona 
y las bellezas con que al orbe encantas? 
El mar es tu arpa! ¡El sol es tu corona! 
¡y el mismo Dios te escucha cuando cantas!

Yo sé que el mundo es para ti pequeño 
y que, si desde el cielo te has venido, 
es que ni allá cupiste en tu empeño, 
¡tan grandiosa eres! ¡tan grandiosa has sido!

Los hombres que tú miras, a tu paso, 
son otros genios que entran a la historia: 
tú ayer sus "Noches" alumbraste al Tasso 
¡y condujiste a Dante hasta la Gloria!

Bajo tus alas de ideal pureza, 
Byron impuso al Porvenir su nombre, 
Espronceda lloró por su Teresa 
¡y Víctor Hugo se hizo un Dios siendo hombre!

¡Oh Poesía santa y siempre hermosa! 
Deja que el néctar de tu genio libe 
aunque después la muerte rencorosa 
¡en sus brazos de hielo me cautive!

¡Yo te amo! y este amor que a nadie asombre
fue el que en mi pecho despertó primero; 
cuando niño, te quise como un hombre, 
¡hoy, hombre ya, no sé como te quiero!

¡Oh, Genio! Ven a mí, ¡templa mi lira! 
¡Pon a mi vista todos tus encantos! 
Y has que este canto que tu amor me inspira, 
sea el canto más bello de mis cantos!

Autor: Federico Barreto (Perú)

Federico Barreto nació en la ciudad de Tacna (Perú) el 8 de febrero de 1862; fue un importante poeta de su tierra a quien se le dio el mote de "El cantor del cautiverio".
Fue un hombre de letras, entregado a la creación literaria y a las labores políticas. Siendo muy joven emprendió una vida intelectual que apoyaba el progresismo; incluso fundó junto a uno de sus hermanos el semanario llamado "El progresista" y la revista "Letras", donde aparecían notas suyas y de otros autores pertenecientes al grupo literario "La Bohemia Tacneña". En dicho boletín colaboraron importantes intelectuales y poetas de la época, de la talla de Rubén Darío, José Enrique Rodó y Clemente Palma. Posteriormente, Federico ejerció como codirector del periódico, aunque por poco tiempo, ya que a causa de las trifulcas políticas del momento la sede fue destruida por unos vándalos y debió cerrarse.
Como poeta es autor de varios poemarios, tales como "Algo mío" y "Aroma de mujer". Además, cabe mencionar que "Ódiame", una de las letras del cancionero latinoamericano, es obra de Barreto y lleva el título de "Último ruego", el cual podrás leer en nuestra web, al igual que "El nido vacío" y "Antes que tú".
Barreto falleció en Francia el 30 de octubre de 1929; 39 años después, sus restos se llevaron a su ciudad natal, Tacna, donde descansan desde entonces.

13 de enero de 2015

COLECCIONISTA DE PALABRAS (Soneto)


COLECCIONISTA DE PALABRAS

(Soneto)

Coleccionista soy, de la palabra
si planto un rosedal en el desierto.
Así producirá flores mi huerto
luego que cada hermosa rosa se abra.

Seré coleccionista del vocablo
tratando de pescar a cielo abierto
y no me rendiré, si no estoy muerto,
haciendo lo mejor en lo que hablo.

Intentando atrapar, cazar un verbo,
seré un malabarista, sin caerme.
Está despierta mi alma, el cuerpo duerme.

Palabra que atesoro me reservo,
cada una colecciono y las conservo:
¡Nadie podrá comprarme ni venderme!

© Rubén Sada. 13/01/2015


15 de agosto de 2014

A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA (Poema Día del Escritor) de Amador Porres, poeta español

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A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA


Confidente de mis penas,
oh, mi pluma estilográfica,
noche y día estás en vela,
noche y día me acompañas
con fidelidad de novia
y con cariño de hermana.
Tú mezclas cuando estoy triste
con mis lágrimas tus lágrimas,
tú interpretas el lenguaje
silencioso de mi alma.

A veces pecas de ilusa,
a veces de visionaria.
Informal e incongruente,
tus trazos, ya son plegarias,
ya blasfemias, ya sarcasmos,
ya salmos, ya carcajadas.
¿Quién te inspira entre mis dedos?
¿Quién en mi mano te inflama?

Arado y quilla, en la tierra
de mis zozobras amargas
o en el mar de mis ensueños,
tu sol y tu sal derramas.
Ebria de palpitaciones
estás y febril de ansias.
¿Qué de extraño, ya que siempre
junto al corazón cabalgas?

Cuando el odio te flagela,
y la envidia te maltrata
te ofrece, pía, un sudario
blanco la cuartilla blanca,
para que enjugues tu llanto,
¡oh, mi pluma estilográfica!

¡Quién te viera volar alto,
alto, y bañarte en las auras
inmaculadas del cielo
en que se bañan las águilas!
¡Quién te viera volar alto,
y ser pluma de sus alas!


Amador Porres

30 de diciembre de 2013

PENSAMIENTO (De Juan Arrestía)

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El valor de leer libros, motivar el pensamiento

PENSAMIENTO


I

El mejor libro pa' mí
es el que leo caminando
de todo me está enseñando
muchas cosas ya aprendí.
Sus hojas las recorrí
compenetrándome en ellas
a la luz de las estrellas
es cuando las leo mejor
dichas, miserias, dolor,
esas páginas destellan.

II

No tiene autor definido,
son muchos sus escritores
y en la Sociedad de Autores
de la vida se ha imprimido.
La Editorial que ha adquirido
sus derechos es el Mundo,
sencillo a veces, profundo
en su inmensa mayoría
y todos, todos los días
en él se escribe al segundo.

III

Su prólogo lo ha firmado
la mujer cuando da a luz
y el epílogo la cruz
que en la tumba se ha clavado.
Quizás me habré equivocado
en mi forma de pensar,
mas tienen que perdonar
que así mi sentir desgaje,
soy también un personaje
del libro sin terminar.

Autor: Juan Arrestía

(El poeta nochero, de Quilmes)

4 de julio de 2013

EL ÚLTIMO JUGLAR

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EL ÚLTIMO JUGLAR


Cuando la tierra se quiebre en grieta sísmica,
y el sol final se muera en el crepúsculo...
Cuando la luna se oculte en polvo cósmico,
y los volcanes arrastren fuego trémulo...

Cuando se sequen los ríos y el océano,
y en los árboles talados no haya pájaros...
Cuando la última rosa quiebre el pétalo,
y el poco líquido a beber sean tus lágrimas...

Cuando tu musa inspiradora sea la última,
y enmudezca el último romántico...
Cuando el amor del mundo sea misérrimo,
y el monstruo-guerra despliegue sus tentáculos...

Saldrá el último juglar, no sé de dónde,
y un poema cantará, cabello al viento...
y con la fuerza que a éste corresponde
le ayudará a esparcirlo el noble céfiro...
y hará que toda la creación... ¡surja de nuevo!

© Rubén Sada. 18-02-2011.
("Poesía" proviene del griego "poiesis" = Creación)

Poema premiado con 3ª Mención en 
Certamen Literario Ciclo 2011 Grupo Almafuerte



6 de junio de 2013

ATRÉVETE A COPIARME LOS POEMAS

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Copista, en la antigüedad


Atrévete a copiarme los poemas 


"El enemigo del autor no es la piratería o el plagio: es el anonimato" 
(Tim O'reilly)

"Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor". (Manuel Machado)


Atrévete a copiarme los poemas por costumbre,

pues sé que tendrá más lumbre el ser con sabiduría.
Allá afuera hay aridez, y al llover con mi mensaje,
me será mucho más fácil combatir a la sequía.

Te autorizo a que me copies, será un honor para mí,

ya que sólo lo que es bueno te ayudará a ser feliz.
Antaño al juglar oían y la gente repetía,
y así llegó a nuestros días la transmisión de poesía.

Copiándome los poemas harás una obra útil,

no encontrarás letra fútil o de corrupto lenguaje.
Cuando vuele por los cielos no llevaré mi equipaje,
prefiero ir liviano al viaje y sembrar aquí en el suelo.

Una vez que los recito, mis poemas no son míos,

pasarán a ser de quien escuche lo que está escrito.
Y una vez que los publico van a volar por el orbe,
y cuanta más gente absorbe, mucho más me multiplico.

Recuerdo a Blanco Belmonte, que no sembró para él,

plantó para los demás el sembrador de aquel monte.
Él quiso que los tesoros que diera aquella ladera,
dijo: “el día que yo muera, los otros disfrutarán”.

¿Acaso el que siembra un árbol se tira bajo su sombra?

¿O lo hace por los que nombra, que vendrán después de aquél?
Si quisieras hacer tuya una palabra que es mía,
¡descansa bajo mi árbol disfrutando mi poesía!

Cuando el derecho de autor te enceguezca y te obnubile

pensá que irá la palabra a quien merezca y asimile.
¿De qué valdrán vanidad y orgullo en la ultratumba,
si está en silencio el poema y en el aire no retumba?

Además, te lo confieso, también copié la belleza,

pues la riqueza de vida quise en mis versos volcar.
Si la escritura es un don, lo triste no es ser copiado,
lo triste es ser ignorado, como hay tantos que lo son.

Será idea positiva que te copies mis poemas,

no es conducta de anatema ni una falta de respeto.
Peor que el plagio es la falta de poesía y de temas
que inducen al ser humano al camino que es correcto.

Quisiera tener millones que se copien mis poemas,

que repitan en el mundo que se terminen las guerras.
Que el hambre es una amenaza, que el alimento en la tierra
se reparte desparejo y es mentira que ‘no alcanza’. 

Que el sistema está corrupto, que es urgente humanizarlo, 

y que amar al ser humano es el más sano elixir.
Ayúdame a transmitir palabras probas al mundo:
¡copia el lenguaje fecundo y brotará un mejor vivir!

© Rubén Sada. 21/05/2011


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La imprenta, inventada por Gutemberg,
concebida como máquina de copiar a gran escala

24 de marzo de 2013

¡OH, POETAS! (Día mundial de la poesía, 21 de Marzo)


¡OH, POETAS!


La arrogancia y la prepotencia son como
carretas vacías ¡Sólo ruidos son!

***
Bajo el azul del cielo y coronados de ensueños,
va un grupo por los caminos de la poesía.
¡Oh, Poetas, tiernos, y de la armonía dueños!
Humildes y bellos, teniéndolos por mi guía.

Poetas románticos, fraternos, ¡yo os saludo!
Y los incentivo, a seguir la huella, de la estrella,
de este Foro que enseña, nutre y eleva y pudo,
darme la mano, sin arrogancia: a esta alma bella.

¡Y Abran el corazón perfumado de floresta!
(No nos importe que soplen vientos jactanciosos)
De... rosas, jazmines y una magnífica puesta
de sol, y coronados, de sus rayos gloriosos.

Y sois floración de estrellas bañadas de besos,
Vertiente de sonrisas florecidas de lirios,
plumas angelicales de versos y que de esos:
ya tu obra ¡Oh, poeta! Flamea en sagrados cirios.

¡Oh, Poetas!
Benditas y Benditos sois!

Edmundo Icaza Mendoza.

8 de julio de 2012

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO (de Gabriel Celaya)

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, 
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, 
fieramente existiendo, ciegamente afirmado, 
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente 
los vertiginosos ojos claros de la muerte, 
se dicen las verdades: 
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas 
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, 
piden ser, piden ritmo, 
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto, 
con el rayo del prodigio, 
como mágica evidencia, lo real se nos convierte 
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria 
como el pan de cada día, 
como el aire que exigimos trece veces por minuto, 
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan 
decir que somos quien somos, 
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. 
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo 
cultural por los neutrales 
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. 
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren 
y canto respirando. 
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas 
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, 
y calculo por eso con técnica qué puedo. 
Me siento un ingeniero del verso y un obrero 
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta 
a la vez que latido de lo unánime y ciego. 
Tal es, arma cargada de futuro expansivo 
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada. 
No es un bello producto. No es un fruto perfecto. 
Es algo como el aire que todos respiramos 
y es el canto que espacía cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo 
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. 
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. 
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


Gabriel Celaya

13 de junio de 2010

POEMA DÍA DEL ESCRITOR





13 DE JUNIO = Día del escritor

(Décimas del Payador Urbano)

Una luna de arrabal
nos atiza las pasiones
para evocar a Lugones
poeta fundacional.
“Lunario sentimental”
de un recuerdo cantarín
con perfume de jazmín
que nos refugia en el eco
del “Romance del Río Seco”
que precediera a su fin.

En el día del escritor
reverbera su destello,
junto a su firma y el sello
de su talento y fervor
-establecido en honor
de su pluma prestigiosa-.
Cuando a su vida tortuosa
se la transfirió al demonio,
nos legó el gran patrimonio
de su distinguida prosa.

Un pantallazo final
para el insigne escritor:
En su libro “El Payador”
la pampa se hace inmortal.
Su ensayo testimonial
es un aporte a la historia
de su pluma gestatoria
que sin el gaucho ropaje,
le rinde culto al coraje
y respeto a la memoria.

Autor: Mario Rojman

17 de marzo de 2010

21 de marzo DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

poemas



¡POESÍA! ¡QUÉ MILAGRO!

¡Poesía! ¡Qué milagro...
que no se puede explicar!
Sirve al expresar “Te amo”
y con ella enamorar.
Te ayuda cuando estás lejos,
extrañando tu lugar.
Te puede hacer sonreír
o hacerte también llorar.
Protestas, quejas o broncas
te ayuda a desahogar.
Te acompaña si estás triste,
y es cuando te va a alegrar.
Es para expresar cariño,
o a la amistad dedicar.
Es útil para aprender
y también para enseñar.
Sirve para todo esto
y un inmenso mundo más.
Ella está presa en tu adentro
pero te enseña a volar
¿Cómo se forman grafías
en un mensaje de paz?
¿Por qué, bella poesía,
eres coro celestial?
¿Por qué tienes armonía?
¿Cómo haces para rimar?
No lo sé, es un misterio
que te está por encantar.
A tu espíritu alimenta
como a tu estómago el pan.
Y a tu lengua condimenta
mejor que especias y sal.
¡Poesía! ¡Qué milagro...
que nadie puede explicar!
Un capricho del idioma...
¡un canto a la humanidad!



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Rubén Sada. 17-09-2007 


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LA POESÍA ES ARTE Y CULTURA

Reedición del poema "La poesía es un milagro" (Año 2007)
Publicado en el libro “Sólo para ella – Poesía en 3D”

21 de marzo de 2008

POSEO POESÍA (21 de marzo, Día Mundial de la Poesía)



POSEO POESÍA

(21 de marzo, Día Mundial de la Poesía)

No poseo dinero, tampoco riquezas,
no pertenezco a la alta burguesía;
soy un tipo común que ama la belleza,
y la convierte en estrofas de poesía.

No poseo narcótico en mis venas,
tiene letras mi efectiva hemoglobina,
que transporta a mi cerebro ideas,
son glóbulos rojos llenos de poesía.

Miro adentro mío, y atento veo
una gran dosis de ambrosía,
pues no me alimenta el noticiero,
sino buenas nuevas que dan alegría.

Y así paso el tiempo, escribiendo.
Esto es hoy parte, de la vida mía.
Expreso mediante versos lo que pienso
y lo que siento lo convierto en poesía.

Aún en pleno silencio me inspiro,
soy buen imaginador de fantasías.
Soy cuidadoso observador, y miro
lo que me rodea, para encontrar poesía.

Cuando encuentro una idea la publico,
y así fue, que desde hace muchos días
sigo escribiendo, desde que era chico;
sigo escribiendo, porque poseo poesía.



© Rubén Sada - 21-03-1979. 
Reformada el 21-03-2008.

10 de noviembre de 2007

CÓMO ESCRIBIR POESÍA


como escribir poesía

CÓMO ESCRIBIR POESÍA

 

Tal vez te preguntes cómo

puedes escribir poemas,

¡junta palabras cual gemas

y ordénalas en un tomo!

Dale vuelo a tu palomo

con las alas de tus manos,

ponle música de pianos

con un sentido poético,

y el buen perfume cosmético

de flores de mil veranos.

 

© Rubén Sada. 10/11/2007

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