Mis libros

MIS LIBROS

I

En cuna pobre he nacido,

fue mi viejo laburante,

si yo le salí atorrante

él la culpa no ha tenido.

Muchos años no he vivido

recién pasé los cuarenta,

mas cuando por ahí comentan

de cancha y sabiduría

me callo y es cosa mía

hacerme pa' mí la cuenta.

II

Mis libros fueron mis ojos,

mi escuela lo que viví,

a muchos de arriba vi

postrarse luego de hinojos.

Vi también a muchos flojos

que por ahí se acomodaron

y afuera el pecho sacaron

con gesto de prepotencia

y con fría indiferencia

a los de abajo golpearon.

III

A mí me gusta poner

las cartas sobre la mesa

y nunca empleo rarezas

para hacerme comprender.

Porque de tanto correr

uno aprende tantas cosas

que a veces ves una rosa

deslumbrante y perfumada

pero le haces la esquivada

no vaya a ser venenosa.

IV

Pa' mí la ley de la vida

es la ley del taca taca,

señor es aquel que empaca

aunque su alma esté perdida.

Porque el que lleva escondida

en su pecho la nobleza

anda mal de la cabeza

según comenta la gente

pues qué importa ser decente

la guita es lo que interesa.

V

Muchas historias recuerdo

de corsarios y piratas,

tenían de palo una pata

y un parche en el ojo izquierdo.

De esas historias me acuerdo

muchas veces en el día

porque andando ¡mama mía!

cada pirata encontrás

que si pronto no rajás

te desnudan en la vía.

VI

Hoy son piratas cambusas

de monóculo y bastón

mas si encuentran la ocasión

te enchufan bien la papusa.

Cada argumento te acusan

que si a morfar no te llaman

te mandan para la cama

porque te dejan tan mal

que hasta te afanan la sal

que pone al puchero mama.

VII

Con esto quiero decir

que es todo grupo en la vida

y es cosa harto sabida

que de grupo hay que vivir.

Por eso no quiero oír

hablar de sabiduría

si yo me llamo Arrestía,

y vos, fulano de tal,

qué te importa a vos mi mal

si mi mal es cosa mía.

Juan Arrestía. De Quilmes, Buenos Aires, Argentina.

A TU ALMA ADORMECIDA ( Poema contra el alcoholismo, de Juan Arrestía )

A TU ALMA ADORMECIDA

I

Pa vos muchacha que andás

de noche de un lado al otro

y a tus amigos, nosotros,

tus encantos dedicás.

Pa' vos que te emborrachás

en la noche cruel, del vicio

y a tu alma el sacrificio

de tus alegría le impones

yo te pido me escuches

pues mi sentir no es ficticio.

II

Tu vida no me interesa,

pero le canto a tu vida,

a esa almita adormecida

que es hija de tu pureza.

A la escondida belleza

de tu alma yo le canto,

sí, muchacha, a tu quebranto,

que ahogar con alcohol querés,

pero ahogarlo no podés

y a solas matas, con llanto.

III

Yo te pido, no desdeñes

mis palabras, muchachita,

pues quiero que de tu almita

mis sentimientos se adueñen.

No muchacha, no te empeñes

en mostrar lo que no sientes,

la blancura de tus dientes

no marquen tu carcajada

que allí, en tu risa alocada

está tu dolor latente.

IV

Sí, ya sé, que me interesa

de tu vida, ya lo sé,

que lo que vos padecés

está en tu hermosa cabeza.

Qué me importan tus tristezas

si soy como los demás

que solo buscan el fugaz

placer que tu carne brinda,

perdón, muchachita linda,

ya no puedo hablarte más.

Juan Arrestía

Versos ( de Juan Arrestía )

VERSOS

I

Si el corazón que uno tiene

no fuera tan papanatas

que te hace meter la pata

con las cosas que nos viene,
si al corazón que uno tiene

lo dominara la mente

vos sabés qué diferente

sería todo muchacho,

no creas que estoy borracho

son cosas que uno las siente.

II

Cuántas veces he tenido
ganas de dar un trompazo

y me sujetó los brazos

el chabón con sus latidos.

Cuántas veces le he pedido

déjame; déjame hacer

pero tuve que ceder

porque él me lo reclamaba

y al hacerlo lagrimeaba

lo mismo que una mujer.

Juan Arrestía

A MI PIBE LE PEGUÉ (de Juan Arrestía)

A MI PIBE LE PEGUÉ

I

Saben muchachos, anoche

a mi pibe le pegué.

Estuve mal, ya lo sé

no merecía ese reproche.

Pero, muchachos, anoche

le pegué una cachetada,

sus pupilas empañadas

por las lágrimas aún veo

y confesarme deseo

porque él no me hizo nada.

II

Mi purrete es juguetón

como todos los cachorros

y como será de chorro

que me afanó el corazón.

Cuando tiré el bofetón

yo lo quise retener,

mas, mi mano fue a caer

sobre su tierna mejilla

y allí quedó en una silla

queriéndome comprender.

III

Porque él no me hizo nada

para que yo le pegara

y se tocaba la cara

y me seguía su mirada.

Debió quedarme estropeada

la mano que le pegó

porque hacía un rato, yo,

en esa misma tarde,

había sido un cobarde

con uno que me insultó.

IV

Me insultó y bajé la frente

porque él es muy poderoso,

entendés bien, mi mocoso,

me insultó y bajé la frente

y rechinando los dientes

con rabia, indignación

me arañé en el corazón

pa' no saltarle al pescuezo

y en vos desahogué por eso

la hiel de mi humillación.

V

Pero después te besé,

cuando vos, hijo, dormías,

y el perdón que te pedía

solamente yo lo sé.

Pero la frente bajé

y la razón me sobraba

mas, qué importa, si él mandaba

yo tenía que obedecer,

¡A mi pibe le pegué!

mientras otro riendo estaba.

Autor: Juan Arrestía

UNA CARTA (por Juan Arrestía, el poeta nochero, de Quilmes)

UNA CARTA

I

Para ustedes fabricantes
de juguetes pa' los pibes,
lean esto que hoy escribe
un corazón atorrante.
Quizás seré un ignorante
y a mí qué me importa serlo,
mas, si llego a conmoverlos
con esto que hoy les escribo
seré feliz mientras vivo
aunque les cueste creerlo.

II

Nunca he sido un erudito
ni un estadista tampoco.
Eso sí, quizás un loco
con alma de pajarito.
Soy dueño de un cachorrito
que hoy es toda mi ilusión
y me sangra el corazón
al leer esas propagandas
que ustedes por ahí se mandan
a su noble producción.

III

De cañones, carabinas,
tanques, ametralladoras,
linda oferta, seductora,
para esa infancia divina.
O es que no hay bastante ruinas
en este mundo atrofiado,
o es que no estamos cansados
de llorar aquí en la tierra
los horrores que las guerras
con sus armas han dejado.

IV

Sé que a ustedes no interesa
lo que yo pueda decir
pero han de tener que oír
lo que aquí mi mente expresa.
Déjense, señores, de esas
producciones criminales
o es que no hay bastantes males
para que así, de criaturas,
les enseñen las torturas
de esas armas tan brutales.

V

No fabriquen armamentos
aunque sean de juguete.
Déjenlos a los purretes
que rían, jueguen al viento,
hagan ecos a los lamentos
de esas madres desgraciadas
que miraron destrozada
la vida de aquel que amaron,
por las armas que cargaron
almas brutas, desalmadas.

Juan Arrestía. El poeta nochero, de Quilmes

Información sobre los "niños soldados" en
http://en.wikipedia.org/wiki/Military_use_of_children
Grace Akallo de Uganda. Niña soldado: http://en.wikipedia.org/wiki/Grace_Akallo

Grace Akallo fue secuestrada por la milicia de Joseph Kony en 1996 para ejercer como niña soldado.

LA PRIMERA QUINCENA

I

Voy a contarte una escena
que la viví allá en mi casa,
son esas cosas que pasan
y toda el alma te llenan.
Llegué a la hora de la cena
medio cansao del laburo,
con unas ganas, te juro,
de sentarme allá en la mesa
y darle a unas milanesas
tranquilito y sin apuro.

II

Lo notaba, sobradora,
la mirada del cachorro,
medio le amagué un mamporro
pero dijo mi señora:
respétalo, che, que ahora
anda con plata el mocoso
y el chabón espamentoso
en gesto que estuvo un kilo,
metió la mano en el grilo
y dijo ceremonioso:

III

"Chapá, viejo, aquí tenés",
me aclaró con desparpajo.
"Hoy cobré allá en el trabajo,
es el sueldo de este mes.
Después, si vos querés
algún cien, me resbalás".
Decime, che, vos te das
cuenta que satisfacción,
sentí en aquella ocasión,
decime que la junás.

IV

El que no entiende estas cosas
pa' mí, che, no sabe nada,
pensarás que son pavadas
pero en el fondo, ¡qué hermosas!
Se prenden como ventosas
y al corazón te lo dopan,
me atraganté con la sopa
y yo pa' disimular
volví de nuevo a llenar
con vino tinto la copa.

V

Y mientras me lo tomaba
mis recuerdos se alejaron,
hasta los días volaron
en que era pibe y yugaba.
Los patrones me pagaban
15 pesos por quincena.
Hoy que revivo esta escena
encamada en el purrete,
créemelo, che, gran siete
que hasta sentí algo de pena.

VI

Mi viejo que ya no está
se me piantó, mala suerte,
yo era borrego y la muerte
se lo llevó a descansar.
Venía de laburar
una noche, así, igualita,
traía apretada la guita
pa que no se me perdiera.
Él estaba en la catrera
y a su lado mi viejita.

VII

Calculá, yo no sabía
lo que en mi casa pasaba.
Era pibe y no junaba
la tristeza de esos días.
Le dije con alegría:
"Tomá, papá, me pagaron"...
Me acuerdo que se miraron,
yo no sabía ni medio,
si tal vez ni pa' un remedio
esos pesos alcanzaron.

VIII

Sabés qué esfuerzos hacía
pa' que no me deschavara,
algo que aquí por la cara
correr con ansias quería.
Pa' no enturbiar la alegría
del pibe me serené,
pero después que cené
diciendo "Gil, no me falles"
chapé la puerta de calle
y a caminar me largué.

Autor:
Juan Arrestía. El poeta nochero, de Quilmes

DEJÁ QUE BAILEN EL ROCK ( Poema de Juan Arrestía )

DEJÁ QUE BAILEN EL ROCK

I

Lo sé, que no despreciás

al tango, muchacho, no,

si la moda trajo el Rock,

por ser moda, lo bailás.

Si por las calles cruzás

esa música silbando

adentro te está sobrando

lugar para el dos por cuatro,

lo de ahora es un teatro 

que hay que ir protagonizando.

II

Si lo moderno ha querido

un nuevo baile imponer 

no nos vamos a poner 

como un pibe a los berridos.

Si las pibas han pedido 

un ritmo enloquecedor 

nos vas a pasar calor 

hablándole de la luna,

los tiempos de la laguna

ya se acabaron, señor.

III

Si los muchachos del Norte 

de mano nos han ganado 

es porque se han avivado 

qué vamos a andar con cortes.

Y parecemos consortes

que la van de doloridos,

nosotros hemos querido 

que ellos su música impongan 

y hoy cantando una milonga 

sollozamos compungidos.

IV

Y nombramos a Gardel,

a Arolas, al Pibe Ernesto,

si nos encajan el pesto 

ellos qué tienen que ver.

Que si vuelven a nacer

de vergüenza morirían,

no viejo, si en esos días 

en que estos ñatos vivieron 

ritmos extraños vinieron 

y nadies quedó en la vía.

V

No nos vamos a olvidar 

de que Gardel con su voz 

cantaba el Simmy y el Fox 

y hasta lo supo bailar.

Que aplaudimos a rabiar 

cuando él allá en Hollywood

a esas rubias de New York 

les cantó con tanta cancha 

y hoy nos parece una mancha 

de que aquí se baile el Rock.

VI

Y Arolas no fue pa' allá

llevándose el bandoneón,

al país del Charlestón 

su música a ejecutar.

Y una alegría sin par 

el cuore nos invadía 

cuando los diarios decían 

que Don Eduardo triunfaba 

porque allá en Francia bailaban 

el tango que se imponía.

VII

De tanto sentir broncar 

a veces muchachos, pienso, 

que ha terminado D'Arienzo,

que no lo dejan actuar.

Que ya no habrán de cantar 

Marino, Vidal, Mauré,

que Edmundo Rivero no es, 

que están todos en gayola,

porque enfermos de la gola 

no tienen nada que hacer.

VIII

No viejito, son mentiras,

el tango siempre es el tango,

nadies le quita su rango 

ni nadies con él se tira.

Sus compases no se espiran 

del espíritu porteño 

porque él es señor y dueño 

de toda la muchachada...

¡Que se dejen de pavadas!

¡Que duerman, si tienen sueño!

IX

Yo escuchaba el otro día 

chillar a un punto cabrero 

contra el núcleo petitero 

por esas cosas que hacían.

Y yo que lo conocía 

no me pude contener 

y le dije 'qué querés,

si allá en tu laburo camba 

donde ganás tantas gambas 

te hacen hablar en inglés.

X

Y a ese pibe que tenés 

pa' labrarle un porvenir 

a una escuela lo hacés ir

donde le enseñan francés.

Entendés o no entendés 

yo te daría la razón

si allí chillaras, chabón,

y te hablo en serio, no en broma,

tener que hablar otro idioma

para ganarte el bullón.

XI

Y estás aquí, en la Argentina,

no allá en Francia ni Inglaterra,

lo que no querés es guerra 

pues sos una catramina.

Quedate allá en la cocina,

prendé la calefacción

y no pasés papelón 

hablando de tu mocedad,

que sólo inspirás piedad

pa' hacerte una suscripción.

XII

Dejá que bailen el Rock

los muchachos, si ellos quieren,

que nuestro tango no muere,

tenemos un buen stock.

Conseguite un lavarropa,

metete allí todo junto

y no olvidés este asunto,

bailarán con frenesí,

mas, pa' que ella diga sí:

se prenden a un tango y punto.

Juan Arrestía. El poeta de Quilmes

ABAJO Y HACIA AFUERA... (Paul Williams) Musical de Bugsy Malone, de Alan Parker

ABAJO Y HACIA AFUERA... 

Abajo, abajo, abajo y hacia afuera...

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
¡Pelea, ante el modo en que tu vida se está liquidando!
Piensa en todo el tiempo que estás perdiendo
Y el tiempo es algo precioso para dejarlo pasar.

Seguro que ya has llegado a la parte inferior.
Pero recuerda: ¡Serás la construcción desde cero!
Cada día estarás un paso más cerca del cielo.
Por lo que ¡date una oportunidad! ¡Inténtalo!

Abajo, abajo, abajo y hacia fuera...

Tú no tienes que sentarte deprimido
por la forma en que la suerte te engañó.
Fortuna zarpó, te perdiste el barco
y encontraron que te habían dejado atrás.

¡Lucha, lucha o pelea un poco más
hasta que sepas que el mundo está listo para recibirte!
La dama de la suerte es un pájaro cambiante
pero ella será la que cambiará tu mente.

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No lo des por perdido, hasta que lo intentes!

Tú no tienes que quedarte sentado quejándote.
Pelea ante el modo en que tu vida se está acabando.
Para ser un hombre, sépalo, ¡no puede ser cierto!
¡No te des por vencido si no lo intentas...
Así que... ¡date otra oportunidad!

Estamos marchando arriba, arriba, arriba y afuera...

© (Paul Williams) Musical de Bugsy Malone

Rubén Sada · Bugsy Malone - Down & Out

ESTACIÓN DE VÍA MUERTA

Letra: Luis Domingo Berho. Música: Francisco Chamorro

Estación vieja y deshecha
que fuiste una romería,
cuando era todo alegría
pa los tiempos de cosecha.
Hoy parece que te pecha
el mancarrón del olvido,
quién sabe por dónde han ido
bolseros y capataces,
hombres fuertes y capaces
que pa siempre se han perdido.

Ya no se ve ni un linyera
pal lao del embarcadero,
ni una estiba con letrero
de una firma cerealera.
Ya por tu enorme tranquera
no dentra ninguna chata,
el carrero no desata
su famosa caballada,
ni descarga en la planchada
las bolsas por la culata.

Ya no hay muchachas bonitas
paseando por el andén,
que iban a esperar el tren
en las lindas tardecitas.
Contra tus vías limpitas
no se estrella el sol radiante,
y en esa quietud constante
de las ruinas que allí quedan,
ya ni se mueve la rueda
de tu molino gigante.

El cambista no camina
con la blusa azul aquella,
ni la máquina resuella
con su aliento de neblina;
ya no están en la oficina
ni el jefe ni el auxiliar,
ya no se oye repicar
el telégrafo tampoco,
y los gorriones, de a poco,
han terminao por copar.

Tu señal está tranquila,
tus galpones carcomidos;
en esos rieles dormidos
ya no hay vagones en fila.
Ya no se ve ni una pila
sobre tu playa desierta;
tu campana no despierta
y es su badajo oxidao...
¡un lagrimón olvidao
llorando una vía muerta!

PATIO DE LADRILLOS (de Celia Medhurst)

PATIO DE LADRILLOS

(Milonga, por Celia Medhurst)

Cuando de tanto en tanto me detengo y recuerdo

pasajes de una infancia que se perdió a lo lejos 

entre los nubarrones de un cielo oscurecido

enancado al recuerdo de momentos vividos 

cabalgando distancias en tropillas de olvidos 

los vientos se llevaron mis presencias de niño.

Cuando cae la tarde entre sombras regresan 

el patio de ladrillos, las aves y los perros

mamá cebando mate, yo echando leña al fuego 

un banco, una manea, mi tarrito lechero 

y colgando de un clavo un farol mañanero 

bostezando callado su cansancio de viejo.

Después el tiempo ¡ah tiempo! se anudan los recuerdos

la vida que nos lleva por caminos diversos

tras un telón oscuro de años con inviernos

de fechas que se borran, de murmullos sin ecos

Se fueron marchitando las flores de mis tiempos

el patio de ladrillos y, qué se yo, mis sueños.

Celia Medhurst