A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA (Poema Día del Escritor) de Amador Porres, poeta español

A MI PLUMA ESTILOGRÁFICA

Confidente de mis penas_,

oh_, mi pluma estilográfica,

noche y día estás en vela,

noche y día me acompañas

con fidelidad de novia

y con cariño de hermana.

Tú mezclas cuando estoy triste

con mis lágrimas tus lágrimas,

tú interpretas el lenguaje

silencioso de mi alma.

A veces pecas de ilusa,

a veces de visionaria.

Informal e incongruente,

tus trazos, ya son plegarias,

ya blasfemias, ya sarcasmos,

ya salmos, ya carcajadas.

¿Quién te inspira entre mis dedos?

¿Quién en mi mano te inflama?

Arado y quilla, en la tierra

de mis zozobras amargas

o en el mar de mis ensueños,

tu sol y tu sal derramas.

Ebria de palpitaciones

estás y febril de ansias.

¿Qué de extraño, ya que siempre

junto al corazón cabalgas?

Cuando el odio te flagela,

y la envidia te maltrata

te ofrece, pía, un sudario

blanco la cuartilla blanca,

para que enjugues tu llanto,

¡oh, mi pluma estilográfica!

¡Quién te viera volar alto,

alto, y bañarte en las auras

inmaculadas del cielo

en que se bañan las águilas!

¡Quién te viera volar alto,

y ser pluma de sus alas!

Amador Porres

MANOS DE ARTESANO ( Soneto dodecasílabo dedicado a Santiago Abad González )

MANOS DE ARTESANO 

(Soneto dodecasílabo dedicado a Santiago Abad González)

Hay magia en las manos del gran artesano,

conducen, producen, construyen y pintan.

Ingenio en su vista, talento en sus manos,

potencia en sus brazos y en su sangre, tinta.

La dura madera modela en el banco,

convierte la costra en belleza fluida.

Rescata a la roca del hondo barranco

hasta una casita que a los niños cuida.

Sus manos transforman cataclismo y ruina

en bellos prodigios y pulcros espacios.

Las piedras convergen en lindos palacios.

Transmuta los hierros, embellece el barro,

puliendo el grotesco hasta dermis bruñida.

Sus manos trabajan, moldean la vida.

Rubén Sada. (01/08/2014)

ACTUALIZACIÓN. Con fecha 12/08/2020, el poeta Joel Rojas (México) incluyó una hermosa respuesta en igual formato de soneto dodecasílabo, que aquí transcribo. Muchas gracias, amigo.

Me encanta ese ritmo, que en sus rimas pone
sonetos hermosos que alegran el alma,
la curan, la sanan, porque las compone,
y la tranquilizan con su santa calma.

Es por eso pienso que usted es maestro
si escribe sonetos, tiene buena mano,
porque la usa firme con su pulso diestro
con la maestría de un gran artesano.

Las letras que escribe, las transforma en oro
cual si reencarnara al soberano Midas.
Y lo hace con ángel, carisma y decoro

cual medicamento en sus justas medidas.
Con perfectas dosis para cada poro
de la piel, llevando cura a sus heridas.

 

Joel Rojas (México). 12/08/2020.

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

SANGRE Y VINO, CUERPO Y PAN

Jesucristo, Rey de reyes: Sangre y vino, cuerpo y pan,

sacrificio y redención de los tropiezos de Adán.

Concebido en matriz virgen sin pecados que cargar,

Él cargó con nuestras faltas y salva a la humanidad.

En los prados de Pradales hoy me he de recostar,

en la Tierra Prometida mi Pastor me ha de cuidar.

Cuando ando de su mano nada me falta jamás,

en su esperanza y su guía mi alma ha de confiar.

Jesucristo, pan de vida; Jesucristo, vino y pan,

el que brilló con milagros y una prédica veraz.

Recibió espíritu santo, el bautismo de San Juan,

y santo y glorificado, como ángel de Dios está.

Jesús, palabra de vida; Jesucristo, fuego y sal:

portador de luz que brilla y ejemplo para calcar.

Ruego a Dios que el reino suyo sea solamente amar,

pido a Dios que libre al mundo, que nos proteja del mal.

Continuaré en su camino bebiendo en su santo grial,

practicando el altruismo, el perdón, la caridad.

Mis cantares van al cielo, mis manos al prójimo van,

y mis prédicas al mundo: “¡Que reine siempre la paz!”

Rubén Sada – 30/07/2014.

SICARIOS FINANCIEROS

Lapidando a los pobres del planeta
los sicarios dictan orden del día:
Esclavizarlos con la economía,
perforando gargantas con saeta.

Empujarlos a "próspera" pileta
con la deuda inhumanamente fría,
asfixiarlos con fraudes y agonía
y enroscarles soga al cuello, que aprieta.

El pueblo, de misérrimo salario,
ora víctima del fraude bancario,
sólo cambia servidumbre por deuda.

Siendo esclavo, cada vez más adeuda,
y el interés del prestamista leuda,
engrosando la soga del sicario.

Rubén Sada - 11/08/2014

BUITRES

BUITRES

La patria arrodillada ante los buitres,

y usureros de grupos financieros.

El trago de deber tanto dinero

tendrá sabor amargo y a salitre.

Nuestros niños con hambre y sin pupitre

y ancianos sufriendo días postreros,

para engordar más gordo a los banqueros

y sin juez imparcial que el pleito arbitre.

¿Por qué aceptar la deuda, si es injusta?

¿Por qué un trato usurero es tan hediondo?

Si en nuestra yugular veneno incrustan

o nos empujan a ciénagas sin fondo,

que no esperen respuesta que sea justa

y un negocio que les salga redondo.

Rubén Sada - 11/08/2014

CASTILLA (Poema de Manuel Machado)

CASTILLA

El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,

llaga de luz los petos y espaldares

y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo.

Nadie responde... Al pomo de la espada

y al cuento de las picas el postigo

va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes

de eco ronco, una voz pura, de plata

y de cristal, responde... Hay una niña

muy débil y muy blanca

en el umbral. Es toda

ojos azules, y en los ojos. lágrimas.

Oro pálido nimba

su carita curiosa y asustada.

"Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,

arruinará la casa

y sembrará de sal el pobre campo

que mi padre trabaja...

Idos. El cielo os colme de venturas...

¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!"

Calla la niña y llora sin gemido...

Un sollozo infantil cruza la escuadra

de feroces guerreros,

y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"

El ciego sol, la sed y la fatiga...

Por la terrible estepa castellana,

al destierro, con doce de los suyos

—polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

Manuel Machado

LA COPLA, de Manuel Machado

LA COPLA

Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo a parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.

Manuel Machado

LA CASTA SINIESTRA

LA CASTA SINIESTRA

La casta siniestra infoxica (¹) tu mente,

te expolia, saquea, destruye, desfalca.

Las crueles acciones del inicuo calca,

te engaña, traiciona, te maldice y miente.

Devora tu vida esta especie nefasta,

engorda su carne clavándote el diente.

Te inyecta venenos como gran serpiente,

te inhibe, te priva, te vence y te aplasta.

Diabólicos planes maquina su ente,

te arruina, asesina, demuele, devasta.

Sus vanas promesas de hedor maloliente

penetran al mundo y a la Tierra vasta.

La tienes a espaldas, la tienes enfrente:

"Política y Banca" componen la casta.

© Rubén Sada - 09/08/2014

(1) Infoxicar: Conjunción de las palabras “información” e “intoxicar” Con esta palabra me refiero a la información engañosa que se difunde habitualmente por los medios del poder, con el objetivo de generar confusión y así lograr puntuales objetivos de dominación. La estrategia es utilizada habitualmente por casi todos los gobiernos políticos y sus socios banqueros, a conveniencia.

Si el viento no sopla (Soneto de 6 sílabas)

SI EL VIENTO NO SOPLA

 (Sonetillo de 6 sílabas)

Si el viento no sopla
no será ya viento,
ni brisa, ni aliento,
pues muere y no acopla.

No envía mis besos,
silencian mis coplas,
y si él no resopla
se callan mis rezos.

Si no sopla el viento
te mantiene lejos,
y se ponen viejos

tu verbo y tu acento.
Si no hay ya festejos
callaré. Lo siento.

Rubén Sada. 09/08/2014

La poesía es un arma cargada de futuro (de Gabriel Celaya)

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Autor: Gabriel Celaya -