ESTAR ENAMORADO (Por Francisco Luis Bernardez)

ESTAR ENAMORADO 


Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre de la vida. 
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa. 
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva. 
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba. 
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira. 
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas. 
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira. 
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida. 
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía. 
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida. 

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma. 
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama. 
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia. 
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas. 
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas. 
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada. 
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta. 
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama. 
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia. 
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa. 
Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días. 
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída. 
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería. 
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas. 
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina. 
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas. 
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia. 
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría. 
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna. 
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita. 
Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura. 

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas. 
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas. 
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras. 
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia. 
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura. 
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna. 
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura. 
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca. 
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras. 


Francisco Luis Bernárdez

EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán - Colombia)

EL CHACO (Poema de Silvio Vásquez Guzmán)

Época fue de fértiles augurios,

de bosques encantados y maniguas;

tierra de promisión “impenetrable”,

aborígenes puros,

 con amor a su tierra y a su patria.

Pero un día, de horas infinitas,

fueron desarraigados,

 para hacerlos esclavos.

La fauna y los árboles se fueron

tras del humo traidor de los engaños.

Y los amos , vampiros insaciables,

Más, políticos crueles, despiadados,

fueron desmoronando las riquezas

del suelo gaucho, de Argentina amada.

¡Oh mi Argentina! Soñada y presentida…

Siempre te soñé grande…

No conocía tu Chaco.

No sabía, en mi ingenua catadura,

que albergaras en tu alma  

un erial vergonzoso

de calaveras vivas,

 de huesos, aun forrados,

deambulantes.

Las aves de carroña, abandonaron

A Sáenz Peña y a Fortín Lavalle,

A Puente la Sirena,

A Juan José Castella, a Villa Bermejito,

El Colchón y Espinillo,

porque la carne se ausentó,  en sus quejas ,

de los cuerpos minados por el hambre.

Sólo se ven espectros de los niños, ya ancianos,

doblegados  por síntomas de tisis,

leishmaniosis y chagas y gusanos.

Las únicas que engordan son las moscas

que rondan sobre vivos y pantanos.

Ni Somalia semeja tanta angustia,

Ni Haití en sus ruinas…tantos desengaños.

¿Dónde está la Argentina de mis sueños?

¿Dónde los argentinos, los mimados

por los suelos más ricos de la tierra,

donde pastan ufanos los ganados?

¿Qué hicieron y que han hecho

por El Chaco,

desde antes de Perón y doña Evita

Y después de Isabel y de Videla,

de Viola ,de Alfonsín y Carlos Menem,

de La Rúa y todos los de facto.?

¿Qué pasa mi Argentina?...

¿Qué tienen contra El Chaco?

Engordan con sus carnes a Europeos

Y a Chávez Frías y  su horda de bellacos.

Los Kirchner hacen gala

de comer mucho “chancho”,

emulan a Calígula, inflando su caballo.

¿Qué hacen con la soja que producen,

Y transgénicos…de rendimientos altos?

. ¿Qué se hicieron los grupos,

de Derechos Humanos?...

¿Y Human Rights con todo su descaro?

¿Qué hacen las iglesias que pululan:

LA Iglesia Universal, pentecostales,

la Asamblea de Dios, las anglicanas?

¿Qué esperan?... ¿Un milagro?

Taperas infamantes son la sombra

de aquella pobre juventud de ancianos.

Queremos que en el orbe sepan esto,

que se acabe la infamia allá en el Chaco

Y  en toda nuestra América Latina

Y en Somalia también y en todo el globo,

que llamamos terráqueo.

Silvio Vásquez Guzmán

Febrero  4 de 2004.

Fotos e información del periodista Mempo  Gardinelli, nacido en El Chaco  en 1947.




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