QUÉ ES PATRIA (Por Héctor José Corredor Cuervo, poeta de Colombia)

¿QUÉ ES PATRIA?

Por Héctor José Corredor Cuervo

Patria es el inmenso llano, el río, el estero,
la pradera, el nevado, la altiva cordillera
que al crear el mundo Dios la hizo de primero
para que luciera cual flor de primavera.

Patria es oro puro, de color amarillo,
es el azul del cielo que va al infinito,
es el rojo de sangre de un pueblo sencillo
que marcha a la gloria con el Señor Bendito.

Patria es el chigüiro, el zorrillo, el caimán,
la mula, la cabra, el mico, la temible fiera;
la espiga dorada sembrada por el gañán,
que nutre bien el alma y da la vida eterna.

Patria es la dulce gaita, la salsa, el danzón,
el pasillo, el joropo y la dulce tonada;
las notas alegres de un bello acordeón
que alegran esta vida desde la alborada.

Patria es la magnolia, los nardos y jazmines
que impregnan el aire con sus gratos olores
dejados al paso por nobles querubines
que vienen desde el cielo aromando las flores.

Patria es el hogar donde nacen los anhelos,
de llegar al final con honor verdadero,
donde se hacen poemas en noches de desvelo
mirando la galaxia, la luna y el lucero.

Patria es la creencia, los usos y costumbres
que hacen que los pueblos sean diferentes;
es la tumba callada de aquellos mayores
que vieron llegar la aurora con sol naciente.

Patria es la sangre que corre por las venas,
cual río caudaloso entre piedras y riscos,
que ahoga injusticias y rompe las cadenas
para que las ovejas salgan de sus apriscos.

Patria es esta lengua de insólitos prodigios,
que permite pintar conciertos de turpiales
con voces en versos de puros florilegios
la cual luce altiva cual los pavos reales.

Patria es la nostalgia, la alegría y los sueños
que llevo en el alma como un ser humano
con las nobles pasiones y vivos empeños
y este gran orgullo de ser un colombiano.

Héctor José Corredor Cuervo

(Talentoso poeta colombiano)

OÍD MORTALES (Poema Bicentenario Argentina, por ELSA CABALLERO)

Oíd mortales

Fue un día lluvioso y frío de una semana de Mayo.
La gente pedía a gritos,ser libres y soberanos

de los Reyes de Castilla, que nuestra tierra ocuparon.

El majestuoso Cabildo, estaba frente a sus ojos.

Allí patriotas y criollos estaban deliberando,

querían formar gobierno sin depender del reinado.

Hombres ricos, destacados, con honradez bien probada

se reunieron ese día, para romper las cadenas que nos tenía agobiados.

Fueron Saavedra, Moreno, Paso, Azcuénaga, Castelli, Matheu,

Larrea, Alberti y hasta don Manuel Belgrano, el creador de la bandera,

que el acta allí firmaron, del primer gobierno patrio,

llamado Primera Junta por el pueblo soberano.

A partir de ese momento, no fue fácil nuestra historia,

fueron muchos los problemas que debimos afrontar,

cruentas batallas dejaron nuestra tierra eensangrentada,

revoluciones y luchas para llegar al poder.

Fueron pasando los años, el país se iba enfermando, era tanta la codicia,

la desidia, la ambición, de aquellos que gobernaban a nuestra rica Nación,

que el pueblo salió a las calles, no soportaba injusticia,

querían paz y trabajo para engrandecer la Patria,

cultivando esta tierra tan rica y generosa

donde el verdor de los campos, alimenta el ganado, que tanto es codiciado

por los países que forman, el mundo globalizado.

Si buscamos en las montañas, allí también hay riqueza,

variedad de minerales, floreciendo en cada veta, pero es desperdiciado, nadie las quiere explotar y hoy las han regalado a países extranjeros

que se van haciendo dueños, de nuestra Patria inmortal.

Fueron miles que cayeron por defender ideales, que pisotearon aquellos

que prometían igualdad y luego ya en el poder, se olvidaron de los pobres

dejándolos sumergidos en la indigencia total.

Hoy llegó el Bicentenario, el Centenario pasó,

es otra generación la que festeja este día, han sido doscientos años

del grito de libertad y aún seguimos bregando por conseguir un lugar,

en este mundo insensible donde podamos vivir,

en este país hermoso que nadie podrá hundir.

Aunque soplen fuertes vientos, aunque los ríos desborden,

aunque tiemble nuestra tierra, el pueblo siempre estará,

levantando el estandarte de la fe y de la esperanza

trabajando con denuedo para conseguir la paz.

Si alguien quiere usurpar este país tan hermoso que queremos conservar,

nos tomaremos las manos, lo abrazaremos muy fuerte, aferrándonos a él,

cantaremos nuestro Himno con la voz del corazón,

diciendo con voz potente:

"Oíd mortales el grito sagrado: ¡Libertad, libertad. libertad!"

y así sabrá el mundo entero, que a nuestra Patria querida,

nadie la podrá tocar.

Elsa Caballero                                           25/05/2010

ANTOLOGÍA DE POESÍA ECOLÓGICA REMEMORA EL PRIMER RECITAL HECHO EN ARGENTINA

ANTOLOGÍA DE POESÍA ECOLÓGICA EN DEFENSA DEL MEDIO AMBIENTE:

“SUEÑO ECOLÓGICO”

Bases para participar. (Por favor: Difundir y republicar en otros sitios, gracias.)

La Editorial EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA hace un llamamiento internacional a escritores y artistas plásticos, para participar de la Primera Antología de POESÍA ECOLÓGICA EN DEFENSA DEL MEDIO AMBIENTE titulada “SUEÑO ECOLÓGICO” a publicarse en el próximo mes de Junio de 2010 por este Sello Editorial.

La misma comprenderá los géneros de Poesía, Narrativa, e Imagen relacionadas con el tema que nos reúne: ECOLOGÍA Y CUIDADO DEL MEDIO AMBIENTE.
La ayuda que brindará este libro a la toma de conciencia de la población, es importante, principalmente, al inculcar en las generaciones que vienen, un respeto por el cuidado del Planeta, nuestro único hogar. Y los artistas reunidos aquí, queremos lograrlo desde la trinchera del arte y la poesía. Ese será nuestro mensaje al mundo.
Para participar en esta Antología, es imprescindible encuadrar los trabajos que usted presente, en el tema central de este libro. Tenga en cuenta que esta obra literaria dará la vuelta al mundo, pues será distribuida en varios países, y así difundirá el arte de todos los escritores y artistas participantes, para que puedan ser conocidos en otras latitudes. Los interesados en publicar en esta Antología, pueden enviar su consulta y su material a publicar, por correo electrónico, con el “Asunto” ANTOLOGÍA SUEÑO ECOLÓGICO, a:

Sr. Rubén Sada. rubensada@gmail.com

Enviar estas cuatro cosas. (Plazo: Antes del 25 de mayo de 2010)
1) Material a publicar (Máximo dos páginas tamaño A5, por cada autor.)
2) El autor conserva el Copyright de su obra, pero redactará una breve “Autorización para publicar” dicho material en la Antología “SUEÑO ECOLÓGICO” en la que conste a modo de declaración jurada, que la obra enviada es de su propiedad.
3) Breve biografía del autor, que no exceda una página A5, junto con una foto actual. 
4) Arancel de pago de “Un ejemplar” el que una vez impreso el libro, enviaré por Correo al domicilio que el autor me indique, según corresponda de este listado por país:
a) Participantes de Buenos Aires y alrededores: ………………………$ ARG 30. 
b) Participantes del resto de provincias de Argentina (excepto GBA) .. $ ARG 35.
d) Participantes del resto de América y Europa………U$D 13 + Gastos de Correo.
e) Consultar los gastos de envío de acuerdo al país y la cantidad de libros. Ejemplo:
por la compra de 5 ejemplares, se bonificará un 10 % el costo del ejemplar. Se puede efectuar el pago por Western Union a nombre de Rubén Benjamín Sada. (Quilmes-ARG)

Esperando vuestra participación, convoco a todos los artistas interesados en la ECOLOGÍA a escribir y pintar sobre el tema. El libro será confeccionado en papel de pulpa de “caña de azúcar” por lo que no se talarán árboles para su producción. Las tapas serán brillantes, con imágenes a cuatro colores. La edición es un emprendimiento cultural de EDICIONES INDEPENDIENTES RUBÉN SADA que no persigue fines lucrativos.
http://edicionesrubensada.com.ar


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MILONGA DEL CUATRICICLO (por EL GATO PETERS)

Milonga del cuatriciclo de El Gato Peters

Ese Aniseto Perales, hijo y nieto de jinetes
Una vida entre los fletes y el patrón donde el trabaja
Dijo ajústese la faja y hay que apretarse la gorra
Le traigo pa´ que recorra un cuatriciclo Yamaha.

Lo salto dentro ´el galpón cosa que nadie lo viera
Pero arranco las maderas del portón al arrancar
Cuando le quiso apretar las piernas en un derrape
Se quemo con el escape y le tuvo que aflojar.

Cuando agarraba el manubrio se ve que lo aceleraba
Y claro se avalanzaba y el decía entre avalanzos
¡Me trajo uno que no es manzo! Y copando la parada
Lo llevó a la tierra arada, seguro que alla lo canso.

Adonde entro a cruzar terrones entre saltos y corcovos
Aunque no era ningún bobo lo desacomodo igual
Y lo saco pero mal, donde lo quito te encargo
Quedo tendido a lo largo en el medio del tierral.

Siguió solo y se paro, después de haber ido al mango
Confundidos los chimangos en círculo lo volaban
Al verlo quieto que estaba aquel cuatriciclo rojo
Como buscándole el ojo pa´ ver si se lo picaban.

Pero se habituó y recorre, orgulloso y satisfecho
Motoquero hecho y derecho ya no luce aquel apero
No suele encerrar nochero ni hecha tropilla al corral
Y luce un casco integral en lugar de usar sombrero.

La mano que antes llevaba el rebenque o arreador
Sobre el acelerador y a puesto sobre el asiento
La encimera y a los tientos, atada del lao´ del lazo
Llave bujía por si acaso tuviera algún contratiempo.

Ya no lo ensucia el sudor, ahora huele a lubricante
Ya no cruza como antes chiflando que era un primor
Y esta bien a lo mejor total pa´ que iba a chiflar
Si igual no se iba a escuchar con el ruido del motor.

Suele ponerle la doble si se encaja pa´ sacarlo
y hay que verlo acelerarlo yendo al pueblo , legua y cuarto
mato al perro de un infarto tratando de alcanzarlo.

Ya no tiene un encargao´ que llorar caballos muertos
Eso ah cambiado por cierto, se cerro aquel periplo
Hoy se recorre otro ciclo y cambian los encargao´
Y en ese campo el montao´, sigue siendo el cuatriciclo.

Autor: EL GATO PETERS

FUE EN UN PARTIDO DE TRUCO (de COCO DÍAZ)

FUE EN UN PARTIDO DE TRUCO

Hermanito aquí te escribo para contarte en detalle,

de las cosas que aquí pasan en estas grandes ciudades.

Se están casando los hombres, hermano querido del alma,

pero no con las mujeres: hombres con hombres se casan.

Y yo estuve allí presente cuando la cosa empezó,

en un partido de truco se conocieron los dos.

Se sentaron frente a frente y muy fijo se miraban,

de pronto lo vi de a uno, que un ojo al otro guiñaba.

Entonces lo miré al otro, parece que le gustó;

cuidando que no lo vieran un besito le tiró.

Y ahí no más sin esperar el otro se entusiasmó,

porque frunciendo la frente para afuera lo invitó.

Se ve que no se aguantaron porque empezaron a hablar,

-"¡Si la suya es muy chiquita, venga a la mía, nomás!".

-"Ya sabe usted, compañero, lo que tengo pa’ empezar,

si le pongo esta puntita seguro le va a gustar".

-"Si es esa, póngamela, que aunque le parezca poco,

que si ellos ponen el siete con la mía se lo rompo".

Y entonces volvió a decirle: -"Póngame usted su puntita

y si es negra no la muestre que la mía es grandecita".

- "Es ésta la que yo tengo", y los labios se mordió

como pensando del otro... "¡mmm... está pa comérselo!"

-"Tire ese tres en la mesa, yo sé porqué se lo digo,

que si empardan es seguro tienen un macho escondido".

Y ahí no terminó la cosa, porque hablaron de medidas,

y ahí uno le dijo al otro: -"la suya, ¿cuánto se estira?"

-"Y yo casi veintisiete -" Y la mía, pa mentir"...

y como haciéndole un mimo le fruncía la nariz.

-"Empardaron compañero", -"¡Truco a la parda!" gritó,

-"Quiero", dijo y puso el siete y el otro se lo rompió.

Parece mentira hermano de pensarlo yo me enfermo,

esto era un juego de machos y ahora es de los macho-menos.

Y así detalladamente, le conté lo que pasó;

que por culpa'e una truqueada este romance empezó.

Por eso hermano del alma, yo tengo miedo por vos,

no jugués más con el moncho te lo pido por favor.

Autor: COCO DÍAZ

MIS AMORES CON NAPOLEONA (Recitado criollo de Abel Soria)

MIS AMORES CON NAPOLEONA

Cuando llegué a este rincón

dispués que anduve y anduve,

de las diez novias que tuve

en toda la población,

se ganó mi corazón

Napoleona Santa Cruz

que me marió con la luz

de sus pupilas inquietas

y me hizo hacer más gambetas

que carrera de avestruz.

Yo andaba atrás del arao

cuando a lo lejos la ví,

y jué cuando comprendí

que ya estaba enamorao

porque al mirarla embobao

como el que ha visto visiones

trompezaba en los terrones,

se me ladiaba la yunta

y al dar güelta en cada punta

eran puros camellones.

La ví por segunda vez

en la estancia “El Sarampión”,

se divorciaba el patrón

y armaron baile después,

llegaban hasta de a diez

engualichaos de alegría

y el pago se divertía

con música y tortas fritas

y las mozas más bonitas

de toda la ranchería.

Pero al llegar Napoleona

con la mirada, nomás,

le hizo perder el compáz

al viejo de la cordiona.

Era un ángel en persona

enviao desde el cielo santo,

lástima que pal encanto

de su cuerpo de barrica

la puerta resultó chica

y tuvo que entrar de canto.

Cuando la invité a bailar

dijo en tono lisonjero:

-Güeno, por ser el primero,

no lo voy a dispresiar.

Soy difícil pa lidiar

por que estoy juera de ensayo

pero si me pisa un callo

o me lastima un juanete

ai sí, del primer moquete

garanto que lo desmayo.

Yo parecía una hormiga

alrededor de una parva

porque apenas con la barba

le daba por la barriga.

Me dijo: “el güey se fatiga

si la yunta es despareja”

y acompañando una queja

se dobló casi en cuclillas,

entonces yo de puntillas

me le declaré en la oreja.

Mi ardiente pasión frenética

y su fría indiferencia

son factores de influencia

sobre mi estampa esquelética…

Le hablé cuidando la estética

con frases de alto copete,

y me contestó: “Rispete,

dotorcito, ¿qué se ha créido?

¿que por ser un mozo léido

me va a agarrar pal chijete?

Aunque vi la cosa oscura

de tal manera insistí

que al fin me dijo que sí,

con romántica ternura,

y al estrechar su cintura

me suplicó maliciosa:

“No apure tanto la cosa

que dispués mama me reta

y deje esa mano quieta

que soy medio cosquillosa”.

Y me pidió: “Por favor,

le ruego que no comente

de que usté es mi pretendiente

y que hemos hablao de amor,

no olvide que soy menor

y me perjudicaría;

cumplí treinta el otro día

y los mozos me cortejan

pero en casa no me dejan

tener novio todavía”.

Entonces, le dije yo:

“Preparáte pa mañana;

te escapás por la ventana,

juyimos y se acabó!”

“Mañana, -me contestó-

en cuanto asome el lucero

ensillá tu parejero

y andá nomás por mi rancho;

si no se dispierta el chancho

te espero atrás del chiquero.”

Pero pensé al otro día

que con Napoleona en ancas

mi colorao “patas blancas”

a gatas resistiría,

no quise hacer la herejía

de cargar con su silueta

porque el mancarrón maceta

se iba a clavar de punta.

Entonces uñí la yunta

y me juí con la carreta.

Dieciséis años pasaron

y vivimos muy felices,

tenemos doce gurises

que del cielo nos mandaron.

Todos ellos adornaron

como flores nuestro hogar

y nos queremos casar

porque yo, principalmente,

tengo miedo que a la gente

le diera por murmurar.

Autor: Abel Soria (Uruguay)

TATA: YO QUIERO SER DIPUTADO (de Abel Soria)

Algo de Humor ,con esta Milonga Gustavo Guichón un Cantor y Payador Uruguayo Radicado en la provincia de Cordoba Republica Argentina
Nos interpreta un tema de un Gran compositor y Payador Uruguayo, Abel Soria

TATA, YO QUIERO SER DIPUTADO
INTERPRETA: Gustavo Guichón
AUTOR: Abel Soria
ESTILO: Milonga


Tata búsquese otro socio
que el campo me tiene hastiau
yo no nací p'al arau
sino p'al lujo y el ocio
plantar papas no es negocio
ni tarea muy sencilla
cuesta mucho la semilla
y es demasiao lo que cuesta
que el año que no se apesta
se la come la vaquilla.

Los porotos de manteca
este año no dan pa'un guiso
porque les cayó granizo
y son pura chaucha hueca
las batatas con la seca
se arrollan como en el fuego
y si a la virgen le ruego
que no se quemen del todo
llueve mucho y de ese modo
se pudren pasao de riego.

El alfalfa en este pais
parece una maldición
la lagarta y el pulgón
le comen hasta la raiz
y cuando uno planta maiz
y no hace mas que cuidarlo
pa´ mas tarde saborearlo
convertido en mazamorra
aparecen las cotorras
y no le dejan ni el marlo.

Si hace daño un hormiguero
hay que echarse de barriga
pa' perseguir una hormiga
y descubrirle el aujero
después darle un frasco entero
del mejor insecticida
pero con esta medida
por más que parezca raro
matarlas sale más caro
que perdonarles la vida.

Hasta el campo está cansau
y no hay cosecha que rinda
la chacra no es cosa linda
pa' estar en ella enterrau
Yo quiero ser diputao
en vez de un pobre paisano
no cinchar como un enano
sino hacer cada vez menos
comprarme perfumes güenos
y no andar hediondo a guano.

Gastar plata a troche y moche
sin sentir la carestía
y en vez de arar todo el día
garufiar toda la noche
no andar a pie sino en coche
con distintivo en la chapa
tomar whisky en vez de grapa
es lo único que quiero
y en vez de ser un papero
poder estar con la "papa".

Vocear desde la tribuna
una sarta de simplezas
y hacer bastantes promesas
para no cumplir ninguna
amasar una fortuna
pa' colacarla a interés
mentir un tiempo y después
tener un nuevo vehículo
y disfrutardel artículo
trescientos ochenta y tres.

Manejar pleitos y leyes
hacer algun acomodo
y tener mucho de todo
pa' vivir como los reyes
hoy mismo vendo los bueyes
la pastera y el arau
porque soy un avivau
que solo piensa en la plata
y por eso mismo Tata
yo quiero ser diputau.

Mas informacion sobre el interprete

http://www.gustavoguichon.com.ar/

Aquí algunos datos sobre Don Abel Soria:
http://raskolnikoff.wordpress.com/2008/10/15/abel-soria/

INDUSTRIA ARGENTINA (Recitado criollo de Adrián Maggi)

INDUSTRIA ARGENTINA (de Adrián Maggi)

Hijo: Hoy te vi tomando mate en la mesa del comedor
macaneando con tu abuelo, hablando de qué se yo...me fui arrimando despacio, para no enfriar el calor… 
me senté sin decir nada escuchándolos a los dos 
y en un momento la charla apuntó pa´discusión 
hasta que vos te callaste, y el viejo se apaciguó. 
Sé que tu abuelo es porfiao; no lo sabré, si me crió, 
pero cada uno es, así como lo ha hecho Dios, 
él no comprende estos tiempos, comprende los que vivió, 
sentate siempre a escucharlo, prestale mucha atención 
que tiene muchísimas cosas, guardadas en su interior. 
Ah… y te agradezco tu silencio cuando el viejo se enojó, 
comprendí que estás creciendo, y ahí me sentí mejor. 
Sé lo que quiso decirte, tu abuelo cuando te habló, 
¡Sos argentino muchacho! ¡Argentino, sí señor! 
La patria nos necesita, a mi padre, a mí, y a vos! 
¡Somos Industria Argentina! No hay lugar a discusión. 
Tu abuelo que hacía el tambo, allá en el campo luchó, 
le dio su sangre a la tierra, con su vida la abonó, 
seguro que tuvo errores, sí, también los tengo yo, 
pero llegao el momento, pero llegao el momento, 
como macho se jugó. 
Tu abuelo con los recuerdos de los días que vivió, 
pero encuentro una esperanza en los chicos como vos, 
y han de luchar con esfuerzo, los de tu generación, 
el porvenir los espera ¡pa´cumplir una misión! 
Sos el hombre del futuro, sangre joven que heredó 
esta patria, y debe honrarla por tu abuelo, y por vos: 
¡Somos Industria Argentina! No hay lugar a discusión. 
Transforma en su paso el tiempo, lo de ayer en lo que es hoy, 
pero el mañana depende de los chicos como vos, 
y hace fuerza la cadena, por la unión del eslabón, 
y es pecado si se cortan los de tu generación, 
a las plantas sin raíces... 
a las plantas sin raíces, las voltea un ventarrón. 
Yo no pretendo que toques la guitarra como yo 
(Punteo) 
Yo no pretendo que toques, la guitarra como yo, 
ni que sientas como siento las cosas que siento yo, 
porque eso seria obligarte, y no es esa mi intención, 
pero hay cosas que tenemos que son común a los dos. 
La patria empieza por casa, más bien en el corazón 
y le debemos un futuro, si es lo que uno heredó 
la madre que lo ha parido, la bandera con el sol 
y es un deber ¡cuidar eso que tanto costó! 
¡Por eso nos necesita la patria que nos parió! 
Que si mi patria es mi padre, también mi patria sos vos: 
¡Somos industria Argentina! ¡No hay lugar a discusión!

Adrian Maggi

LA MANTA DEL CAMIONERO (Recitado Criollo de Adrian Maggi)

La Manta del Camionero (Adrian Maggi)

Son las cuatro de la tarde de un día bastante bravo

y hasta el sol busca la sombra los días de verano

de insoportable el calor en esta región del Chaco.

El comisario tranquilo juntaba orín en un banco

compartiendo una cerveza con un agente y un cabo,

sus días son parecidos de tranquilos se hacen largos

y piensa que esta en la gloria salvo los días de pago

que puede buscar problema alguno que otro borracho.

Pero en eso entran dos hombres pa´hablar con el comisario

y cuando este los atiende se entabla el siguiente diálogo.

- Vengo a denunciar un robo! dice uno muy preocupado

- ¿Un robo acá? le responde sorprendido el comisario

- Pa´que usté sepa señor, acá no hay un robo al año...

- ¡Bueno mire! del camión una manta me ha faltado

- Yo no entiendo! dice el otro que había estado muy callado

- La sacaron del asiento, pero arriba había dejado

el portafolios con plata con lo que había cobrado,

y no le han tocado un peso, solo la manta han sacado.

- ¿Y a qué hora ha ocurrido el hecho?

- Tres horas habrán pasado,

porque comimos y dormimos justo a la sombra de un árbol.

- Tres horas es mucho tiempo, para salir a campearlo

- ¡Seguro que fue algún indio! de esos Tobas ordinarios,

que acá tienen a montones en esta zona del Chaco!

El comisario seguro de que los tobas no son malos,

pa´no seguir discutiendo, prefirió quedar callado,

y agarró una lapicera pa´tomarles bien los datos.

Golpean y abren la puerta, y penetran al despacho,

un agente con un Toba del cansancio transpirado,

con una manta doblada y un cacharro en la otra mano,

de esos que hacen las mujeres pa´vender en el poblado.

-¡Esa es mi manta! le dice el camionero parao

- ¿Vio que era un indio nomás el que la había robado?

- ¿Por qué no nos dice agente en qué lugar lo ha encontrado?

- Yo no lo encontré, señor, él sólo se ha presentado.

Se hizo un silencio, y después llamó al Toba el comisario:

- A ver Francisco, ¡ Vení!

- ¡A Ver Francisco, vení!, decí qué es lo que ha pasao!

Y se fue arrimando el Toba con la manta y el cacharro:

- Yo ir con hijo al dotor, pa´ver si puede curarlo.

- Dotor revisa primero, dotor da remedio santo,

dotor dice que llevar con una manta tapado,

yo ver señor con camión a la sombra descansando,

yo no querer molestar, manta tomarla prestado,

yo llevar al hijo envuelto, del rancho vuelvo apurado,

ahora manta devolver, y entregar este cacharro,

eso manda mujer mía, a su mujer de regalo.

El camionero se sienta, le ruedan hasta sus labios,

dos lagrimones de bronca, por pensar equivocado,

toma el cacharro del Toba, como un obsequio sagrado,

y a la manta, para el niño, se la envía de regalo,

y no hace falta decir, que el caso quedó cerrado!

El camionero de entonces, junta ropa por su barrio,

y se va con los bolsones a la provincia del Chaco,

y a Francisco y sus amigos se las deja de regalo.

El asentamiento Toba, retribuye con cacharros,

que el camionero de adorno, se los lleva pa´su rancho.

Le fue enseñando a sus hijos como viven en el Chaco!,

los Tobas con sus costumbres, marginados y explotados!

¡Le da gracias a la vida, esa lección que le ha dado!

Y repite adonde quiera:

“Los Tobas, ¡los Tobas son mis hermanos!

Autor: ADRIAN MAGGI

(San Andrés de Giles)

Adrián José Maggi, tal su verdadero nombre, nació el 18 de Julio de 1969 en San Andrés de Giles, Provincia de Buenos Aires, Republica Argentina. Decidor y cantor surero, se destaca además como autor y compositor, autor además de más de 150 obras.

Cursó sus estudios primarios, secundarios y terciarios en su ciudad natal, es docente, (maestro de escuela) se desempeño como maestro rural a la ves que comenzaba su carrera profesional en el canto y la música. En el año 1988 continua sus estudios de guitarra y música con el profesor Don Pedro Casado, estudia danzas tradicionales argentinas e investiga permanentemente aspectos relacionados en sus dos carreras, la docente y la artística.
En años posteriores comienza la carrera de literatura, castellano y latín. Actualmente estudia acordeón de ocho bajos (verdulera) instrumento que además ejecuta en sus interpretaciones, como partes de la orquesta rural.
Toma clases de canto y vocalizaciòn, recopila temas musicales, tradicionales y danzas argentinas, es arreglador musical, investigador social y cultural y compone obras didácticas de orden general.
Termina de escribir un libro de orden pedagógico, dedicado a la enseñanza primaria y como apoyo de escuelas de todo el país, el cual esta a la espera de ser editado próximamente.
Si bien es un cantor popular, él se define mejor como: CANTOR Y DECIDOR CRIOLLO COMPROMETIDO CON LA REALIDAD Y LA DOCENCIA DESDE EL CANTO.

IGNORANCIA, IGNORANCIA, IGNORANCIA (Por Héctor José Corredor Cuervo)

IGNORANCIA, IGNORANCIA, IGNORANCIA...

Por Héctor José Corredor Cuervo

¿Por qué la ignorancia queridos hermanos,

no ven que las sombras esconden verdades

de días que vienen con calamidades,

que afectan la patria  y a seres humanos?

¿No ven las acciones de seres extraños

que invaden naciones cual conquistadores,

diciendo a la gente que son redentores

para aglutinarla en ingenuos rebaños?

¿No ven a la fiera que esconde  las garras

en medio de mimos y raras acciones,

buscando el  apoyo de muchas naciones

y atada a bandidos con grandes amarras?                

¿No ven cuando el hambre camina tranquila

en grandes ciudades y muchas regiones

mientras  el gobierno le entrega a matones

dinero abundante que a su pueblo esquila?

¿No miran los gastos de los dirigentes

que gastan a rodo, fingiendo de honrados,

dineros que entregan todos los malvados

que imponen ahora nuevos presidentes?

¿No ven que la guerra ya extendió sus alas

para ir de visita por  toda la América

cual penumbra vaga por ser ecuménica

invitando a ingenuos con cuentos de hadas?

Si mañana existe el  dolor de la guerra

y éste le carcomen sus propias entrañas

podrá comprender las oscuras patrañas

que buscan dominio de toda la tierra.

Ya es hora pare  temible contienda

que ha sido planeada por intransigente,

que quiere dominio de este continente

usando  ignorancia de toda la gente.

Es hora que el voto se  arrostre a conciencia

por el candidato que mejor convenga

para no entregar a ignorantes la rienda

que no han padecido el dolor por violencia.

Héctor José Corredor Cuervo

(Poeta de Colombia)

DEL VIL METAL (Poema de Mario Rojman, El Payador Urbano)

Del vil metal

La guita sigue un camino
orientado por su dueño,
que pone el mayor empeño
en buscarle su destino.
En nuestro suelo argentino,
la inefable tradición
nos dice que el patacón
-moneda de vieja data-
se guardaba en una lata
o debajo del colchón.

Quien buscaba sin apuro
un lugar con garantías,
el Banco, en aquellos días,
era confiable y seguro.
Luego, un período oscuro
no faltó en ese circuito
donde, bordeando el delito,
ciertos inescrupulosos
por caminos muy tortuosos
idearon el corralito.

Para no menear divisas
entre milongas y tangos,
hay los que a sus sucios mangos
los depositan en Suiza;
y muy fiel a esa premisa,
un célebre ex mandatario,
utilizó el recetario
y, sin cruzar la frontera,
mandó a encanutar afuera
medio palo del erario.

En este florido valle
se curten diversas formas
y dentro de ciertas normas,
sólo cambian los detalles.
Chorro que guita embagaye
suele contar con auspicios
de ladrones vitalicios
de procedencia genuina,
que cuentan en la Argentina
con dos siglos de ejercicio.

SIN ANIMUS INJURIANDI (Realidad Argentina 2010, por el PAYADOR URBANO)

Sin animus injuriandi

Que Néstor se haya orinado
por necesidad y urgencia,
habla de la incontinencia
de aquel pretérito ahijado
que fue puesto en el estrado,
consagrado y bendecido,
por el hoy arrepentido
que llora su desengaño,
pegándole con un caño
a su viejo protegido.

Perteneció a su plantilla
y él lo usó como relevo;
si no supo poner huevo
cuando se hizo la tortilla
y nos dejó esta semilla,
quién apuesta al cabezón?
Y si al volver al sillón
-en hipotético caso-
una vez cumplido el plazo
vuelve a dejar otro hampón?

Boudou derrama su encanto
por el mundo, en excursión,
generando la adhesión
de capitales “non sanctos”.
Los bonistas, mientras tanto,
afilando sus colmillos,
celebran en los pasillos
a nuestra Diosa Minerva
y alaban nuestras reservas
con bombos y con platillos.

“Paseo del Bicentenario”,
mis queridos contertulios,
es hoy la Nueve de Julio
que copan los legendarios
piqueteros “proletarios”
que la suelen habitar
y el Gobierno, sin chistar,
los deja hacer, no interviene,
a la vez que los mantiene
con algún “Plan Trabajar”.

Si China nos ningunea,
Brasil pide explicaciones
y Europa invoca razones,
la cosa se pone fea.
Nos empalman de volea
y volvemos a perder;
entre el debe y el haber
este saldo reducido
nos recuerda el haber sido
y nos duele el ya no ser.

El mundo se desmorona,
Grecia, España, Portugal,
mishiadura universal
nos hizo besar la lona.
Menos mal que Maradona
está operando el desglose
y a pesar de algunos roces
impone sus aptitudes:
La pasión de multitudes
es una excelente hipnosis.

Así, sumando y restando,
aunque la crisis nos duele,
lo tenemos a Tinelli
que sigue con su “bailando…”
Nos están anestesiando
y entre toda la franela,
Marcelito que hizo escuela
es el Rey de la pantalla:
Quién ignora la batalla
entre Pachano y Graciela?

Respetando el calendario
aquí detengo mi andar,
no debemos sanatear
el mes del Bicentenario.
Este escueto semanario
siempre deja interrogantes.
Si la vida es un instante
yo, en este mundo perverso,
elegí vivir del verso,
como nuestros gobernantes.

AUTOR: MARIO ROJMAN: "EL PAYADOR URBANO"

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http://payadorurbano.wordpress.com/sin-animus-injuriandi/

SER O NO SER POETA (Para "pseudos poetas" que viven en el 'Planeta Ombligo.')

Artículo escrito por Karina Sacerdote, publicado en varios sitios de Internet, o en http://revistaaxolotl.com.ar/aprof05.htm en el que habla acerca de los que escriben cualquier cosa diciendo que es poesía, y la llaman 'poesía libre.'

Ser o no ser Poeta

Al navegar por el ciberespacio buscando poesía, uno encuentra por lo menos dos corrientes de signo opuesto. Por un lado están los poetas que encarnan la esperanza de que el arte no dejará de manifestarse ni morirá la esencia de la poesía. Se encuentra uno con voces que conmueven y que exudan la conciencia del respeto por quien lee; voces que se descubren puras y se nutren de su personal visión, que transmiten la fuerza de su paso por el mundo y que no pretenden más que dar, con extraordinario ímpetu, una parte de sí mismas. Poetas que transpiran cada verso y se dejan desangrar en sus poemas. En la vereda de enfrente, en cambio, uno se encuentra con un hato de personajes convencidos de ser la reencarnación de Oliverio Girondo o cualquier otro poeta universal, y que, si algo tienen de alguno de ellos es la semejanza, en el mejor de los casos, del blanco del ojo.

Estos seudo-poetas pululan en foros de poesía esperando recibir elogios. Creen que el poeta no necesita más que su iluminada esencia para hacer poesía. Repudian a los que se esfuerzan por crecer, y defenestran a los que estamos convencidos de que para hacer literatura hay que leerla, hay que conocer las técnicas y buscar la propia voz, y nos acusan de atrevernos a insultar el sacrosanto lugar del sentimiento. A estos personajes les decimos: ¡Basta de paparruchadas!

¡Basta! Estamos cansados de leer una y otra vez las mismas frases manidas que se escriben desde que el mundo es mundo, estamos hartos de escuchar que el poeta sólo escribe con el corazón, estamos agotados de los que dicen que no quieren leer poesía porque no desean contaminarse. Estamos asqueados de los pretendidos vanguardistas de medio pelo, de los que defienden con uñas y dientes la falta de moderación y de quienes insultan a todo el que intenta acercarles un poco de claridad, o al menos, un poco de experiencia.

Jaime Sabines —poeta nacido en Tuxda Gutiérrez, Chiapas, México, en 1926— dijo: “La libertad se adquiere, paradójicamente, con el mayor rigor y la mayor disciplina. Así es la creación poética. Alguna vez dije que era un ejercicio impúdico, en el que el hombre se tiene que desnudar para escribir. El poeta tiene que darse totalmente en cuerpo y alma. Entonces hay que dejar muchísimo para escribir. No es cuestión de que le dicten a usted todos los poemas. Hay que tener el oído bien despierto, alerta los ojos y toda la piel al descubierto, y escribiendo aprender a escribir, como el nadador que quiere llegar a nadar bien y tiene que meterse al agua todos los días; ése es el hecho de escribir, el ejercicio de escribir, la disciplina de escribir. Sólo a través de muchos años se van obteniendo resultados, únicamente cuando se ha hecho una buena siembra se van cosechando productos consistentes.” (“La poesía es un destino”, entrevista a Jaime Sabines por Ana Cruz)

Sin embargo, estos personajes de los que hablábamos insisten en que las musas llegan de improviso y los invaden, aseguran que entonces la poesía sale, se manifiesta, y el producto de esa inspiración es arte. Dicen que si uno corrige lo que escribe deja de ser fiel a sí mismo. Dicen que no buscan fama ni aplausos, pero saltan como fieras cuando alguien se atreve a señalarles que lo que escribió está plagado de frases hechas y carece de musicalidad o, por el contrario, agobia con rimas que se ven forzadas. A estos personajes habría que decirles que son unos pelafustanes si dejan que las pobres musas hagan todo el trabajo y no usan un poquito la cabeza para moldear aquello que la inspiración ofrece. Y también, que ser fiel a uno mismo es justamente lo contrario de lo que piensan, puesto que la verdadera fidelidad consiste, ni más ni menos, que en el trabajo constante, en la corrección, la búsqueda de nuevas maneras de expresión, en la experimentación con la propia voz y no la copia edulcorada de los versitos que se imprimen en las tarjetas de felicitaciones.

Sobre esta búsqueda habla Abelardo Castillo, escritor nacido en San Pedro, Argentina, en 1935, en una entrevista que le hicieron en Artnovela.com.ar:

“Yo nunca siento que lo hecho está terminado. Y no creo que la corrección pertenezca a la retórica. A lo que trivialmente llamamos literatura. Paul Valéry tocó este tema de la corrección. Él decía que se trataba de algo que uno hacía en uno mismo, llevado por la pasión de acercarse a un modelo ideal al que nunca se llegará. Esto pertenece menos a la literatura que a una zona metafísico-poética. ‘Es un acto ético, más que estético’, decía Valéry. En definitiva se trata de aproximar ese original todavía indeciso, que está entre el ser y el no ser, al modelo ideal que uno tiene en la cabeza mucho antes de sentarse a escribir.”

Juan Gelman (Buenos Aires, Argentina, 1930) se expresó en igual sentido, en oportunidad del reportaje realizado por Claudio Zeiger para Radar, suplemento de Página/12, Argentina, en octubre del 2001: “En realidad ningún poema se termina nunca. Como decía Octavio Paz, en realidad el poema no se termina sino que se abandona. La corrección es lícita y necesaria. Yo solía escribir todas las noches, desechaba lo que no me parecía bien, sobre todo cuando veía que asomaba la maquinita de la poesía. En general he escrito series de poemas que se convirtieron en libros o no pero en el término de unos dos o tres meses. Con Valer la pena es la primera vez que tardo tantos años en terminar un libro. Y bueno, con respecto a la tercera parte de la consigna, soy claro. Tirar significa eso: tirar a la basura. Pero no hay arrepentimiento.”

Para escribir poesía hay que abrirse al mundo, hay que leer. Hay que atreverse a matar un mal verso para parir un buen poema.

Para escribir poesía hay que salir del agujero de uno mismo, abrir los ojos y el alma, aprender de los que caminan por ella y la enaltecen; hay que respetarla. Marcelo di Marco (Buenos Aires, Argentina, octubre de 1957) expresó en una entrevista: “Creo en la poesía. Creo en la fuerza de la poesía, y trato de acercarme a ella con sumo respeto en cada nuevo poema que intento.”

Empaparse de esa fe y ese respeto es la única manera de sentir y escribir poesía.

El planeta Ombligo

Un solo ejemplo basta para descubrir al planeta Ombligo y a sus ilustres habitantes. Supongamos que se presenta ante nuestros ojos un texto pretendidamente de vanguardia. El seudo-poeta que lo ha escrito se vanagloria de haber leído tanto en su vida que ya no le preocupan ni la forma ni el fondo porque su extraordinaria poesía está más allá del bien y del mal.

El poema es algo así:

“Amor mío si de amor se trata tus ojos están en mis sueños

Triquilingui cofisuni, manumamu

La naranja mecánica es una naranja

¡Sabéis que sois mi amor!

Triquilingui

cofisuni,

manumamu

amor dolor alma y sensación”

Ya que no puede elogiarse como el poeta ombliguista espera, en lugar de felicitarlo nos surgen algunas dudas:

1) Siendo dueños de tan rico idioma, ¿por qué no usar palabras que existen o, en todo caso, por qué no inventar palabras con algún asidero, como ya han hecho Cortázar, Girondo o Huidobro?

2) “Tus ojos están en mis sueños” es una frase manida y algo descriptiva. Se puede decir así, pero también puede decirse: “en el secreto tu mirada es luz” u otra imagen más afortunada, si pensamos algunos días más. Recordemos las palabras de Quinto Horacio Flaco, nacido en diciembre del año 65 a.c. en Venusia (hoy Venosa), Apulia, Italia: “Condenad todo poema que no ha sido depurado por muchos días de corrección”.

Le explicamos entonces al ombliguista que tampoco comprendemos la estructura del “texto”, y, aunque muchas veces en poesía no es necesario comprender para sentir, su ¿poema? no nos hace sentir nada, salvo desconcierto y esta necesidad de preguntar.

Nos mira fijamente y dice:

—Me salió así, es mi estilo y jamás corrijo lo que escribo. Mirá a Cortazar y a Arlt. La verdadera literatura se hace con aquellos que se cagaron en las reglas gramaticales y en las normas impuestas, que se animaron a inventar.

Sentimos entonces un calor que nace en nuestros pies y poco a poco sube hasta la cabeza. Contestamos:

—Mitos como que Cortázar no corregía nunca sus textos, que Arlt era un ignorante y que escribía tocado por su varita mágica; mitos tales como que escribir poesía es acomodar palabritas varias y hacer un mejunje ilegible, o repetir las mismas frases usadas hasta el cansancio, son los que hacen que quienes se creen artistas, genios de la palabra, sigan nadando en su propia ignorancia y pensando que quienes se preocupan por aprender de los que ya fueron y vinieron son unos cerrados que no tienen talento.

Un poeta intenta escribir simple para que, dentro de su caos, el lector no se sienta ajeno ni confundido, sino parte de ese caos. De esta manera, el lector nunca queda en ascuas, ni está solo, ni siquiera piensa que quien escribe es superior, aunque rompa con las normas, aunque invente palabras, las corte, las desgrane.

El verdadero poeta tiene la conciencia de hacerlo para alcanzar el fin que se propone. Sabe que el poema se bastará a sí mismo.

Lo que define al artista es su propio arte, ese algo que está más allá, ese algo indefinible, que hace que nos guste o no una obra.

Y así se cierra la discusión: para el pretendido poeta seguimos siendo seres planos que no comprenden la “verdadera poesía”… Y él sigue siendo para nosotros un habitante más del ridículo planeta Ombligo.

Ser o no ser

Hablar de poesía, cuando se siente profundamente la poesía, cuando uno intenta hacer poesía, puede resultar difícil. Pero aconsejar a quien se inicia en la creación poética, cuando ese alguien se niega a tomar conciencia de que escribir poesía no sólo es un placer, sino también una manifestación responsable de la propia visión, que requiere mucho más que frenesí, es mucho más difícil; o al menos, un arduo trabajo. Hay que superar las barreras de la necedad, la vanidad y sobre todo, de la negación que comúnmente poseen los poetas del corazón.

Cuando uno comienza a andar el camino de la poesía debe tener la humildad de reconocer que dicho camino es eterno, y la fe suficiente para saber que sólo alcanzaremos la meta cuando el último suspiro nos abra las puertas de la muerte.

karinasacerdote@revistaaxolotl.com.ar

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