30 de abril de 2010

SUSURRANDO RAP



SUSURRANDO RAP


Sigo sintiendo, sigo insistiendo,
y te susurro con la ‘S’ lo que siento.
Siempre que siento escribo. Siempre que escribo siento. 
Me siento en el asiento y saco sentimientos de a cientos.
Sentado en la silla saco. Sí, los saco de asientos:
Salen secos sentimientos intrínsecos.
Salen sonrisas sanas, sanidad superflua.
Salen sinsabores, sensaciones sinceras que subyacen. 
Salen señales. Sugerencias sagaces, sabias. 
Siembro semillas de sabiduría, sintaxis sagaz.
Y con susurros sensuales, saco suspiros a las señoritas.
Salen de mis cinco sentidos, de mis sesos, de mi seno, de mi sien, de a cien.

Sigo sintiendo, sigo insistiendo,
y te susurro con la ‘S’ lo que siento.
Siguen surgiendo suciedades en ciudades.
En sendas sendas de sucios suburbios, 
en solitarios senderos suburbanos, 
suelen sufrir cientos de seres sin sueños,
sin solucionar sus siniestros sucesos. 
Son sujetos sumidos en soledad, en solitarias celdas. 
A esos suministro socorros. Suscribo salmos
sincronizando solfeo seguido de sinfonías. 
Insuflo sonidos. Soplo saxo. Surto serenidad.
Sintonizo simpatía sepultando seriedad.

A la soberbia saboteo. Al salvajismo salteo.
Al sabotaje saqueo. A la saña sorteo.
Sanciono el secuestro. Al sátiro segrego. 
El soborno no soporto. El sopor me da sueño.
Soy del Sur. Sobrevivo suelto en esta sociedad. 
Sobreviviré situaciones sangrientas, salvajes. 
El sol saldrá. La soledad solemne se solucionará.
Sacrificios sin sentido, sombríos, circulan en mi ser, sin ser.
Se me seca la saliva. Sinceramente, lo siento.

Sigo sintiendo, sigo insistiendo,
y te susurro con la ‘S’ lo que siento.
Siento cientos de sentimientos.
Y escribo, y suscribo… y en la cena saboreo satisfacciones,
sabrosas suculencias: Salmón. Sushi. Sardina. 
Salame. Saladitos. Salpicón. Sándwich. Salchichas.
Salsas selectas sabrosamente salpimentadas.
Sopa. 
Sandía.
Si hay sed: Sidra. (¿Sin alcohol?: ¡Soda!)

Los sábados son sagrados, si sigo en la sala santa. 
En ese santuario se siguen suministrando sermones
en los que el Soberano Señor suministra santidad.
El sacristán sanciona a Satán, en un santiamén:
‘Sigan senderos sabios. Sean siempre saludables. 
Sean salvos. Santificados sean. Su suerte seguirá. 
Soporten sustos. 
Sanen. 
Amen. 
Amén.’

No soy Súperman. No soy el Zorro.
Sólo soy un soñador de sueños sencillos, sensitivo. 
Subrayo sinónimos, sustantivos. Selecciono sílabas.
Y por supuesto, los susurro. 

Rubén Sada (30-04-2010).

ALITERACIÓN: Figura retórica que consiste en la repetición de sonidos

28 de abril de 2010

POEMA DÍA DEL ANIMAL 29 DE ABRIL (Por Mario Rojman, el Payador Urbano)

29 de Abril

Día del animal


Es el día del animal
y quién no tiene o no tuvo
una tortuga, un peludo
o un gorrión sentimental.
Una calandria, un zorzal,
alguna gallina, un pato,
un canario, un perro ñato,
un pájaro carpintero,
algún loro barranquero
o acaso un mimoso gato.

Celebrando al animal,
hoy las familias devotas,
les brindan a sus mascotas
su amor incondicional.
En tanto el pobre zorzal
sufre triste y enjaulado
soñando ser liberado,
yo, en un lírico arrebato,
quiero dejar mi alegato
a favor del condenado.

Que se suelten las cadenas,
que las jaulas sean abiertas,
que se abran todas las puertas
y la libertad sea plena.
Que cumplida su condena,
mistos, canarios, jilgueros,
recuperados sus fueros,
librados del opresor,
vuelen un mundo mejor
sin celdas ni carceleros.

Mario Rojman.

27 de abril de 2010

EL SILENCIO, MELODÍA DE LAS TRAGEDIAS

EL SILENCIO, MELODÍA DE LAS TRAGEDIAS
POEMA
A la memoria de todos los muertos
por el terremoto de Chile, Febrero 27 de 2010





A la memoria de todos los muertos
por el terremoto de Chile, Febrero 27 de 2010.

EL SILENCIO, MELODÍA DE LAS TRAGEDIAS






Consternado por un terrible sismo,
no hago otra cosa que guardar silencio.
En mi profundo pesar, hoy reverencio
a las víctimas de tan cruel cataclismo.

Mi espíritu en pavor, se paraliza,
y mi silencio es inyección de calma,
rogando por los muertos y por su alma,
de este pueblo destruido y hecho trizas.

Ese silencio sepulcral del que respeta
pasa a ser la melodía de las tragedias,
en tanto el llanto y el dolor asedian,
hay que ponerse a reconstruir, esa es la meta.

Algún día cambiará esta sinfonía
por el místico tañer de las campanas.
Toda herida, aunque grave, siempre sana.
Todo silencio se transforma en poesía.



Rubén Sada. 29-03-10



Diseño "Stella Maris"

Escenas de la secuela del terremoto en Chile.

terremoto chile 2010

terremoto chile 2010

terremoto chile 2010

terremoto chile 2010

18 de abril de 2010

EL TRABAJADOR, HÉROE ANÓNIMO (1º de Mayo, Día Mundial del Trabajo)


EL TRABAJADOR, 
HÉROE ANÓNIMO


Se siente como una especie de héroe
pues sale a combatir todos los días
luchando con valor por su familia,
ganándose el pan, aunque le cueste.

Trabaja con riesgo y valentía;
hace años que lo hace diariamente.
Soldado, no es sólo el que es valiente,
ni es sólo héroe, quien combatió en Malvinas.

Los héroes anónimos son miles,
y no se les da mayor valía.
Nadie honra a los que están con vida,
pero sí al que cayó por los fusiles.

Honramos a los que ya están muertos
mientras que eso, a nadie beneficia.
Para el trabajador ya no hay justicia
en tanto su futuro hoy es incierto.

En medio del trajín del día a día
se intenta aplastar al que está abajo.
Al fin de muchos años de trabajo
le dan una pensión de porquería.

Hacinado en un tren o en colectivo
nuestro héroe cumplió con su trabajo.
Al fin de la jornada poco trajo:
no alcanza para mantenerse vivo.

Y cuando su edad ya es avanzada
después de luchar toda su vida,
es llanto y dolor su despedida,
y una corona de flores, su medalla.


Rubén Sada, 18-04-2010
Mi homenaje a todos los trabajadores en su día, 1 de Mayo de cada año.

Más poemas sobre el trabajo:



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RUIDOS MOLESTOS

RUIDOS MOLESTOS

Ritmo en el aire sensual ya va flotando
entre dóciles jadeos de un ‘te quiero’
y es nuestra alcoba el cosmos donde amarnos,
rechina el tálamo y lo incendia el fuego.

Con lubricados gemidos escuchamos
mil rugidos, de leona y león en celo.
Está ventoso el mar do nos meneamos,
la madera de esta barca está crujiendo.

Cada latido es sudor que respiramos,
la brisa celestial fue un fuerte viento,
en este viaje astral en que agitados
anhelamos arribar juntos al puerto.

Nos reciben campanitas, festejando,
¿qué tal, amor, si ya acabamos esto?
Y que retorne a nuestro ático el silencio
o nos demandarán por ruidos molestos.

‎© Rubén Sada. 18‎/04/‎2010.

2 de abril de 2010

DE SER COMO SOY, ME ALEGRO (poema contra el racismo, de Nicómedes Santa Cruz)

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DE SER COMO SOY, ME ALEGRO

de Nicómedes Santa Cruz, Perú, 14 de agosto de 1949

De ser como soy, me alegro,
ignorante es quien critica.
Que mi color sea negro
eso a nadie perjudica.

En medio de mi pobreza
vivo en forma muy decente,
ni al amigo ni al pariente
pido ayuda en mi tristeza.
Si es orgullo o si es torpeza
mi modo de ser celebro:
Lo tomado lo reintegro,
pago favor con favor,
y si negro es mi color
de ser como soy, me alegro.

Dentro de mi rectitud
tengo un corazón muy grande,
sirvo a cualquiera que mande
si al mandar tiene virtud.
¿Verán en mí, esclavitud
porque sirvo a gente rica?
Yo respondo a quien se ubica
al centro del subibaja:
Si es esclavo el que trabaja
ignorante es quien crítica.

Miro con gran displicencia
a quien ponga mala traza
porque le asuste mi raza
o le asombre mi presencia.
Y si alguno en su insolencia
me compara con un cuervo
tal injuria desintegro
con esta frase tan corta:
¡Si no molesto, qué importa
que mi color sea negro...!

Ni el color ni la estatura
determinan el sentir,
yo he visto blancos mentir
cual menguada y vil criatura.
Por esto, mi conjetura
no es dogma que se complica.
Muy claramente se explica
que, viviendo con honor,
nacer de cualquier color,
eso a nadie perjudica.

Autor: Nicómedes Santa Cruz (Perú)

VELORIO DE UN NEGRO CRIOLLO (poema de Nicómedes Santa Cruz)


VELORIO DE UN NEGRO CRIOLLO


(Poema de Nicómedes Santa Cruz, Perú, 11-06-1960)

Negra la capilla ardiente,
negro el muerto y su ataúd.
Adentro llora la gente,
afuera dicen... "¡Salud!"

Alguien pasó a mejor vida.
La mala noticia vuela,
y preguntan "¿Quién lo vela,
su mujer?"."¡No, la querida!"
Cae la noche rendida
sobre el murmullo de gente:
Negro en la puerta: un pariente.
Negras con manta: vecinas.
Negros con negras chalinas,
negra la capilla ardiente.

La casa pone el difunto,
lo demás todo prestado:
La luz del cuarto de al lado,
las bancas son de aquí junto.
El bodeguero fue el punto:
-japonés de gran virtud,-
firmó la solicitud
garante en los funerales
y así quedaron cabales
negro el muerto y su ataúd.

Negras teñidas de luto 
sirven tazas de café.
Viejas, teñidas de fe
rezan por el disoluto.
Tampoco falta algún bruto
que porque trajo aguardiente
vocifere tontamente
y haga chistes colorados.
Afuera, ríen mareados.
Adentro, llora la gente.

La noche parte a destierro.
Alguien pregunta con teatro:
"¿A las diez, o a las cuatro?"
¡Mentira, no irá al entierro!
El aullido de un perro
turba a la negra quietud.
Y en irónica actitud
libando alcohólica dosis
sin dar tregua a la cirrosis
afuera dicen: "¡Salud!"

Autor: Nicómedes Santa Cruz (1949-1989)

EL SEÑOR FEUDAL (de Nicómedes Santa Cruz)


EL SEÑOR FEUDAL

 (Poema de Nicómedes Santa Cruz, 1971)

Las haciendas del Perú
son de cuarenta familias
que mantienen su vigilia
igual que en la esclavitud.
Su extensión de Norte a Sur
y de Oriente a Occidente
es, aproximadamente
la misma que este país,
porque esta tierra infeliz
es del rico, totalmente.

Mansión del señor feudal
es la enorme Casa-Hacienda
construida en la encomienda
de la era colonial.
Allí un matón caporal
es la perfidia encarnada.
Y al son de una campanada
que suena desde la torre
hasta el débil niño corre
a hacer la dura jornada.

A la mesa del señor
nunca falta el gordo cura
que tiene su sinecura
de indiscreto confesor.
También van Gobernador,
y Prefecto, Alcalde y Juez.
Y por burlar la honradez
o fraguar las elecciones
reciben sendas pensiones
que cobran a fin de mes.

Para que el usurpador
viva como millonario
regamos el suelo agrario
con nuestra sangre y sudor.
Protegen al vil señor
funcionarios asesinos
y cercan nuestros destinos
linderos de agudo alambre
donde nos morimos de hambre
millones de campesinos.


Autor: Nicómedes Santa Cruz (1949-1989)

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